Poemas para Cris

SEGUNDA TEMPORADA


Festejamos el primer año de vida del blog. Un inmenso abrazo a todos los amigos reales y virtuales, los que lo leen, comentan y colaboran con sus opiniones a través de Facebook, twitter o en el mismo blog.  Con renovado ímpetu, hoy se comienza a transitar este segundo tiempo. Hacer un blog literario, me ha implicado un proceso de aprendizaje, desde la selección del material, la estructura de arte de las diferentes entradas y los mecanismos de difusión, por dentro y fuera del ciberespacio. Sigo leyendo, investigando y profundizando. De esta menera creo que podré hacer las cosas mejor, día a día.
Siempre el objetivo será colaborar a difundir la poesía  y narrativa breve , propia y de escritores consagrados y nóveles, y mostrar algo de los trabajos de los artistas plásticos de todos las épocas. Muchas gracias, apago la velita y los invito a que veamos hoy algo de la poesía de nuestro Padrino Honorario, Julio Cortázar, el Gran Cronopio.


              "No te voy a cansar con más poemas.
               Digamos que te dije
               nubes, tijeras, barriletes, lápices,
               y acaso alguna vez
               te sonreíste"


OTROS CINCO POEMAS PARA CRIS            Julio Cortázar

I

Todo lo que precede es como los primeros momentos
de un encuentro después de mucho tiempo:

sonrisas, preguntas, lentos reajustes.
Es raro, me pareces menos morena que antes.
¿Se mejoró por fin tu tía abuela? No, no me gusta
la cerveza es verdad, me había olvidado.
Y por debajo, montacargas de sombra, asciende despacio
otro presente. En tu pelo empiezan a temblar las abejas,
tu mano roza la mía y pone en ella un dulce algodón de humo.
Hueles de nuevo a sur.

II

Tienes a ratos
la cara del exilio
ese que busca voz en tus poemas.

Mi exilio es menos duro,
le sobran las defensas,
pero cuando te llevo de la mano
por una callecita de París
quisiera tanto que el paseo se acabara
en una esquina de Montevideo
o en mi calle Corrientes
sin que nadie viniera
a pedir documentos.

III

A veces creo que podríamos
conciliar los contrarios
hallar la centritud inmóvil de la rueda
salir de lo binario
ser el vertiginoso espejo que concentra
en un vértice último
esta ceremoniosa danza que dedico
a tu presente ausencia.

Recuerdo a Saint-Exupéry: "El amor
no es mirar lo que se ama

sino mirar los dos en una misma dirección".

Pero él no sospechó que tantas veces

los dos mirábamos fascinados a una misma mujer

y que la espléndida, feliz definición

se viene al suelo como un gris pelele.

IV

Creo que no te quiero,

que solamente quiero la imposibilidad

tan obvia de quererte

como la mano izquierda

enamorada de ese guante

que vive en la derecha.

V

Ratoncito, pelusa, medialuna,

caleidoscopio, barco en la botella,

musgo, campana, diáspora,

palingenesia, helecho,

eso y el dulce de zapallo,

el bandeneón de Troilo y dos o tres

zonas de piel en donde

hace nido el alción,

son las palabras que contienen

tu cruel definición inalcanzable,

son las cosas que guardan las sustancias

de que estás hecha para que alguien

beba y posea y arda convencida

de conocerte entera,

de que sólo eres Cris.-


APLASTAMIENTO DE LAS GOTAS

Yo no sé, mirá, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana, se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea ya va a a caer y no se cae, todavía no se cae.
Está prendido con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes mientres le crece la barriga, ya es una gotaza que cuelga majestuosa y de pronto zup ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran, me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada de caer y aniquilarse.
Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.-

                                                      

Imágenes: pinturas del artista plástico de Bosnia, Mersat Berber. Contemporáneo.

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Quique Lucio