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martes, 31 de octubre de 2017

La razón

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.841-



                                                                                                                          Julio Herranz

Poeta y narrador español, nacido en Cádiz en 1948 y residente en la isla de Ibiza desde 1974, lugar en la que se ha convertido en un referente cultural de primer orden. Obtuvo en 1991 el Premio Nacional de Poesía "Rafael Alberti". Durante los últimos años ha compaginado su labor de redactor en jefe de cultura del periódico "Última Hora Ibiza y Formentera" con su carrera literaria. Ha publicado, entre otros, "Armas de sueño y cuerpo" (1979), "El ángel y su estirpe" (1981), "Memorias de la luz" (1988) IV Premio "Ciudad de jaén", "La mirada perdida" (1991), "Cartas de amor sin embargo" (1998), "Suite aillada" (2001),  "Incubando" (1998), etc.


                                                                                        "mi corazón se cierra en un beso
                                                                                          sin alas. Borrando el tiempo con 
                                                                                          escamas frías, mejor dejar que el golpe
                                                                                          augure un mañana de liturgias"











REHUSO LA RAZÓN

Que no dejen entrar su cuerpo hermoso
hasta la paz tranquila de mis sueños;
que su rostro se nuble de mi lado
dando paso al vacío del olvido;
que su alegría no entristezca mi paso
y que su luz de espigado narciso
no se vuelva tiniebla entre mis manos,
ávidas de abarcar su geografía.

Pero que estés ahí, que te sienta
como el aire feliz de mi garganta,
presente y necesario
mas todavía inofensivo amor,
gentil en sus caricias y alimento
de libertad y vida.

Y es que ha sido insensato
estar un día entero sin encontrar tus ojos
por todos los caminos de mi paso;
sin sentir tu sonrisa, tu movimiento
de adolescente, tu apetito sin par,
tus palabras de sol, tus gestos no aprendidos
que visten los rincones de mi casa

Así que vuelve y vete y no te vayas más,
pero extiende tus alas, acelera
el fluir de la sangre por mis venas.
Aunque sólo pretexto, tu existencia
es fuerza de clamor constante de mi duda.-



Y PASASTE DEPRISA

Mejor que no lo entiendas,
que tan sólo el deseo,
siempre imprevisto,
siempre renovado,
sea tu realidad más inminente.


Desde el azul cautivo de tus ojos
una burla del mundo te aparece
y piensas: no es la hora,
no puedo detenerme.
Y agitas todo el cuerpo
hoy tostado de sol y de manos furtivas
y vives; pero dices que es sueño
y que no quedará Ibiza
entre tus labios. Aspiras
aún más fuerte el olor del verano
y recorres los cuerpos
dejando tibio el sabor de tu boca
en la forma perfecta
de una bella diosa adolescente.-

Y así te irás, segura de ti misma
y satisfecha de todos tus momentos,
porque la isla te ha dejado jugar
a que puedas ser libre. En tus brazos
y en el azul del cielo,
mar y en tus ojos continuos
hay signos inmortales que lo perdonan todo,
hasta esta ausencia que viste soledades,
noches preñadas de recuerdos,
camas de abrazos rotos que no me duelen ya
y un regusto de piel como amor o deseo.-



HECHIZO EN LA PALABRA

Una fecha prepara la nostalgia
y vuelve atrás el brillo de una luz y un aroma.
Septiembre se hizo el mes y veintiséis el día
que a la noche condujo.
Tú lucías veinte años seguros en belleza;
tenía yo la edad de un sueño ajeno al tiempo.

Puede que aquellos versos vencieran tu reserva o,
acaso, mi insistencia derribó tus temores.

Pero lo que fue cierto es que el beso se hizo carne
en mi lecho con silencio solemne,
que el levísimo roce de tus labios me supo
 a sentimiento de que lo hacías consciente
del valor de tu acto, consciente de quererlo.

Vino la oscuridad y el rito se hizo lucha
sin rastro de recuerdos, elevaba la sombra.

Es cierto que una noche
puede borrar a tantas de soledad y miedo.-



LO SÉ, LLEGARÉ TARDE

Y no será consuelo la imagen aprendida
en la memoria ajena. Me faltará una sombra
evocada en un fulgor de cañas
y la mañana verde que señaló el adiós.

Me faltará, sospecho, la intimidad agreste
del lirio blanco que acechaba la noche
con la brújula del danzón.

Sobre todo, lo sé, llegaré tarde y nunca
al contagio final de la esperanza.-





                                                                                                                  Julio Herranz






Imágenes: Pinturas de Jeremy Mann  (contemporáneo)







quiquedelucio@gmail.com




domingo, 29 de octubre de 2017

Abandono


Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 1.840-


                                                                                                                              Amaya Blanco

Poeta y ensayista española, nacida en Málaga en 1979. Es Filóloga, especialista en árabe, circunstancia que la ha llevado a muchos países de ese ámbito cultural. Residió cuatro años en Damasco y en El Cairo, actualmente trabaja en un programa de cooperación con Marruecos, de la Diputación gaditana. Con su libro "Letras de tierra" ganó el XIV Premio de Poesía El Ermitaño y con su obra "Materia viva" ha recibido el Primer Premio del XXXI Certamen de Poesía "Searus de los Palacios". Su obra ha aparecido, además, en varias antologías poéticas de España y del extranjero.



                                                                                                    "Soy yo: te hablo desde
                                                                                                     los minerales. Mi voz de savia
                                                                                                     y clorofila se alimenta de luz
                                                                                                     de lluvia y de recuerdos"









ABANDONO

La fiebre de tu cuello
era una sábana mojada
sobre la incertidumbre
cuando el perfume del deseo
cobraba la textura de la espuma
y tus mensajes
eran pájaros ciegos que no hallaban la costa.
-



SON ELLAS, LAS PALABRAS

Me visten, me despluman,
ponen sobre mi lengua un velo pudoroso,
me despojan del sueño y me proveen de alas.
Son toda mi fortuna,
en su búsqueda, cruzo los océanos
las compro por zocos; las caras, las humildes,
regateo por ellas,
se las robo a las madres
y a los niños inquietos.
Las diseco y reviven,
se me escapan y sufro.
Vuelvo loca a buscarlas,
a arrancarlas del lecho
donde siempre dormitan.
Las ordeno y se ríen,
las nombro y se confiesan,
siempre acuden a mí,
lentas e inoportunas,
cuando ya no hacen falta.

O me llevan a terrenos pantanosos,
ponen mi pie en arenas movedizas,
y se dan a la fuga
como seres inútiles.-



EL CICLO DEL AGUA

Amo el modo que tienes de licuarte
cuando, al aproximarme a tu presencia,
me entregas a beber las aguas de tu sangre.

Pero me quemas,
antes de que me sacie del pecado
comienzas a bullir en tu delirio.

Cierro los párpados,
inmóvil,
sintiendo entre mis poros tu estado
gaseoso
y cuando a lo más alto se evaporan
tus ansias
sobre mí te desprendes,
aguacero de dicha.-



SECRETOS

Te asomas a mi pecho
con ternura de pájaro
y antes de convertirme en un olivo
me apresas con tu pico y me transmites
tus mensajes ocultos.-



PIEDRA

Hoy entré por los ojos
de un hombre que miraba, allá , a lo lejos.
Tiré una piedra al fondo
del abismo de su alma
y no
se
oyó
caer
la
piedra
nunca.-



VIDA

Era un agua aferrándose a los cauces
del río,
un agua que debiera transcurrir
y se negara,
vuelta hacia sus misterios,
intentando con fuerza desandar el camino,
cuesta arriba, era un agua jadeante
apoyada en las piedras movedizas,
resbalándose, contra las corrientes
detenida, los labios no sellados
por el último trazo de su nombre.-



ENSOÑACIÓN

En una oscuridad desfallecida
yace inerte el cadáver de la noche.
La mañana, inconsciente,
descansa en su vestido de almendros encantados.
Una gasa de niebla cubre
los descansados muslos de la vida
y antes de que despierte el mundo
yo me pregunto inmóvil
¿hacia dónde la aurora?.-



                                                                                                                     Amaya Blanco



Imágenes: Pinturas de Jimmy Law   (contemporáneo)


quiquedelucio@gmail.com












El fuego



Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 1.839-



                                                                                                                        Albeiro Montoya

Poeta y ensayista de Colombia, nacido en Santa Rosa de Cabal, Risaralda, en 1986. Actualmente se desempeña como profesor universitario. Magíster en Escrituras Creativas de la Universidad Nacional de Colombia en la profundización de Poesía. En 2011 realizó una investigación sobre los poetas Carlos Héctor Trejos  Reyes y Orlando Sierra, titulada "Poesía de la muerte y muerte de la poesía" para el Portal Literario del Eje Cafetero. Sus textos han aparecido en numerosas antologías de su país. Dirige, entre otros, el portal "Literariedad".


                                                                                          "es el sombrero de un hombre que murió
                                                                                            a la primera luz de un día aletargado
                                                                                            toda una vida, y el discurso ignorado
                                                                                            de las horas untadas de vacío"











EL NOMBRE DEL FUEGO

La vida es amarga, en consecuencia, besa.
Quémate si el fuego en que amamos es el último.
No temas a mis manos que aprietan tus pechos
como si fueran dos azucenas vencidas por la noche,
así como yo no temo a tu delicada forma
de abarcar mi cuerpo
de hombre o de sueño o de árbol
aprendía a olvidar de qué extraña sustancia amanezco
construido cada día.
Amar es lo único que nos queda por hacer.
Vivir en esta instancia de la muerte
es ínfimo comparado al amor.
Desnudarnos fue un acto apenas cotidiano
como soñar con rosas o bailar antes del sueño.
Desnuda sé amarte como si estuvieras hecha
de azucena estremecida
o de lluvia amaestrada para caer en la melancolía.
Saber amar mi cuerpo desnudo de hombre
de sueño o de árbol.
No prestes atención a las dos palabras estremecedoras
de mis ojos.
El nombre del fuego no se pronuncia:
se besa.-



NATURALEZA MUERTA

La  muerte puede ser un sombrero blanco
sobre nuestros mejores libros,
un vestido sin estrenar,
un par de camisas a rayas que huelen a café,
una mujer venteando un fogón
para encender la tarde.

Pero no,
soy yo
tan solo,
barriendo imágenes
en la oquedad de este instante.-



PIROMANÍA

Quiero jugar el fuego
incendiarme en tus ojos
donde todo existe
porque nada existe fuera de la noche

Quiero jugar el fuego
esta sospecha de que no existo
y apenas soy un traficante de silencios
un vendedor ambulante de la memoria

Quiero jugar el fuego
incendiarme en tu boca
donde se accidentó el deseo
por pasar en rojo las palabras prohibidas

Quiero jugar el fuego
besarte
robar las llamas
y ganar la muerte.-



LABIOS DE CENIZA

Café hondo el pueblo a distancia fulgurante
café hondo el silbido del viento
que confunde los árboles con perros
Café hondo la tibieza donde alguien menudo
dejó un beso marcado en nuestro espejo
con labial de ceniza
como advirtiendo que jamás volvería
Ojos morenos
Café hondo que bebo a solas.-



NO NOS AMEMOS

Espérame
no puedo ir a ti sin saber por qué el miedo
a quienes están exentos de la felicidad
les reparte claveles morados
cartas sin firma y sonrisas póstumas
Espérame
tengo que acabar mi vida antes de amarte
Antes que nada tengo que morir.-



EL VIENTO PODRÍA EQUIVOCARSE

Si por un error del viento que viene del sur
llegaras a morir,
o si cayeras de pronto en el olvido,
en algún lugar no difícil de encontrar
deja un poema voluntario
que se encargue de distribuir la vida
y la palabra
que queden inconclusas.

Aunque quisieras irte en silencio
no tendrías otra opción
porque la palabra es postergar la vida
y la vida postergar la esperanza.-




                                                                                                                  Albeiro Montoya



Imágenes: Pinturas de Winslow Homer (Estados Unidos, 1836 - 1910)







quiquedelucio@gmail.com

viernes, 27 de octubre de 2017

Las barcas


Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.838-


                                                                                                                             Benjamín León


Poeta de Chile, nacido en La Serena, en 1974. Profesor de Español y Filosofía. Ha publicado, entre otros, "Tankas de pájaros" (2008), "La luz de los metales" (2009), "Para no morir " (2012), "Canciones para animales ciegos" (2013), etc. Ganó el XII Premio Internacional de Poesía Flor de Jara (2009), el XI Concurso Nacional de Poesía Juegos Florales de Vicuña (2009), el Premio Federico Varela (2014) y otros. Parte de su poesía fue editada en diversas antologías  y suplementos culturales nacionales y extranjeros.



                                                                                       "Pájaros, forma de haber amado lo volátil
                                                                                         de la noche y la imposible huella del
                                                                                         rocío, hebra de inextinguible cauce sobre
                                                                                         el cuerpo que alimenta la sed y la ilusión" 











LA UTILIDAD DE LAS BARCAS

Fraguar el mundo. Cruzar lo inmóvil de la tarde
que rápida atraviesa tu cintura. Enumerar los ríos
y suponerse pérdida o metal
que ronda en los imanes o en los bosques,
después de haber cesado.
Oír el exterminio de los frutos:
la multitud que escribe
la infancia y el fulgor, sus únicas heridas,
que forman la heredad y la espesura.
Surgir de la impureza,
abrir el manantial hasta que incendie
el cuerpo del amor recién cantado.-



SONETO DE AMOR CARNAL

Con tacto y con locura te rodeo,
cuerpo desnudo, cuerpo obsceno, mío,
savia genital contra el propio lecho
que busca acelerado que lo tome.
Que dentro de tu cuerpo soy la piel,
que dentro de tu boca soy el aire,
que muerdo cuando muerdo tus deseos
y enciendes las espaldas en suspiros.
Diva fresca, ciudad de lengua tibia,
disturbio destinado entre tu cuerpo,
yo solo veo amor sobre él.
Detengo en las dichas los papeles;
confusos desde el vientre del amor
y somos del olor, la madrugada.-



PAISAJE FINAL

Hoy seré el viajero en tu paisaje
el leve despertar dentro del nicho.
Pálida la frente,
ojos dolor del mundo. El cisne
ya no tiene un lago.
Hoy se ha muerto el hombre.-



CANCIONES PARA ANIMALES 

Indivisible el frío cruza mi corazón:
ciudades de la noche cayendo por el miedo.
Arbustos oxidados que se extienden en furia
deshacen su memoria. Hurgo lugares, soplo
en la fosforecencia, pregunto en timidez
de qué temible manto nos arroja la noche,
qué máscara tendrá su rostro desahuciado,
qué forma su color para para los niños huérfanos.
Discurro entre metales, en su velocidad,
bajo lo atroz del rumbo de su milicia ciega,
y tiemblo desolado mirando los errores:
sólo palomas grises nacen de los olivos.-


***

Ha crecido la maleza sobre mi corazón
y ciegas las palomas rondan la podredumbre.
Oigo sus alas grises, sus pechos desangrando
sobre la faz del frío. Oigo el inmóvil rumbo
de los caballos tristes que pesan en la edad,
y el rostro de los hombres donde
nombro los siglos.

Escucho las jaurías que gritan por el hambre,
habitantes paridos en el error y el miedo,
hijos que conocieron lo oscuro del asfalto.
He bebido el dolor y el miedo en las orillas,
y sin embargo existo,
traspaso la sentencia,
el hábito del mundo que emerge de los hombres.
Ha crecido maleza sobre mi corazón
y oscuros minerales escriben el silencio.-


***

Los perfumes del miedo retumban en la noche,
ciudades sin la luz cayendo en los manteles.
Las féminas clausuran los túneles secretos,
los frutos que la siega llevó
con los metales;
no pregunto sus nombres,
no dispongo sus límites,
no escribo la traición que se esconde en la ira.
Ya sé lo que es errar: atravesar la niebla,
abrir el corazón y que la noche ocurra
tatuándonos la frente.
Ya sé lo que es errar:
herirse en el silencio,
enumerar los pájaros.-




                                                                                                                            Benjamín León




Imágenes: Pinturas de Joan Domouchel  (contemporáneo)






quiquedelucio@gmail.com










jueves, 26 de octubre de 2017

Rutina

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los extos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.837-



                                                                                                                     Ricardo Opazo

Poeta y profesor universitario de Chile, nacido en Huaquén en febrero de 1955. Estudió en la Universidad Técnica del Estado, sede Talca, recibiendo el título de Profesor en Historia y Geografía y Licenciatura en Educación. Ha publicado, entre otros, "Poemas para naufragar en tu piel", "La casa abandonada" (1995), "Solo de niebla" (1999), "Estación del olvido" (2002), "Heridas de Tierra" (2004), etc. Ha participado, además, en diversas antologías como "Travesía por el río de las nieblas" (2003), "Falucho, 30 poetas maulinos" (Santiago, 2004), "Nueva antología poética del Maule" (Curicó, 2001), "El mar en la poesía chilena" (2007), etc.


                                                                                                           "Profesor. En la sala de clases 
                                                                                                            yace  Prometeo encadenado.
                                                                                                            Un águila
                                                                                                            le come las entrañas"









RUTINA

ella trae un oso de peluche,
y él una pulsera;
dan vuelta por la pieza
pájaros agoreros
en torno a siluetas
de porcelana.
Una fuente
madura de niebla;
Espera el paso del amor
para empaparlo
de fantasmas.
Ella se esfuma
en el vaho de la tetera,
y él enciende un cigarrillo
mirando
el horizonte.-



MAGDALENA

Esa mujer
se pinta la cara
y con una mueca
fugaz deshace
la escarcha
de los siglos.-



POEMA DE AMOR

Yo le llevaba una flor;
me la tuve que comer.
Hojas humilladas en mi boca...
desde entonces,
cuando la veo,
me duele el estómago.-



EL CARTERO

El cartero vació mariposas
en mis manos,
desbordó los grises de mi sombra
apareciendo difusa las imágenes
que me atan a tu cadencia.

Puedo rasgar este paisaje ya olvidado,
pero colores pintan nuevamente
tus desbordes de ternura.

Pasos previos danzan risas
que aún acuden a este llamado
del cartero
que se aleja
con su canasto de sueño.-



CUANDO HABLAN DE TI

Si me preguntan por ti
hablaré de juncos
que olvidaron la orilla
y canciones de grillos nocturnos;
invocaré la presencia
de materiales cósmicos
arrancando con sus luces
de castillos con ventanas destrozadas,
descubriré la lluvia turbia
que no deja acercarse al estanque
de cisnes con su cuello negro
oteando el horizonte
y se esconden en el fango.
Si me preguntan por ti
les hablaré de la pena
que aparece en mis ojos
cuando me miro
dentro del espejo de tus sueños,
y si vuelven a preguntar
miraré la raya del horizonte
mientras del cielo se descuelgan
pájaros escarchados
contra un sol que agoniza
en el vientre de la tierra.-



CAPILLA

Sentado,
escuchando la liturgia,
siento el roce de tus dedos.
Y hacia el sol
saltan ángeles.-



HAGO UNA FIESTA A LA ORILLA DE TUS OJOS

Hago una fiesta
a la orilla de tu vestido.
Mujer, en tu cuerpo
se congregan los pueblos;
todas las razas pasan por tus senos
amamantando profetas y guerreros.
Hago una gran bacanal
a la orilla de tus ojos
que llenaron la prehistoria
compleja de nuestra especie
y sembraron astronautas
siguiendo la deriva cósmica.
Por ti los hombres
han desfilado entre llantos y flores
naciendo una y otra vez.
Hago una fiesta
en tu vientre
donde todos somos niños.-



PAISAJE

Una gaviota
picotea al sol
y derrama
el amanecer
sobre la playa.-





                                                                                                                  Ricardo Opazo



Imágenes: Pinturas de Antonio Mora (contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com


Fuero interno


Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.836-




                                                                                                                           Jorge Carrigan

Poeta, narrador,  dramaturgo y traductor cubano, nacido en La Habana, en 1953. Estudió dramaturgia y dirección teatral en la Escuela Nacional de Arte en Cuba, y participó en una decena de Talleres Literarios y de Dramaturgia, entre ellos el Taller Bertolt Brecht, bajo la dirección de Fredy Arrtiles. Durante treinta años ha mantenido una labor continua como escritor. En 1992 apareció su libro "Cascabeles en la punta" y en 2002 "Teatro de segunda mano-Antología" , luego "Bailar con la más fea" (2010) y en julio de 2010 la Editorial Sociedarte, ha publicado "Teatro desnudo", recopilación de sus últimos trabajos.


                                                                                                 "No hay salida del ruedo
                                                                                                  y varias bestias saltan a la vez
                                                                                                  del lunetario
                                                                                                  el que gane se llevará la tarde"










FUERO INTERNO

La luz de esa mujer que se desviste
reprocha el sortilegio
la juerga de los luminados
hierática avenencia de retroantiguo
que se empeña en mostrar la misma escena.

En lo recóndito permanece la gracia de sus manos
la virtud de su boca al no reir
aunque sonría
el misterio de alguna canción
y la razón de estrella que adereza su lengua
en el discreto idioma del encanto.

Las alabras de un cántico
que nunca entonaremos

crujen a confesión
a siesta y a cañada.-



PERCEPCIÓN

Me acerco sin notarlo
no es que no te frecuente
me he colado en tus grutas
tus grietas y aberturas me conocen
he asistido a tu profundidad
advierto tus escollos y tus ondulaciones
podría encontrar en ti ecos y resonancias
un mar tranquilo
un pozo iluminado
estaría dispuesto a declarar
en el dialecto mínimo del abrazo
que eres el lapso de las lápidas
atajo que conduce a todas las orillas
vuelo franco de las simulaciones
pero el minuto próximo descifra
que
de existir
serías
garbo y distancia
furor inmóvil
subterfugio.-



HOY TE VAS

Llegas
te escurres

por el despeñadero de mi apremio
la luna ya no queda
en el mismo lugar

a la vera del ruido

los jugos multiplican en tu vientre

tus pies descalzos que cruzan sobre mi
vertiginosos

escapan de una demora extraña.
Te asesto el primer beso
sobre la comisura del encanto
y palpo más al sur

un sonido
un arroyo que se desborda en ti
no es necesario andar con disimulo
en este azar

el alma

no late

ni escarmienta.
Colocas algún gesto sobre el lecho del cielo
te tragas todo el aire
tus piernas se entrelazan
a mis piernas
la intrepidez reptil y el instinto
te elevan

desde el fango vicioso

del que emerge
la ración que tú y yo
sabemos de memoria.
Gemidos inaudibles
claman junto a mi empeño

Hoy te vas pero mañana no

hoy vacilas
pero luego habrá canto
y vagido
cutícula

presencia
motín de las paredes
certidumbre impasible.-


V

Agraciado invernal vuela aquel pájaro

disimula su piel de asombro
hay miradas diurnas

sobre el ardiente bloque
de amenazantes alas
tela púrpura
crimen al detalle
paciencia que hace correr los ríos,
nuca que viste el mismo cuello
mientras de noche vuelan otros pájaros.

La utopía se muda en aflicción.

hoy no es quien era
si hay razón de reír será mañana
dicen

Hoy triunfará el irascible
cultivador de lapsos y epopeyas.-




                                                                                                                    Jorge Carrigan


Imágenes: Arte digital contemporáneo






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miércoles, 25 de octubre de 2017

Jaque

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.835-



                                                                                                                               Mara Aguirre

Poeta y narradora argentina, nacida en Berisso, Buenos Aires, el 6 de diciembre de 1978.  Con estudios universitarios en Ciencias Políticas y Relaciones Internacionales y formada en varios idiomas, entre ellos inglés, francés e italiano. Ha publicado los libros: "Mea culpa" (2004), "Pulso" (2005), "Las noches imposibles" (2007), "Jaque" (2008), etc. Fue antalogada en "Arrójame a las llamas", publicado por la Editorial Palabra ,de Madrid. Recibió, entre otros, el mayor galardón del Premio Artífice de Poesía del Ayuntamiento de Loja, España, y premiada en el XXV Concurso de Poesía Ciudad de Zaragoza por su poemario "Confesionales".


                                                                                     "hoy quiero desvestirme de mí
                                                                                       y desnudarme el nombre.
                                                                                      Hoy quiero quitarme el traje de mujer
                                                                                      y colgarlo en forma vertical"










JAQUE

Está.
La mujer de viento, etérea,
con el viento lleno de preludios.
La que sabe desnudar a la belleza.
La dueña de los mundos.
Está.
La prostituta de los días.
Hablando, lentamente, como besando con la voz.
Está.
Ella.
Naciendo de la luz y duplicándose en el aire.
Una mujer,
abriéndose al lenguaje,
seduciendo el vuelo de los pájaros.
Está.
Ella.
Una mujer.
Después hay otra; la única alcanzable.-



ACUARIO

Como apariciones.
Como una vuelta más al tempo.
La puerta oculta del amor.
El otro lado del sexo.
La broma cauta del culpable.
La llave maestra de la piel.
Lo sensual de sus manos.
La piedra en el zapato del mundo.
La curvatura del dolor.
El mapa de una vida quebrada.
El inútil poema dedicado a la muerte.
El silencio.-


RENACIMIENTO

Una horda de lugares extraños
aquí
alojada en mi cuerpo
moviéndose
de una tristeza a otra
como huéspedes de la noche y mi pecho
como buscándose para darse la muerte
hay
en la misma esencia de mi cuerpo
un vacío repleto de distancias
demasiado cercanas a mi muerte
sólo un lugar se hospedará en mí
pero ya me habré ido.-


CONFESIONALES

ansío
por sobre todo,
abrigo para dos
(no)
(no)
abrigo para vos; yo soy el frío


***

Habiéndome hermanado con el insomnio
tantas veces
con los ojos abiertos
con la vigilia eterna
concluyo
despierta como soles
mi parentesco con la noche.


***

Mejor será dejar en blanco la palabra
y que se tiña alguien de mi sangre.-



LAS NOCHES IMPOSIBLES

ella dice que sí
ella dice que sí

repitiéndose abruptamente en el silencio.


***

Que me vean
todos los ojos de la tierra,
escarbándola,
hundiendo la nariz
de pura voluntad
en la poesía absoluta,
haciéndome un lugar entre los mártires del verbo.

No sé.
Si estoy incinerándome por fuera,
si estoy cruda por dentro,
las manos saben a no decir,
únicamente valgo por la voz
que descansa y huele a paz
y así
y todo
algo cayó del suelo hacia los ojos
algo terminará el infierno musical de la poesía
algo despierta el apetito del poema.-


***

Sentada
Desnuda
A un lado de los ojos más bellos de la tierra.

Una perfecta estatua de silencio
viste su piel
a la vista de todos los ojos
más mudos de la tierra.-


***

No desesperes
sólo una llave más
una respuesta al llanto decorado
una manía maquillada de sueño
la estrofa oculta del mendigo
la flor de la palabra.

No desesperes
Sólo una llave más
para cerrarme finalmente la voz y liberarme.-





                                                                                                                      Mara Aguirre





Imágenes: Pinturas de Vladimir Volegov  (Rusia, contemporáneo)






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martes, 24 de octubre de 2017

Ausencia

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 1.834-


                                                                                                                          Antonio José Mialdea

Poeta y ensayista español, nacido en Córdoba, Andalucía, en 1960. Es Doctor en Filología Hispánica y Licenciado en Estudios Eclesiásticos, tiene en su haber numerosos trabajos sobre el místico de Fontiveros. Asiduo colaborador de las revistas "Cuadernos del Sur", "San Juan de la Cruz", "Alfinge", "La sombra del membrillo", etc. Su libro de poemas "Si ves que te hablo y anochece" ganó el Segundo Certamen Puente de Encuentro de Córdoba"  en el 2004 y al año siguiente obtuvo el Premio de Poesía "Ciudad de Málaga" con su libro "El vértice del frío". Es miembro de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles.


                                                                                               "y tú ya no estás
                                                                                                 y sin embargo tus caricias en el aire,
                                                                                                 abrasan todavía ingenuas mi memoria
                                                                                                 como si fueran tus manos"










AUSENCIA

Ausencia llamaré
al murmullo del mar sobre tu cuerpo,
al cielo gris,
a la golondrina que busca tu pecho cada tarde,
a tu silencio cansado de morir
en las esquinas del mundo.
Ausencia llamaré
a las manos de tu voz quebrando el aire
en busca de las alas de mi voz que a ti te llaman.
Ausencia llamaré
a tus labios que rozan los cristales del tiempo
para clavar en mis ojos melodías de sangre.-



EL VÉRTICE DEL FRÍO

Ahora que en mis sueños atardece
por última vez escribo en el vértice del frío
y sólo tú podrás quebrar mi sombra.
Si hubieras visto el mar anegado de flores,
y tu palabra en tus manos y en mis manos el aire
ardiendo entre dos gotas de rocío,
comprenderías por qué construyo el mundo
en este lienzo en que las olas son olores
en el vértice del frío.-



BUSCARÉ

Buscaré aunque no me quede más palabras
que yo mismo, infértil agonía.
Entre las ruinas del mundo y tu recuerdo
de caricias de muerte sobrevivo.
Adelgazo más si cabe estas páginas de mar
para que escuches la infinidad cansada del hastío
y de lábiles estrellas que se rompen
en cada noche de placer: un solo instante
eres el anuncio de tu marcha tras la herida.-



NI UNO SOLO DE ESTOS VERSOS

Ni uno solo de estos versos
incendiará mi pecho como lo incendiará mirarte.
Esta muerte, cada vez más honda, esta noche
de luna en que tus manos defienden la hermosura,
estas alas que siento batir sobre el aire cansado
me descubren tu rostro de absoluto vacío.-



VOY A ESCRIBIRTE

Voy a escribirte de un mundo sin memoria.
Los océanos engulleron las últimas palabras.
Sólo sobrevivió tu nombre en este caos
perdido entre la última tarde y esta nada
tan particular donde me encuentro.
En esta soledad te busco herido de muerte y agotado,
y sólo me queda una pregunta, la de siempre:
¿dónde estás, en medio de qué fibras?
¿Dónde queman ya tus llamas, entre qué
cadáveres y flores?
¿Hay algún claro en este bosque todavía?.-



TU CUERPO DE ABRIL

Mientras estuvimos desnudos a distancia
los contornos blancos de tu cuerpo de abril
perfilaban la luz de un tímido universo.
Mientras estuvimos desnudos a distancia
mi palabra era blanca como tu cuerpo de abril
y al llegar hasta ti nunca supe
si era tu luz o mi propio silencio.
Pero ahora tan cerca que  mis manos te tocan
y el único espacio que nos queda es azul,
cuando ya las palabras carecen de forma
y sólo son aire que quiere morir:
me pregunto si este amor es sólo un sueño
o una de esas tardes tan extrañas que te amo.-



TU CUERPO

Eres capaz de resumir el mundo cuando miras,
de trazar el horizonte con la línea
tan delgada de tus labios,
de amarrar con tus manos mi vida desatada,
de envolver con tu cuerpo
mi cuerpo sin descanso.
Tu cuerpo...
Crepúsculo que tiembla, noche de adentro.
Todo se vuelve oscuro cuando tu cuerpo de palmera
salvaje me detiene,
huracán del sur de cada cosa.
Eres una roca sola en el mar donde sostengo
mi universo sin palabras.-




                                                                                                             Antonio José Mialdea



Imágenes: Pinturas de Camille Przewodek  (contemporáneo)




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domingo, 22 de octubre de 2017

Laboriosa

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.833-



                                                                                                                         Magda Zavala

Poeta , narradora, ensayista y gestora cultural de Costa Rica. Es Filóloga y educadora,  graduada en la Universidad de Costa Rica. Obtuvo una Maestría en la Universidad de Lyon, Francia y el Doctorado en Letras en la Universidad de Lovaina, Bélgica. Entre sus libros se destacan: "Tríptico de las mareas" (2010), "¡Oh varia¡", "Río sobre Filadelfia" y la novela "Desconciertos en un jardín tropical" (1999), etc.  Obtuvo el Premio de Ensayo UNA Palabra por su publicación "Literaturas indígenas centroamericanas" (2002). Ha publicado numerosos artículos en revistas especializadas. Fue Presidenta de la Asociación Costarricense de Escritores (2014-2016).





                                                                                            "esta rotunda pasión de todos
                                                                                              los sentidos no me impide confrontarte
                                                                                              por instinto, por un acto
                                                                                             de legítima defensa"    










LABORIOSA

El mejor de los oficios
es, indudablemente, amarte,
sobre todo saber amarte.
Por eso trabajo
incesantemente.-



PULSACIONES

Aceptación
Lo peor de todo,
para mí, claro está, y en estas circunstancias
es que no sos simple excusa
para hacer poemas.-


***

En árido campo de batalla
desde antes de nuestro nacimiento,
hemos de librar esta interminable lucha,
lindera con lo absurdo,
para los dos, amarga.

(nos miramos en primates
de sexo violento).

Aunque te quiera
y me quieras,
el amor es un habitante extraño.-


***

y los dos retozando en nuestra balsa
entre sonrisas,
inmunes a los accidentes, sordos a la tormenta,
arrullados por el canto ancestral de las ballenas,
hermanos de los corales,
enlazados, trenzados, celebrantes...
hasta que reparemos en la ausencia de un ancla,
una frágil que fuera.-


***

las paredes azules, móviles con nuestras mareas,
la arena, siempre la arena en nuestros pies,
a veces con un par de aletas ligeras.-


***

Éramos jóvenes
tenía tanta fe en las propuestas,
tanta expectativa en vos y en mí,
en el amor pleno y distinto,
tan grande anhelo de una portentosa
obra colectiva
y otra de nosotros dos,
conjunto de caudal de buena esperanza.
Y salvar la Tierra.-

***

Manifiesto
simplemente, sólo pienso en ti
y en ti pienso,
tomada por la tierna insensatez de los apremios,
por la pasión incauta de verte
y tocarte,
y me importa ya poco el sigilo.-


***

Habría preferido que dijera:
"No abandono este barco,
no reniego:
asumo la resistencia activa".-


***

Esta hembra en nosotros desconoce
el lapso del celo.
Lo saben,
lo sabemos.-


***

Yo resisto, tentando el desprecio común,
las condenas oficiales
y el rumor mordaz de la provincia,
el desprecio a secas.-


***

redes, boyas, aparejos, mallas anudadas
concha nácar, un calamar gigante con ojo estático,
trasmallos, cañas y algún traje húmedo en desuso;
un barco atrapado entre vidrios celestes,
su quilla profunda, su mástil obsesivo.-


Defiendo este instinto sin encajes secretos
y cada una de sus palpitaciones promisorias,
apente ternura voraz
Sin tregua.-


***

Entonces me acosa él
con voz de amo, ante firme mujer cimarrona.
En su mano los códigos rotundos.-



LIBERTAD PRIMARIA

A la eterna libertad de los cuerpos
ninguna institución humana la confina,
sigue dando oportunidad
y límite a la especie.

Nadie frena el fragor de los oleajes,
nada los reduce,
existen solamente
con sus ritmos remotos.-


             

                                                                                                                Magda Zavala


Imágenes: Pinturas de Ryan Hewett  (Sudáfrica, 1979)






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sábado, 21 de octubre de 2017

La palabra

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 1.832-



                                                                                                                    Florencia Lo Celso

Poeta y gestora cultural argentina, nacida en Santa Fe. Es Maestra Normal y Profesora de Letras. Ejerció la docencia a nivel secundario y universitario. Ha publicado, entre otros, "El color de nosotros" (1986), "La vuelta del instante" (1997), "La palabra que nombra" (2008), etc .Participó en varias antologías de escritores argentinos. Fue productora y conductora del programa "Porque somos así" de Radio Nacional Rosario, durante cuatro años. Fue coordinadora por la Subsecretaría de Cultura Provincial del Festival Internacional de poesía , desde sus comienzos.


                                                                                              "hay una geografía silenciosa
                                                                                               que me avanza por los pies,
                                                                                               por las manos, un devenir
                                                                                               que me involucra cada día"










LA PALABRA QUE NOMBRA

La noche adelanta
la certidumbre de la ausencia,
ardiente ausencia,
que se expande
con fulgor desamparado
bajo la sombra y
la quietud,
en este ávido minuto
donde alguien ama
hasta el olvido.-


***

Esa mujer
que envejeció temprana
descorre
los bordes de las calles
como buscando
amuletos que
le susurren
cuál es su noche
despejada.

No teme conmoverse,
y salea buscar
la ciudad,
para contarla
para convivir
soplando el miedo
y la página en blanco.-


***

Ella abre en las noches
el dolor,
aquella palabra,
desencontrada y quieta,
el recelo en una taza de café,
la silla hueca que se llevó la espera,
la esquina dibujada,
la hoja sin color
mordiendo alguna página,
la luz mortecina y ocre,
-como me gusta-
y tus manos
que recorren
lo que fuimos.-


***

Entre el espejo y la memoria,
mil caras secretas.

Las palabras ruedan por un río
difícil,
más allá de las distancias.

Perderse en el rumor y,
al mismo tiempo,
vivirlo en su acuidad.

Las calles, flageladas por el rayo,
se asfixiaron en orillas
emparentando los rostros.

El amor deviene,
y un tenue hollín de angustia,
me abandona.-



ANÓNIMO VENECIANO

La memoria
escribió con el oboe
el regreso.

Regreso
a esa ciudad
lejana y misteriosa,
preñada de aguas
y carnavales
que pintan
sus piedras y
puentes.

Volví a ver
aquellas imágenes
que recorrieron
Venecia,
con mis ojos -asombrados y dilatados-
por el tanto amor
tanto amor
y despedida,
claroscuro
de mi recuerdo
adolescente y
melancólico.

Anónimo
que dejó de serlo
como aquel cine,
testigo de la mano
que acercó la mía
a la lágrima
que caía
por el tanto amor.-


***

Este torbellino
toca la piel
y la da vueltas,
acumula
los tiempos
en soplos de amores
breves que
mueven los instintos
como ríos ebrios
cubriéndolas
hasta los bordes.

Este torbellino transforma
la envoltura
acorrala
los nudos que
habitan
por las muertes
no deseadas,
así,

la edad

es apenas
una digna palabra.-




                                                                                                                  Florencia Lo Celso




Imágenes: Pinturas de George O'Neill  (Irlanda, 1828 - 1917)






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viernes, 20 de octubre de 2017

Llueve

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza ls textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.831-



                                                                                                                           Ana Montojo Micó

Poeta y narradora española, nacida el 7 de mayo de 1949, en Madrid. En 1998 ganó el Premio de Poesía de Mijeres "Carmen Conde" del Ayuntamiento de Majadahonda con el poema "Cuando vuelva". Finalista del Premio de Poesía "Juan Valle Hallen" del Ayuntamiento de Torrelodones. Ha participado de una decena de antologías, páginas y suplementos literarios. Formó parte durante tres años  del taller de poesía coordinado por Enrique Gracia. Es correctora de textos profesional como free-lance.


                                                                                           "bailan los árboles un ritmo melancólico
                                                                                             de revuelos en verde y amarillo.
                                                                                             Lástima que la lluvia
                                                                                             les ponga perdidos los volantes"










LLUEVE

Llueve, llueve sin tregua,
por una vez parece que va en serio;
lloverá sin parar
hasta que no penetre en la conciencia
ningún rayo de sol,
hasta que los deseos se disuelvan
en el suelo encharcado de mi parque
donde se miran los columpios.

Hasta que ya no quede
ni un lunar en tu cuerpo sin mojarse
y regreses a casa chorreando.-


***

Cuando al amor le da por suicidarse
no hay quien sea capaz de detenerlo;
y de pronto se congelan los abrazos
y queman las palabras de ayer mismo.

Regresan los sicarios del orgullo
desde un negro reducto masoquista,
a destruir la cándida inconsciencia,
de querernos sin turnos de preguntas
cuando éramos idiotas como niños.

Ahora que hemos crecido y somos listos,
no nos engaña nadie; nos protege
nuestro propio demonio de la guarda
de cualquier tentación de ser felices
para poder dormir, plácidamente,
sobre la tibia almohada del fracaso.-


***

Pesa la tarde,
las hojas ya no pueden con su alma
sin un soplo de aire que las mueva;
los minutos corren con parsimonia
y se me caen los párpados
esperando que vuelvas.

Cuando llegues
no sé si seré yo la que te aguarde
o me habré convertido en árbol seco,
sin fruto de palabras ni de abrazos;
quizá esta calma chicha
pueda acabar conmigo.

Sólo pido
que de una vez estalle la tormenta
y nos deje desnudos y de frente,
empapados y limpios,
que nos lave la culpa
o acaso nos arrase sin remedio.-


***

Te lo regalo todo.
La mañana sin horas
y la gota de escarcha que persigo
por el cristal helado

El gorrión insolente que se empeña
en volver a inventar la primavera
cuando febrero engaña a los almendros.

Te regalo este día
que se abre a mis sentidos
aunque sé que hoy tampoco
lograré seducirle.

Te regalo la noche interminable
y el alba sin tu cuerpo
declarándose en huelga a mi costado.

La música que habita mi silencio,
los fantasmas que pueblan mis rincones,
la edad que me recorre todo el cuerpo,
lo que soy, la que fui, la que no seré nunca.

No se me ocurre nada mejor con que comprarte.
Nada más codiciable que el otoño
que no me hiela aún la piel del alma.-


***

Hoy creo recordar que me gustaba
enredar con los dedos en tu pelo
sin embargo
no sé si era verdad
el ritmo de tu aliento,
si tus ropas olían a tabaco,
si tus piernas tenían la curiosa costumbre
de pegarse a las mías al quedarte dormido,
si existió alguna vez
la exacta geografía de tu espalda,
si el hueco de tu hombro se ajustaba
igual que n molde a mi perfil derecho.

Es que mi piel recuerda los detalles
pero ignora tu nombre.-


***

Ignoro en qué momento
comencé a perder pie donde pisaba,
cuándo me transformé
en la mujer que anda algunos pasos
por delante de mí,
sin volver la cabeza.
Ya no puedo alcanzarla.

La que fui no regresa
y la que soy a veces corre tanto
que se me escapa.

Y me quedo perdida, tan lejos de las dos,
equidistante,
confiando en que acojas
a la que junto a ti llegue en mi nombre.-



                                                                   
                                                                                                       Ana Montojo Micó 





Imágenes: Pinturas de Iryna Yermolova  (Rusia, contemporánea)







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