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jueves, 30 de enero de 2020

Vera

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 8.000 escritores, respetando el derecho de autor.







Publicación Nª 2.557-





                                                                                                          Maribel Fernández Garrido

Poeta, cuentista y geógrafa de España, nacida en Santander, en 1976. Ha ganado varios premios de poesía y ha publicado: "Trilogía del amor y desencanto" (1997), "Las mil malditas fases de la luna" (1999), "Qué se puede contar en una noche en vela cuando se terminan las ovejas" (1997), "Luz de Gálibo" (1998), "Ferramarealia" (2002), "La áspera lengua del jaguar" (2002), "Estación Terminus" (2003), etc. Además ha escrito varios cuentos cortos y ha colaborado en diversas publicaciones poéticas, como: "Historia y Antología de la Poesía Femenina en Cantabria" (Santander, 1998) , "Poesía española del medio siglo: La isla de los ratones" (1999), "En homenaje a José Hierro" (1999),
"Norte y Sur de la poesía española contemporánea" (2000), etc.


                                                                                                        "En medio de este territorio
                                                                                                          devastado llené mi vaso
                                                                                                          con un agua que no calmó
                                                                                                          mi sed. Se hizo el silencio" 









VERA

Me pediste cristal
y fui transparente;
me pediste el todo
y fui yo, sin más.
A partir de ahí, las lágrimas hablaron
de cuánto y cómo te pertenecía;
la médula del yo
se expuso, blanca, a tu mirada,
encendida de entrega, olvidadiza
en pudor y prudencia.
No tuve miedo de exponerme al hierro,
y a hierro me partí el brazo en la contienda.
Pero cristal, pero blanca.
Así me edifiqué hasta el fin de las metáforas.
Hasta que un día desperté asaeteada
por una certera vuelta del olvido:
vacía, blanca y rota recordé que
en realidad
esto tenía que ser un intercambio.-



CUÁNDO

Un tránsito
como un trago de cera caliente
recién petrificado.
Un golpe
sólo certero golpe cristalino
como una gota de agua
rotunda y resonante.

Miradas laceradas de síndromes
que no saben
llamar a la puerta.-


BRIZNA

Ella fue demasiado pequeña,
traslúcida y corriente
para ser objetivo, titular, conversación
o incluso
causa perdida de algún loco.

Ella fue
un universo insignificante,
una minucia prodigiosa y única;
creció, palpitó casi, desprendió
su diminuta corona
cargada de vida venidera

y se disolvió en el viento.

Pero nadie se hizo eco de su
muerte discreta .

Ella fue pequeña, pero hubo muchas como ella,
abandonadas al desorden de la nada.

Y así sin entender
el porque del latigazo
que nos quebró el letargo
fuimos sorprendidos por el luto
de un hambriento
invierno inesperado.-


***

Fluyeron como agua las piedras
y cuajó la roca en los arroyos.

Dejaron de cantarme.
Y así, lentamente,
a mis pies, junto a
mi sangre
se deshojaron
otras vidas sin vida,

otros cuerpos sin cuerpo.-




                                                                                                      Maribel Fernández Garrido



Imágenes: Pinturas de Román Francés  (España, contemporáneo)







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martes, 28 de enero de 2020

Una isla

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 8.000 escritores, respetando el derecho de autor.







Publicación Nª 2.556-



                                                                                                                               Rafael Cadenas

Poeta, traductor y catedrático venezolano, nacido en Barquisimeto, en 1930. Estuvo exiliado en Trinidad y sólo regresó a Caracas en 1957. Ha viajado constantemente por diversos países de América Latina y Europa y ha traducido a Lawrence, Nijinski, Whitman, Cavafy y otros. De sus libros de poesía y ensayo merecen destacarse: "Los cuadernos del destierro" (1960), "Falsas maniobras" (1966), ", "Memorial" (1977), "Intemperie" (1977), "Anotaciones" (1983), "Amante" (1983), "Dichos" (1982), "Gestiones" (1992), etc. Recibió el Honoris Causa de la Universidad Central de Venezuela, obtuvo el Premio Nacional de Ensayo (1984), el Premio Nacional de Literatura" (1985) y el Premio San Juan de la Cruz (1991).


                                                                                            "de aquel idioma y de mis pasos
                                                                                              por la tierra dicha no existe imagen
                                                                                              que esté hoy extinguida. Los veleros
                                                                                              tocan a las puertas del aire donde persisto"








UNA ISLA

Rosas de claras risas
que golpea siempre
un mismo jirón de luz
y a un blanco río
de tríptico que duerme
va girando,
girando
en la noche
amante.-


***

Escribiste: "Estos muros se hacen transparentes
cuando te siento.
Mañana traigo los libros.
Te besa".
Mi libertad había nacido tras aquellas paredes.
El calabozo número 3
se expandía como un amanecer.
Su día era vasto.
El pobre carcelero se creía libre porque
cerraba la reja, pero
a través de ti yo era innumerable.-


***

He entrada a región delgada.
Todo lo que canta  se reúne
a mis pies como banderas
que el tiempo inclina.-


***

Sola,
insegura,
apremiante
palabra,
casa sin atavío.

Para ella desearía
la fuerza
de los árboles.-


***

Te extiendes, camina de arena,
más suave que la memoria de un ciego.

Salimos a recorrer la ciudad.
Tú te tiendes sobre una tibia hojarasca,
más tarde me encuentras,
tocas mi hombre y te
vuelves noche.-


***

Tú que caminas esta noche en la soledad
de la calle, vas llenas de besos que no has dado.
Del amor ignoras la escritura prodigiosa.

Aunque no me conoces, en mi cuerpo tiembla
el mismo mar que en tus venas danza.
Recibe mis ojos milenarios, mi cuerpo repetido,
el susurro
de mi arena.-


***

YOU

Tú apareces,
tú te desnudas,
tú entras en la luz,
tú despiertas los colores,
tú coronas las aguas,
tú comienzas a recorrer el tiempo como un licor,
tú rematas la más cegadora de las orillas,
tú predices si el mundo seguirá o se va a caer,
tú conjuras la tierra para que acompase
su ritmo a tu lentitud de lava,
tú reinas en el centro de esta conflagración
y del primero
al séptimo día
tu cuerpo es un arrogante
palacio
donde vive
el
temblor.-




                                                                                                                                Rafael Cadenas



Imágenes: Pinturas de Michael Garmash (Estados Unidos)




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lunes, 27 de enero de 2020

Tres

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza os textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 8.000 escritores, respetando el derecho de autor.








Publicación Nª 2.555-


                                                                                                                      Constanza Farfalla

Poeta y narradora de Uruguay, nacida en 1973. Se recibió de abogada en 1988 y cursó la Licenciatura en Letras. En 1997 obtuvo el Primer Premio del IV Concurso Internacional de Relatos del Colegio Mayor Hernán Cortés, Universidad de Salamanca. Consiguió menciones de honor en los concursos de poesía de AEBU (2005) y del Colegio de Abogados del Uruguay (2003) y menciones con publicación en los concursos ediciones 1998 y 2004 de la Binai Brith. Entre los años 2000 y 2004 incursionó en el periodismo (Semanario Causa Abierta y Revista Entreamigos), así mismo publicó artículos en la revista de circulación académica universitaria  "Paréntesis".


                                                                                                            "Otra lluvia de otro día 
                                                                                                              trajo fiesta y filosofías,
                                                                                                              un pan de dos y unas manos,
                                                                                                              entonces nada duele"









SERIE DE TRES

I

boca
bocanada
porción de ruido
ese grito viaja boca adentro
o era nada en la boca
se abre entre los órganos como varias flores
mi ramo, ya tráquea adentro
oloroso y lleno
aspiro tu bocanada
tu manzana

y sos
flor entre los pulmones
árbol de pájaros nocturnos y entrevistos
alojado
en ese temblar de lo casi
transpira el estómago
tu mano divertida
me repugna


II

la noche en pedazos
grita desencajada
son temibles sus auroras
ella claudica
con un zarpazo dañino.

 a esa hora
nadie vive a salvo
a esa hora
no hay humano

cuidado ese tigre
duele
cuidado con las uñas de la noche
entran al cuerpo
a filo y a dentelladas
acompañadas de las primeras luces

(está perdido el que tropieza con aurora envenenada,
destinada a memorizar crepúsculos)

Es que a la noche
cualquier alba la agrede
y eso aunque haya luna

La luna es insaciable:
codicia las verrugas.


III

espantapájaros no:
extrañapájaros

él,los busca, los obsequia, los celebra
y el cuerpo pajizo se recuerda fardo
(memorias del embrión, allá en el huevo:
al principio era la rueda)
Manos y cabeza de sueños de pájaro
el extrañapájaros no espanta: adquiere
festeja la pluma tibia, el gorgoteo de trinos
y si alguno le picotea el pecho
es una cruz que abraza,
se enternece su muñeco.-



LLUVIAS

Llueve y habrá sido
el amor
el que trajo la lluvia un día.
Pero esta nada trae,
sólo pasa.
Llueve y habrá sido
la gloria
o la derrota
que trajo la lluvia un día.
Pero esta nada trae
pero esta es sin memoria,
no trae y nadie mira.
Pero la de hoy nos traiciona
como un suceder sin gesto.-




                                                                                                              Constanza Farfalla



Imágenes: Pinturas de Oscar Bluhm






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sábado, 25 de enero de 2020

Todo el año

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 8.000 escritores, respetando el derecho de autor.







Publicación Nª 2.554-


                                                                                                                                  Fernando del Paso

Poeta, narrador , ensayista y dibujante de México, nacido en D.F. en 1935. Académico reconocido por tres extensas novelas consideradas como algunos de los mejores exponentes de la narrativa mexicana del Siglo XX. Fue Premio Cervantes de las Letras Españolas en 2015. Estuvo radicado en Londres durante catorce años donde trabajó como productor de programas de radio y locutor en la BBC. En poesía ha publicado: "Sonetos de lo diario" (1958), "De la A a la Z" (1988), "Paleta de diez colores" (1990), "Sonetos de amor y de lo diario" (1997), "Castillos en el aire" (2002), "PoeMar" (2004), etc. Obtuvo el Premio Novela México 1975, Mazatlán de Literatura 1988, Premio Nacional de Lingûística y Literatura 1991, etc.


                                                                                                  "La rosa es una rosa es una rosa
                                                                                                   Tu boca es una rosa es una boca.
                                                                                                   La rosa, roja y rosa, me provoca:
                                                                                                   se me antoja una boca temblorosa"











NIÑA, TE DEJO TODO EL AÑO

Cuando yo me muera,
allí está todo el año:
tómalo

Cuando yo me muera,
cómprate un calendario
y por cada mes que todavía me quieras,
deshoja la hoja,
arráncala, arrójala:

A enero,
mándalo al cielo.

A febrero
con mis camisas.

Con marzo,
envuelve una rosa.

Y hazte con abril
un barco
que navegue despacio,
hasta mayo.

A junio,
dile que me salude a julio
y mándalos a los dos
por un embudo.

Y con agosto,
amada mía,
cubre tus pechos
para que se incendie el día.
Cuando yo me muera,
allí está septiembre:
bésalo.

Con octubre,
haz un cometa,

y con noviembre
su cola.

Y a diciembre deshójalo
y jura que al mismo tiempo
si me quieres, si no me quieres,
si me olvidas, no me olvides.-


II

Niña: si me muero,
en venganza,
no te acuerdes de mí.

Piensa que una vez muerto
no existirás para mí.-


III

Cuerpo de niña vestido
con plenilunios:

voy a jugar con tus pechos,
que son dos lunas de vidrio.

Ojos de niña encendidos
con asombros de colirios:

voy a mecerme en tus párpados,
que son como dos columpios
del paraíso.-



TUS OJOS SON AZULES COMO EL CIELO

Tus ojos son azules como el cielo,
el cielo es una diáfana mentira,
la mentira, una garza que suspira
por besar a una estrella a medio vuelo.

La estrella es un secreto de tu pelo,
tu pelo es una llama que delira,
y la llama un espejo en que se mira
con la lengua de fuera, un toro en celo.

El toro, por amor, está de hinojos,
el amor es de nubes transparentes,
las nubes son de un sueño y van de viaje,

y al final de ese viaje están tus ojos
que se bañan, desnudos, en las fuentes
más azules y claras del paisaje.-




                                                                                                         Fernando del Paso




Imágenes:  Pinturas de Vicente Romero Redondo  (España)






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viernes, 24 de enero de 2020

La ternura

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 8.000 escritores, respetando el derecho de autor.                   







Publicación Nª 2.553-



                                                                                                                                        José Elgarresta

Poeta y narrador de España, nacido en Madrid en 1945. Estudió Derecho y Administración de Empresas, en 1977 publicó su primer libro de poemas "Monólogo" a raíz de esa publicación comienza a colaborar en varios medios escritos, como "Cuadernos de la libertad" del periódico "Ya". En 1979 publica "Grito y piedra" y posteriormente: "Raíces en la niebla" (1980), "Párpado y hierba" (1982), "La peligrosa ternura" (1987), "Fugas" (1990), "El Rey" (1991), una de sus obras con mayor difusión. En 1993 se le concede el Premio Europa por el conjunto de su obra y viaja a Argentina donde da varias conferencias y publica: "Poemas porteños", luego "Confesiones de un ventrílocuo" , "Derecho de asilo" (2004) y "Lo que no somos" (2004).


                                                                                       "Ahora comprendo al hombre de negocios.
                                                                                         El rito de la soledad.
                                                                                         Asomarse a la ventana de su habitación.
                                                                                         Sofocarse. Llamar a una mujer"










LA  PELIGROSA TERNURA

He caminado tan lejos
con el amor
y he llegado tan tarde...
El viento insomne de la noche
acaricia los árboles y silba,
yo me inclino sobre ti
y, para fijar tu imagen,
te beso lentamente.
Dentro de mí
un furioso torbellino
chisporrotea en silencio,
miles de rostros se agitan
fundiéndose en el recuerdo.
No te vayas, amor, no te vayas...
De pronto
un grito estridente me sacude,
la luz del amanecer
se ha detenido en tu cara.
Te contemplo largamente y al fin veo
que, por no salir de ti,
he caminado tan lejos.-



FUGAS

Todo momento no es
sino ocasión de otro momento.
Toda realidad no es
sino ocasión de otra realidad.

Por eso un ciego
comprende mejor las estrellas
que tú,
en quien sólo aprecio la sonrisa.
Cuando se oculta
tras ella
es cuanto
busco en mí.

¡Maldita sea!
Eso decía mi amigo
perdido en la noche profunda de las copas
y todos asentíamos,
pues nos dábamos cuenta
de que la vida era un asesinato insobornable.-



TIERRA DE NADIE

Nube
¿qué sería de ti sin el ojo?
Ojo
¿qué sería de ti sin la forma?
Forma
¿qué sería de ti sin la nada?
Nada
¿qué sería de ti sin el todo?-


***

Los peces voladores,
aún brillantes,
en la cubierta del barco.-


***

Eco:
un hombre sólo grita,
un hombre sólo responde.-



DESHABITACIÓN

Despoblada la tierra de recuerdos
¿Aún te aferras a ella?
¿Cuánta agua
ha tenido que resbalar sobre tu corazón
hasta dejarlo pulido y redondo
como un canto de río?
¿Y cuánto más tendrá que pasar
hasta que te arrastre?.-




                                                                                                                 José Elgarresta


Imágenes: Pinturas de Sol Lametti.






quiquedelucio@gmail.com

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jueves, 23 de enero de 2020

Mi sangre

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 8.000 escritores, respetando el derecho de autor. 







Publicación Nª 2.552-



                                                                                                                    Alejandra Marquerie Martín

Poeta de España, nacida en 1998. Estudiante de bachillerato de Humanidades. Ha aparecido en "10 Avenida" y "New spleen". Ha participado recitando los encuentros de Los Perros Románticos y ha aparecido en varios artículos de Playground. Además estudia teatro y ha sido nominada a mejor actriz en el Certamen de Teatro de la Comunidad de Madrid, con la escuela de Nuria Soler. Realiza prácticas en el museo Reina Sofía.


                                                                                             "Últimamente de lo único que quiero
                                                                                              descansar es de vosotros, y vosotros 
                                                                                              sois lo único de lo que no puedo
                                                                                              descansar. Hambre y deseo"  










MI SANGRE

                            Tengo el TOC sin el TOC, tengo
                             el trastorno del no-trastorno

De tu muerte nace mi sangre.
Cuida mi piel cuando yo no esté para hacerlo,
cuida de mi piel cuando yo esté
conectada a una máquina:
respiración electromagnética.
Cuida de mis libros en mi
ausencia:
no se los dejes a nadie,
o bien regálalos todos.
Toca la espuma de mi cadáver cuando
esté a punto de chocolate,
y cuando eclosione,
monta una fiesta a la que acudan
todos los gatos de la zona:
      esa es mi familia
      esa es mi culpa
      esa es mi muerte.-



***

De modo que la vida es eso:
balancearnos enjaulados por una
luna ciega y sorda que decide,
animal,
cuando te quedas afuera.

Bailamos y esperamos, es grotesco:
nos sangra la boca.-


***

De manera que la luna ciega
se enfrenta a un sol mudo
que se agita
sujeto por hilos florecientes
procedentes de la hierba.
Y cuando ella rasga sus ojos
cosidos
(que fea imagen)
(qué esto, lo de fuera)
el mudo habla
y habla
y dice colores que los enjaulados entendemos
y alegres danzamos
movidos por destellos florecientes
(qué grotesco: nos sangra la boca).
la sorda rabia: no ve los colores,
no entiende
no baila.-



***

No recuerdo cuando nos caímos
en la hierba y
mirando el sol
no pudimos vernos después:
hay colores que tapan tu cara.-



EPITAFIO

El cielo de los enamorados no
me abrirá sus puertas porque
aún
no he gritado el nombre frente
al monstruo
ni he imaginado los ojos ante el temblar
de la tierra.
Porque ante el caos y las bestias:
el gesto más cotidiano y
vuelta a empezar,
hasta que amanse a la fiera el
destello de la postura de sumisión que adopto
cuando estalla.

El cielo de los enamorados no podrá acogerme
en su tela pegajosa porque
aún
no soy el fuero fuego que alumbra
Cuando lee
ni soy nunca esa mano que no conoció otra.
Entiendo cómo el fin del mundo puede parecer
agradable
en tu existencia.
Aún no puedo decir que espero que en piel escribas
todos los sonidos que no recordaré cuando
esté tirada en el suelo de un cuarto vacío
con todo o que altera mi realidad para
hacerla más liviana
colapsando mis arterias.
(se muestra más cruel, sin embargo,
con la cara degollada y la cabeza arrancada
de un cuerpo hueco donde resuenan
los crujidos de cuando te ríes
sin espetar nada)
La belleza siempre es el comienzo de lo terrible
y a veces parece que reseñas
con más y más contundencia
El destino de mi próxima destrucción:
No sé si me explico.-




                                                                                        Alejandra Marquerie Martín





Imágenes: Pinturas del artista ruso Vladimir Volegov  (Contemporáneo)




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martes, 21 de enero de 2020

Luz

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 8.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación Nª 2.551-


                                                                                                                                     Dolores Castro

Poeta, narradora y crítica literaria de México, nacida en la ciudad de Aguascalientes, en 1923. Cursó carreras de Leyes y Literatura en la UNAM, y posgrado en Estilística e Historia del Arte en la Universidad Complutense de Madrid. Ha sido profesora universitaria y en la escuela de periodismo Carlos Septién, también condujo el programa "Poetas de México" en canal 11 con Alejandro Avilés.
Formó parte del grupo "8 Poetas mexicanos". Entre sus obras, se pueden citar, "El corazón transfigurado" (1949), "Dos nocturnos" (1952), "Siete poemas" (1952), "La tierra está sonando" (1959), "Cantares de vela" (1960), "Soles" (1977), "Qué es lo vivido" (1980), "Las palabras" (1990), "No es el amor el vuelo" (1995), "Tornasol" (1997), etc.


                                                                                                      "está vibrando entre las flores
                                                                                                        el colibrí, pájaro de amor
                                                                                                        de vuelo singular. palpita o se
                                                                                                        detiene sobre cada corola de flor"











LUZ

Llevo los ojos bajos
por adiestrarlos.

Yo sé cómo los hiere
la luz de lleno.

llevo los ojos bajos,
el pecho abierto.

Sé que la oscuridad
es un deslumbramiento.-



CERRAZÓN

Grande, grande la cabeza.
Pesa más que el cuerpo la cabeza,
pesa más que los miembros, la cabeza.

Dentro de la cabeza el viento
golpeando su cola contra los muros sin puerta.

Fuera el mundo rodando, rodando,
sin otra tarea.-



INTELECTUALES

Mientras tú trabajas,
yo pienso por ti.

Y si tú sufres,
yo sufro por ti.

Y si tú no comes,
yo ya comí.

Y si te matan
yo no morí.-



ACABARÁ EL DOLOR

Acabará el dolor.
Cantará el tecolote después de la tormenta.

Se cerrarán después los picos
y las bocas.

Todo silencio
o hueco.

Si nadie ha de comer,
romperemos el cuenco,

el plato plano,
el vaso y la jarra común.

Ya no ha de haber jamás tú,
yo, otros.

Ni el ahogo de risa,
ni el canto.

Velaremos el fuego,
agonizaremos.

Y toda esta ciudad con sus calles de agua
perecerá.

Perecerán sus templos
y sus hombres perecerán.

Ocultará su cabeza el armadillo.

mañana no habrá fuego nuevo,
ya es inútil velar.-



SORTILEGIO

paso a paso, con el sonido y el eco del sonido
voy con el aire a cuestas:

ojos abiertos a lo desconocido,
piel que estremece el sol,

pluma vibrante
resistiéndome al tiempo
distraída al engaño,
y plenamente inmersa dentro del sortilegio.-






                                                                                                                    Dolores Castro



Imágenes: Fotografía digital contemporánea.




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domingo, 19 de enero de 2020

No he dejado

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 8.000 escritores, respetando el derecho de autor.







Publicación Nª 2.550-



                                                                                                                             Hans Medrano

Poeta y narrador de Colombia. profesional en estudios Literarios, Universidad Nacional de Colombia. Ha publicado diversos escritos en Ex-Libris, periódico de la Feria internacional del libro de Bogotá, en sus ediciones de 2009 y 2010, y en la revista Gavia, de la Universidad Ditristal Francisco José de Caldas, Phoenix, 11 y 12, de la Universidad  N. de Colombia. Varios de sus poemas aparecieron en la revista literaria Aquitrave (agosto de 2010) y cuentos cortos en la antología de cuentos colombianos "Perico" (agosto de 2010). Entre sus libros editados, se encuentran: "Espejos y caminos" (Bogotá, Hadriaticus, 2009), etc.


                                                                                                  "Calles de invierno y esta calle busca
                                                                                                    lo que antes fueron tus ojos,
                                                                                                    multiplicada en esta humedad de
                                                                                                    sitios donde las miradas fluyen"






 




NO HE DEJADO

No he dejado de
no ser tuyo.
No fui yo quien giró el espejo
del pasado
hacia mí
en mi horadado tiempo.
Venido de lejos hacia ti,
hacia espejismos ebrios de luz,
hacia caricias insensatas
de nuestro silencio.
Cubres la palabra que
no sé, no soy tu vacío,
no soy cuando era ayer;
me conoces: a intervalos,
soy el beso que nunca
te entregué.
Cerca tu mano
en mi mano taciturna del sueño,
en la ciudad que siempre
me llevas tú.-



POEMA II

No hay nada mejor que fingir
con dolor de sombra.

me acerqué para llenar mi sombra,
no la llamé como antes
para que ese mundo no huyera.

      Me hice de dolor al enterrarla
en mí mientras
dormía afuera. No me despertó,
no quiso atiborrar mi soledad
de algo desconocido.
Su mentira era una con su verdad
indivisible. Y encontré
esas ruinas internas
de los días antiguos, cuando era.

Nunca quiso desambiguar la memoria,
nunca quiso hacer día esa tarde.-



LA FLOR LLENA DE HORAS

     La flor llena de horas
venía de adentro, y allí
nos hicieron espinas
como esa tarde en que
todo agonizó,
lejos, donde mi mar abandonó
su anverso y esas ruinas
que resucitaron ocultando un día.

     De a poco falló
su olvido desacostumbrado,
reja del beso que no besa
en ese otoño reluciente,
aparente de sol con su espejo
como cielo derrumbado.
Antaño un fuego, una ceniza
fabricó el olvido dentro del recuerdo.-



NADA PERDIÓ EL TIEMPO

     Nada perdió e tiempo. Ni siquiera
los dos ríos que pasaron
y ahora son de piedra.
Ni los murmullos que ocultaban
un pasado
que se enredó en los presentes.
 
     No perdió nada, ni siquiera
a sí mismo en su propia
corteza de eternidades
entreveradas y negras,
a veces dividido lentamente
ante un pedazo de cielo
que mira
los últimos crepúsculos muertos.-


***

Ni en los sueños cerramos los ojos
exiliados en sus sacrificios oscuros,
sin su memoria ebria, inquieta.

No los abrimos cuando caímos y besamos
y caímos en la profundidad de las noches
desorientadas y cerca del vacío
de nuestra ventana
la sonrisa triste dividió nuestros párpados.-




                                                                                                          Hans Medrano



Imágenes: Pinturas del artista chino An He.






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sábado, 18 de enero de 2020

Paraíso

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 8.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación Nª 2.549-


                                                                                                                             Gustavo Tatis Guerra

Escritor y ensayista de Colombia, nacido en Sahagún, Córdoba. Ha publicado, hasta la fecha, cuatro poemarios: "Conjuros del navegante" (1988), "El edén encendido" (1994), "Con el perdón de los pájaros" (1996) y "He venido a ver las nubes" (2008). Hizo una antología de la obra poética de Ibarra Merlano y un ensayo denominado "Un humanista frente al mar". También es autor de "La ciudad amurallada" (Crónica de Cartagena de Indias, 2002) y del ensayo sobre Virginia Wolf  "Bailaré sobre las piedras incendiadas" (2004). Algunos de sus poemas han sido traducidos al inglés, francés y alemán. Es Premio Nacional de Periodismo Simón Bolívar, 1992. Es editor cultural del diario  El Universal, de Cartagena.


                                                                                                            "No tuve otro tesoro
                                                                                                             que tu tierra baldía
                                                                                                              la melodía de tu soledad
                                                                                                              desperdigada en estas lejanías"










PARAÍSO

¿Qué otro paraíso tengo
sino esta breve
temporada
en la tierra?
Tus manos me
recuerdan
que estoy vivo,
bendigo la flor
que me regalan
tus piernas.

¿Qué otro esplendor tengo?

Cada día me acuerdo
que también
la muerte es bella.-



UNA MUJER ENTRA AL PALENQUE

Dentro de mi pelo duro
como nido de pájaros
guardo estas semillas
de árboles que crecieron
conmigo en los días y las noches
de la esclavitud
de todo lo perdido
es lo único que pude traer
mientras huía de los hombres a caballo
y los perros de presa.

Ahora
sacudiré mi pelo sobre la tierra llovida.
Un bosque ha comenzado a crecer dentro de mí.



ORACIÓN

Dame, oh señor.
La inocencia de las bestias.
El corazón salvaje de las ballenas.
La mirada clara y antigua de
los caballos. La intuición de los
delfines. El amor de los tigres.

Soy demasiado pequeña
para que me toques
con la yema de tus dedos.

El pequeño tesoro
está debajo de las piedras
en mitad de la noche
en los restos de un naufragio
en la divinidad que alumbra
una tierra sola y amarilla
como una naranja
desolada
y flotante

El pequeño tesoro está
debajo de sus párpados
en la luna de un espejo
sin brillo
en el resplandor
que se desvanece
así el pequeño tesoro
que esplende
como una palabra perdida.-


***

Tengo mi ombligo enterrado
en el caserío El Cocuelo,
muy cerca de Monería,
y la voz de los ojos del agua
y el murmullo de los árboles más viejos
conocen el secreto de mi ofrenda.
No tengo nada que ofrecerte,
Señor,
sólo esta sinfonía de pájaros antiguos.-





                                                                                                      Gustavo Tatis Guerra



Imágenes: Pinturas de Claude Monet  (Francia)






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jueves, 16 de enero de 2020

Oración

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 8.000 escritores, respetando el derecho de autor.







Publicación Nª 2.548-


                                                                                                                        Mirtha Pérez Robledo


Poetisa y narradora de México, nacida en Comitán de Domínguez, Chiapas. Ha publicado, entre otros, "A la diestra del reino" (Editorial Imaginarte, 2004), "En el sereno punto del mundo" (2004 y reedición en 2006), "Vacó bajo la luna y el dulce retorno" (UNICACH, 2007), etc. En su trayectoria ha recibido las siguientes reconocimientos: Premio estatal de Poesía "Ydalio Huerta Escalante" (2001), Premio Nacional de Cuento "Carmen Baez" (2001), Premio estatal de Poesía "Armando Duvalier" (2002), Premio Nacional de Poesía  "Ramón Suárez Caamal" (2006). Ha participado, también, en numerosas antologías de poesía y narrativa de su país.


                                                                                   "Se están volviendo secos los ojos de la madre 
                                                                                     que se consume como una lámpara olvidada
                                                                                     una piel transparente se le escapa para bordar
                                                                                     en sus cabellos el llanto de la muerte"










ORACIÓN PARA ESCRIBIR POESÍA


Que cada palabra te puye hasta las venas
que te haga hervir la sangre

la congele

Que el corazón te salte
o se detenga
que un intenso hormigueo
te recorra
o te desuelle
Pero que pase algo
cuando escribas

Porque si todo sigue como estaba
entonces las palabras
no te sirven

Que los ojos se agranden o se cierren
que algo del cuerpo se mueva
se detenga
que algo del alma se hunda
o se sublime.-



POEMA XLIV

Porque soy camino solitario
me sigo
me sigo hasta perderme
en el espeso follaje de las tardes
donde sólo me escucha el pensamiento

Soy todas las mujeres
Soy Glauque soy Medea
Antígona y Ofelia
Soy Dido
Y nadie

Sobre mi espalda
la cabalgata de mis días

Soy el camino que sigo
sin esperar jamás
al navegante Ulises

Porque soy camino solitario
no hay necesidad de destejer
la tela de mis noches.-



LETRAMPA URBANA

Dos monedas tintinean sobre la mano extendida
que arrastra su lamento en las aceras

Hay alguien escribiendo algún poema
más allá de este ruido de metales

En un café sueñan los sueños
mientras se oye una voz que vende chicles.-



BALADA PARA UNA NIÑA CITADINA

Se están volviendo margaritas los huesos de la niña
que se consume como una lámpara olvidada
una piel transparente la seduce
para bordar en sus cabellos
los pétalos de muerte

y mis manos quietas no la tocan
y mis ojos tristes no la miran
y mi alma inerte no la siente

Entre tus venas danza mi silencio
y hay un sonido mío en tus palabras

No te vayas de mí niña de azúcar
a plantar margaritas en tus huesos

No me dejes sin tus ojos
Ciega
No me dejes sin tu voz
Silente
No me dejes sin tu luz
A oscuras
No me dejes sin tu piel
Desnuda
No me dejes sin ti
Niña de azúcar.-



                                             
                                                                                                            Mirtha Pérez Robledo



Imágenes: Pinturas de Claude Monet  (Francia)






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miércoles, 15 de enero de 2020

Vas a venir

Décimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 8.000 escritores, respetando el derecho de autor.







Publicación Nª 2.547-


                                                                                                                     Beatriz Gimeno

Poetisa  y ensayista de España, nacida en Madrid el 9 de mayo de 1962. Estudió Filología Semítica y en 1985 se trasladó con su familia a Sevilla.  Es diputada por el partido Podemos de la X Legislatura de la Asamblea de Madrid. Es colaboradora del diario digital El Plural. Ha participado en el libro "Primeras caricias" 50 Mujeres cuentan su primera experiencia (2002), "Su cuerpo era su gozo" (2005), "La liberación de una generación" (2006), "Deseo, placer" (2009), "La prostitución" (Editorial Bellaterra, 2012), etc.


                                                                                                   "Después de tanto tiempo
                                                                                                     sólo a ti te lo he dicho
                                                                                                     y quiero que lo entiendas
                                                                                                     no tengo yo costumbres ni palabras"  









VAS A VENIR

Si es que hoy vas a venir hasta mi casa
como has dicho que harías esta tarde,
hazlo ahora, hazlo pronto
porque ya, en un minuto, he de cambiar de casa.

Si te retrasas, para cuando al fin vengas,
de mí, aquí, ya no habrá nada
ni nadie que recuerde mi nombre, ni mi aroma.

Yo no te he de buscar allí donde me mude,
viviré solitaria lo que quede
y, por encima de cualquier otro amor,
recordaré tu olor, recordaré tu nombre.-



DETENIDA

Inmóvil para que no me duela, detenida,
quieta, para que el aire, al respirar, no abrase los pulmones,
para que la vida no carcoma de muerte la piel que me sujeta.
Contenida, detenida, estupefacta, idiota,
indiferente a todo.

La saliva en la boca cegada a cualquier beso,
humillados los músculos,
las lágrimas derramando el lacrimal
en la lengua las quejas.

Contendré con disciplina el propio
corazón de la existencia
que pugna por salirse de mí misma
y por vencerme.-


LA LUZ QUE MÁS ME LLAMA

Yo lo ignoraba todo de la vida.
Era muy joven
y mis labios besaban dulces pieles que no se
me negaban.
Nadie me hablaba del dolor que yo no conocía
y el amor lo intuía vagamente
porque todo bastaba cuando el deseo crecía.
Los besos entonces no mataban, ni herían
las palabras,
el placer sospechado era posible,
vivía, puedo decir bien alto que vivía.

¿Qué pasó?
No lo sé.
Las playas son las mismas,
los cuerpos aún son jóvenes, el deseo es audaz
-tal como entonces, quizás más-
mis muslos aún aprietan caderas poderosas,
y sin embargo mi aliento se extingue
lentamente
y hieden ya todos los puertos donde arribo.

Me duelen los recuerdos de otros días,
las risas, los olores,
el deseo que dejé de cumplir por lanzarme al camino.

Ahora soy piedra inmóvil en mi casa,
esposa austera y fiel, madre, amante y tirana,
oscura sombra de mí misma,
aburrimiento tenaz, desidia,
-he dejado de ser-
se ha apagado la luz que más me llama.-


***

Arrancaré la tierra a dentelladas para llegar a ti.
Esperaré.
Dejaré que el sol salga mil veces
y que otras mil se ponga,
que los días destierren la juventud que queda,
que el tiempo me haga vieja.

Esperaré mil años, te seguiré de lejos,
recorreré tu calle, me instalaré en tu acera,
esperaré que salgas y me veas,
recogeré tu odio si me odias, tu desprecio,
sobreviviré a tu indiferencia.
(Mientras tú me ignoras yo trabajo
para hacer mío el mundo en el que habitas)
Te vi y te amé, ¿qué más puedo decir?

Esperaré, te dije, y así ha sido.
Aún estoy aquí, siempre, esperando.-





                                                                                                                   Beatriz Gimeno




Imágenes: Fotografía digital contemporánea.





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lunes, 13 de enero de 2020

Esquina


Noveno año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 6.000 escritores, respetando el derecho de autor.







Publicación Nª 2.546-



                                                                                                                    Eduardo Morán Núñez

Poeta de Ecuador, nacido en Guayaquil en 1957. Integró el grupo literario Sicoseo. En 1980 la Casa de la Cultura Ecuatoriana, Núcleo de Guayas publicó su primer libro de poemas. "Muchacho majadero". En 1985 formó parte del taller literario dirigido por Miguel Donso Pereja, en ese mismo año publicó su segundo libro: "No pudimos mirarla de manera distinta" editado por la Universidad Autónoma de Zacatecas, México. Luego : "Los lugares maliciosos" (1988), etc. Ejerce su profesión de arquitecto desempeñándose, además, como Fiscalizador de los trabajos de Regeneración Urbana que lleva a cabo en su ciudad natal. Sus poemas han sido publicados en varias antologías de su país y del extranjero.


                                                                                                     "Tenían sus rasgos faciales
                                                                                                      el mejor aspecto. Estaban
                                                                                                      tan llenos de sí mismos. Tanto
                                                                                                      que justificábanse con solo existir"  










ESQUINA DE PROSTITUTAS

A veces la esquina del barrio la recuerda.
Era una travesura nueva
que ni la abuela ni los libros
me habían contado.

Barco que se hundía
en un mar de nostalgia,
así era su mirada.
Mirada que provocaba calambres en las vísceras.
Mordiendo las naranjas agrias de sus senos
aprendí a fumar,
entre insípido y salobre,
el tabaco de la nada.

No fue mi trompo en algún cajón olvidado,
tampoco pudo ser mi cometa al viento,
ni siquiera el perro flaco de la barriada.
Pero lloraba como un perrito sin amo
y dolían por ser como el invierno sus palabras.

De ella solamente
habría amado su boca entre mis muslos.
Por eso, aquella tarde
no pude bajar el cierre de mi pantalón
pues habíase atorado con su tristeza.-



UN RECUERDO

Hasta mañana, tenue recuerdo
que te mezclas extrañamente con el jazz.
Buenos días
tenue recuerdo
que te mezclas extrañamente con el jazz.
Tus lobos acechan
desde los ojos del perro.

Tus lobos acechan
desde esa frágil silueta que te estremece.

Tus lobos
con sus hocicos pálidos de luna.
¿Cómo te va,
tenue recuerdo
que te mezclas extrañamente con el jazz?
Nombre de los labios
que se curvan en sonrisa.
Pasión de los ojos
cerrados a todo moralismo.
Melancolía
de la carne desnuda que ya no se toca.
Tenue recuerdo
que te mezclas extrañamente con el jazz.-



MUJER SOLA

Mi marido no llega todavía del trabajo.
Sigue en su despacho atorado
entre las piernas de alguna de las tantas.
Estarán haciéndolo sobre el escritorio
o tal vez en el sofá
con las luces bajas.

Yo,
sentada en la cocina.
Muebles,
platos,
cubiertos,
todo lo he dejado en orden. Como siempre.
Me pregunto para quién cocino.
Para quién limpio porquerías.
Esto es el precio que debo pagar
por haber tenido mi casa,
mi marido,
mis hijos.
Y lo pago.
Preciso es que el cuarto jinete galope.

Mi madurez
mi gastritis crónica,
mis maquilladas patas de gallo,
mis canas pintadas de rubio,
el diablo que llevo adentro,
se levantan,
apagan la luz.
En el dormitorio está lo que me espera.
Ya no cabe afirmar si ha hecho un día bueno
o si lo ha hecho malo.
Preciso es que el cuarto jinete galope.-




                                                                                                   Eduardo Morán Núñez



Imágenes: Pinturas del impresionismo moderno.






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