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sábado, 24 de junio de 2017

Poeta

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1729-


                                                                                                                            Tom Lupo

Poeta, narrador y locutor de radio argentino, nacido en Charata, Provincia del Chaco, en 1945. Es psicoanalista y ejerce como profesor universitario en la Universidad  Nacional de Lomas de Zamora. Trabajó desde los años 80 ininterrumpidamente en programas radiales difundiendo música , fue panelista en televisión. Editó las revistas Alfonsina, Banana y Twist y Gritos y colaboró en numerosos diarios y espectáculos teatrales. Publicó los libros "Galanternik - Palabras para la efinge" (1979), "Entre muebles y sombras" (2004), "En mi propia lengua" (2009), "Giro hondo" (2011), etc.


                                                                                             "El alma tiene sus razones,
                                                                                              no le pidas peros
                                                                                              al alma"










HOMBRE DE CIUDAD

Semen
cemento
cementerio.-



POETA MENOS UNO

Yo
también quería,
hacer un poema como esos que hacen
los grandes poetas.
Yo quería bordar los pliegues del amor
y sacarlo
del fango en el que la especie manda.

Yo quería volver a pintar los colores con el sesgo
arborescente que preña el universo de las letras.
Yo quería reponer las palabras,
peldaños para
ir y volver y volar...

volar
hacia lo más alto,
de lo alto,
de lo alto,
en un clima
de ascensión
jubilosa
y radiante,
para abarcar
desde una mirada
rasante todo lo existente,
lo soñado,
lo por soñar.

Y el
devenir de el devenir, el porvenir.
Siempre soñé despierto fabricar
un poema contundente,
exquisito,
arrollador,
apasionante,
demoledor,

fantástico,
lleno de fuego
y nieve,
un poema
curador.-



FELICES 64

De ese hombre conozco por lo menos
64 poemas de memoria que vibran por
las paredes de los mejores recuerdos.

Este hombre podría vivir con 64 mujeres
y tendría una palabra para cada una.
Podría tener 64 hijos y sabría el nombre
de cada uno. Y tendría alguna palabra
para cada uno de ellos.

Este hombre grita 64 veces por minuto
y no hay por qué asustarse, es como
el tigre mordiendo a sus cachorros.

Este hombre está menos de 64 minutos
con gente que apenas conoce y todos
se llevan alguna palabra.
O un silencio inolvidable...

Este hombre ha escrito más de
64 mil versos que deberían
ponerse en más de 64 idiomas
para que el mundo
aprenda a suspirar.

Este hombre ha pintado más
de 64 cuadros porque la batalla
contra el alma negra del mundo
es incesante.

Este hombre en los próximos
64 años tal vez busque dominar
el arte del violín o tal vez
lo veamos encender una estrella
con el destello de su mirada.

Este hombre hace
que todos
los que supieron dejarse
rozar por él,
quieran vivir
64 años más.

Este hombre
ha transformado
para siempre la vida
de más de 64 personas.

Este hombre ha cruzado el Atlántico
64.000 kilómetro
y ha tendido
un puente de palabras
entre dos ciudades
que ya hizo hermanas.

Este hombre recibió más
de 64 mil e-mails
y ya contestó casi 64.

Este hombre ha hablado
con el que escribe esto
más de 64 veces.
Y lo sé
porque nunca olvidé
ni uno
de esos encuentros.

A este hombre
lo he llamado Maestro
más de 64 veces.
Y me quedé corto.

A este hombre
acabo de escribirle
64 líneas
y todavía no he empezado.-




                                                                                                                 Tom Lupo



Imágenes: Pinturas de Michael Lang




quiquedelucio@gmail.com

jueves, 22 de junio de 2017

Cena

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.728-



                                                                                                                         Marina Serrano

Poeta argentina, nacida en Quequen, provincia de Buenos Aires, en 1973. Es fisiatra de profesión. Publicó los poemarios "Formación hospitalaria-Sigamos enamorados" (2006), "La diástasis de las tibias largas" (2008), "La única cosa necesaria" (2012), "Psiquis anatómica" (2016), etc. Además figura en numerosas antologías tanto de su país como del extranjero.


                                                                        "Espinos de acacia enana cierran los bordes,
                                                                          y la sangre corre por el hueco de una caña.
                                                                          En nombre del gran desconocido, las mujeres
                                                                          han vengado su propia muerte con otra"










CENA

En el interior blando
ella amolda la lengua
y su tanteo protector se propaga
hacia mis dedos en pinza
hacia la más medial y caudal del hipogastrio,
al moverla hacia atrás
sus labios se adhieren
limpian el metal.

La de tibias largas amplía la oscuridad
mientras sus dedos, arriados en silencio
exageran mi curvatura lumbar y disparan
la mano aprehensiva.

Tras la espalda el goce no se vislumbra
entonces, puedo demorarlo.-


NOCHE SOLA

Un día todo habrá terminado
y no lo sabremos.
No habrá botellas abiertas sobre la mesa,
no planearemos la sombra de nuestros cuerpos
bajo la luz negra y los espejos, el rito final
de la noche,
será como si nada.
De alguna manera, el frío
de unos por viejos, otros por necios o cobardes
vendrá
a tomar café con masas. Y la tabla
apoyada en una pared, esperará calma el paso
del protocolo total
va a cubrirnos para siempre
de pie a cabeza. Y no lo sabremos.-



POR LA VEREDA

Es difícil seguir el paso de las tibias largas,
el centro de gravedad oscila más de lo habitual
y legitima, en cada uno de ellos
esa parsimonia inherente a su estirpe aristocrática.

Pieles y volado circundan los hombros
destacan su cintura escapular y la cabeza erguida
hace ya tanto tiempo, en pos de la razón.

Las costuras y sus aperos
traccionan en cada zancada.

Cierta necesidad de permanecer en silencio
me interrumpe,
mientras ella respira.-


SANGRE ARTERIAL

El médico vírgen
intenta extraer sangre arterial,
presiona su proyección
fálica y aguda
contra el vaso elástico.

Falla.

Ignora
el par de ojos mirones,
el silencio obligado de la cuadripléjica,
y sigue
con su mete saca de aguja
practicando en el antebrazo
tatuado de gigantes rojas.-



LIOPHIS

Una culebra cruza el río
leemos a Joyce sentadas en el puente
al atardecer.

Una culebra cruza el río
rápido, de costado, igual que en el desierto
nos miramos.

Si se mueve así
¿Cuánto demora en llegar a nosotras?

Una culebra cruza el río
desaparece entre los pastos
sin que se mueva un solo cilio
como si nada hubiera ocurrido.-



INFIBULACIÓN

Los enterrados en el patio de los conventos,
en las casas de familia, los que se van por los caños,
encéfalos verdes,
no tienen importancia.
Si se acaba en el acto de dar a luz, que no se sepa.
Si se acaba, que no se sepa. Y si no, que no se sepa.
El no evidente principio de la independencia,
el placer, es la diana desafiante
del hombre.-




                                                                                                             Marina Serrano



Imágenes: Pinturas de Timothy Parker



quiquedelucio@gmail.com

miércoles, 21 de junio de 2017

Pienso

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 1.727-


                                                                                                                       Natalia Azarova

Poeta, traductora y profesora universitaria rusa, nacida el 23 de septiembre de 1956 en Moscú. Se graduó en Filología Española en la Universidad Estatal, ha conseguido se doctorado y más tarde fue galardonada con un Doctorado en Letras  en el Instituto de Estudio de Idiomas en la Academia de Ciencias, donde actualmente se desempeña como Jefa del Centro Mundial de Poesía e investigadora.  Ha publicado ocho libros de poesía en los últimos diez años y dos libros sobre el lenguaje de la filosofía. Fue galardonada con el Premio Andrei Bely en 2014 por la traducción al ruso de la "Oda marítima" de Fernando Pessoa.


                                                                                                    "soy una pájara felina
                                                                                                     cubierta de collejas soleadas
                                                                                                     me escurrí en ayuno de alegres
                                                                                                     pensamientos y estoy bien" 











PIENSO TU PENSAMIENTO

pienso tu pensamiento
pienso con precisión
en tu pensamiento
lo otro es impreciso
si pienso contigo
esto es lo que quisiera

la madera de mi razón
se secó    se secó    se partió

los vivos escriben poemas
malos.-



TODAVÍA VIVOS

todavía vivos los cisnes bajo la nieve
los cisnes fluviales nevados
sobre el Ródano

cortos los caballos de la montaña y las piernas
caballos paticortos de las montañas
la bota en el ser

nieve nocturna para los de turno de noche
para los inmigrantes a pie de montañas
fidelidad garantizada

copos menudos de nieve ginebrina
para las vacas blancas
buscando.-



HIT DE SEPTIEMBRE

cómo pasar
cómo atracados en el cielo
      atravesamos la húmeda
          adivinación de la montaña
cómo pasar
cómo pasamos entre las farolas
               invertidas
cómo pasar
hasta el refugio dormido de gaviotas
               mira
       allí
       a la izquierda
el pasado es inquieto como un gato
               engordado
después
el pasado
se convierte en una nube

                 y comienza
                 su ascenso
                 vertical.-




ES SABIDO

Es sabido: la mayoría de los ríos fluyen
                 en otras lenguas
pero: por la ventana parecía
siempre uno y el mismo
                 árbol
mientras, a las puertas,
la poción de las sirenas
la poción de plantas de interior
es posible que aquí nos establezcamos
querrías restablecerte establecerte
                 tal vez aquí
                    todo se establezca
                            se restablezca
y con tu vejez recíproca
                  no me asaltes
                  no asaltes.-




ESTE CASTIGO

Este castigo -el cuchillo
                     de los ojos invertidos-

hasta en el crepúsculo había siete,
cada uno con su llave

es una categoría de personas,
lo llaman humanidad

¿ y los demás?

todavía quedan libros, alas
campo común de plumas

se arrugó
el libro tajado por un cuchillo

y hablar.-



PONDRÉ EL HORIZONTE

Pondré el horizonte bajo mis talones
donde nos arroparemos con lo tibio  del mar

-cuidado: alguien está arrojando colillas ardientes
                                      desde la cubierta superior

-¡ah, sí, así caen las estrellas en agosto
-nuestro barco ha sido cuidadosamente desinfectado
                                     del olor a estrellas quemadas

-en verdad sé lo que tú eres: sólo una tradición
pero quisiera entablar una amistad
                                      aunque fuese provisional.-



***

Y usted ¿con qué fin está bien?
y usted ¿ con qué fin está sano y alegre?

vasos de corriente al compás de mantas
cuadriculadas

castillos de gaviotas de arena.-





                                                                                                                 Natalia Azarova




Imágenes: Pinturas del artista ruso Michael Cheval.







quiquedelucio@gmail.com
     



martes, 20 de junio de 2017

Volviendo

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 1.726-


                                                                                                                    Salvador Biedma

Poeta, narrador y editor argentino, nacido en Buenos Aires en 1979. Fundó con Alejandro Larre las revistas literarias "La mala palabra" y "Mil mamuts". Trabajó como periodista y corrector, fue asistente editorial del sello La Compañía y editor de Galerna. En la actualidad colabora en el suplemento Radar, de Página 12, y en la revista Acción. En 2013 publicó la novela "Además, el tiempo" (Ediciones La yunta) y en 2017 el poemario "Quizá fuera volviendo" (Ediciones La Gran Nilson, Buenos Aires.).


                                                                                                    "apurados hicimos un rato
                                                                                                     y nos vimos enormes. Los
                                                                                                     delgados beben sangre oscura
                                                                                                     derraman su olor en el canto"










VOLVIENDO

Hay tantos pájaros listos
dispuestos a ser
nido y hambre
elegís mi cuerpo
como si no estuviera roto
como si esta voz tuviera
algo para decir
ni una torpe promesa
y sin embargo los besos
hermanos
de nuestra sangre
despiertan animales
nuestra humanidad.-


***

Parte del derroche
es haber estado ahí.-



EL MUNDO QUEMA

El mundo quema
no dios
el cuerpo será
un mundo también
preparamos la despedida
porque ya estamos
en el lugar
adonde fuimos
iremos
aunque sin saber nada.-


***

De veras
mi boca de piedra
no tiene más
que quietud
y aburrimiento
salvo que esté
tu boca de agua,
que sabe todo
lo que hace
falta.-


***

En el viento se sostiene
una palabra
labrada por siglos
de trabajo humano.
Cruzó, de algún modo,
los dientes
de cada persona.
Y hoy puedo decir
tu palabra
es mi casa.-


¨***

La pesadilla que conviene:
rebuzne oriental, metálico,
para las horas muertas.-


***

Llano el animal.
Bombardeado con cátodos
irrumpe en el grito,
lo agranda.-


***

Una virgen te respira desde el piso
(su sexo le habla al oído),
va borracha con la torpeza de su amor,
"hace de su piel un suburbio".-


***

Frágil golpe de contacto,
júbilo rubio, sustancia devuelta.
¿De vuelta la risa como artificio?.-



                                                                                                           

                                                                                                                         Salvador Biedma




Imágenes: Pinturas de William Paxton




quiquedelucio@gmail.com

domingo, 18 de junio de 2017

Origen del agua


Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.725-



                                                                                                                       Ariadne García

Poeta y narradora de Brasil, nacida en Minas Gerais, en 1973. Es además educadora de teatro y actriz. Licenciada en Historia por la Universidad Federal de Minas Gerais, especializada en Arte-Educación. Ha obtenido, entre otros, el Premio Paraná de Literatura (2013). Ha publicado: "Fabulas para adulto perder o sono" (2013), "En nombre del mundo" (2014), "Yo, con peces" (2015), etc. Los siguientes poemas fueron traducidos por Agustín Arosteguy.



                                                                                                             "La tela
                                                                                                               presa
                                                                                                               la araña
                                                                                                               teje"









EL ORIGEN DEL AGUA

Dicen que los peces no tienen
expresión

Los peces están todos
tristes

Transitan por el agua
de acá para allá
de allá para acá
con la constancia de
cargar el mundo

Sin los peces
tan tristes
las corrientes
cesarían

¿Nadie se pregunta
de dónde viene el agua
que los peces lloran?.-



BELLA DESPIERTA

Desgraciada, cuando nació
un hada no fue invitada
y arrojó la maldición terrible
inversa a la del pobre rey Midas:
Todo lo que toques, arruinarás

No adormeció por cien años
ninguna bendición acometida
destruyó todo, era destino
y estuvo bien despierta

Por fin ella misma tejió
en la rueca quebrada
la camisa de fuerza.-



 DEL HORROR

La criatura escaló
mi pescuezo
y me clavó los dientes

Lo peor es que me gustó

En aquel tiempo
cualquier sombra
era buena compañía.-



EL HUEVO

La Soledad colocó un huevo
azul, grande, esperanzado

La Soledad soñó en ser
para siempre acompañada

La Soledad incubó solita
meses, años, siglos sin fin
su mudo huevo malogrado.-



NATACIÓN

Maníaca
quiso casarse y ser ama
de casa
marido hijos vida común

Pero no puede entrar
en un lugar
y ver acuarios

La casa entera inundada.-



FRONTERAS

Si yo entro en el mar
no me quieren porque
tengo piernas

Si yo vengo para la tierra
no me quieren porque
tengo cola

Antiguamente yo cambiaba
de color
cual caballo marino

Pero oceánica bebí
el agua dulce de la canilla

Entré en el taxi hija pródiga
y dije:
Siga para la Atlántida

El hombre me miró
como se mira a una refugiada.-



ESCULTURAS VIVAS

Repare en las madres
teniendo en las faldas hijos durmiendo:
Pietás de carne y hueso
cargando destinos.-




                                                                                                               

                                                                                                                              Ariadne García



Imágenes: Pinturas del francés Gastón Bussieri







quiquedelucio@gmail.com

viernes, 16 de junio de 2017

Narcisista

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 1.724-


                                                                                                                    Damiana de Gennaro

Poeta italiana, nacida en Vico Equense, en 1995. Estudiante de la Facultad de Lengua y Cultura Comparada de la Universidad de Nápoles Oriental, donde estudia japonés e inglés. Desde 2015 es redactora de la revista Mosse di Seppia, formada por estudiantes universitarios, que se dedican a difundir la poesía contemporánea en el centro histórico de Nápoles, organizando lecturas en los puntos neurálgicos de la ciudad.


                                                                                         "hambre   ruiseñor  lengua
                                                                                          me piden que te cuente la vida
                                                                                          memoria   abstinencia   clavos
                                                                                          dicen que me escuchas"









 NARCISISTA

Cuando ella ha dicho de ti
narcisista
he visto, basto en el cuello tuyo,
entretejerse aquella flor.

Después le he sonreído,
pensando que sí-
tu peor defecto
lleva -por siempre-
el nombre de una flor.-


***

En todas las paredes
de la noche sin estrellas, escribiría:
cuando sea necesario, estoy ahí -
pero sería una mentira:
siempre, estoy ahí-

y para no ser una molestia
encomiendo mis excesos
al polen del aire
que te hace estornudar
como al decirte, mira:
Ahí está la primavera.-


***

Llegan siempre, al fin,
tus mensajes
como trenes sin horario
del corazón en el pulso-


Vienen a llevarme
donde el aire se hace mar
y la tierra que piso
no se amolda a mis pies

Me trasplantas en la tierra
de donde espero florecerte
un poco más cercano.-


***

Cuando sobre la puerta
dices abrázame
llueve todo el aire que las cuerdas
n han sabido hacer vibrar...

Las espinas se reforman
en una extraña suavidad
como aquello que respira, apenas nacida,
en los ojos de las madres -

Cuando dices abrázame,
amarte es un gesto lineal:
el salto de la bailarina
en la jaula del tórax.-


***

Me vino el olvido
entre las cinco pe eme
y quinientas gotas de tu carne.

antes de la noche,
después de la orilla,
entre urgencias,
a once lágrimas de altura.

Indolente, quebré mis párpados
(mirlos enfermos),
y fueron balas
para la tarde de esa mañana
desbocada y ´húmeda
en la que
cerré las piernas, apreté los puños
me vino el olvido.-


***

Ellos no saben nada del horror,
no saben de tus manos secas, del castigo,
de tus lilas casi rojas
ni que tu espalda se hizo piedra.

Tampoco saben que has muerto
sin perdón y sin tu pléyade.

No dejaré que lo sepan
no se los diré.
Lo digo todo, pero nada digo.-




                                                                                                              Damiana de Gennaro




Imágenes: Pinturas de Vittorio Zecchin (Venecia, Italia)







quiquedelucio@gmail.com

miércoles, 14 de junio de 2017

La noche de ayer


Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.723-



                                                                                                                    Aicha Maghrabi

Poeta, narradora y ensayista , nacida en Libia. Profesora de Filosofía de la Estética, graduada en la universidad de Qar Yunes de Benfasi y con estudios especiales en La Sorbona, Francia. En 1986 publicó su primer poemario "Las cosas buenas", al que siguió: "Divulgando el secreto de mi hembra" (1996), "La princesa de las hojas" (1997), "El silencio de las violetas" (2007), etc. En 2013 publicó la obra de teatro "La vendedora de flores" y próximo a aparecer los libros de poemas "Pasajes de viento" y "Apuntes en los márgenes de los libros". Ha sido invitada especial al Festival de Poesía Árabe Moderna en Tozeur, Túnez.


                                                                                  "ocurrió que las estrellas se lucían
                                                                                    provocando a una luna distraída en
                                                                                    su seducción. Estaba la noche insomne
                                                                                    con su taza naranja , y nos reunimos"
                                          








LA NOCHE DE AYER

Ayer
la tristeza pasó por mi puerta
guiñando un ojo, riéndose
metió el dedo índice en la ventana del corazón:
Me quedaré aquí. Ayer
los racimos iluminaban la oscuridad,
mi camino.
Tropecé con ellos
los exprimí
los bebí.
Ayer
los amigos pasaron
y no me saludaron.
Pasó el río sin desbordarse
y las cargadas nubes se calmaron
sin llover.
Las habladurías treparon
como las campanillas
hasta mi balcón.

Ayer
la ciudad palidecía
a pesar de la fiesta.
Se estrechó el horizonte
se durmieron las estrellas
y huyó la luna,
dejaron al cielo
suplicando ayuda.

Ayer
la alegría pasó con su jaleo
y no se despertaron las violetas.
La noche durmió profundamente
dejando a los sueños
en el sótano.

Ayer
mis sueños querían
una puerta a la que llamara el día.

Ayer
todos cruzaron
al lado del afecto,
se montaron a la embriaguez de la salida
les vendí los billetes de subida
y no quedó un sitio para mí.

Ayer
la lluvia estaba invitada
donde mi vecina.
Canté para ella
en el camino de al lado.
Las espigas de mi campo le bailaron
pero se disculpó por haber llegado.
Estaba cansada de caer.
Cargó con las nubes a su espalda
y nos dijo adiós con la mano.

Ayer
pasó el invierno
pesado y frío
a pesar de las chimeneas encendidas.
Pasó la tristeza por mi galería
arrastrando sus pesadas maletas.
Burlona, señalaba:
Me quedaré aquí.

Ayer, qué sabes tú de ayer.-



POSTAL DE AÑO NUEVO

Cuando el mar se despojó
de las conchas
y los lugares del mundo se adormecieron
al acabar el año
anoté los deseos del año que viene
sin olor a plástico
ni a hierro
ni los cadáveres del día. Te bauticé, mis deseos
en las velas de Navidad.
Te coloreé con el dulce de los pequeños
y el letargo del día
en sus sueños. Robé del regazo de mi madre
el calor del invierno
de sus manos la henna
de su voz
el tejido de los cuentos
y su ternura son regalos
para aquellos ojos parados
al borde de la melancolía,
Te envié, mi amor
a un cartero
en la noche del año
a los lugares de la tierra
donde las direcciones se borran con la lluvia
esparciendo, mi amor
tus estrellas sobre su oscuridad
porque
tienes lo que me basta
y abunda para la felicidad del mundo.

Te dibujé
una postal de felicitación
en los poros del Año Nuevo.-



                                                                                                               Aicha Maghrabi




Imágenes: Pinturas de Hyman Milles  (Estados Unidos)




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martes, 13 de junio de 2017

Argos

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.722-


                                                                                                                     Irving Villafaña

Poeta y antropólogo de México, nacido en 1961. Doctor en Ciencias de la Información con posgrado en Comunicación Política. Ganador del Premio Nacional de Poesía Mérida 2011 y el Premio Rosario Castellanos de la Universidad Autónoma de Yucatán en 2010. Su primer libro fue "Casa de palomas" (2006) , le han seguido "Cuando un poeta entra en una mujer" (2010) y "Poemas para Aisha Dihab" (2012).


                                                                        "dejé de soñar la vida en la que no estabas
                                                                         para vivir el sueño que eres, esa no vida
                                                                         en que entras sin asperezas ni dolores
                                                                         donde sonríes como un cuadro pintado"








ARGOS

¿Cuántas veces
más
me golpearás
con el pié
para saber si muerdo,
cuántos besos
daré
para
saber
si tú amas?-

***

Encontré las cosas
        decían que no estabas
las noches minúsculas las camas con sábanas sin cuerpo
los helados de limón sin tu boca
el té sin la sed
los días sin tus ojos  los gritos sin fiesta a medianoche
los teléfonos sin voces ni descripciones de lugares
la espalda sin el arrimo de tu mano cariñosa.
Y yo que pensaba que el amor se evapora despacio.
Te recordé a todo día, te viví en las afueras de la vida
como segunda piel
dialogué siempre en monólogos interiores
avivé tu recuerdo le di agua tibia
le di atardeceres
más que otras flores del mundo.
Y vi como los arbustos crecieron
        anegaban estas lágrimas las esquinas
        y del recuerdo de nuestro amor
nació otra hiedra igual.-



ILA AL HABIB

Para la venganza no me queda, al habib,
ni siquiera el amor menos el amante.
Cuando amé
mis ojos de tanto verlo se fueron para siempre
y nunca encontré la joya que embarcaría
cuando tuviera hambre o sed.

El verso que escribiste no sirvió.
El llanto que lloramos no sirvió.
El corazón que en mis manos pusiste no sirvió.

Ningún oro compran las palabras
aunque es verdad que para huir son muy buenas.

Yo te agradezco que hayas venido a mí
a  mentir con la poesía.
Supe que eras feliz
cuando escribiste tu soledad diciendo que era mía.-



EN CASA DE PALOMAS

Estábamos tan tristes
que fuimos adentro a buscar
      sentada flor de loto,
la fuente del dolor -aguja de zafiro
que toca la angustiosa canción de tu espalda-
y apareció de pronto la felicidad
ataviada de nombres,
      el tuyo
el mío,
luciéndolos como un par de irreconciliables aretes.


***

Me quiero ir contigo
      a un planeta suspirante
donde fuéramos al mar tan
      ondulado
                    y alto
como una escalera,
entre cuyos peldaños cometan la dicha de subir
los coloridos peces del instante.

Si fuéramos el mar,
mi amor,
en ese planeta resplandeciente,
las estrellas de agua,
-nuestros besos-
       se verían en el cielo
como antiguas y gozosas lunas.


***

Entres las voces sordas, intocadas
             de misericordia,
un baño de palomas disipa su avidez sobre mi cuerpo:
siento       el otro lado de la vista,
mi pesada lentitud, mi sorprendido paso
y me entrego al vano dulce de tus alas,
        al baile de la luz
sobre el decorado florentino de la pena
mientras rodeas mi alma, cámara de ecos,
morada nube que vuelas sobre una piel
recién cubierta por la gloria,
lugar donde también anochecerá mañana.

Tenía que florecer este radiante sol, este verde laurel
para saber que
abrazarme tú
es caminar entre palomas.-




                                                                                                              Irving Villafaña



Imágenes: Pinturas de Giovanni Boldini  (Italia, 1842 - 1931)





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lunes, 12 de junio de 2017

Sol de enero


Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.721-



                                                                                                                   Graciela Batticuore

Poeta, ensayista y crítica de literatura argentina, nacida en Buenos Aires en 1966. Es Doctora en letras por la Universidad de Bs. As. Ejerce de investigadora del CONICET y es docente de la cátedra de literatura argentina del siglo XIX. en la universidad. Ha publicado: "La noche" (Ediciones del Dock, 2017), "Cuaderno de espera" (2014), "Sol de enero" (2015), "La mujer romántica"- Lectoras, escritoras y autoras de la Argentina 1830-1870 (2005), "El taller de la escritora" Lima-Buenos Aires 1876-1890 (1999), "Ensayos sobre historia de la cultura argentina, 1810-1890" (2005), etc.


                                                                                 "vino la lluvia anoche regó los pinos
                                                                                   sobre el pasillo aquel piñas mojadas
                                                                                   no sé porque la noche siempre me amansa
                                                                                   me envuelve con amizcle y canela blanca"










SOL DE ENERO


Leo y releo poemas
estos días.
Descubro poetas, madreselvas.
Las palabras me hacen un
hoyo, un cobijo donde adormecerme:
descansa en ellas
mi alma dolorida.

Como una hamaca que se bambolea.
Como una cuna de primeros días.
Como el agua cuando serpea,
sostiene.

Sino fuera por estas palabras.
Y por los lirios
y los tallos
y los cálices
y todos esos pétalos blancos esparcidos...
Si no fuera por la lluvia que limpia,
sacude...

acaso
muda sombra

sería.-


***

Dos o tres poemas
cada día:

si pudiera escribirlos
me salvaría.-


***

Trepa una hiedra
intensa
ante mis ojos.

¿Dónde late la vida?.-


***

Dejo ahora que el tiempo
corra su vuelta. Que sigan
girando sin prisa las agujas del reloj.

he comprendido de pronto
la lógica del universo.-


***

Sé que piensa en la muerte,
elabora acaso
un concepto
que le hace temer
y ensombrecerse.
La muerte ajena o la propia,

¿la muerte qué es?

(ausencia,
niebla,
manos que ya no están.
Esto le causa náusea y un terror
irrefrenable).

Aprende, sin saberlo,
ese costado inabordable de la vida.-


***

Ven aquí: dancemos un poco,
que cae algo de nieve sobre mi tejado.
Un pájaro me susurra al oído,
no quiero perder esta claridad.

Ven aquí, andariega,
trotemos junto a la mar.
Ya es la tarde y una brisa corre.
No me deja pensar.-


***

A esta hora
alejada del cuarto en que yace
tu cuerpo malherido,
no soporto bien el peso
de la noche.

Ni la soledad custodiada de máquinas
que te conservan vivo allí mismo,
tan lejos de tus objetos queridos:
martillos, tenazas, soldadoras,
autos que no rugen desde que no estás.

Aquí tu niño no deja de conversarme.
Cruza el aire de la casa
con una corta espada de empuñadura dorada,
va vestido de superman
en amarillo, azul y rojo, a todo color.

Tiene un joven fulgor que lo impulsa
una y otra vez
a interrumpirme,
preguntando acerca de esto o aquello,
e incluso por los poemas que escribo,
el jugo Cepita dónde está
y si mañana vendrá su amiga
a visitarnos.

Pero esta tarde entregado por completo
a la extrañeza de no verte
lloró sin parar. Asombrado
por la novedad de tu ausencia,
tan confusa...Como
anticipando una pena,
como tu estar y no estar.-




                                                                                                                 Graciela Batticuore



Imágenes: Pinturas del italiano Pietro Annigoni







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sábado, 10 de junio de 2017

Concierto

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1720-



                                                                                                                     Nathalia Campos

Poeta y narradora de Brasil, nacida en Belo Horizonte, en 1986. Es profesora, revisora y cantante. Magíster en Estudios Literarios por la universidad. "Desinfinito" es su primer poemario. Posee publicaciones en antologías, revistas y periódicos regionales y nacionales.. Traducción de los poemas por Luiza Santana Chaves.



                                                                                  "el poeta frecuenta  un basurero inevitable
                                                                                    pero el niño que la sorprende en el cielo
                                                                                    recostado brazos en el cuello o acompañándole
                                                                                    por la ventanilla del auto me convence de que
                                                                                    el que no tiene perro caza con la luna"










CONCIERTO

Si se escapa el poema
son las palabras que me desprenden
rodeándome
confundidas y estridentes
como damas de alcoba de reina exótica
me tocan el cuerpo
me prueban las lágrimas y el sexo
descubren la maquinaria silenciosa
de los órganos
-púrpura, rojo y Dionisio garganta adentro-
buscan leer la tranquila disimilitud de las manos
las venas
escritas bajo la piel
en insospechado alfabeto
y las líneas que rascan
este templo en el espacio

Soy su libro de cabecera
mientras nos destinemos
de mutuo acuerdo
a la eternidad provisional
por fin me preguntan
-las palabras-
y sin saberme
gritan
incrédulas
bajo la tenue luz de las ciencias ocultas
repiten mi nombre
y él es Silencio.-


VÍSPERA

La noche trae el miedo
de los gatos pardos
de los objetos no claros
de los poetas pequeños
del sueño menudo
del sueño cifrado
del alma oscura
de la lógica suspendida
del enemigo oculto
de la culpa olvidada
del desastre futuro
del amén de la lengua
de la sutura ciega
del hambre inoportuna
del miembro flojo
del dinero corto
de la gloria fría
del paso en falso
del pie en el agujero
de la sombra siniestra
del día siguiente.-


EDÉNICO

La lengua desmemoriada repite que ama
de dónde viene esa palabra antigua,
que navega, imposible, el sonido?
amar es una palabra sin nadie dentro
con un gusto antiguo de hambre.-



DECADENCIA

El poeta-Cliché se propaga
y me desespera
tabaquista
insomne
borracho
caféolatra
incluso mete política
en el medio de mi comida
que nada tiene con la historia

El poeta-Afectación
renegó la poesía
la mujer destetada
las hojas en la hierba
y las gentes, a quienes poco
les sobró el pan

El poeta de la Más Alta Torre
murió en algún lugar, dulce maldito,
con Rimbaud
con licor báquico y barco
de él, sólo quedó lo de maldito
(con vino ordinario)
amenazando suicidio del Edificio Maleta
y de la Armada inefable
Yo
tratando de versar sobre las bellezas de la vida
y repitiendo que
" el hombre no llora".-


***


Las niñas tristes se apoyan en los antepechos de las ventanas
y duermen

los habitantes de la ciudad piensan que ellas son cosas
con las que sueñan las propias ventanas

y que soñar es un tipo de desbordamiento

de cabellos.-



                                                                                                           

                                                                                                                Nathalia Campos


Imágenes: Arte digital contemporáneo





quiquedelucio@gmail.com

viernes, 9 de junio de 2017

Reprimenda

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 1.719-



                                                                                                                Elizabeta Bakovska

Poetisa , narradora y ensayista, nacida en Bitola, Macedonia, en 1969. Ha publicado, entre otros los poemarios: "Biografía de nuestro amor" (2003), "Condiciones del cuerpo y mente tras cumplir los treinta" (2005). Es licenciada en literatura inglesa egresada de Skopie, también ha publicado el libro de relatos "Cuatro estaciones" (2004) y la novela "Camino de Damasco" (2006), dirige la sección de poesía de la revista Blesok, publicación bimestral en idioma inglés y macedonio. La traducción al español de los siguientes poemas pertenecen a Alejandro Luque.


                                                                                       "me senté sola en la esquina de mi tienda
                                                                                        durante días, tratando de no pensar en
                                                                                        mi padre, después de que ellos recogieron
                                                                                        sus huesos secos de los árboles" 









REPRIMENDA


1.- El joven amante

Es ella la que quiero , dijiste,
la experimentada, oh cielos,
es ella la que ansío tomar.
No necesito una muchacha
de frente lisa, una astuta ninfa
devorando mi territorio
con sus ojos hambrientos.
Quiero una mujer que me enseñe
a amarla honestamente.
Una solitaria, así yo no estaré solo,
una triste para secar mis lágrimas,
una apasionada para hervir la sangre
de mis venas.
Es ella, sólo ella la que quiero.
Y entonces, curioso como cualquier niño,
tomaste la caja de mis manos
y espantado por las horribles cicatrices
que escondí dentro,
me arrojaste afuera como a una puta
llevando tan solo la esperanza.-



2.- El amante mayor

Tus ojos, pequeñas arañas laboriosas,
tejieron sutiles redes,
mi alma quedó atrapada por sus
plateadas filigranas.
Tu pasión, verde y gruesa,
creció sobre mí desde el norte.
Apareció de repente,
una milagrosa y vivificadora frescura.

Abriste algo previo a un inicio
en el lugar que creí
que podía hallar sólo un final.
No escatimes tu amor, me dijiste,
no puedes llevártelo a ninguna parte,
cada vez, incluso ésta
puede ser la última.
Y entonces tu conciencia mordió
la manzana madura de tu corazón.
Llevándote marcas de dientes en el pecho
te fuiste, porque mi juventud
era demasiado dura.-



LA NOVIA PERSA

Me hablas en una lengua que no entiendo.
Tus ojos, de un azul que nosotros no tenemos,
me eligieron de entre los muchos
pálidos rostros de una mujer allí en Susa.
Treinta y tres cicatrices conté
en tu cuerpo aquella noche
en que me hiciste tu novia.
Pero yo estaba prometida a otro.
Su pecho lo perforó
la misma mano que suavemente me acaricia
su cuerpo sin vida lo escupieron
los mismos labios que me besan.
¿Y qué si eres mejor amante,
y qué si dejaste dentro de mí
esperma suficiente para un nuevo ejército?
Tú me hablas en una lengua que no entiendo.
Te maldije aquella misma mañana
con las maldiciones más feroces que conozco:
ojalá devoren tu tierra como han devorado la mía
ojalá te prometan poder y te hagan esclavo,
ojalá te hablen de paz y no traigan más que guerra,
ojalá te aniquilen y no tengas dónde reclamar,
ojalá te desprecien y destruyan todo lo que posees,
ojalá dejes de ser, como yo dejo de ser ahora,
oh hombre de Macedonia.-



EL TORO

No me hables de razonables compromisos.
Hace tiempo que enterré mi hacha
lavé las pinturas de guerra de mi rostro,
y me fumé todo lo que pusieron en mis manos.
Ellos me despojaron,
repararon mi dentadura,
cubrieron mis muslos desnudos
con sus mantas monocromas.
Enseñaron a mi mujer a ponerse trapos
entre las piernas, y cuando el
olor de su cálida sangre menstrual
se hubo disipado,
mi deseo por ella se desvaneció.
No me hables de compromisos razonables.
Tomé cuanto pude de ellos -
El agua hirviendo que quemó mi pecho,
el idioma que mis hijos hablan ahora,
la valla que levantaron entre la pradera y yo.
Ya no puedo dar más nada a nadie.-



                                                                                                       

                                                                                                               Elizabeta Bakovska



Imágenes: Pinturas de Louis Treserras.




quiquedelucio@gmail.com

Tengo un sueño

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 1.718-


                                                                                                                         Mario Bodet

Poeta nacido en Estado de México, en 1994. Ha escrito los poemarios: "El canto y la casa" y "Deriva sueño", además ha publicado en las revistas: Cinco Centros, Luz Cultural y Ping Pong y en varias antologías de su país que reúnen a poetas jóvenes.


                                                                              "eres la palabra inmediata del medio día
                                                                                la nube que se detiene en el pensamiento
                                                                                y se transforma, la luz escondida en el
                                                                                fruto del árbol, la luz de las hojas, de mis ojos"










TENGO UN SUEÑO DE MAR

Tengo un sueño de mar
mirando el cielo,

tengo un sueño de mar
...un velero,

tengo ganas de amar,
venero...
    del cielo
      del mar,

ah veleidad...

Tengo un sueño de mar,
   ventar
     ventar
       volarte el pelo

tengo ganas de hablar
de amar
de despertar.-


***

Contra
un puñado de colores
el puro nombre vence
en tu mirada.-


***

El olvido
en tu mirada
suelta las flores
del cerezo.-


***

Las voces
de los astros
se resuelven
en este instante.-



SEPARADOR

No cuentes el día de mañana...

No cuentes el día de mañana,
su luz,
sus espacios,
el árbol,
o la hoja tendida.

No cuentes de mañana
el alba,
la mojada yerba,
la mujer que se aleja

No cuentes las tardes,
silente,
el ave apacible,
la alondra inexistente.

No cuentes
seremos otros
de mañana
o tarde,
cuando mi nombre
olvide,
cuando una tarde
caiga y una mañana
se levante,

seré otro, cuando
recupere tu nombre.-


UN RECUERDO DESENCADENADO

Mas puedo recordar,
recordar esos ojos
tuyos enamorados,
aún no sé,
mas quisiera saber
que soy prisionero
de tu amor,
de tu memoria
prisionera,
oh, pues,
en ocasiones uno
no sabe que recordar,
más cuando mis
recuerdos no
son los tuyos,

y enseñarte
a extrañarme,
pues ya es tarde
y tengo ganas
de saber de ti.-

II

Oh, tarde
con suerte nos
vendrá un recuerdo,
uno nunca sabe,
son tantas cosas
que descansan
como recuerdos,
...las mañanas,
...el colegio,
...las palabras
que usamos,
que sinceramente
no recuerdo,
mas me enamoré
de aquellos momentos,
oh, de ti.-


***

Quién podría encontrarte
si estás inmersa en los poemas
que leo y en éste que escribo

te leo
te busco
y no te encuentro

vienes a ratos
inexpresable
lúcida
amable

te reconozco en el día como en la noche

se te nombra con todas las flores
con todas las grandes ausencias
los misterios de la vida
con el puro movimiento.-


***

Secretas
yacen en la noche
las voces
como el perfume
de las flores.-



                                                                                                                Mario Bodet



Imágenes: Pinturas de Paul Jagannath  (Contemporáneo)







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