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martes, 6 de diciembre de 2016

Poema de abril

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.554-



                                                                                                        Marisol Barahona

Poeta y docente de Colombia, nacida en Bogotá en 1992. Licenciada en Lengua Castellana, Inglés y Francés por la Universidad de La Salle. Actualmente es docente catedrática de la Universidad Pedagógica Nacional y del Instituto Distrital para la Protección de la Niñez. Sus textos han sido publicados en periódicos universitarios como "Expresión Libre", en la revista Zonadetolerancia y en diversas antologías de su país. Participó en varios recitales poéticos, entre ellos el IV Recital de Poesía Universitaria.


                                                                                "Buscar las respuestas en el último vagón
                                                                                 en el viajero que colecciona mariposas
                                                                                 y que ya ha olvidado
                                                                                 cuántas ha atravesado"












ARQUEOLOGÍA DEL TIEMPO

Seremos
los únicos que haremos de la
nomenclatura citadina
un poema de amor
            Lo que fuimos
escrito en el asfalto
lo desvanece
el agua lluvia.-



POEMA DE ABRIL

Me enamoro
del dios que hay en cada hombre
el territorio de sus carnes     y
retrocedo tímidamente

El silencio permite la atemporalidad
cuando veo que es la amabilidad
y la magia vestida de hombre

El único acto de amor en el mundo
es soñar en voz alta.-



VESTÍBULO

Ese lugar donde reposamos
donde hacemos antesala
al desvanecimiento
quizás
un paisaje a la eternidad
un beso mate del recuerdo
subterráneo de nuestros días

Polvo escarchado de omisión.-


***

Soy en tus brazos
un león deshojado
soy en tus ojos
un llanto prematuro
soy en tu alma un ave
anidada
soy en tus manos
algo invisible
soy en tu memoria
culpa
soy en tu nuca
un recuerdo callejero
soy en tu pecho
la respiración agitada
soy en tu ombligo
mi lengua bajando
soy en tu imaginación
una sola foto
soy en tu tristeza
mi vacío.-



AL MEDIODÍA

Me gustan las cosas sutiles
como la buena postura
las manos limpias
los conciertos de piano / sonata opus
y el silencio
Me gustan la soledad y el café
planear caminos que conduzcan a mí
Me gusta el baile como la misa
Me gusta el sol en la cara
el frío en la mañana
el desnudo de tu alma.-


***

Luz tenue, Stravinski, casa deshabitada.
Quiero vivir en primtemps
para que morir sea más duro
para tomar el aire con las manos
para ver el sin fin de rieles
para ver que l'été no acaba.-



DOMINGO

Hoy en el frío y las violetas
rebasas
renaces
Un frío imaginado
soñado
propenso a desestimar palabras ajenas
Ese frío que es ausencia
esas violetas que son grises
que no son flores sino cenizas
que no son vida
sino gusanos comiendo de nuestro
dios
que no son tiempos sino existencia
que no son lluvia sino llanto.-



140

Ciento cuarenta poemas para mediodía
no son suficientes para diez cigarrillos

Atajan este cuerpo que sólo respira
versos y nicotina

Contienen esta tristeza que es más
grande que la lluvia

Detienen a una mujer gris
que baila de vez en cuando

Con sombras que desaparecen
o se esconden a medianoche.-



                                                                       
                                                                                                           

                                                                                                             Marisol Barahona





Imágenes: Pinturas de Philip Banken (contemporáneo)






quiquedelucio@gmail.com


lunes, 5 de diciembre de 2016

Fundido en negro

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 1.553-


                                                                                                              María Castrejón

Poeta y narradora española, nacida en Madrid en 1974. En 2008 publicó su primer libro, un guía de narrativa femenina española llamada "Que me estoy muriendo de agua con Egales" y en el 2011 el poemario "Volveré mucho más tarde de las doce", otras de sus publicaciones son: "Niñas" ( Huerga y Fierro Editores, 2014), "Cuervos vienen, carne huelen", autoedición de 210 ejemplares numerados y firmados, una de las obras que formaban parte de ese proyecto fue galardonado con el Primer Premio en el II Premio de Poesía Experimental Francisco Pino. Está en prensa "Cuando todos existíamos" de Huerga y Fierro Editores.



                                                                                                    "soy la niña con la boca
                                                                                                     llena de sal, la que creció
                                                                                                     cuando el hombro
                                                                                                     dejó de ser blanco" 









HADES

fundido en negro
fundido en negro
fundido en negro

detrás de una línea blanca
unos pies que no pueden traspasarla.

Tú no existe
son residuos de letras manuscritas
que leías cuando salías del colegio,
y aun así me con-bocas.

¿Quién te dijo que tengo hambre
que tengo frío?

En el frigorífico los alimentos se abrazan
a sus salsas mientras tú hablas.
Tus zapatos apuntan a mi entrepierna y me asustan.

Cuando te marches, me devolverás el derecho
a llorar en la cocina.
No comeré hasta que vuelvas,
aunque eso sólo  lo pensaré un par de días,
soy Hades, se supone que debo enfadarme,
sin embargo,
solo espero el momento de meterme en la cama
con un buen libro de poemas de amor
y cuando el sueño me pueda
lamer el hilo de mi almohada como si fueran tus labios
o unos labios que nunca beso.

No te espero porque sé que siempre vuelves
cargada de regalos libres de impuestos
tax free

Allá donde estés,
te quiere, Hades.

Una manta de hilo tapa el cuerpo de Hades
que se revuelve.
Cae un libro al suelo.-



COSAS QUE HIZO ANTES DE MORIR

Olió un eding
Anduvo descalza
Explotó burbujas del papel de embalar
Intentó cerrar la puerta que nunca encaja
Observó cómo un anciano esperaba el autobús
Se tiñó el pelo de blanco
Descolgó un abrigo
Miró niños
Se lamió el labio superior
Se sentó en un coche
Fingió que hacía un bizcocho
Se lavó las manos
Robó un libro de Arte
Dijo una frase en otro idioma
Se tocó un dedo
Aliñó una ensalada
Llenó medio vaso de agua
Recordó botones y cremalleras
Sintió pena por Muebles Rodríguez
Respiró

Deseó morirse.-



FLORES

Cada mañana subiendo
la cuesta que me llevaba
a la entrada verde
del hospital psiquiátrico
tomaba una flor rosa
de ciudad porque sabía
que cada mañana
estarías allí amándome
con las gafas puestas
mirarías mi flor y
me verías hermosa
entre los anónimos
muebles del ikea que
nos hacían menos locos
La terapia era abrazarnos
porque estaba sola
y enferma y deseaba
tanto que la flor cayera
al suelo del pasillo o
a la arena del patio
que se magullara
mi espalda mientras yo
me agarraba a tu ancha
espalda con mis antebrazos
acuchillados sentir el frío
suelo por el que caminan
los internos en calzoncillos
y gritan nombres o insisten
en ir a Carrefour a pasar
la tarde Yo que quería
que nos abrazáramos en uno
de los bancos paralelos
no repararía esta vez
en la elección del espacio
sentir las astillas en mis nalgas
calientes del verano que
se acercaba para que tú
te fueses El deseo de la enferma
de la flor que se marchitaba
cada día era la felicidad
más grande que se puede
consentir en un lugar en el
que hay que llamar al timbre
Ya no estamos allí y no asesino
cada día una flor urbana
de color rosa pero aún conservo
la rosa negra que me regalaste
y todavía deseo que me beses
en la arena hasta hacerme
sangre como solo puede hacerlo
quien ama y teme a la muerte
quien arranca una flor hermosa
al lado de la carretera sabiendo
que la tirará a la basura mustia
cuando regrese a casa.-



NIÑA N° 3

soy la niña vestida de marinero
la que
rosa se agacha
humillada entre dos coches
soy la niña con la boca
manchada de gasolina
abrí la jaula que tenía
guardada en el armario
y solté el blanco
el nido de abejas
caí de rodillas en el asfalto
que pasa a los pies
de mi cama

¿soy la niña?.-



NIÑA N° 17

Soy la niña sentada en la esquina
de un planeta, abandonada a la gravedad
del silencio mirando en la misma dirección
que los paneles solares y las tumbas
en las carreteras comarcales.-




                                                                                                     
                                                                                                         María Castrejón





Imágenes: Pinturas de Amedeo Modigliani   (Italia, 1884 - Francia, 1920)





quiquedelucio@gmail.com

domingo, 4 de diciembre de 2016

Escribís Dormido

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 1.552-


                                                                                                        Rosario Bléfari

Poeta, cantante y actriz argentina, nacida en Mar del Plata en diciembre de 1965. Lideró por cuatro años la banda de rock "Suárez" con la que grabó cuatro discos de estudio, en 2001 comienza su etapa como solista. Ha participado en once films, dos telefilms y varias obras de teatro. Ha editado libros de poemas, dos obras de teatro, además de numerosos artículos y ensayos en revistas y diarios. "Poemas en prosa" (2002) y "La Música equivocada" (2009) fueron publicados por Editorial Mansalva, de Argentina..



                                                                                     "la ciudad, era la ciudad de todos
                                                                                       los tiempos donde una bailarina
                                                                                       y un cocinero se pueden enamorar
                                                                                       a orillas del canal"











ESCRIBÍS DORMIDO

Todos mis pensamientos duermen a tu lado
y copian la forma de la letra de tu cuerpo tan liviano
Así es como se van volviendo palabras que cambian
a medida que cambia la posición de tus brazos y tus piernas
me desespero porque no entiendo lo que dicen
en la oscuridad el reloj que te sacaste sobre la mesa de luz
el libro que siempre estás leyendo
no te molestes
no me des ningún regalo
me alcanza saber que te dormías sobre las letras
y no te despedías hasta que yo no lo hiciera.-



SERENITO

Entro en su baño y me pongo su perfume
y en secreto apoyo mi cabeza
en su almohada desnuda
para dejarla impregnada de mí
y que no pueda preferir no hacerlo

la lapicera estalla en el bolsillo y mancha todo el interior

siempre dando vueltas por el barrio
pelo corto y zapatillas gastadas
chupando caramelos que duran menos de media hora

hay hechizos, gualichos, trampas de todo tipo
para encadenar, para atrapar y domesticar
anunciándose en los postes

marcame  ubicame  avisame
cuáles van a ser tus siguientes pasos
y mostrame la carpeta que bajaste de allá arriba
y regalame la campera que trajiste desde tu casa
y pedime que te de lo que te iba a dar de todos modos:
atención, atención y más atención.-



QUERIDA

Franja de estados. Torta, pastel, capas de tierra,
eras geológicas.
Así, querida amiga, voy.
Un instante y llueve con gotas espaciadas
un hombre ya abrió su paraguas negro y sonríe.
El barrendero saluda a alguien a la distancia
y detrás mío un teléfono anuncia la llegada
de un mensaje para otra persona,
con el mismo sonido que me llegan a mí.
Todavía me duele cuando giro el cuello.
La tensión de los últimos días fue como un acto suicida.
Franjas, decía de estados,
porque aún a costa de traicionar a alguien
tengo que decir que no estoy muy contenta que digamos
por no decir que me cuesta sonreír.
En extremo vulnerable me pongo severa,
trato mal a los demás, me irritan,
los culpo de mis penas,
me fastidian sus sugerencias,
o simplemente siento que me distraen.

leí por casualidad sobre la curva de crecimiento de la sensación,
no hay variación si la excitación no aumenta en grado suficiente
pero si la causa excitante es demasiado pronunciada,
la sensación deja de aumentar, por saturación.

Me pregunto si nuestros caminos que son tan diferentes
pero durante tanto tiempo fueron paralelos
se volverán a acercar, a cruzar o si jamás se separaron.-




A LA ALTURA

Una brisa suave esta mañana de agosto
mueven las únicas hojas que le quedaron
al árbol de la esquina
y aunque el aire todavía es frío
la transparencia y la luminosidad anuncian días mejores

vendrá otra vez la arena a juntarse a la puerta
cuando el viento empiece a soplar
y en el surco abierto quedó la semilla equivocada

por mi altura emocional no puedo renegar
sigo empezando en todos lados
curso materias arriba de un tren
que recorre la orilla

apenas la noche es temprana
aparece la inquieta sensatez de cualquier cosa
porque siempre necesita de un guía impecable

el granizo tiró la primera piedra.-




NO SE ME PUEDE DECIR NADA

Esta noche las sombras se funden
en la sombra mayor
lo inmenso nos resguarda
-menciono un cielo examinador, qué bien-
un hombre silencioso nos conduce velozmente
y yo pongo en suspenso mi vida
para probar que está a mi lado
su sabor es distinto y no me acostumbro
palpo la electricidad recorriendo sus brazos
reclina la cabeza hacia atrás
como una entrega

no te puedo llevar
no te van a dejar entrar
esta es una escena que sostengo sola
escudero
agradezco en el frío que no hayas venido
sería demasiado para estos corazones
que palpitan y avanzan
con las riendas muy cortas y anteojeras

lo que es natural para otros no lo es para vos
por eso te siento así
como la memoria de una boca que reverbera
en la ciudad de la tenue luz
de las caras iluminadas por las sombras más cálidas
la ciudad del frío en la nariz
del cielo imprevisible
de los malos recuerdos alejándose en el tiempo
de las bebidas calientes en las calles
y el humo ascendiendo
de los gorros tejidos y las manos con guantes
sosteniendo las tazas
olor a leña ardiendo
a carbón en el otro barrio

caninar y caminar y dejarse marear por tantos aromas
que se mezclan en las fronteras de los barrios

te quiero contemplando el canal de invierno
imaginando cómo será en verano
cuando ponen las mesas y las sillas.-




                                                                                               
                                                                                                              Rosario Bléfari





Imágenes: Pinturas de la artista rusa Olga Suvorova  (contemporánea)







quiquedelucio@gmail.com

sábado, 3 de diciembre de 2016

Amatorio

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.551-


                                                                                                              Fernando Corona

Poeta y narrador  de México, nacido en Ciudad de México en 1978. Licenciado en Letras Clásicas y Maestro en Letras Latinoamericanas por la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. Ha enseñado griego y latín en la universidad y trabajado en la Biblioteca Nacional. Ha publicado más de una docena de títulos, entre los que se destacan (en poesía) "Cantos de silencio" (2000), "Ángela" (2002), "Canto sobre la muerte del Menor Sabines" (2003), "Los truenos de la iglesia de piedra" (2004), "Oscuros laberintos" (2006), "Amatorio" (2006), etc. Es actualmente Vicepresidente de la Asociación de Escritores de México.



                                                                                "Nada de eso se escucha en estas sombras,
                                                                                 en su piedra alguien muere de abandono.
                                                                                 Aquí hay música de ángeles caidos
                                                                                 y las alas se pierden en el fuego"









AMATORIO

A

A dónde vamos, amor a dónde vamos
sólo hay una región de intensidades.
Si te caes de mi brazo, no me culpes;
si te vence el hastío, no me observes
como auscultando una paloma herida;
si se cansan tus pies, no continúes
pues continuar sería como un pacto
cuya exigencia nos lacera el gesto;
si me fallas, amor, pues qué le hacemos,
ni modo de andar juntos para odiarnos;
pero si llegas conmigo adonde vamos
recuerda que el amor lo hizo el camino.-



INVESTIGACIÓN A DAFNE

Si nunca han de juntarse nuestros labios,
no importa, caminemos río arriba,
cada cual su ribera, su silencio,
fingiendo que es lejano el mutuo olvido.
Iremos siempre juntos por la ruta:
tú en la huida tenaz, yo en cacería;
al fin el manantial arriba aguarda.
Cortemos esta flor, en ti la beso.-



POEMA XIX

De pronto hay un jilguero que desciende a mis pies,
la noche se ha tornado decisiva y remota.

Los árboles repiten su fronda en cada prado,
los pájaros renuevan partidas en sus plumas.

Presido un abandono de hojas consumadas.
Presenta la llovizna su versión del otoño.

El ave es tan antigua como un ala del cielo,
como un ángel marchito, como un atrio olvidado.

De pronto hay un jilguero que desciende a mis pies,
la noche es quizá un trazo de su breve plumaje.

De abismo, paz y cárcel ha enfermado el jardín,
las rutas hoy concurren en un patio de piedra.

Los trinos -¡qué de veces he ensayado su canto!
¡cuán vanas las palabras, los labios! -ya comienzan.

¿Por qué será que el tiempo nos convoca en su ruta,
si es cifra que transcurre, si las cifras no existen?

Un rostro de paloma persevera por siempre
prendido de una estrella, conservado en los charcos.

He visto tus caderas, tus pechos revelados:
perviven desde siempre para siempre en la tierra.

Las formas de tu cuerpo, de tus ojos desnudos,
se ocultan con frecuencia tras las rejas del campo.

De pronto hay un jilguero que desciende a mis pies,
tu voz de ángela pura, sin palabras, emite.

Entonces hay tus ojos tras cortinas y brumas,
tus piernas delirantes bajo mantas de arbustos.

Entonces son tus manos dos gaviotas o incendios
o llamas que calcinan a un guardián de las playas.

Entonces todo aspecto de las cosas del mundo
te guarda y te traduce, te examina y te imita.

Las hojas, los caminos, los rituales, los siglos
no son sino un recuento de tu nombre y tu sombra.

No hay momento que nazca, no hay instante que muera:
nihil novum sub sole, cada piedra es tu rostro.

De súbito una lluvia repercute en mi olvido:
las gotas son tus dedos sobre el labio y ...silencio.

De pronto hay un jilguero que desciende a mis pies,
junto al charco y la piedra manifiesta su canto.-



POEMA XIV

Yo soy aquel rufián del cuento triste
que por no mantener frente a la amada
la tímida sonrisa y la mirada
sepultó a un tulipán cuando te fuiste.

La frialdad de tus pétalos consiste
simplemente en callar que estás callada,
y el dolor en tu espina reventada
¿no es acaso el temblor que en mi piel viste?

No sé sino mirarte y ser pionero
del antiguo espectáculo de hogueras
con que ofrendan los hombres su carnero.

No sabré desde ahora, en tus orillas,
sino ver la extensión y las laderas
incendiadas de pronto en tus mejillas.-



***

El amor es el silencio, no sé si puro
o escondido, si alfiler o navaja, si quieto o soportable.
Tal vez la muerte es el silencio de algo seco,
de un golpe, de una página, de un grito,
algo que deja de ser y entonces duele,
un silencio convencido de hacer llaga,
el silencio de algo duro y arrancado:
no el del ojo y del terco,ése es ceguera;
no el del sol, no el del parque,ése es noche;
no el del que besa y se despide, ése es nostalgia;
no el de la tierra y la semilla, ése es germen;
no del gusano ilusionado, ése es capullo;
no del que llora tras la celda, ése es conciencia;
no del poeta que calla, ése es poesía.
Tal vez la muerte es el silencio del amor
y entonces duele. En el reposo, en la gruta
entre dos vidas vuelve a formarse la crisálida
y entonces duele no haber estado preparado
para el sueño que nos hace mariposas.-




                                                                                                        Fernando Corona






Imágenes: fotografúas surrealistas de Antonio Mora (España, contemporáneo)




quiquedelucio@gmail.com

viernes, 2 de diciembre de 2016

Corazoncito

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.550-
                           


                                                                                                             Karen Devia

Escritora, poetisa y cantante lírica chilena. Nació el 18 de enero de 1975 en Viña del Mar, Quinta Región. En el año 2003 publica el libro "Despojos" a través del sello editorial La Cáfila de Valparaíso. En el 2005 recibe una Mención de Honor en el XXVII Concurso de Arte y Poesía de la Universidad. Sus trabajos han sido publicados en diversas revistas y sitios web. Durante 2005 es antalogada en "TRILCE" Selección "Poetas Porteños". Actualmente prepara la publicación del poemario "Escritos de culpa". Enseña Canto Moderno y Expresión Corporal en la Academia Artística Gloria Simonetti.



                                                                                     "Y te digo: que es mejor jugar al
                                                                                     corre el anillo, que quizás pase un chiquillo
                                                                                     y no me castiguen en la ronda
                                                                                     por no saber bailar" 
    









POSIBLE-MENTE

No hay defensa
atrás el concreto
el delirio

No hemos sabido defendernos
de los pasos de otros
no hemos pavimentado el surco

Atrás no hay nada

No hay contención posible
después
del delirio.-



CORAZONCITO

1

Debiste haberme publicitado más, corazón
mis pestañas merecían otra cosa
un poemauncio, por ejemplo,
a lo Lira
o un inserto en El Mercurio
el de distribución nacional por supuesto
alguna cosas de esas, corazón.
Debiste haber hecho, por último,
una rifa en la plaza Echaurren

Si hubiera sabido que no ibas a cobrar nada
que me ibas a tirar como regalito pascuero
hubiera escogido otro representante
uno que me hubiera amado
al menos

2

Hagamos un trato corazón:
quédate con tu capital
no me lo des por daños y perjuicios
tengo guardados unos ahorritos
de dignidad.

3

Baja el arma corazón
baja el arma y conversemos
prometo serte fiel
los próximos 15 minutos

4

"Quisiera tener 15 años, ser tonta como una puerta,
y pensar que sólo el amor basta"
I. Allende


Mira bien corazón
mira bien mis largas pestañas
mi boquita de fresa
mis tetas de púber
mi aliento Pepsodent

Mírame bien corazoncito
mira bien por el ojo mágico
captura mi sílfide imagen de quinceañera
y no olvides
la tremenda luz
que te perdiste

5

"Soy sincera al confesar
que aun te quiero cariño malo"
P. Pizarro


Tú sabes corazón
que soy una mujer moderna
pagué todas mis cervezas
compré los condones
pagué el motel y los barro luco
toqué el timbre
y repuse el acuario
cuando sin querer lo quebré

Sólo dije no
al cuadro plástico

6

"Espérame en el cielo corazón si es que te vas primero"
Los Panchos


Espérame en el séptimo piso
de tu rascacielos, corazón
espérame que pronto yo iré
a tocar la puerta de improviso

Espérame vestido, corazón
la desnudez me abruma,
cuando no es conmigo
espérame que pronto yo iré
a descubrir mi soledad

Nuestro amor fue tan grande, tan grande
como tu negligencia
y la vida es tan corta, tan corta para odiarte
como larga para olvidarte, mi amor


Espérame en la plaza, corazón
con la hipoteca en mano
espérame con la letra de cambio, amor
para firmar otra vez

Nuestro amor fue tan grande, tan grande
como un circo romano, mi amor
y la vida es tan corta, tan corta
para no hablarte, corazón.-



DIETA PARA OLVIDAR

                                 
                                    "Andrés, los peces cambian
                                     de nombre cuando los pescan"
                                     E. Winter

Por la mañana
nútrase sólo
de camas sin hacer
ropa sucia
calcetines huachos
escoba
olla
aceite
y lo demás

Al almuerzo
sirva todo en platos chicos:
1 odio
1 caricia
1 olvido
1 pizca de polvo evaporado
sazone sin pasión

Por la tarde
cebe un mate sin azúcar
la dulzura quedó atrás.
Y no caiga en la tentación
de comer un trozo de carne
el último pedacito que se comió
le hizo subir 10 kilos
de soledad.-



LAS FRONTERAS DEL DELIRIO

No decimos lo que vemos por temor
la sangre reclama lirios
aún nos queda un poco de vergüenza
y la ropa de cama huele a musgo

Hay una diferencia ahora
en los espejos y el pulso

Nosotras
ya no somos las mismas.-



                                                                                                               Karen Devia






Imágenes: Pinturas de Yann Kebbi  (Estados Unidos, contemporáneo)








quiquedelucio@gmail.com

jueves, 1 de diciembre de 2016

Belleza

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.





   Publicación N° 1.549-       


                                                                                                         Miguel Sánchez Robles

Escritor español, nacido en junio de 1957 en Caravaca de la Cruz, Murcia. Catedrático de Geografía e Historia, autor de una importante obra literaria por la que ha obtenido reconocimientos a nivel nacional e internacional tanto en poesía como en novela corta y ensayo. Obtuvo los premios "Gabriel Celaya" y "Claudio Rodríguez" por su poesía. Parte de su obra es: "La voz de los espejos" (1988), "Un hábito de vida" (1989), "¿Dónde andará la vida?" (1993), "Como la noche que nunca amaneciese" (1994), "La perra diecinueve" (1997), "El tiempo y la sustancia" (1999), "Palabras para un tiempo sin respuestas" (1999), "La tristeza del barro" (2000), "Donde empieza la nada" (2008), etc.



                                                                                           "Asume que estás dentro del lento
                                                                                            premorir de las especies,
                                                                                            que ahora siempre es hoy lo que ayer
                                                                                            fue mañana, que una estrella brillando
                                                                                            anuncia: No hay destino"
         









BELLEZA

Te veo
y sé que podría llegar a amarte como a nadie.

Te veo
y amo tus lágrimas que todavía no han sido,
el hueco entre tus muslos,
tu bicicleta blanca,
tu pulsera de plata en el tobillo,
el ruido que te debe hacer el corazón,
amo tus piernas blancas mojadas por la lluvia
y la comisura de tus labios tristes.

Te veo
y mis ojos te miran
igual que los de un loco
que lo soñó ya todo.-



MUCHACHAS

No recuerdo otra cosa que unas muchachas
con sus brazos con vello, sus sonrisas
o sus tobillos de bibliotecaria.
Muchas dulces muchachas de mi vida
que no pude amar nunca ni besarlas
y una ansiedad de pájaros cumplida.
Muchachas que producen en el alma
sólo desiluciones y alegría,
muchachas y crepúsculos que tienen
el color de la sangre casi hervida,
muchachas en la calle como el agua,
el agua de la lluvia tan libérrima
golpeando en los cristales de los taxis,
muchachas junto a un vaso de tequila
y una ciudad con bares en la playa,
astros que son verdad, jueves que duelen
y siempre el esplendor de una muchacha,
muchachas con chalecos o con piercing
hermosa como el sueño de los pumas,
cierto desmayo suave y las muchachas,
muchachas que pasaron por mi vida,
muchachas con zapatos y con libros
camino de algún piso o de academias
a esas horas profundas de la tarde
en que un ruido de pájaros muy vivos
sube de las palmeras al cielo de Alicante.

No recuerdo otra cosa que muchachas,
mientras pueda pensarlas no hay olvido,
muchachas y aparatos en los dientes,
los ojos amarillos de los peces,
muchachas viendo Dumbo o Taxi Driver,
os quiero como un perro bocarriba.

Bebo martini y pienso en las muchachas,
muchachas que se pierden a lo lejos,
las huellas de los autos, las muchachas,
y la tristeza, siempre esa tristeza,
de no poder besar todos los labios,
de haber dejado bocas sin besarlas.-



CANIBALISMO DE VIVIR

Dicen
que cuando llegas a lo más alto
                                      te sientes solo,
que un dolor invisible va endulzando los ojos
y entonces te la sudan todos esos consejos
sobre alargar la vida útil de las bragas
o estar viendo el récord de comer
salchichas a toda velocidad
o en la televisión alguien que hace muy bien
el maricón temprano;
incluso puede aburrirte ver:
"Quiero una negra en mi boca".

Y entonces existe el tiempo
de que llegues a ahorcarte
del cinturón de tu albornoz
en un hotel muy caro.

Dicen
que cuando llegas a lo más alto
es como si pusieses tus labios sobre el mármol,
que entonces eres dueño
                          de esos espacios que hay
entre el dolor de haber amado mucho
y el otro dolor de no haber amado nunca nada.
Es como una tristísima falta de entusiasmo
o diferente herida de una misma sangre.

Dicen
que se vomitan potajes masticados.
Si estás en lo más alto,
                        tu existencia a lo mejor se parece
a imágenes de alta resolución
de la vida en un bosque templado
o a esa ebriedad que es como un derrame.
Entonces te das cuenta,
entonces se comprende:
Hay un derrame inmóvil.
Siempre hay ese derrame.
Está en todas las cosas.
No poseemos nada.
Sólo hay ese derrame.
Si un corazón no late,
hasta una estrella es nada.
Todo es canibalismo vivir.-



NITROGLICEVIDA

La vida nos lastima,
pero somos la vida.
La vida es exactamente
lo que sientes al llorar
escuchando por el filo musical
de un hotel en Reinosa
una tarde de octubre
la banda sonora de "Carros de fuego".
Entonces comprendes
que el otoño está hecho
para olvidar poco a poco
la alegría de la carne,
que la vida está echa
para olvidar poco a poco
y que la muerte es solo
el hilo que satura la alegría del mundo
y que todo es del Tiempo
y el Tiempo tiene sed como el abismo.

La vida es un instante,
es nitroglicevida
y no es eterna.-



METÁSTASIS

(La vida es un lugar lleno de lluvia
que te llega despacio al corazón
a la zona del pecho
donde nacen las ganas de estar vivo
mientras viene a tu boca
o a tus labios
ese sabor del agua
que arrastra lo que fue).-





                                                                                              Miguel Sánchez Robles





Imágenes: Pinturas de Louis Toffoli  (Francia, 1907 - 1999)






quiquedelucio@gmail.com

miércoles, 30 de noviembre de 2016

Equilibristas


Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.548-


                                                                                                       Natalia Leiderman

Poeta y fotógrafa argentina, nacida el 31 de octubre de 1990 en Buenos Aires. Estudia Letras en la Universidad de Buenos Aires y asiste a los talleres de poesía de Osvaldo Bossi. Participó, entre otros, en las antologías de "El rayo verde" (2014 y 2015). Acaba de publicar el poemario "Animales dorándose al sol" (2016).



                                                                                            "¿alguna vez te sentiste
                                                                                             como en una película?
                                                                                             alguien te está mirando muy fuerte
                                                                                             y alguna conclusión te espera"
            








EQUILIBRISTAS

somos equilibristas buscamos
la mayor cantidad de placer
la menor cantidad de dolor
dijiste y ahí estamos
caminando en lo alto
por un hilo radiante

aunque el amor
no es cosa mesurada
y vamos a estallar
como bichitos al sol
todo está bien
todo está bien entre nosotros.-



SIN DEMASIADO FUEGO DE ARTIFICIO

Nos amamos, sí
pero lo decimos pocas veces

sin hacer ostentación del brillo
levantamos la cabeza
para respirar mientras nadamos
voraces pero instruídos

la masa dulce leva de a poco
tomo el té, escribo haikus
hago florcitas de papel

no hay la urgencia de las grandes ciudades
hay un constante acariciar el lomo
de un animal perfumado

si hay hambre, que espere
soy todos los días santa
y lenta
una trapecista que busca con cuidado
el momento preciso para dar el salto.-



ME REPLIEGO

Me repliego como una niña, quiero
que me lleven al cine, a la plaza
que me pregunten por qué no como
quiero ahora que tengo
el cuerpo inmóvil, quiero
ahora que no tengo
nadie que me haga el amor
quiero el amor de los padres
espantosamente fiel
y grande
entre mis manos pequeñas.-



LOS MEJORES POEMAS

los poemas pensados un segundo antes
de dormirme
de acabar
de morir
seguro fueron los mejores

los poemas que arremetieron
insectos salvajes
cuando menos lo esperaba

me cruzaron el cuerpo
de lado a lado
me abultaron la carne

me inquietaron:
un gusano brillante en el cerebro
la eléctica voz de un condenado

me dijeron estás viva
y después plop
se disolvieron furiosos en el aire.-



AVANZÁS

avanzás como un chico obediente
desde mi boca
hacia abajo

fosforecés el territorio
te apropiás
de a poco

decís que te gusta mi piel
que soy hermosa

bajás con ansiedad
como si te esperara
algún tesoro

te dejo hacer te regalo
la vibración perfecta
de un gemido

creés que esto es sagrado
que conmovemos la historia

Dios se aburre infinitamente.-



DEL AMOR

del amor extraño esto:
apretarte la cabeza contra el pecho
hasta que parezcas
un pájaro luminoso
buscar todos los días nuevas formas
de tocarte
nuevas constelaciones en tu cara
tener un testigo
de mis representaciones.-


***

Esto de que me mandes
a la concha de mi madre
me parece inofensivo.
¿nunca quisiste regresar
a la noche tibia y sencilla?
¿no quisiste invertir el camino ir
apoyándote despacio
en la forma blanda de los objetos conocidos
hasta llegar a cero?-




                                                                                                 

                                                                                                          Natalia Leiderman





Imágenes: Pinturas de la artista chilena Carmen Zita Aldunate Salas





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