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jueves, 16 de septiembre de 2021

Brujita

 Undécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 2.880-




                                                                                                                             Angel Guache

Poeta de España, nacido en Luanco, Asturias, en 1950. Ha publicado, entre otros, "Apariciones" (1979), "El viento en los árboles" (1986), "Vals de bruma" (1987), "Las sombras del bosque" (1989), "Canciones para interpretar con maracas" (1990), "Los adioses" (1991), "Fábulas del sueño" (1991), "Diario de un buzo" (1991), "Disonancias antárticas" (1992), "Infancia" (1994), "La mar salada" (1994), "Sopa nocturna" (1994), "Libérrimo" (1995), "Más libérrimo" (1995), "Piano, piano" (1995), "Media hora de bondad" (1995), "Buena vaca" (1996), "Fútbol" (1996), "Torpedos flamencos" (1997), "Odiseo" (1999), "Balada de un hombre flaco" (2003), etc.


                                                                            "No soy santo ni sabio ni soy cura
                                                                              ni erudito ratón de biblioteca.
                                                                              No hago al verso sesión de manicura
                                                                              mis versos no son versos de manteca"
                             










BRUJITA

Brujita, hoy quiero,
desde este agujero,
decirte que muero por ti.
Por tus manos frías,
por las brujerías,
por tu forma de toser.

Tal vez esté escrita
mi vida, brujita.
Tal vez te llegue a perder.
Pero, ¡Cuánto te quiero,
mi amor verdadero!
Sin ti está mal hecho el mundo.

Ya huele a tormenta,
rechinan veletas,
más tú, tú me puedes salvar.
Desciendes deprisa,
sin paracaídas,
en tu escoba a todo gas.

Brujita, me irrita
la gente ¡maldita!,
que trata de hacerte sufrir.
Yo los mataría,
les arrancaría la piel
hasta verlos morir.

Como un cocotero,
como un rascacielos,
así de bonita eres tú.
Te observo durmiendo,
pequeño misterio
que nadie jamás resolvió.

Tal vez esté escrita
mi vida, brujita.
Tal vez te llegue a perder.
Pero ¡Cuánto te quiero!,
mi amor verdadero.

Sin ti está mal hecho el mundo.
¡Sin ti está mal hecho el mundo!-



INDICIO

Me conformo con ser un pelo de tu cosmos,
y tener cien pies para recorrerlo
y amarlo, trasnocharlo, amanecerlo,
evocarme en ese mundo
frágil como un huevo recién puesto,
cálido de soles que se desvanecen
sobre colinas donde reposa fatal signo,
oscuro indicio de lo sobrenatural.-



LA FUERZA DEL AMOR

fíjate si te quiero
que cada vez que de ti me despido
es como perder una nave espacial
en una máquina de marcianitos

fíjate si te quiero
que cada vez que te vas
me duele un huevo.-



CANCIÓN DEL DESPERTAR

ruge el sol de la mañana
luchas por levantarte
y haces aspavientos de molino
sin agua
lees en mis ojos y no entiendes
yo leo en los tuyos
y oigo el ruido del mar
y niños que comen rugientes patatas
eres todo un carácter
y con tus saltos de rana
al fin sales de la cama
y te estiras como tigresa encelada
y pones cara de aspirina
y pones cara de persiana.-





                                                                                                        Angel Guache



Imágenes: Pinturas de Malkon Liepka






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lunes, 13 de septiembre de 2021

La casa

Undécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 2.879-



                                                                                                                       Eufrasio Guzmán 

Poeta, narrador y crítico de Colombia, nacido en Tuluá, Valle, en 1951. Es investigador de literatura y poesía. Licenciado en Filosofía y Letras de la Universidad Pontificia Bolivariana, desde 1981 ha sido profesor del Instituto de Filosofía de la Universidad de Antioquia y actualmente es su director. Ha escrito ensayos sobre algunos de los poetas colombianos y también sobre el cubano José Lezama Lima y sobre el escritor antioqueño Fernando Vallejo. Ha publicado, entre otros, "Del patio y el velamen", "De la navegación" (Poesía, Medellín, El bolsillo roto, 2003), "Respiración de la casa" (Editorial Lealon, 2008), etc.


                                                                             "Sin entrar te fuiste silenciosa sin llegar
                                                                               partiste oscura mudo me quedé en 
                                                                               el andén, quise, por un minuto
                                                                               detenerte, inútil, como siempre"










LA CASA

La casa somos nosotros
y la respiración el cuento
el agua va en el corazón
y lame la piedra
la piedra sale con la voz
y se vuelve arena.
Cuando el árbol la toca
crece hacia adentro
ramos, hojas, matorral
arena ardiendo.
Nosotros somos la alegría
el bullicio, el silencio
el habla de los rincones
y el patio abierto.

Me lo confirma tu vientre
y la emanación íntima de los cuartos
en la mañana aún caliente.-



EL ORIENTE DE TU LUZ

El oriente de tu luz
en el sabor de tu destino
borojó, tamarindo, ciruela
negra mía, canela, esparto
palabra que dice monte
selva, árbol manando
resinas que para ti enciendo
agua dulce de caña extraigo
la tengo en tu sonrisa
en tu si, en tu no, quizás mañana.
Nos saludamos  despidiéndonos
el arte supremo de la brisa
dicta el curso del encanto
astromelias sobre la mesa
no hay reproche en la espiga
reúne nuestras voces
para un silencio acordado
febril algarabía , mercado
¿Dónde compro un pez de plata?
¿Dónde encuentro un ojo de agua?.-



ESPEJO

Yo ya no sé
ni tampoco le pregunto
al espejo helado
un manso animal extraviado
diría él
no sabe tampoco
es el rostro de la labor
cinceles tallan la piel
no vale detenerse en ls rasgos
parece cansado
es solo la  brega
de un milenio
toda la eternidad
buscando, esperando
una señal, un signo
sin saber:
era el mar de su luz
el cielo de agua
el fuego de viento
mordiendo el costado
el gesto impenetrable.
Saber ver cuando
se es mirando, mirando
desde dentro
del vientre de un animal herido
y blando.-





                                                                                                    Eufrasio Guzmán



Imágenes: Pinturas de Harris Franck.







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sábado, 11 de septiembre de 2021

Legítimo

Undécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 2.878-




                                                                                         Salvador García Ramírez


Poeta de España, nacido en Jaén, en 1958. Profesor y Director del Instituto de Bachillerato de Baeza. Licenciado en Ciencias Físicas y diplomado en inglés. Ha sido ganador del premio de poesía "El Olivo" de 1999, convocado por el Ayuntamiento de Jaén , con la obra "La hora del vigía" . Ha sido incluido, como doblemente finalista, en el libro para poetas noveles "Quinto Certamen de Poesía", publicado por el Principado de Asturias. Sus poemas han sido recopilados en distintas revistas con la Antología de Poetas Andaluces (Granada), en "Calamar" (Burgos), en "La Poesía Señor Hidalgo" (Barcelona), en "La Hamaca de Lona" (Torredonjimeno) y otras. 


                                                                                 "A quién le sirve vivir sin lamentar
                                                                                   la longitud del perro, la dimensión
                                                                                   del árbol y el palacio simultáneamente
                                                                                    y  el soplo que ocupó tu dinastía"
                                                      
                                                                            







LEGÍTIMO

No me perdones,
que el veneno nos traiga
más veneno,
más desdén el desdén
en su torpe reclamo,
que insolente el deseo
de dolor nos desangre.

Ni una lágrima más,
sólo el seco tormento,
la infecunda arrogancia
con que muerde el agravio.

No me perdones.
Hiéreme sin disculpa
con la saña más triste,
con el odio más ávido.

No me abandones:
ódiame fieramente,
y sin descanso.-



FLACA

A la vez tajo y rosa,
peripecias para medir el fuego
de todos los barnices,
elegancia animal,

eso me ofreces
cada cinco delitos

Ahí
de cuerpo indiferente,
yo que vine a perder
hasta el oxígeno.-



SERVICIO

Sola por el plano de su planta,
del amanecer a la fatiga,
Habbiba arregla camas
y repone las toallas
sin faltarle la sonrisa.-



SIDEREUS

Nadie conoce los compases,
confusa como estuvo, desde siempre,
la red, su desmesura;
pero  veces predigo lo imprevisto,
desmenuzo el caudal del color o el relámpago
y una frase apunto:

"enfermo y arruinado",
Kepler vende
las tablas del satélite,
como si en todo curso
tan sólo nos valieran los números
que encajan en la elipse:

la regla al fin y al cabo,
la razón que prolonga lo finito.-


***

Por mucho que te esfuerces
resulta siempre
tan difícil medir la impertinencia
del yeso en la hermosura,
datar el artificio,
el anuncio, el revuelo como está
con los volúmenes.
Resulta tan difícil calcularse.

Tendrás que perseguir la eternidad
con un milímetro.-




                                                                                    Salvador García Ramírez   



Imágenes: Pinturas de Richard Jhonson






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miércoles, 8 de septiembre de 2021

Flor azul

Undécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor. 







Publicación N° 2.877-




                                                                                                                      Angel Pariente 

Poeta y editor de España, nacido en Gijón, Asturias, el 5 de abril de 1937. En 1972 fundó en Madrid "Ediciones Júcar" donde ha dirigido varias colecciones. Es autor de los libros de poemas: "También a mí me gusta la bella música" (1967), "este error2 (1968), "Ser alguna vez" (1981), "Los sueños" (1989), "Oscuro corazón de la llama" (1996), "Albergue a cualquier hora" (2006) antología que recoge casi la totalidad de su obra, etc. Es autor, también, de "Antología de la Poesía culterana" (Madrid, 1981), "Antología de la Poesía surrealista" (1985), "Diccionario temático del surrealismo" (1996), "Razonando desorden" Textos y declaraciones surrealistas, etc.


                                                                       "Huye cuando quieras, pero adonde vayas
                                                                         mi pasión te sigue. Huye al fin del
                                                                         mundo, pero cuando llegues
                                                                         recuerda que ya has ido"                                   












FLOR AZUL

Como la corza herida
que el cazador sepulta en su venablo
te conocí, indefensa,
asediada de intrusos,
cortejada por guapos y rufianes.

Te busqué también en las buhardillas
de mugre y terciopelo
          en los salones
donde pulcros banqueros subvencionan el orden:
y eras el frío de una tarde de niebla,
abigarrada imagen de playa enfurecida,
piedra oscura que emerge del relámpago.

Cazador melancólico huyendo de mí mismo,
nunca supe encontrarte.-



ARTE AMATORIA

el primer verso lo regalan los dioses,
el resto hay que escribirlos.
Al concluir el poema baja a la calle
y riñe a tu querida.
Tacha después el verso regalado
y escribe las palabras con que 
olvidaste insultarla.

interpreta el texto exactamente
pues no es seguro
y es flaco favor a dioses y queridas-
que sea mejor engalanarla
con el don de los dioses:
no escribas, pues, poemas de amor.-



DIRECCIÓN ÚNICA

idioma mío, trepando las paredes
raja, puta, muerto, éxtasis,
muéstrate indulgente con la primera
caída de los árboles
césped perseguidor de los devoradores
que ocultan la palabra
en las frases pueriles de las lápidas.

II

sumergido en las palabra de otro idioma,
testigo de su parataxis,
con la equidad (tal vez paciencia)
que me da el conocimiento
y la distancia

cazador de niveles y de alteraciones uso su
extraña música en mis versos, chapoteo en las
consideraciones como un alquimista

soy, por así decirlo, feliz:
ave migratoria por cuya
conveniencia se suceden las estaciones

a ritmo de ala los paisajes me intuyen.-



DE VIENTO VENDAVAL

Surgida de los restos del naufragio
en presentidos mares de amianto y terciopelo
música de otra edad que en sendas mal seguras
acompaña el descenso hacia el infierno

oh hermana
disperso pensamiento
callado sol y umbría intolerancia
los tiempos han cambiado y tú sobre
el crepúsculo
mientras quedan afuera
la fábula y la sombra.-






                                                                                                      Angel Pariente



Imágenes: Pintura de Daniel Gerhartz.








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domingo, 5 de septiembre de 2021

Compartida

Undécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce compartidos. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.









Publicación N° 2.876-





                                                                                                           Luis Medina Villamediana 

Poeta y narrador de Venezuela, nacido en Maracaibo el 2 de septiembre de 1966. Licenciado en Letras por la Universidad de Zulia. Ha publicado, entre otros, "Cantares digestos" (1995), "Manual para los días críticos" (2001), "En defensa del desgaste" (2008), etc. Recibió el Premio Internacional de Poesía Pérez Bonalde en 1997 y el Premio de Poesía de la Bienal "José Rafael Pocaterra" (1992). En el año 2011 obtuvo el Premio de Poesía "Eugenio Montejo" y el Premio Nacional de Cuentos "Guillermo Meneses". Ha participado con sus textos en numerosas publicaciones literarias, páginas y antologías de su país y del extranjero.


                                                                                  "a todas las tiendas de antigüedades
                                                                                   ir contigo a todo paseo acompañarte   
                                                               hasta el lago para olvidar los días en
                                                                                   que solo pensaba en actuar con coraje"                                                                    












MUERTE COMPARTIDA

¿en qué piensan las mujeres que amamos
cuando no están pensando que no deberían
ya más estar pensando en uno,

si en uno piensan
cuando van a dormirse o a lavarse
las manos, a oscuras
(un segundo siquiera)en el baño
con la puerta entreabierta?;

¿y a quienes / cómo / les hablan
mientras cavan un pozo despacio y nos guardan
con la sola elección de esas palabras
que escuchan otros / distintos,
"cierra la nevera es de día tengo los pies dormidos"?;

¿y cuánto de nuestra sombra
cabizbaja inmóvil silenciosa crispada,
sí de nuestra sombra algo ven,
logran ver /
detrás suyo /
cuando ven un espejo?;

¿con qué entonces sueñan
las mujeres que amamos
después que han decidido
que es mejor recordar un hoyo un pedazo
del aire / recortado / borroso
en el lugar / allí / donde estuvimos
con tal vez un sombrero
roñoso tal vez / o memorable?;

¿duermen acaso las mujeres que amamos,
hablan o se alimentan
o igualmente no amar las hiere tanto?;

nosotros a los que no aman ellas no dormimos,
como moscas rondamos,
las ventanas o arañas,
vemos televisión sin saberlo o que importe
conversaremos lo justo apenas
para que el mar no nos arrastre
si nos confunde con una anguila muerta;

pero es bueno callarlo;

egoísta sería no respetar todo eso
con que se nos olvida;

ser tanto amadas un poco / me imagino /
ha de doler
y ellas / las que amamos / lo saben;
algún duelo ha de haber
en ocultar que se es el universo.-



COMO PUEDE VERSE

nunca pensé mucho en la imagen
de los granos de azúcar, regados
en la mesa
como planetas sobre el quieto hueco
oscuro
campo del cielo, sin mayores estrellas;

con atención se mueven
giran      cambian
la dirección del día

y sin darnos cuenta / las veletas
sin viento dan falsas direcciones
y entramos a edificios que no nos esperan,
las medias se nos caen,
olvidamos los lápices
y debemos escribir con la punta del dedo
ensangrentada;

sube la marea por la dulce gracia
de esos pocos granos
que la costumbre de olvidar desconoce;
los barcos sin remedio se hunden
bajo el convenio del polvo    los cristales
de azúcar pegada al codo al libro
descansando en la mesa;

que no si he de morir se me castigue
por el desdén o la ingesta impropia
de esos meteoros de la tierra, encogidos,
como el pan o la muerte.-



                                                                                     Luis Medina Villamediana





Imágenes: Pinturas del impresionismo contemporáneo.







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jueves, 2 de septiembre de 2021

Ven a mí

Undécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.







Publicación N° 2.875-



                                                                                                     André Henestrosa

Poeta, narrador, ensayista e historiador de México, nacido en Oaxaca, en noviembre de 1906 y falleció en D.F. en enero de 2008. Una de sus grandes contribuciones fue la fonetización del idioma zapoteco y su transcripción al alfabeto latino. Estudió en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. Ingreso a la Academia Mexicana de la Lengua el 23 de octubre de 1964. Dentro de su extensa obra, se destaca: "Los hombres que dispersó la danza" (1929), "Retrato de mi madre" (1940), "Los cuatro abuelos-Carta a Griselda Álvarez" (1960), "Sobre mí" (1936), "Carta a Cibeles" (1982), "Obras completas" (1972, de cuatro volúmenes), etc. Prolífico autor , escribió el prólogo de más de cuarenta obras de autores mexicanos y extranjeros.


                                                                          "Un impulso que nos viene de 
                                                                            la niñez y de la infancia nos lleva
                                                                            por la vida. Una palabra que ni siquiera
                                                                            podemos decir cuando vino a vivir"


 







VEN A MÍ

Ven a mí, acércate,
acércate más, más cerca.
Dame tu mano
y por el camino de mi mano
pásate y éntrate en mi corazón.
Escucha lentamente para que
puedas entender estas palabras
caer en el aire,
como si fueran pequeñas balsas
próximos a naufragar su contenido.
Acógelas.
Sé tú como una blanda orilla de mar
a donde mis palabras recalaran.
Acércate más, más cerca.
Dame tu mano.
En mis historias encontrarás
lo que es limpio, lo que es bello,
lo que transparente brota de mí
como una flor.
Acógelas, sé tú como una
blanda orilla,
donde mis palabras recalarán.
Acércate más, más cerca.
Pero ¡Ay de mí!, si estando tú
en mi corazón, yo abro los ojos
y te busco en el viento y en la nube,
y otra vez me encuentro solo,
completamente solo bajo el viento.-



ASPIRACIÓN AL LLANTO

Y ¿por qué no he de decirlo
si es verdad
que hay días en que tengo
muchas ganas de llorar?
Nadie me a ofendido,
nada está afuera de su lugar:
el día se levanta claro y azul,
la noche toma amorosamente la luz,
pero, ¿por qué es que tengo a veces
tantas ganas de llorar?
Un llanto que así me llega de tan lejos,
que ignoro la frente de donde mana,
que se me figura el todas
las penas del
mundo.
¿Por qué he de avergonzarme de verterlo
ante los hombres?
Pues, ¿quienes han de llorar sino
los hombres,
sino aquel que por serlo comprende
el tamaño de una pena,
o el tamaño de una dicha,
las dos cosas que nos hacen llorar?

Pero no solo, amiga,
¿no te dije alguna vez
que las lágrimas caen de rodillas
si las produce la desdicha, pero de pie
si la alegría?
¿Por qué esa hoja que lo mismo que una
lágrima
se desprende del árbol
y suavemente se posa sobre la tierra,
me enternece ciertos días?
¿Por qué esa nube que boga por el cielo
como un velamen de plata,
lleva en el vientre lágrimas,
que buscan mis ojos para disolverse?
¿Por qué esa brisa inocente
tiene a veces fuerza de huracán?
Ya sé, amiga, que no son sólo mis penas,
ni solas mis dichas,
sino las del mundo y
las del hombre
las que así, a veces,
sin quererlo,
me hacen llorar.-






                                                                                                Andrés Henestrosa



Imágenes: Pinturas de imagen digital.







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