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martes, 31 de agosto de 2021

Maniquí

Undécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce crfadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor. 







Publicación N° 2.874-



                                                                                                                Diana Carol Forero

Poeta y narradora de Colombia, nacida en Villavicencio. Egresada del Taller de Escritores de la Universidad Central, en 1966 y del Taller de Escritores Idarte 2013. Fue Finalista del Concurso de Poesía "Prensa Nueva", de Ibagüé, 1996. Primer Puesto en el Concurso Virtual Zonal de Cuento Corto "Pensamiento al viento" UNAD, Zona Amazonia, 2013. Ha publicado, entre otros, "Fórmula para un exorcismo de piel" (Poesía, 1995), "El canto del fénix" (Poesía, 20139, "Sin límites-Bordeline" (novela, 2013), etc. Actualmente se desempeña como Promotora de Reintegración para la agencia colombiana ACR de la presidencia de la República.


                                                                                          "El milagro de la vida reclina
                                                                                            su cabeza en mis rodillas.
                                                                                            Y mi boca
                                                                                            en perfecto arcoiris" 










MANIQUÍ

Cuánto diera por contarte
cómo se iluminan mis ojos
mientras sueño acariciar tu luz,
cómo se hincha de primaveras mi alma
ante la leve promesa de encontrarte,
cómo se remienda de nuevo
el maniquí roto que vivía en mis adentros,
y un fuego denso en mis entrañas
va derritiendo la nieve, la escarcha,
el olvido, los simulacros, los pretextos...

Y entonces la vida es un torrente
que se abre paso en mi cadáver que sonríe
y mi mirada canta, salta, declama,
insulta y acaricia...

No revivo en vano, me repito,
aunque en el fondo
no soy más que este viejo fósil
que palpita moribundo,
aferrándose a tu imagen
como a una plegaria milagrosa:

"Bajo tu amparo me acojo,
no permitas que me separe de ti".-



NO ME GUSTAN LOS LUNES

Es cierto,
no me gustan los lunes.
Detesto los lunes,
días de insufrible peso
en que la existencia
se estanca en la garganta como engrudo.

Es cierto,
no me gustan los lunes,
pero no tengo un rifle
ni vivo enfrente de una escuela,
no tengo ya dieciséis años.

Por eso nadie escribirá canciones sobre mí,
por eso nadie encontrará el horror
en mis pupilas entumecidas,
nadie sentirá medo
de ver en mí su reflejo.

No me gustan los lunes
-es todo-
puedo ver tranquilamente
los niños a la entrada del colegio
los patos en sus charca
y las vacas merodeando.

Mucha gente seguirá viviendo

como si nunca hubiera escrito
este poema atormentado

como si no fuera lunes.-



TANKAS

1

Destellos dorados
iluminan mis ojos.
Tras mis párpados
las sombras ávidas.-

2

Las palabras acarician
desde el papel.
En las bocas,
sus filos muerden.-

3

El viento como el tiempo
arrasa.
Lo saben bien
las hojas muertas
y los sueños rotos.-




                                                                                                 Diana Carol Forero




Imágenes: Pinturas de Frank Harris.






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sábado, 28 de agosto de 2021

El libro

 Undécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.











Publicación N° 2.873-





                                                                                                                      Julia del Prado Morales

Poetisa, narradora y periodista de Perú, nacida en Arequipa. Pertenece a la Comisión de Escritores del PEN Club Peruano. En Medellín, Colombia, se especializó en Bibliotecas Escolares y Literatura Infantil en la Universidad Nacional de Antioquia, becada por la OEA.
Es autora de "Estampas y Leyendas de Huacho y del Norte Chico" (1999), "En toda alma hay una sola fiesta" Poesía, (2000), "Encuentro con Huacho y allende los mares" ("2001, Primera edición agotada), "Cabriolas" (Editorial San Marcos, 2004), "La tortuga Alicia" Infantil, 2007), "Tendido de sol maduro" (Poesía, 2009),"Jirapafapa" (Libro para niños, Lima, 2012), etc.


                                                                           "Vino la garza blanca se posó
                                                                             cerca sentí su pluma paseo
                                                                             sutil sobre mi cuerpo. No me dijo
                                                                             ¡Adiós!, sólo pronunció un hasta luego" 










EL LIBRO

Abrí el libro y su lectura
en una noche de insomnio;
bebí de esas líneas que dejaste
marcadas o selladas
en ese tiempo, que fue tuyo.
Tomé una hoja en la que decías:
-hoy amamanté nuestro sueño y tu figura-
quedé así meditando en tu palabra
despierta permanecí
con el sonido de tu voz, en acogida.

Lejos estás, más allá del círculo
que trazó ese diciembre
de extraña despedida.

Tardes con poca luz
noches híbrida.

Corazón sangrante.-



SINFONÍA DE UN DOMINGO

En las afueras de 
una cocha de dulce miel,
estaban el zancudo Milonga
y la carachupa Orfeo
creando un aire fresco
una danza de carnaval.

En plena historia de armonía
juntaron en primorosa ocurrencia
el tambor de sus abuelos.

En sensación sonora
de fina melodía,
los tonos de patita y caparazón
de los abuelos
de Milonga y Orfeo,
producen en dulce aire
una sinfonía de pasión.

Armonía en danza de fiesta,
echada al vuelo,
en domingo de carnaval.-



DE LOS CABALLITOS DE MAR

Cómo responderte hoy
de este nuestro mar
si hay caballitos de mar
que acojo en mi casa
me cuentan historias
Cómo responderte hoy
su lenguaje no me es ajeno
esos hombres orientales
cazan ballenas
y también delfines
hasta sus ecos
de esa mar / lobos de afuera
de esa mar / de adentro / lobos.-



CANTAN LAS BALLENAS

Cantan las ballenas
no sólo en Nueva Zelanda
sino en los mares del Sur
dean su canto
dentro de los pianos
y de las guitarras
teclas cuerdas
arpegio de última ola.

Herman Melville
el viento las trae.-



        
                                                                                        Julia del Prado Morales.



Imágenes. Pinturas de Adriana Heredia.








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miércoles, 25 de agosto de 2021

La pregunta

Undécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.









Publicación N° 2.872-




                                                                                                                           Federico J. Silva 

Poeta y periodista de España, nacido en Las Palmas de Gran Canaria, en marzo de 1963. Es Licenciado en Filología Hispánica y Profesor de Lengua Castellana y Literatura en el secundario. Ha publicado una docena de libros de poesía. Ha obtenido el Premio Hispanoamericano de Poesía "Dulce María Loynaz" en 2004, el Premio literario de Poesía "Tomás Morales" (2004) otorgado por el Cabildo de Gran Canaria. De 2000 a 2003 ejerció de profesor de español en la Universidad Internacional Menéndez Pelayo y ha trabajado en el periódico El Mundo-La Gaceta de Canarias, donde fue Jefe de Sección y posteriormente en la Agencia Canaria de Noticias.


                                                                              "Claro que después pues fueron
                                                                              cien raros pabellones la 
                                                                              policromía pues de todas las
                                                                              banderas la encrucijada  internacional"  












LA PREGUNTA

...Mujer :soy todo tuyo, tuyo, despedacémonos

Por qué digo yo no acabamos
con todo ahí se quedan
hacemos de tu habitación
una pirámide y nos emparedamos
para toda la santa eternidad
encogidos en forma de cuchara
adornados adecuadamente
nuestros miembros con brazaletes
y collares
y como amoroso ajuar
unos recipientes llenos
de comida salada y fría bebida
antologías bilingües
películas en blanco y negro
biografías de escritoras
junto a unas paredes cubiertas
de bajorrelieves
con escenas deshonestas
y columnas coronadas
por cálices de loto extremadamente
abiertos.-



INCENDIARIA

Cuando mi cuerpo arde mi amor
algo tuyo se quema
tuyas son las brasas exhaustas
tuyos los parpadeantes rescoldos
incandescente pirómana mía
tuyos los tizones redivivos
y tuyo es el tierno reguero de deseos
calcinados

sólo tu amor puede ser el combustible
que como una bandera me haya de inflamar
yo te invito a incinerarme
y a calentarte en mis cenizas

préndeme acercando la boca
tus lenguas de fuego
colmarán de desmedidos fulgores
y trémulos destellos
mis ramas sin aliento.-



CON DESTINATARIO

Yo miro tus ojos como se mira un índice
a ti estoy destinado
aliterada clandestina de mis versos
amotinada en la bibliografá de mi piel
obstinadamente tintinean
-te quiero es la onomatopeya- mis huesos
te quiero es la onomatopeya de mis huesos

sin ti
nada es
guillotina de los relojes
plenilunio sin retina
tinieblas tinieblas tinieblas

sin ti nieve soy
sin ti niebla soy
sin ti náufrago voy
patinadora de mi sangre

salvo tus ojos todo es ilusión.-



CRÓTALO

Eurídice te has creído
que querré resistirme a los encantos
de las ménades eternamente

danzan desnudas en torno a mí
y amenazan con crudeza
devorarme.-





                                                                                                  Federico J. Silva




Imágenes: Pinturas de Francois Frayssinet  (1968)







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domingo, 22 de agosto de 2021

La lluvia

Undécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.









Publicación N° 2871-




                                                                                                                            Alberto Acerete 

Poeta de España, nacido en Zaragoza, en 1987. Ha publicado: "El último verano" (2010), "Cartas de la guerra" (2014), "Yo quiero bailar" (La bella Varsovia, 2015), etc. Está incluido en varias antologías , como: "Tenían veinte años y estaban locos" (Edición de Luna Miguel, 2011), etc. Parte de su trabajo literario ha sido traducido al rumano.


                                                                                          "Pero he pensado que quizá
                                                                                            nunca estuviste que tampoco
                                                                                            vas a estar y que de marcar tu
                                                                                            número no habría mañana" 











LA  LLUVIA

Que la lluvia nos lame las entrañas
con su lengua que lija, su lengua que araña
y está aprendiendo a cortar.

Que las gotas vivas
nuestro cuerpo traspasan,
como si fuera la caliza
quien las empieza a llorar.
Y que la fuerza y nuestras ganas
buscan riego en el deporte:
rapel, cuerda
y al final el golpe.

Al final
no siempre está el golpe
(al final
no siempre estará tu golpe),

ni aunque el viento sople.-



FEBRERO

Cómo explicarte,
si cada día vuelve a sr
y el error ya se me supone,
que no soy yo, sino el amor
el que a tus ojos me hace el mismo.

Y cómo te agradezco.

Cómo secar, papá,
ese dolor para mí
sin atreverme a rozar tu cara.

¿Y cómo diré
la culpabilidad

de no poder salvarte?.-


 
CASTILLA

Habría matado por llamarte
ahora

que mis padres han vuelto a gritar cuando
entraba en casa

ahora
que no he respondido y he pensado
no voy a discutir porque os amo a pesar
de vuestro desprecio

te habría llamado para que me repitieses
que como el amor
el honor y la transigencia son un mar escarpado
contra el que se abocan
las generaciones

lo haría si no te imaginase con tu marido en la playa

te habría sentido orgullosa de mí

 qué bien
y no habría necesitado recordarte

por ejemplo

cuando mi madre troceó mis fotos de carnet
y me retó a que las tirase a la basura

o cuando mi partida de bautismo
le sirvió para gritar
mi hijo era este
y no la mierda en que te has convertido

te habría llamado
quiero llamarte

aún hoy
te llamaría siempre

ojalá pudiese haberte oído
ojalá te hubiese escuchado decir
si bien no
que sientas orgullo
lo mismo que he pensado al rechazar la disputa

gracias
gracias
gracias

por haberme dado la vida.-






                                                                                                       Alberto Acerete



Imágenes: Pinturas de Daniel Knight.







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miércoles, 18 de agosto de 2021

Sabía

 Undécimo año de una antojadiza antología de la poesía e todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.









Publicación N° 2.870






                                                                                                                   Encarnación Pisonero

Poeta, narradora y ensayista de España, nacida en Villalba de la Loma (Valladolid), en junio de 1951. En Madrid se licenció en Filosofía y Letras por la Universidad Complutense. Ha publicado varios libros de poesía, ensayos literarios y de artes plásticas críticas y reseñas en prensa y revistas. En poesía: "El jardín de las Hespérides" (1984), "Si se cubre de musgo la memoria" (1986), "Adamas" (1987), "A los pies del sicomoro" (1996), "El prisma en la mirada" (2000), "Líquido de revelar" (2002), "Sólo como una isla" (2002), "La estrella del anís" (2004), "Permiso para embalsamar" (2014), etc. Ha participado en el Centro Georges Pompidou de París en la presentación de alguno de sus libros.


                                                                                "¿Quién puede saber lo que piensa
                                                                                 una emperatriz fuera del tiempo y 
                                                                                 del espacio? Sea lo que fuere no hay
                                                                                 duda de que busca el infinito"      














SABÍA

Sabía que vendrías.

Verte los ojos roturados
y abierto el pecho, me despojó por dentro
forzando que hurtase la mirada.

La noche es enemiga del que busca
esta defensa.
Por eso hui callando esas razones.
Amor, no puedo dejar de amarte
pero tu cuerpo es ya guitarra muda
a mis sentidos.-



FUE EL MAR UN DESEO REALIZADO

El mar con azul único,
su espuma bañándote los pechos
diminutas margaritas abiertas.

Sirena de estrellas en el día
cuando saltabas al lomo de las olas
jugando, abandonándote a su grandeza.

Nunca como entonces deseé
la fuerza de los magos
para conjurar al tiempo
y detenerlo.-



CEMENTERIO MARINO

Contemplando los mares de Castilla
detrás del horizonte,
con las olas crispadas
que no ocultan las nieblas,
las cigüeñas serenas
en vez de las gaviotas,
la golondrina alegre
regalando sus trinos.

Divisando estos mares,
la casa de los muertos
que hubieran deseado
como mansión los poderosos.

La que eligieron los bardos,
como postrer regalo,
para aquellos que en vida
sufrieron el tormento
injusto en la inocencia.

¡Descansad allí en paz!,
amigos míos.-



EL VERDE

Un eco de selva, de abril  de musgo
es arrastre del agua que despierta a la vida.
Es sombrero de obispos
y fue toga de médicos
y blasón de los locos.
Es la venus de Fidias,
en el cuerpo de Osiris
y celedón nereida.
Es la hoja del trébol, del laurel y la viña,
un oasis de útero que ayuda al olvido.-



LA NOCHE

Cuando llega la noche
el arco siente un abandono de alas,
la glicina se derrama en quimeras
y el sauce llora;
entonces voy al encuentro de tu alma,
entre aromas de menta y de membrillo,
para perderme allí.-




                                                                                 Encarnación Pisonero



Imágenes: Pinturas de Malcon Liepke.









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domingo, 15 de agosto de 2021

Despacio

Undécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.








Publicación N° 2.869



                                                                                                                          Diana Rodrigo Ruiz 

Poeta y Gestora Cultural de España, nacida en Ciudad Real, el 21 de septiembre de 1978. Licenciada en Ciencias Empresariales por la UCLM y Diplomada en Gestión de Mercado Cultural y del Ocio por la UNED. Desde el año 2020 es integrante de la Junta directiva del Grupo Literario Guadiana, que publica la revista Manxa, en la que comenzó a difundir parte de su obra. Ha publicado los poemarios: "Laurel" (2014), "Parque de sombras" (Premio Ángaro, 2010), "Origen" (Premio Carta Puebla, 2006), "La voz de los jóvenes" (2002), etc. Ha ganado, entre otros, el Premio Certamen Poesía Memorial Bruno Alzola (Asturias) y ha sido traducida al inglés y francés.



                                                                           "Está todo triste para ser primavera.
                                                                             La amistad era un río de alegría en mi casa,
                                                                             y ahora las arañas  tejen con luz y gasa
                                                                             guirnaldas melancólicas junto al jardín"
                                                












DESPACIO

Despacio se me pasan las mañanas
en este circo vivo de la vida
-Estériles noticias en las calles:
niños rotos...juguetes al antojo
de un verdugo cualquiera sin escrúpulos,
mujeres y hombres todos ocupados
y guerras desgraciadas, infinitas-
Miro el reloj y está desnudo de horas,
de todos los segundos que he perdido
escuchando el latido de otras almas,
de todos los minutos revelados
a mis ojos -secreto inconfesable-.
Vida triste...tristísima de lejos,
porque no quiero verla tan de cerca...
La vida se resuelve en un instante:
nubes desvanecidas tras la lluvia
o la simple palabra de amor.-



EL MAR

Lávame el alma entera! -pedí al mar,
llorando frustración sobre las olas.
Un niño malogrado era mi llanto,
un niño confundido entre la arena...
perdido para siempre en el abismo.
"¡Lávame el corazón!, que me desangro!"
-Grité al mar, desterrado allí en su orilla.
Una rosa marchita era mi súplica,
una rosa quebrada entre la arena...
deshojada en las aguas de la vida.

"¡Llévate este dolor que me consume!"
-Clamé al mar, derüida entre las lágrimas.
Pero el mar no escuchó todas las lágrimas...
pero el mar me dejó sola en la arena.-



LÍRICA LUZ

Lírica luz desnuda tus ojos.
Bucólica y sicalíptica en la noche del sábado
tu voz.
Erótica línea delgada tus manos engarzadas
a mi espalda.
Quiméricos esos instantes que ahora retomo 
en esta caligrafía.
signos silenciosos de las emociones
y malévolas letras que se lanzan hambrientas
sobre nuestros espíritus.

No sé si este ímpetu del alma mía
me arrancará las hieles
hendiendo en mi carne -como castigo-
el coraje de esta pasión desenfrenada,
no sé si la ternura que me doblega
será después zarpa de fiera o espina de zarza,
no sé si tanta alegría inconfesable
se tornará -cual fruto recogido- fresa tras la flor...
pero nada de eso me turba,
no me inquieta el ánimo:

Sólo abro los brazos hacia ti...
                                 tú,
                                 mi refugio
                                 bienhallado.-   



***

Como copos profundos y bajo la escalera
crepitan los recuerdos. El tiempo gira y pasa,
y el huracán de risas que inundaba mi casa
es el hondo silencio brillando en la vidriera.

Derramamos la copa con vino,
y de la mano bailamos aquella melodía
y en entrañable círculo hablamos del destino.-





                                                                                                   Diana Rodrigo Ruiz



Imágenes: Pinturas de Knight  Ridgway.





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