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jueves, 31 de diciembre de 2020

El abrazo

 Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 2.772-



                                                                                                                          Carlos Argel Trujillo

Poeta de Chile, nacido en Río Bueno, Valdivia, en 1976. Ingeniero electrónico de profesión. Realizó sus estudios en la Universidad Austral de Chile. Participó en el segundo semestre del 2012 del Taller de Extensión de la Universidad, que dirige el poeta Lionel Henríquez. Ha publicado sus "antipoemas" en un libro, donde declara tener  influencia en sus textos de los poetas Oscar Hahn, Octavio Paz y Nicanor Parra, entre otros.


                                                                          "Auguro que este invierno será cálido.
                                                                            Auguro que llegará la primavera y no
                                                                            notaré novedad. Augure que este dieciocho
                                                                            me curaré y de un suspiro irresponsable un hijo vendrá" 










EL ABRAZO

No es del todo cariñoso abrazar a la hembra,
tampoco es que la hembra abrace al varón.

Una vez en mi adolescencia abracé y sentí amor correspondido.

Ella se alejó de mí a la bulliciosa capital,
yo me quedé como pueblerino abrazando a la soledad.

Sigo recorriendo mi infernal edificio
de la infancia y me hallo solo,
mis amigos todos se han ido,
hembras adultas me rondan,
yo sigo solo, escarbando mi cruel destino.

No puedo dar ni entregar amor.-



PÁJARA CANTORA

Pajarita morena, de dientes blancos.

Pajarita destructora, me rompes algo aquí dentro de mí

Alzas tus pequeñas alas y recibo mil aletazos
No eres la única que compite por mi corazón,
la ventaja la darás tú, tus actos,
o afecto que puedas aletear, y yo recibir

Pajarita, no te eches a volar.-



VIDAS CRUCIS

Esta vida, vosotros cruces cargáis
martillos, cinceles y cruces llevas.

Manzanas, éter, caries, hálito alcohólico portais
obras de arte enquistadas en casa ajena,
casa de paso ocupáis,
más tus obras plásticas poco valoradas lo son.

Esta vía que me tocó vivir es mi vida crucis
vida de pintor, de artesano, en fin artista.

Sí clamar por un trozo de pan,
a la calle lo iré a pedir,
mas mi pequeña huerta de comer me proveerá.-



EL BESO FALSO

Cada vez que abordo la micro me encuentro
con amantes falsos,
gente anestesiada por la televisión,
que imita al galán Melo o Vicuña,
abordan a sus parejas con ahínco y decisión.

Descargan mililitros de saliva en la boca
de la hembra,
por su parte ella acepta el asquiento beso.

por dios que es falso el beso
que el macho provee a su hembra,
si con el otro ojo desea a la hembra
de su prójimo,
la hembra no lo hace mal,
imitando la conducta de su varón.-



***

En toneladas de biblias matemáticas
encuentro esta encrucijada,
que si el dominio es continuo o discreto.

Si la función equis es discreta o continua,
no lo sé, sólo sé que los ases matemáticos
disfrutan gratificando.

La matemática con su don de abstraer la realidad
nos presenta modelos,
unos complejos, otros simplecitos.

Amigos, no es malo vivir en una realidad continua,
pero la mente te pasa la cuenta.
Por un tiempo fui un demente, creyendo que vivía en una matriz social,
que te espiaban.
Nadie te espía, sólo tu cabeza se auto-hace-daño.

Vivan la vida sin cagar al prójimo,
no maten ni roben,
ese es m mensaje.-





                                                                                                    Carlos Argel Trujillo




Imágenes: Pintura digital contemporánea.







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domingo, 27 de diciembre de 2020

La osadía

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho el autor. 





Publicación N° 2.771-



                                                                                                                               Tannia Rodríguez


Poeta y gestora cultural de Ecuador, nacida en Ambato. Es Licenciada en Ciencias de la Educación en la Especialidad de Lingüística, Literatura y Lenguajes Audiovisuales.. Master en Filosofía y Teoría del Arte por la Universidad de Cuenca. Tiene un Diploma Superior en Estudios Latinoamericanos y Master en Filología Hispánica por el Consejo Superior de Investigaciones Científicas de Madrid. En el año 2005 publicó el poemario: "Salmodia a la derrota", el mismo año su poema "Canto de la Hégira" obtuvo el Segundo Premio en el Concurso Nacional de poesía Universitaria "Efraín Jara Idrovo" y fue publicado por el Encuentro de Literatura Ecuatoriana "Alfonso Carrasco Vitimilla", en 2007. Ha publicado también otros textos de crítica y ensayo en revistas literarias.



                                                                                   "Alguien ha depositado sobre el herrumbre
                                                                                     de este tiempo, la palabra y en ella
                                                                                     es fácil tropezar porque hemos aprendido
                                                                                     a significarla siempre en todos los actos"











LA OSADÍA

Y
el mar se durmió
sobre ese tiempo
y fue la primera vez que no pude escapar
y tropecé con la derrota,
definitiva,
limpiamente fulminante

y tú,
prendido sobre mi carne crispada

Y yo
escapando por siempre a tu deseo.

Y
me niego al abismo,
porque sabes bien que daría lo que me sobra
de eternidad
para salvarte del mar en que sucumbes.

Pero nuestro fruto está muerto:
ya detuvo su carrera.-


II

Extendió la mano hacia las sombras
y arrancó el fruto
que pendía del silencio.

Ahora sé que nos abandonó
la inocente indiferencia,
que nuestros pasos se han fraguado en la +semilla sin fruto
cuyo brillo esconde el sufrimiento
de por fin pensarnos y sabernos

-como pensamos y sabemos los secretos de
otros seres
que también han de caer con nuestro oprobio-

y ya nunca faltará un dolor para abrazarlo
a las cosas que heredamos;
porque son ahora frágiles
se han inscrito ya en el tiempo,
y su memoria se acuña en las palabras
disfrazando la muerte
con la ansiosa apetencia de la vida.

Mas,
detrás de su cariz se esconde la sentencia
y nada importa lo que digan
-ni aún de la belleza-,
para mí
sólo existe el destierro
levantando el polvo del caído
y solo la tristeza de estar enfermo
me acompaña
a rememorar de esmeralda color de los ramajes
en donde se enreda, una vez más,
el brazo de mi Eva.

Pero,
ignora que somos muerte,
vuélcate al sabor de lo que, al caer el día, nos aguarda,
cuando con las sombras busquemos disimilar el fruto
que ha engendrado este destierro.-



POEMA V

Sé que la felicidad es un mar imposible,
que el hijo de hombre disfraza el presente con los rostros
de la ventura ofrendada a sus fantasmas.

Sé que el hijo de hombre incinera su vida:
que sus fuerzas están ancladas a sus caricias
ayer embalsamadas con el miedo.

Pero tú,
también hijo de hombre,
que conoces las lenguas de los dioses y las bestias;


dejado en prenda
mientras dure la ceguera de estos años,
has visto a l lejos incendiarse los bosques
con el fragor de la luna
sometiendo el arma de otro cuerpo
hecho de barro como tú.-





                                                                                                       Tannia Rodríguez



Imágenes: Pinturas de Heriberto Cid.







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martes, 22 de diciembre de 2020

Tropiezo

 



Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionado por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un producto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 2.770-


                                                                                                           Ballerina Vargas Tinajero

Poetisa de España, nacida en 1976 en la ciudad de Sevilla. Licenciada en Periodismo por la Universidad de Sevilla. Es profesora de Secundaria Lengua Castellana y Literatura. Ha trabajado en diversos medios de comunicación y publicado sus textos en blogs y revistas literarias. Ha publicado el poemario: "Antolejía, poemas para limpiar el váter" (Ediciones Liliputienses, Septiembre, 2015), etc.


                                                                                         "Como si cada cual tuviese
                                                                                          su canción su melodía y luego
                                                                                          estuviese yo como un mechero
                                                                                          apagado en mi propio concierto"







 


TROPIEZO

Me despierto en plena noche
sudando tu recuerdo.
Febril, intentando hacerse conmigo
desde dentro.
Me levanto, bebo agua.
Me refresco.
A la vuelta,
este dolor agudo
en el dedo meñique del pie.
Y en el pecho,
tu recuerdo.
Esa pata de la cama
con la que siempre tropiezo.-



MIEDO

A aquel que me susurra
El que me canta en el parque a mi oído
que todo es inútil
El que me recuerda cuando te veo
la tragedia de mi vida
        circular y eterna
mientras me acaricio el pelo

Ese es el único monstruo al que temo.-



REFLEXIÓN

Hay que ser muy cabrona
una indeseable de hecho
para ir llenando se sombras otros ojos
Descargando porque sí los palos
sin mirar sobre quién
el daño que te hicieron

Huyes de la caricia esperando el golpe
desprecias las palabras melosas
porque tarde o temprano
sentirás su filo candente
la miel olerá a azufre

Como una perra desconfiada
que prefiere morir de hambre
a bajar la guardia y aceptar
de mano de nadie
más veneno recubierto de huesos

Por suerte

Tú no eres así
te dice tu mirada ausente
que ya no te reconoce
desde el otro lado del espejo
contra el que se estampan
una pulga desnortada
y tu malgastado tiempo.-



EL ARTE DE LA GUERRA

Atacar como defensa por sistema
        te lo digo yo
no es una buena estrategia
Sobre todo si te pasas el día en la trinchera
cargando contra fantasmas
Si siempre fallas el golpe
si lo único que quieres 
         realmente
es rendirte y descansar
El cuerpo traspasado por una ráfaga
de polvos por la retaguardia
rotas las filas y el enemigo esparcido
blanco sobre el vientre tibio
y el instante presente cicatriz
Todo el ayer
la inmensa herida blanca
saber qué color tiene mi pupila
vacía de sombras
libre al fin de tu imagen
empezar a olvidar
entregar las armas.

Y empezar de nuevo
donde nací
donde probablemente acabaré
tirada en el suelo
de un servicio de motel
como Uma Thurman
después de conseguir su venganza.-





                                                                                              Ballerina Vargas Tinajero



Imágenes: Pinturas de Mónica Fernández.







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domingo, 20 de diciembre de 2020

Balcón

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor. 






Publicación N° 2.769-



                                                                                                                 Celsa Acosta Seco


Poeta, editora y promotora cultural de Venezuela, nacida en Coro, en 1964. Ha publicado los libros de poesía: "Otro lugar" (1992), "Labio ebrio" (1998), "Hendidura de agua" (2004), "Voces" (2012), etc. Monte Ávila Latinoamericana publicó en 2008 su antología poética bajo el título "Otro lugar". Textos de su autoría han aparecido en importantes revistas literarias como "Imagen" , "Poesía", "Babel", "Carmín", etc. Obtuvo el Premio Municipal de Poesía 1993, otorgado por el Concejo Municipal del Municipio Miranda. Actualmente dirige "El Nuevo Semanario", medio impreso del Consejo Presidencial del Gobierno Popular de la Cultura. Es miembro principal de la Red de Escritores de Venezuela- Capítulo Falcón.



                                                                                             "Con fuerza aprisiona los océanos

                                                                                               las arenas se cubren de cayenas

                                                                                               y amapolas. Huérfana de mí

                                                                                               me coloco en el punto: el límite"            

                                                                      






BALCÓN


La mujer sentada
con gesto de abandono
tiene en sus pies
el oro del amor

en su cielo
hay un cuerno infinito
algún caballo atravesando
el campo de sus flores
más la lluvia se ha marchado
de su trópico

esa  mujer que a veces
parece volar sentada
tiene otra edad

desde el balcón puedo ver
como su cabellera de mar
cambia y se vuelve
como un bojote de paja

si la centella da en el azul
es porque el amor
ha subido
la alta empalizada

si la centella enreda su fuego de púas
vienen ángeles
al otro lado de la ventana.-



ENRAMADA


Si ahora todo termina aquí
en este papel perforado de esperas

Voy a tomar aguja con hilo
para coser el revés que no se tienta

para zurcir el blanco abismo
que punza los costados

quiero venir al final del tiempo
vestida con el alimento que tome de ti

con los pies untados de luna roja
a ver si el tiempo me deja

cerrar las salidas
que invento en esta fuga.-



EN OTRO LUGAR

El espacio cerrado que una vez
ocupó la lámpara y el espejo
tiene la lentitud gestual
de mi cuerpo.

Cómo entreabrir el verso
y asistir a la misteriosa movilidad
de un territorio quedado.

La memoria
máscara de la sonrisa,
nada nos ayuda.

Persistimos en lo finito necesario.-


***

La soledad
emerge como piedra.

Sin reinos
asisto a mi desnudez.

Allí soy único rostro
de tu ausencia.

¿Quién ha recorrido
este desierto?

Al despertar, la angustia
es un vacío.-


***

A cada instante
el labio ebrio
despeja entre cantos y fábulas
el temblor en mis manos.-




                                                                                                             Celsa Acosta Seco




Imágenes: Pinturas de Lorena Adam.






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jueves, 17 de diciembre de 2020

La razón

 Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 2.768-



                                                                                                                          Alvaro Ojeda

Poeta, narrador , crítico y periodista de Uruguay, nacido en Montevideo, el 1 de abril de 1958. Su obra ha sido publicada en diversas revistas literarias de Argentina, Colombia, España, México, Hungría y Polonia. Se desempeñó como colaborador del suplemento cultural de la revista literaria "Hermes Criollo", Cuadernos de Marcha, la revista de la Academia Nacional de Letras de Uruguay, del diario "El Observador" de Montevideo, etc. Ha publicado: "Ofrecidos al mago sueño" (1987) , En un brillo de olvido" (1988), "Alzheimer" (1992), "Los universos inútiles de Austen Henry Layard" (Buenos Aires, 1996), "Substancias de Calcedonia" (2002), "Luz de cualquiera de los doce meses" (2003), "Elibúfero",
"Para la ocasión de crearse el rocío", "Una celda para Philip Marlowe", etc.


                                                                                        "Campo devastado la piel escribo:
                                                                                          campo devastado la piel devastada del mundo
                                                                                          en la piel de cada hombre hueca
                                                                                          en la última luz vacía del mundo"
                                                                                    







LA RAZÓN


¿Qué hace un varón en fiesta femenina?
¿Qué festejo o ración le figura al corazón
su algarabía?

razón de sobra ha puesto al mundo en anunciado
amor
visitación y margen
posible apuesta donde la fiesta humana
comulgue una vez en creación
en nube augusta nube ya nacida
aquí está el corazón aquí la quilla.-



A LA HORA SEÑALADA

Podría suponer
-decía David Hume-
que la carta arrojada sobre mi pulcra mesa
ha llegado a destino como una jabalina
lanzada desde el tronco de un hombre
innominado

Incluso suponer el vértigo del viaje
los marinos que abrevian las tormentas con humo
las velas que refulgen como un elfo de brillos
el sudoroso mar
y sus breves callejas con cimera espumosa

Llegada está la carta
cadena sucesiva
la suma necesaria no será reclamada
por ningún acto propio
en sí nada ha pasado
la herrumbre es la marca del transcurso del tiempo
la floración o el gusto mohoso de la muerte
en una carta antigua sobre un pulcro escritorio.-



LA MEMORIA

Tantos esclavos tantos enemigos
los lugares
el artesonado y las copas vacías
las ganancias
los mismos escenarios repetidos en daguerrotipos
y videos
franjas y parcelas
divisiones de oficinas
mamparas

Faltan falaces le égloga y su prado
resúmenes perdidos de Virgilio
desposeída Arcadia
naranja y flor antigua
Tantos esclavos tantos enemigos

Una mano
una aldaba de bronce
aleación poderosa que lanzaba los carros
en la estepa amarilla de los hititas rojos
es señal de aposento
fanal baldío y pobre

En los daguerrotipos
la imagen movediza demoraba en fijarse
y sólo arquitectura nos queda del pasado
firme vacío a cuenta de la forma del hombre.-

¨***

En la orquesta sonó el último tango
impropio fin para la escueta cifra
oculta en frases en cadencias en notas
la quieta recepción la impuesta muerte
¿ dónde vagar entonces?
¿a qué escándalo tiende tanta impávida sombra?
¿flor oculta o vencida?
pavorosa en amorfo caserío de espuma
una bala maciza tiene sed de estipendios.-





                                                                                                                Alvaro Ojeda




Imágenes: Pinturas de Christian Schloe   (Austria, contemporáneo)




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lunes, 14 de diciembre de 2020

Es como

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.


 




Publicación N° 2.767-



                                                                                                             Aída Monteón

Poeta y narradora de México, nacida en Guadalajara. Ha participado en el taller literario de Poesía "César Vallejo", dirigido por Raúl Bañuelos. También en el taller multidisciplinario dirigido por Karla Sandomingo. Asiste al Taller de Traducción Literaria del Departamento de Estudios Literarios UdG. Ha publicado el libro de poesía "Tatuar la luz". Antalogada  en "Poesía viva de Jalisco", entre otras. Sus cuentos han sido publicados en la revista Tragaluz y Periódico Mural. Es miembro de la Organización Mexicana de Traductores y coordinó el Primer Foro Internacional de Traductores Literarios en el marco de la Feria del Libro 2004. Su obra "Decantación" obtuvo el galardón internacional de Iberia, convocado por el Ayuntamiento de Punta Umbría, España.


                                                                                         "Bajo el deshielo, ese fuego vivo
                                                                                           me arranca la llaga, el sueño muriente
                                                                                           el único hilo, el tramo, la puntada
                                                                                           que me cose a una palpitación"












ES COMO ...

Es como si el jugo se sirviera solo
como si las sábanas se extendieran
a sí mismas sobre la cama
y el aire se hiciera bendición
y desoyeras mis lamentos para contar cosas de madre
detrás de una taza de té
y oliera como a naranjas aturdidas de lágrimas
y mojaras el mar
y tu peso se aligerara y volaras libre en la cocina
como si...
no, todo sigue igual
aquí adentro, en la calle, en el mundo
es como si llovieras
y seca de tanto irte te hidrataras
y dijeras a mi oído: he vuelto.-



IN MEMORIAM

Nada se ha perdido
ni la razón ni la ausencia que somete
al quebranto,
ni la parte del corazón luminoso que nos tocaste.

Adhiere a la sal la dulzura de tu tiempo,
irse ha de ser Luz, ser pájaro
y volar en el envés de un poema cantado
a la muerte ella
no sabe de vivir
en el gesto de tus huellas o cuando
irrumpes con esa placidez que trastoca el pensamiento.

Hoy pido que no llueva
que el día sea claro, que tu memoria arda
y todo ocurra en ese incendio
como quedarse en soledad
y usar los recuerdos
gastarlos con el cráneo retumbando de historias
que Jorge cuenta
como cuando bailas con el suéter negro
frente al ojo del pez
que rueda humedades que no te disuelven.

Ya te curan las manos de los dioses la herida
recién abierta
en ese desliz
que alberga en tus ojos la luz sagrada del regreso.-


***

Hay días que entro
a un cuerpo y corazón ajenos
otro pensamiento
moviliza mis sentidos
la visión
de una mujer que apenas reconozco
es por instantes el recuerdo
de la herida
que nos dividió los sexos
desde entonces vago
en noches mestizas
el deseo punzante entre mis piernas
busco el otro ángel
del andrógino que fui
que copulaba consigo mismo
ah, ese amor
más allá de todo engaño
cuando la visión pasa
vuelve la memoria
y los pezones erectos
al dominio del miembro.-



OCÉANO

Ese gran pez empapado de lágrimas.
Rojo mar.
Mar de oleajes incurables. Saga
de amnésicas memorias.
Boca de tiempo.
Mi aficción de driatura marina me vuelve pez.
Hablo del regreso,
del retorno a paraíso liquidado
y también de la sal
prendida a mi sustancia desde la primera vez
que salí del agua.-





                                                                                                                    Aída Monteón



Imágenes: Pinturas de Barbara Jaskiewicz.







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viernes, 11 de diciembre de 2020

Apostillas

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor. 





Publicación N° 2.766-



                                                                                                                        Arlette Luévano Díaz


Poeta y editora de México, nacida en Aguascalientes, en 1976. Es Licenciada en Derecho por la Universidad Bonaterra, institución en la que también curso un postgrado. Es maestra en Derecho Constitucional por la Universidad Iberoamericana (León, Guanajuato). Ha publicado en revistas y suplementos culturales como "Letras Libres", "Ventana interior", "La jornada semanal", "Ananke", etc. Desde 1997 es editora del suplemento cultural del Diario Página 24. Entre sus publicaciones se encuentran: "Navegar la piel/Antología de poesía erótica" (2002), "Mujer es isla" (2004), "Apostillas negras" (Cuadernillos de talleres, 2003), etc. En el año 2006 recibió el Premio Nacional de Poesía "Efraín Huerta", por su poemario "Casa en ruinas".


                                                                                                  "Los días. Los días desnudos
                                                                                                    como demonios desterrados.
                                                                                                    Ellos tampoco saben, igual
                                                                                                    que nosotros qué pasará mañana"

      









APOSTILLAS

Ya lo sabes hay cera en mis párpados
abismos en mis pupilas
un olor magro a cementerio
así que no vengas
o conocerás de mi suerte de exiliado

que aún caminas bajo el nombre de tus constelaciones
tienes otro destino

Cubre tus ojos ante este disidente
sigue tu viaje de resolana
hasta que el equinoccio te detenga

no regreses.-



TERMINARON SOLSTICIOS

Terminaron solsticios y equinoccios
No hay sobre esta tierra señal alguna
del paso del tiempo

Es nuestra carne
escoria
y el derrame solamente
el vestigio de relojes consumidos.-


***

Después del polvo
nada

También el llanto ha sido sepultado.-



ME CRECEN LAS RAÍCES

Las horas náufragas se alejan
pero no tengo ya las fuerzas necesaria
para salir tras ellas

Entonces me crecen las raíces
y mis brazos alcanzan verdes longitudes
sobre las que nada
vivo
se atreverá jamás a posarse.-



EL SILENCIO

Extraviado
bajo el mismo horizonte esencial

trozos de un sueño suspendido
me cubren de la llovizna

hasta dónde seguiré mujer sin ti
hasta qué pueblo de fantasmas

qué cadáver seré
en qué cercano momento

cómo hacerte entender
que necesito descansar en ti
de ti

cerrar mis ojos
encallarlos.-


***

Un instante uno
un parpadeo
y sobre mis ojos
la tonalidad de un canto taciturno
una mano que rebasa el aire
una sombra blanca como luna

mis ojos no la buscaban
en mis ojos había pájaros
lluvia
pan
zapatos
en mis ojos ella no existía.

hay una mujer
y sólo eso

sólo esperar que ella me mire.-




                                                                                                             Arlette Luévano Díaz





Imágenes: Fotografía digital contemporánea.







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lunes, 7 de diciembre de 2020

Blues

 


Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 2.765-



                                                                                                                Teresa Delgado Luque

Poetisa, narradora y gestora cultural de España, nacida en Las Palmas de Gran Canaria. Técnica en Operaciones y Tráfico Aéreo. Terapeuta y maestra de Reiki. Creadora y facilitadora de talleres de Crecimiento personal y habilidades sociales dirigidos a diferentes colectivos. Ganadora del Primer Concurso "Meditaciones para niños 2009", promocionada por José Manuel Piedraffita Moreno. Ganadora en el Primer Concurso "Cuentos de luz" (2010), Segundo lugar en el Concurso "Estrellas para la cuna" (2010). Ha colaborado con un poema y prólogo en el poemario colectivo: "El vuelo de la alondra", ha participado con sus textos en la revista rumana "Orizon literar contemporan". Es colaboradora de la revista Lux Vitae, entre otras.


                                                                                               "cada día  a la hora del día
                                                                                                 los rayos del sol se deshacen de ganas
                                                                                                 de ser el primero en rozar tu piel
                                                                                                 de mármol. Tú, alba perpetua"













BLUES

Vengo de robarle una noche a la noche
de hurtarle a mi sueño
sus sueños.
Te espero a la orilla del mundo
disfrazada de beso expectante,
mientras rozan los dedos de mis pies
cientos de preguntas espuma
o bocas furtivas.
Es inútil dibujarle alas al viento.
Las caracolas se quedaron mudas
de tantas palabras.
Las botellas están llenas de mensajes vacíos.
¿Acaso no son las olas del mar de una y otra orilla?
los brazos que no pueden abrazarse
a sí mismo?
Cae mi mirada gota a gota sobre cada huella
de mí.
Rodea mi piel arena un escalofrío
de azul mar y azul cielo.
A lo lejos suena una canción triste.-



ASCENSORES VACÍOS

Mueren las horas y tan solo el hastío
asiste al sepelio.
El paisaje es extraño si no lo dibujan tus ojos,
cada poro de mí se vuelve oquedad
irresoluble
sin la piel de tus manos.

Sé que el mundo naufraga y no obstante,
yo sucumbo a otros mares
que son de tus dedos.
Mueren las olas en la orilla del tiempo,
no me roza la espuma, ni la brisa de rimas
palabras
no me nombran los versos.
lloran los besos las bocas lejanas.
Todo esto se ha vuelto una noche,
un vacío de luz,
un edificio poblado de absurdo
y ascensores vacíos.-



UNE PETIT MORT

Es la ilusión de un final,
no es más trascendental
que el instante siguiente
o el que le precede.
Es un Big Bang latiéndonos las entrañas,
el clamor que abre la puerta
a todos los segundos
con el ímpetu de un océano,
con la sutileza de una gota de rocío.
Es el fuego
que se fragua en la carne,
y sin embargo nos libera de la carne
estallándonos en galaxias.
Envolviéndonos en nuestro propio viento,
desbocándonos el pecho, ensordeciéndonos,
muriéndonos un instante para renacer
eternos.
El orgasmo es también un poema,
versos que besan.
Besos que riman.
piel que como papel espera
que gotee sobre él
la tinta que dibuja las formas precisas,
la magia de la palabra acertada.

Es la energía
que desde el mismísimo centro del universo
atraviesa al poeta instándolo
a rozar el centro
de quién lo lee
y en un último suspiro
derramarse en poesía.-





                                                                                                                    Teresa Delgado Luque


Imágenes: Pinturas de Claude Monet  (Francia)







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sábado, 5 de diciembre de 2020

Tiempo

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor. 



Publicación N° 2.764-




                                                                                                                     Carlos Fajardo

Poeta y ensayista de Colombia, nacido en Cali, en 1957. Doctor en Literatura por la UNED (España). Es profesor universitario.. Fundador de la organización "Si mañana despierto", dedicada a la investigación y creación artística y literaria.. Ha publicado los libros de poesía: "Origen de silencios" (1981), "Serenidad sitiada" (Bogotá, 1990), "Veraneras" (Premio de poesía Antonio Llanos, 1995), "Atlas de callejerías" (1997), "Tierra de sol" (Premio de poesía Jorge Isaacs, 2003), "Antología de Poesía" (2004), "Navíos de Caronte" (2008), etc. Poemas y ensayos suyos han sido traducidos al inglés, italiano, serbio, polaco y portugués.. Fue Ganador del Premio de Poesía Antonio Llanos de Santiago de Cali, en 1991 y Segundo Premio en el Primer Concurso Nacional de Poesía ICFES 1984.


                                                                                       "Día de mi matrimonio sagrado. Mi novia
                                                                                        es esta ciudad. La encuentro en el árbol
                                                                                        simulado, en la misma postura con que
                                                                                        respiro siempre sobre esta calle de viento"
    













PASO DEL TIEMPO

                                       De Modigliani a Jeane Hebuterne


El inclemente paso del tiempo
ha traído hasta aquí tandas de nubes negras

y en su trazado emblema corazones tristes
la canción sonriente...

Tú meditas en el cuarto
y esperas de mi dolor esa dulzura
amándote con esa envidiable suavidad
que yo te represento

      De eróticos rumbos
palmoteo y tacto
      en la oscuridad del beso.

Tu sueñas verme de gentilhombre esta noche
que se despeja algo de mi corazón adolorido.
Será mejor que el olvido nazca en ti amor mío
mejor que me apague en tu memoria
mejor no inventar el sabor perdido
de mi nombre
que no me restablezcas
porque ya nada queda
de mí para hacerte
gloria
mañana muero con el día
mis débiles pulmones me habrán asesinado.-



EL PRIMER SOL 

Si escribí fue tan solo para no morir.
En mis primeros años
no contaba con la astucia de hombres muertos
Caminaba entre higueras marchitas
conociendo de prisa la silueta de las cosas
Sin olvidar sus formas
me detuve a darles nombre.
Así aprendí el mundo.
Ahora no puedo faltar a mi palabra.
De este a oeste
igual a péndulo de arena
mi deseo crece cotidiano.-



LOS VIAJES DE LA CASA

La casa se extiende, nos protege,
nos usa igual a ropa desteñida en los armarios
nos abriga con sus manos de caoba
y arrulla con la lenta agonía de sus relojes.

Por los alambres del sol
sus flores tejen la telaraña de los patios
la hormiga goza de la fruta prohibida,
la cucaracha se revuelve en sus sifones.

A lo largo de paseos
ella va aferrada a la maleta,
nos sigue en cada árbol
y en las piedras
que otras ciudades en su luna sostienen.
Entonces, abandonada al zumbido de la noche,
siente cómo le hacen falta sus cuidados.

La casa es una mujer
que por la cerradura vigila sus materas,
las minúsculas joyas,
el cristalino corazón de las vajillas.

Ella es más que un paisaje
cuando contrae matrimonio
con sus moradores y los astros.-



***

De estrella a estrella mi casa está en silencio.
Mi mujer tiene sumergidas
sus manos en la noche y canta
una rapsodia antigua como mis ojos.

Aquí están estos volcanes con su humo
de ciudad. Mi mujer,
que ha mirado desde entonces las múltiples
erupciones vitales, se prepara para guiarme
entre las multitudes como a un ciego
que intuye en las esquinas los ocultos
secretos de las puertas.-




                                                                                                          Carlos Fajardo




Imágenes: Pinturas de Vicente Romero Redondo (España)






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