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martes, 19 de enero de 2021

Así

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.


 






Publicación N° 2.779-





                                                                                                                            Marisa De La Peña

Poetisa y narradora de España, nacida en Madrid, en 1969. Licenciada en Filología Hispánica por la especialidad de Literatura en la Universidad Complutense de Madrid. Ejerce como profesora de lengua española y es miembro del grupo poético "Verbo Azul" y de diferentes asociaciones que luchan por la recuperación de la memoria histórica. Colabora en la revista digital "Tiempos modernos" y es autora de dos blogs. Entre sus libros publicados se encuentran: "Poemario a dos voces" (La factoría de ediciones), "Ropa tendida al viento" (Bubok), "La memoria herida" , "Donde nacen las nubes y otros relatos", etc.


                                                                                               "La vida nos sorprende, nos pilla
                                                                                                de improviso con la cama deshecha
                                                                                                 y la comida puesta a punto de vivir
                                                                                                 nos acorrala en cada nueva esquina"       












ASÍ

Así soy, imperfecta hasta la médula:
inestable, impetuosa, impredecible;
controladora, impaciente, soñadora;
hipocondríaca, hiperactiva, hipersensible.
Demasiado comprensiva,
demasiado sentimental, demasiado afectuosa;
demasiado protectora, demasiado tolerante,
demasiado halagadora, demasiado locuaz;
demasiado tierna, demasiado pasional,
demasiado vulnerable.
Con tendencia a soñar, a reír y a llorar sin mesura.
Todo me afecta, todo me importa,
todo me conmueve, todo me interesa.
No sé decir que no, ni ser realista,
ni predecir márgenes de error,
ni acortar mi territorio,
ni contener mis emociones,
ni evitar mis torpezas.

No evito acercarme al sol con mis alas de cera
cuando de amor o de amistad se trata,
no sé quedarme al margen de la injusticia
con el triste pretexto de que el tema es complejo,
o que es demagógico,
o de que no es el lugar, o el momento, adecuado.
Me gusta mojarme, mancharme, implicarme...
Y en esta imperfección en la que habito
me ofrezco a los que amo,
para que sepan siempre lo que van a encontrar
y no se llamen a engaños.
Soy así, y así me doy
cuando hay alguien dispuesto a recogerme,
a caminar conmigo,
a compartir ideas y proyectos,
y a perder ese tiempo del que no disponemos
o a ganarlo quizás...-



POEMA I

                           Dulzura de los años
                           irreparables
                           Jorge Guillén


Desde el tardío verano en que habito,
recuerdo la dulzura
de aquella primavera
de aquellos años irrecuperables,
del no querer saber,
de aquella espera -acaso interminable-
de los cielos nublados
y las tardes eternas.

Jugar, soñar, vivir, beber la vida,
en cada sorbo un poco de tristeza
y un apetito atroz de besos locos,
de vértigo fugaz,
de deseo contenido,
de caricias, de lluvia en los portales.

Lo recuerdo, ¡y parece tan cercano,
tan real, tan posible, tan corpóreo!
Pero aquella dulzura embriagadora
se marchó para siempre, irreparable.-



POEMA II

                                    Pero se van tiñendo
                                    con tu amor mis palabras"
                                    Pablo Neruda



Y se fueron tiñendo
con tu amor las palabras,
crecieron las promesas
en mi huerto fecundo,
y conjugamos juntos
los verbos de la vida.
¿te amo,
te amé,
te amaba?
Mas todo se confunde.

Luego quedó vacía nuestra calle,
desierta de silencios y de besos,
hambrienta de tu amor en las esquinas.

Las plumas de tus alas
apenas me rozaron
cuando emprendiste el vuelo.

Y no escucho tus pasos,
ni me duelen tus manos,
ni me abrazo a tu sombra,
ni me quema tu rastro.

Después viajé hasta el fondo
de mí misma...
y allí me aguardaban
tus abrazos.-




                                                                                             Marisa De La Peña




Imágenes: Pinturas de Arte Proyecto.









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sábado, 16 de enero de 2021

Confesión

 Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 2.778.



                                                                                                                       Ricardo Cuéllar

Poeta, ensayista y editor de Colombia, nacido en Calarcá, Quindio, el 10 de septiembre de 1946. Posee la nacionalidad mexicana. Sociólogo de la Universidad Autónoma Latinoamericana de Medellín, se doctoró en la Universidad de Valladolid. Durante 30 años ha ejercido la cátedra universitaria en diversas universidades de México, España y Colombia. Ha ejercido el periodismo cultural como editor de suplementos, revistas y columnista en distintos diarios. Ha publicado los poemarios: " Fatiga de los cereales", "Sereno secreto de morir", "Pasos del sueño y del insomnio", "De los mitos de Coyato", "Rosa del destino", Los cielos de mi cuerpo", "Ojos dorados del cuerpo", etc. Ha sido director del Departamento de Literatura de la Universidad Autónoma de Chiapas, México.


                                                                                          "Ahora la sien la cárcel la locura
                                                                                            el señor de la cordura no entiende
                                                                                            el esbelto señor del pensamiento
                                                                                            sólo se entiende a sí mismo"  












LA CONFESIÓN

Hombres de púrpura, calvos y cojos
instalaron el Concilio de Letrán (1215)
y con sabia serenidad ordenaron
el ritual de la confesión
con sus nutridos tribunales de la inquisición.

La palabra fue dicha:
Haz de confesar los crímenes y pecados,
los pensamientos, los deseos,
el pasado, los sueños y la infancia,
tus enfermedades y todas tus miserias.

Hombre pecador:
¡Confiésate en público o en privado
!Arrepiéntete! y conquista solemne
la sagrada confesión.
Ella te descubre el alma
o te arranca el cuerpo.

Ha nacido el animal de la confesión-



LA BOCA

La boca no tiene fin en la boca
larga ovalada cerrada
La boca tiene hambre
cerrada o abierta
la boca es espuma o sangre
Silencio o puro silencio

La boca es sabia e ignorante

El fin de la boca es el comienzo

De la palabra tragada
hundida
dispersa en el cuerpo
buscada en el hiel de los huesos.

Transita en el nervio
cuajada en los dedos que escriben
aún torturada
sonámbula
dormida
ida
La boca es reposo
En el lago del saber y el ser
Ahora
Siempre.-



EL CUERPO

Y el cuerpo escucha sus haberes con sigilo
tembloroso, acusado, sobresaltado
entre las ruinas y esbeltez de la ciudad.

La ciudad se alumbra y mueve como una locomotora
la ciudad: hija perpleja de la luz en movimiento
Nada está en calma

El corazón del mundo sufre
las orgías del poder y del dinero
es la luz de los zaguanes
y en las buhardillas llora un viento
enroscado en sus murmullos.

El sol destrozado permea el horizonte
mientras el hígado de la ciudad se inflama
Cargos y descargos iluminan las sombras de los días
en esa vaporosa higiene de la guerra
en donde el dolor es espada y el riesgo la espesura.-



CUANDO ERA EL TIEMPO DEL MISTERIO

Cuando era el tiempo del misterio
Cuando era el tiempo de la magia
nacía el culto de la madre tierra

Con la mirada del misterio
con los dedos de la magia
entre rezos y cantos secretos
convocaciones e invocaciones
El artista brujo
El artista cantor
labraba la piedra elegida
labraba el hueso del animal sagrado
labraba el marfil acerado nocturno.-




                                                                                                                

                                                                                                      Ricardo Cuéllar



Imágenes: Pinturas del impresionismo contemporáneo.







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jueves, 14 de enero de 2021

Cuatro ríos

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.

 




Publicación N° 2.777-



                                                                                                                          Cristina Valcke


Poetisa, crítica y ensayista de Colombia, nacida en Cali, en 1970. Licenciada en Arte Dramático por la Universidad del Valle, donde obtuvo el Magister en Literatura Colombiana y Latinoamericana y donde también es investigadora. Mención de Honor (1997 y 1998) , en el Concurso Nacional de Poesía "Ediciones Embalaje" del Museo Rayo. Ha publicado: "Soportar la joroba" (2011), "Arrojada al laberinto" (Cali, 2005), "Los años terribles o el despertar de la conciencia" (Críticas, 2004), y los ensayos: "Perspectiva de género en la literatura latinoamericana" (2010), "Las sombras del Renacimiento" (2007), "Alfonso o la negación de la madre" (2005), "Las mujeres en María" (2005), "Dolores, una metáfora de la escritora del siglo XIX" (2004), etc.


                                                                                                   "Extiende tu sueño déjalo

                                                                                                     avanzar deja que se lleve

                                                                                                     mis senos vacíos todas las 

                                                                                                     costillas, vamos por las piernas"  

                                         

                                                          





CUATRO RÍOS


A la tierra le han robado sus muertos,
los sientes desfilar junto a tu barca,
ningún temor se adueña del espíritu
del remero.

Has navegado los ríos del paraíso,
eres diestro en las aguas,
cuando las lágrimas desbordan las vías,
tu casa cruza el vecindario
y transporta la simiente del mundo

A una región sin historia.
Amanece en tus cuencas,
Es la ventura del boga contra
la corriente.-



CORDÓFONO

Resides en mi casa
la casa es un accidente de la ciudad
esta ciudad ríe por los metales de tu risa.

El centro es el cielo adentrado en el patio
y los muros repetidos que acorazan
al hombre
modelan la caja de resonancia.
Tu canto viola los cerrojos del tiempo.-



LA PUERTA

En mi ciudad te hospedas desnudo
a pregonar la aurora,
traes el almizcle del origen del mundo
que se diluye en la atmósfera amurallada
por siglos de civilización y barbarie.

Mi herida es el puente que cruzaste
y todas las puertas son la noche.

Deberás aprender el oficio de albañil
para construir tu casa,
podrás habitarla mientras la terminas;
entre tanto te habrás convertido
en ciudadano
y perderás la costumbre del campo
abierto.

Cuando llegues a la pared de fondo
tendrás derecho a tu propia puerta,
tu ciudad.-



NANA PARA LA PEQUEÑA

Una nana
para mi mano dormida
un arrullo
para la pequeña inmóvil;
tengo un brazo torpe
es un bebe enfermo,
deforme.

Sigue tu sueño,
tu sueño helado...
quédate quieto
descansa ya.
Estás tan blanco
no te visita
la roja loca
la bailarina.-

II

Él no me llama
él no me nombre;
ya no sé cómo apartar
su sangre de la mía.
Por qué no ha querido
regalarme los ojos,
tal vez habría hallado su espejo.
Por ahí,
en alguna parte,
está su nombre.-




                                                                                                           Cristina Valcke


Imágenes: Pinturas de Stephanie Law.





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lunes, 11 de enero de 2021

Tu corazón

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor. 




Publicación N° 2.776-



                                                                                                                    Ana Rodríguez Callealta


Poeta de España, nacida en Cádiz, en 1988. Estudiante avanzada de Filología Hispánica. Colabora como crítica literaria en la revista LetrAtlántica, coordinada por Carmen Moreno. Su debut literario se produce en la colección Alumbre con su poemario "Vértigo" (Diputación de Cádiz, 2010). Ha participado en varios talleres poéticos y es miembro de la Asociación Cultural Clave 53 de Madrid. Sus textos también han aparecido en numerosas antologías poéticas de España. 


                                                                                             "Hay una película de terror, un músico
                                                                                               loco, un poema deshilachado.
                                                                                               Hoy en mi corazón
                                                                                               es tiempo de guerra"
 












TU CORAZÓN

Sangre viva de vivo deseo.
Una estampida de noctámbulos acordes
danzando en la humareda de nostalgia.
En tus ojos la censura del silencio,
la vocal impronunciable de tu nombre.
A dentelladas tristes mi boca
te muerde a oscuras las entrañas,
impávida de miserias.
Razón serena, risa loca,
en tu alma encarcelada es libre el hombre.
Ante tu voluntad bajo los brazos
clavando las rodillas en el suelo.
Tu sola palabra me calla,
tu sola presencia me agota.-



AUSENCIA

Eres tan sólo el vocativo de mi ausencia.
Después de haberte conocido
en la intención de ser mejor persona
no puedo soportarte, cuando te vienes íntegra,
radiante, en el silencio de la mañana
siempre noche, llevándote mi voluntad
en tus costados.
No puedo decir tu nombre
amándome a mí misma,
sin esta sensación de perderme
mientras me invocas y me abandono a ti,
rayado ya el mundo de tanta miseria,
elevándome de mí a ti misma,
soportando el peso de los párpados rendidos.-



TRES PUNTOS SUSPENSIVOS


Ya no existe aquel parque
donde tantas veces me dejé las rodillas.
No he cerrado las puertas,
ni las ventanas,
ni he colmado con un grito
el vaso de agua medio vacío
(o medio lleno
nunca supe distinguirlo),
no tuve prisa,
no quise ir a aquel entierro,
ni firmar mi futuro,
ni beberme de un trago el tequila.
Yo no le preparé la cena al dolor,
no puse velas en nuestras noches,
n quise hacerme preguntas,
no intenté responder.

Yo no quise tener miedo,
ni sentirme pequeña.
Yo soy pequeña,
han sido los años.-


***

Que mis palabras mueran a falta de tiempo,
mis arrebatos tercos,
mi locura.
Que nunca vuelva a sentir frío.
Que no existas o yo no me invente
que los sueños no tengan materia
ni la vida sangre
ni la muerte latidos.
Que el mundo se reduzca al fin
a un subjuntivo:
imperfecto,
simple
activo.-


***

Si tuviera un día tras día
para ir des-agolpando
tus golpes,
poniendo un foco
detrás de tus persianas
para que rompa tus paredes
con la luz discontinua
de las ranuras
de cada uno de tus amaneceres
sombríos.-



                                                                                                        Ana Rodríguez Callealta




Imágenes: Pinturas de Patricia Govezensky.







quiquedelucio@gmail.com

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jueves, 7 de enero de 2021

Flores

 Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 2.775-


                                                                                                                               Zulema Gutiérrez


Poeta de Cuba, nacida en Holguín, en 1982. Tiene publicado el cuaderno de poesía "Islas que intentan salvarse" (Editorial La Luz, 2011), "Sentada junto a los crisantemos" (2014), etc. Entre otra antologías, fue incluida en "Poderosos pianos amarillos, poemas cubanos a Gastón Raquero" (2013). Parte de su obra está en revistas literarias y páginas culturales de Cuba y de otros países de Latinoamérica.



                                                                                     "La fatiga toma forma después del aguacero
                                                                                       cuando los vapores comienzan a desprenderse
                                                                                       de la tierra. A esta hora todo acontece
                                                                                       toma forma dentro de algún cuerpo"


  





FLORES


El vecino canta. No levanta la vista de la calle.
Susurra frente a su plato dos veces al día.
(Pega el oído a la pared). Da las gracias  canta.

Compra flores para sus muertos.
Reza.
Habla solo.

Yo apenas respiro.
Camino dentro de la casa como si quisiera
atravesar las paredes.

Toqué a su puerta
-odio las flores envueltas en nailon-
Paredes
muros
piedras sobre la tierra.

Ayer se lo llevaron cubierto
como sus flores amortajadas en el nailon.-



PASILLO

Avanzo.
Puerta de luz.
Soles fabricados o quizás no
aquí todo se confunde.
Detrás de los cristales
rostros que sangran.
La lengua se les enrolla en la garganta.
Arqueados huyen de la luz.
Delante de mi camino una puta
o tal vez no
todo se trastoca.

Cae sobre su cuerpo plegado
no brindo mi mano
tengo un miedo atroz a contagiarme
con su sombra.

Camino/escapo.
Sobre esta tierra todo tiende
a confundirme.-



OTRO UNIVERSO OCULTO

He sido apedreada.
Las rosas en las manos de los niños
no son señales de esperanza.
Presagian épocas aún más duras.
Una camisa me ata las manos alrededor del pecho
intentan sofocar las palabras.
Me laceran como si debiese pagar promesas.
Quiero resistir pero estos días
logran instalarse en mi casa.
Recorro el límite de los arrecifes
me descalzo.-



EL RELOJ DE LOS MUERTOS

La tarde se despide     tinte rojizo
que resbala por los techos.
Un niño observa la puerta por donde huye la noche
como si quisiera abrirla con los ojos.-


II

Descorro las cortina.
El niño continúa comiéndose la luz
las hojas caídas han formado un círcul
alrededor de su cuerpo.
Se confunde con una roca.-


III

No me muevo de la ventana
no escucho el sonido acérrimo
de un péndulo.
Sospecho que se acerca la hora.-

IV

Todos se esconden en los relojes de pared.
Cada familia tiene un cordero
marcan con sangre sus frentes.
No se escuchan cantos ni oraciones
han aprendido a ignorar las estrellas.-





                                                                                                               Zulema Gutiérrez.




Imágenes: Pinturas de Felice Casorati  (Contemporánea)





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martes, 5 de enero de 2021

Arte

 Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 2.774-



                                                                                                                     Juan Miranda Ponce

Poeta, narrador y artista escénico de Ecuador, nacido en Quito, en 1975. Estudió Ciencias del Lenguaje y Literatura en la Universidad Central de Ecuador, Dramaturgia en el Teatro Experimental de Cali, Colombia. Participó con sus obras perfomáticas en espectáculos de Venezuela, Colombia, Ecuador, Chile, Perú, Argentina y Cuba. Becario de la Fundación Pablo Neruda, Santiago de Chile. Ha publicado: "Poemas del No-Mundo" (1999), con dos ediciones, "Las cuatro estaciones del frío" (2009), "Quito, refractario en alta mar" (Argentina, 2011), etc. Formó parte de la antología "Seis poetas contemporáneos del Ecuador" (La Habana, Cuba, 2012). Parte de su libro "Helio" ha sido traducido al inglés, portugués, francés y alemán. 



                                                                                             "Ángel. Levitaré en la quietud

                                                                                              en la cima del monte de los Olivos

                                                                                              probaré, entonces,

                                                                                              el madero cortante"








ARTE DE LA POESÍA


                   "Un poeta debe conocer diversas leyes implacables"

                                                              J.A. Valente


 Borro tu rostro
eclosión de tinta adyacente

el navío no se hunde en la tempestad
rescato tu nombre
y el eco me responde al sagrario del silencio

quietud de marioneta

redibujo tu rostro
te presiento
autorretrato fallido.- 



QUIJOTE Y EL OTRO ABISMO

Conocí a una mujer
que deduce la geometría en los molinos de viento
en qué dirección baja el fuego en su abrazo
espero en sus muslos
una bandolina
mi armadura no se compara con el acero de Toledo
has cabalgado durante varias vidas
para llegar a sus ojos y no salir jamás de su ceguera
cuanto amo en ella la argamasa de la locura.-


***

Cómo te sanaste de aquel recuerdo
turbia el agua debajo de tus pestañas
-háblame sobre la aritmética de Bach-
porque no quieres escuchar el fluido de las olas
dentro del torrente de tu frente
el rey moro luego del festín
no tuvo piedad con el cuarteto de música iraní.

no hables
concéntrate en la composición de la quimera.-



CARABELAS EN YUCATÁN

 Desde el Palacio Azul se conspira
contra el devenir del tiempo
bajo la pirámide
el jaguar inserta sus colmillos
en la tabla bizárrica del universo

el joven navegante
soñó que desafiaba
a los dioses míticos
del océano   

Columbus
es hora de zarpar
antes que los marineros
se embriaguen

hoy es un magnífico día
para descubrir 
el veneno emplumado
de su sangre
bajo el cielo
del último sacrificio.-



EL PÉNDULO DE REDDING

Viajabas dentro del anillo
lago de Constanza
hoy olvidaron tu nombre
mástiles
sumergidos

por el mercader de seda

incertidumbre
cicatrices devoran tu piel
agujero de péndulo

Oscar W. persuadido por su fantasma
remite rostros
desde la cárcel de Redding

hoy llegaron tus cartas.-        


 
                                                                                             

                                                                    Juan Miranda Ponce



Imágenes: Pinturas de David Hettinger.







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lunes, 4 de enero de 2021

Bosque

 

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 2.773-



                                                                                                           Belén Benito Moreno

Poeta de España, nacida en Toledo, en 1994. Estudiante de medicina de la Universidad autónoma de Madrid. Sus poemas han aparecido en diversas publicaciones digitales y de papel. Publicó en diversas antologías poéticas de su país y administra un blog, que se ha convertido en diario.


                                                                                                                  "Escribo sin rabia
                                                                                                                  ¿acaso no te sorprende?
                                                                                                                  No puedo comprometerme
                                                                                                                  con lo intangible"










     
BOSQUE

Encuentro en el bosque que me rodea
el asedio perfecto para guardar mi alma.
Exprimirla y dejarla reposar allí.
En aquella quietud, sin que nadie la altere.
Al volver, años después, a buscarla,
me la encuentro inmensa, ya sin caber en mí.
La pregunta que aquel desconocido me hizo fue:
¿Quién abandonó a quien?



MES

Al mes,
mi órgano derecho menstrua.
El vientre duele, se me retuerce.
Me sangra el interior
y ellos ya saben
que es mi víscera, la de este lado.
Criar un cigoto imposible,
amamantar placenta inexistente.
Sangre y dolor.
¿Y cuando menstrua el órgano izquierdo?
Debajo del esternón,
aprieta el bazo,
empuja la no funcionalidad de este.
Entonces no siento nada.

El vientre no duele, no se me retuerce.
Me sangra el interior, les repito
y ellos ya saben.
Sangre, pero no dolor.
¿Cómo antojan la distinción de posiciones?
¿El órgano que es el elegido por la naturaleza,
cada mes?
Podrán ellos ver el color del líquido rojo
entre los muslos y notar diferencias.
Variaciones en el plasma:
Mayor cantidad de piel o de vello del
no-nacido doloroso del órgano derecho.
En cambio, cuando no escupo el corion previo,
me desangro, nada más.
Tengo, por tanto
dos órganos distintos
para la misma función
nunca completada:
parir desgracia.
Este mes vivirá el derecho.-



NO ENTIENDO

No entiendo la naturaleza sin desnudez
no entiendo la limpieza del alma sin desnudez
no entiendo la luz blanca de las mañanas
la frialdad de las sábanas
el frescor de este césped
la rugosidad de la madera
la opacidad del cuerpo
sin desnudez.-


***

Si ellos quisieran amarnos
como amamos nosotros

si pudiéramos
entender
el camino que hacen estos pájaros
cuando emprenden el vuelo.

¿por qué
hay tanta,
tanta,
oscuridad
donde cobijamos
nuestra alma?.-




                                                                                                         Belén Benito Moreno





Imágenes: Pinturas de Mónica Fernández  (México, 1978)







quiquedelucio@gmail.com

Blog auspiciado por Canadian Cultural Center of Montreal.