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martes, 31 de julio de 2012

Cotidiana llegada

                                María Beneyto, poeta y novelista española nacida en Valencia en 1925. Es una destacada representante de la poesía de la posguerra española. Por la publicación de importantes poemarios de carácter social bajo los títulos "Eva en el tiempo" (1952), "Criatura múltiple" (1953), "Poemas de la ciudad" (1953), "Tierra viva" (1956) y "Vida anterior" (1962), su nombre mereció un destacado lugar en la antología de Leopoldo de Luis de 1965. Posteriormente aparecieron "El agua que rodea la isla" (1974), "Biografía breve del silencio" (1975). Recien veinte años después Beneyto reapareció en el panorama poético con títulos como "Nocturnidad y alevosía" (1993), "Hojas para algún día de noviembre" (1993), "Para desconocer la primavera" (1994), "El mar, desde la playa" (1999), " Casi un poco de nada" (2000), " Eva en el laberinto" (2006), etc. Fue galardonada con el Premio Nacional de la Crítica en Catalán en 2003.


                               "Ya veis, por no tener, ya ni siquiera
                               tengo a mi amor de siempre, al pobre miedo
                               que tan fiel compañía dio a mi vida"


COTIDIANA LLEGADA    poesía de María Beneyto


Estoy aquí.
Pasa. Un momento y termino.
Algo difícil sobre consonantes
absurdas...¿Hace frío?
¿Hace amor?, lluvia, viento?
¿Qué me traes?
¿Hemos tenido hijos 
esta noche? Siéntate. ¿Puedes?
Quito libros, papeles. Como siempre
la invasión de las letras
que ya trepan, ¿las ves?,
por paredes y techos.

Tienes las manos pálidas
y en tu cara
amanece el cansancio.
Deja que también pasen
los árboles contigo,
el bosque, el mar, las grandes cataratas.
Esa ardilla que tengo aquí,
en el hombro,
me cuchichea brisas
y los pájaros llenan
de insurrección la casa.
¿Quieres café, un zumo, coca-cola?
La silla tiene flojos
los huesos, has de perdonarla,
ya es vieja...(¿Un ave lira?
¿La flor del Paraíso
a punto ya de ser manzana?
¡Qué detalle!).
Quiero que estés contento
de mí. Escribo mucho.
Tanto como querías tú.
¿Qué ocurre?
La niebla se interpone, no te veo.
Los pájaros te ocultan
y esas ramas me vuelven
parte del bosque. Habla.
Que te oigan mis hojas.
Que mis ojos vegetales
te sepan cerca. Tengo nidos
en los brazos y el pelo.
Llega una taza de café volando
del comedor, y a la terraza
le nace un sauce, ese árbol triste,
ese árbol que llora.-


MUSEO ROMÁNTICO

Dama desconocida. Esquivel.
(Me hace daño
la luz.)
A ella, no. A ella
la protege, la inventa,
falsifica
las fases sucesivas
de su inmovilidad.
La trae
hacia el televisor
donde quiere asomar sombras,
residuos,
restos de lluvia, manos
inactivas,
huidas que se me acercan,
tiempo, nube, oquedades,
silencios que alguien lleva en grito,
o simplemente músicas perdidas
y olvidadas.

Románticas blondas. Abanicos que huyen
-no abanicos no, son golondrinas
que exhiben plumón y ala-rozan
la fiebre del latido.
Dama en negro (travestida tal vez
de golondrina)
asomada al pequeño barandal del aire
para no ser jamás.

Desesperado
el alarido se estremece,
se re inventa la tristeza,
se suicidan las ansias de vivir
de tanto querer ser y no ser vida...

El museo te guarda, dama angélica,
que huyes de ti misma, que no quieres
ser mujer, sino extraña
forma de lo imposible,
isleña de ti misma,
rodeada
de semáforos tuertos
y asfaltos que te ignoran.-


                                              María Beneyto


Imágenes: pinturas del artista plástico chino, Roberto Liang (Shan Tung, 1942). Formado en Taiwan y España. 







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lunes, 30 de julio de 2012

Botella al mar

                                         Ya hemos hablado en otra ocasión, de Jorge Teillier, poeta chileno nacido en Lautaro en 1935 y fallecido en Viña del Mar en 1996. Su poesía que fue traducida a varios idiomas, se encuentra , entre otros libros en : "Para ángeles y gorriones" (1956), "El Árbol de la memoria" (1961), "Poemas del país de nunca jamás" (1963), "Crónica del forastero" (1968), "Cartas para reinas de otras primaveras" (1985), "El Molino y la higuera" (1993), "En el mudo corazón del bosque", publicación póstuma de 1997. Fue galardonado con el importante Premio "Gabriela Mistral".

                        
                             "Los perros ladran en el patio
                            al invitado triste de los domingos.
                            Sólo los gorriones lo saludan"


BOTELLA AL MAR     poesía de Jorge Teillier       


  Y tú quieres oír, tú quieres entender. Y yo
te digo: olvida lo que oyes, lees o escribes.
Lo que escribo no es para tí, ni para mí, ni
para los iniciados. Es para la niña que nadie
saca a bailar, es para los hermanos que
afrontan la borrachera y a quienes desdeñan
los que se creen santos, profetas o poderosos.-


COSAS VISTAS
7
Sentado en el fondo del patio
trato de pensar qué haré en el futuro,
pero sigo el vuelo del moscardón
cuyo oro es el único que podía atrapar,
y pierdo el tiempo saludando al caballo
al que puse nombre un mediodía de infancia
y que ahora asoma
su triste cabeza entre los geranios.-

17
Día tras día
en los charcos verticales,
de los espejos de los bares
se va perdiendo tu cara
esa hoja caída de un árbol condenado.-

19
Frente al semáforo rojo
me detengo
esperando cruzar la calle.
Un niño me mira
desde los brazos de su madre.
Algo tiene que decirme,
algo tengo que decirle,
algo que será él.
Hasta el cambio de luz
me hundo en esos ojos asombrados
irrecuperables.-

44
Un vaso de cerveza,
una piedra, una nube,
la sonrisa de un ciego
y el milagro increíble
de estar de pie en la tierra.-

CARTA A MARIANA

¿Qué película te gustaría ver?
¿Qué canción te gustaría oír?
Esta noche no tengo a nadie
a quien hacerle estas preguntas.

Me escribes desde una ciudad que odias
a las nueve y media de la noche.
Cierto, yo estaba bebiendo,
mientras tú oías Bach y pensabas volar.

No creí que iba a recordarte
ni creí que te acordarías de mí.
¿Por qué me escribiste esa carta?
Ya no podré ir solo al cine.

Es cierto que haremos el amor
y lo haremos como me gusta a mí:
todo un día de persianas cerradas
hasta que tu cuerpo reemplace al sol.

Acuérdate que mi signo es Cáncer,
pequeña Acuario, sauce llorón.
Leeremos libros de astrología
para inventar nuevas supersticiones.

Me escribes que tendremos una casa
aunque yo he perdido tantas casas.
Aunque tú piensas tanto en volar
y yo con los amigos tomo demasiado.

Pero tú no vuelves de la ciudad que odias
y estás con quién sabe qué malas compañías,
mientras aquí hay tan pocas personas
a quien hacerles estas simples preguntas:

"¿Qué te gustaría oir,
qué película te gustaría ver?
¿ y con quién te gustaría que soñáramos
después de las nueve y media de la noche?"

*****************************


Un árbol me despierta
y me dice:
"Es mejor despertar,
los sueños no te pertenecen.
Mira, mira los gansos
abriendo sus grandes alas blancas,
mira los nidales de las gallinas
bajo el automóvil abandonado".-



                                             Jorge Teillier



       Imágenes: obras del artista plástico francés, Pier Mornet (París, 1972)









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domingo, 29 de julio de 2012

Vida mía

                                     Arkadiy Kutílov, poeta ruso (1940-1985). Su juventud transcurrió en la aldea Brazhnikovo de la región de Omsk en Rusia. Allí es donde lo encontraron muerto en un jardín. Años antes, durante el servicio militar, junto a sus compañeros, ingirió una sustancia alcohólica nociva, hecha en forma casera, fue uno de los pocos en sobrevivir. Este hecho lo marcó para siempre. Los hospitales psiquiátricos, las cárceles y la poesía fueron sus constantes refugios. Es un poeta considerado "de culto", y muy escasa su traducción al idioma español. Gracias a Natalia Litvinova, de origen ruso y radicada en Buenos Aires, podemos acercarnos, al menos fugazmente, a la poesía desgarrada de Kutílov.

"Mis dibujos y mis poemas son una profanación franca del arte"

"Mi nuevo Sistema de la Imaginación es el comienzo de una nueva religión: sin dios y sin las autoridades enfáticas. Mi conducta en la vida cotidiana es el reflejo de mi postura en la poesía"

********************************

Vida mía, poesía amiga...
Me ahogaba en los poemas, me congelaba, ardía...
La nevasca no me picoteó los ojos
y caminé con ellas largas distancias.

Dirán: es una pose. Sí, probablemente sea eso...
La vida está hecha de poses y de otras migajas.
Que se pudra la rosa aplastada
¡de sus restos brotará un cardo!

No esperaría a la eternidad ni un minuto,
valoro más los dedos sobre las cuerdas,
para que las prostitutas alegres
se alboroten y hablen de mí.-


******************************

Ella se fue, no se derrumbó el cielo,
y no veo explosiones detrás de la ventana...
Sostengo el vaso, y en él -cuatro grados
de una transparente ola gaseosa.-

******************************

No soy poeta. Los poemas son un asunto sagrado.
En ellos todo es etéreo, tierno y claro...
Mejor denme un objeto, que al tocarlo
me haga cantar, o por lo menos
me queme los dedos.-

******************************

La poesía no es una pose y no es un rol.
Es una lucha eterna,
como la vida misma bajo el sol.
La poesía es mi reacción al dolor,
mi autodefensa
y mi venganza.-

******************************

En la infancia todo, hasta lo más insignificante,
está lleno de sentido:
la luz blanca, la oscuridad de las noches,
el ala, el remo y el columpio...

Y las escamas de los peces manchados,
el pollito, el halcón muerto,
el grito de la lechuza, el abejorro,
el prado después de cortar el pasto.

Como una molécula de vino en la sangre,
como un poema en el cerebro sensible,
como la luna en la noche de julio,
el punto de vista entra en el conocimiento.-





                                           Arkadiy Kutílov


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sábado, 28 de julio de 2012

Vivir en tu voz

                                 Paloma Palao, poeta española nacida en Madrid en 1944. Licenciada en Derecho por la Universidad de Madrid, abandonó el ejercicio profesional para dedicarse definitivamente a la poesía. Fue profesora de Lengua Española en el Instituto de Cultura y colaboró con sus escritos en medios periodísticos tales como La Estafeta Literaria y la revista Litoral. Parte de su obra está contenida en los siguientes títulos: "Resurrección de la memoria" (1978), "El Gato junto al agua" (1881) que mereció el Accésit al Premio Adonais; "Contemplación del destierro" (1982), "Retablo profano" (1985), "Hortus Conclusus" (1986), "Música o nieve" (1986). Su magnífica obra como poeta, se vió tronchada por su trágica muerte en un accidente automovilístico a fines del año 1986.

                                      "Detrás de tu belleza está la ignorancia,
                                      como delante de ti está tu rostro siempre,
                                      aunque tampoco es útil la máscara"


VIVIR EN TU VOZ     poesía de Paloma Palao

Vivir en tu voz,
doblarme
bajo tu párpado, sería necesario
para compensar
el beso
de nieve, la luciérnaga
de esta resurrección imposible. Pero nada
tan hueco como el agua,
donde el pozo
no es medida, sino acumulación
culpable del vacío, inexistencia
proclamada,
fondo desposeído por su transparencia,
recompensa de mirar
hacia la oscuridad
y hacia dentro.-


ESCRIBIRÁN MI NOMBRE

Escribirán mi nombre en un libro
de nombres apretados, y referencia,
breve harán del tiempo que pasé,
vivida.
             Tendré, a lo sumo
quince páginas en una antología.
Algún niño recitará de carrerilla:
Nacida en Madrid en el 44, perteneció
a la generación perdida, no tuvo
guerra a la que le sujetaran,
ni amo, ni dueño, ni posición torcida.
Descubrió su vocación
muy niña, presentándose a todas
las oposiciones convocadas,
a la cátedra vacante del amor, retirándose
la víspera a un rincón, con su perro
-aún no nacido-, a acunar sus arrugas,
a repasar el índice de materias
-nunca demasiado sabidas- : los celos
el dolor, la comida.
                                   No quiso
saber más que de lo suyo. De fe
arraigada en ese punto
muerto de la angustia, no quiso
comulgar con -ruedas de molino,
ni tener hijos con ruedas de molinos...
Hasta que un día...Tuvo el valor
de recogerse el pelo y andar
más deprisa y subirse a la boca
una mentira.
                        Y todo fue ya
póstumo...Desde ese día.-


SON IMPORTANTES TANTAS COSAS


Son importantes tantas cosas
-madre-. El olor
de naftalina, los baúles
en los que vamos destripando
sueños, años pasados
bajo la misma sombra. Sin embargo
preparo con prisa mis maletas, vacío
los cajones rencorosa
de una alegría que no pudiste
darme, y es todo tuyo
-madre-. Las maderas
que rechinan vengativas, los cuadros
de dudosa
firma, las bandejas de plata que transportaron
turrones navidades
pasadas y nunca perseguidas.
Hago el inventario
-cruel siempre- que me anuncia
tu presente
concepción de silencios. Hago
y olvido, varias
docenas
de bordados enaguas y colchas
con mi nombre. Las mantas
-madre- quedan con su olor a naftalina
enmohecida, quedan
dos pares de zapatos viejos, mi primer
par de medias, el bolso
que estrené una mañana, cuando tuve
que esconder mi pañuelo
demasiado grande para una sola
lágrima. Mi estatura
se parte -frente a ti- y sólo
queda un murmullo
de alas vencidas por la vida. Me olvido
de las cosas importantes. Del vaso
de mis fiebres, de las horas
pasadas sobre mí como en la muerte. Me llevo
todo -madre-. Hasta esa lágrima
dormida entre mis ojos. Dejo
a cambio el inventario -firmado y rubricado-
de mis sueños. Abres la puerta, salgo
cierras. Vuelves
por el largo pasillo de la casa. Enderezas
ese cuadro
torcido, que yo moví al pasar y quizá
pienses en pintar las paredes
de mi cuarto, en cambiar las cortinas,
en recoger pisadas que aún
nos viven,
que nos pueblan de adioses
presurosos, como alargados trenes
que no paran. Que no te importe
nada, madre, madre. Que no te importe
la sangre -madre mía- que en río
de silencios nos separa. Que no te importen
las llaves que perdiste
para impedir mi marcha.-


              Paloma Palao



Imágenes: pinturas del artista ruso
Aleksei von Jawlensky (1864-1941)
del expresionismo.





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viernes, 27 de julio de 2012

Inmortalidad

                                         Humberto Costantini, poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1924. Cuentista, novelista y autor teatral. Participó desde joven en revistas de tono polémico. Entre 1963 y 1975 publicó "Un señor alto, rubio, de bigotes", "Tres monólogos", "Más cuestiones con la vida", "Una vieja historia de caminantes", "Háblame de Funes", "Los héroes de Trelew" y "Bandeo". Por el golpe militar en Argentina, en 1976 se exilia en México. Regresa en enero de 1984, tras un exilio de siete años, siete meses y siete días. Su novela "De dioses, hombrecitos y policía" fue Premio Casa de las Américas 1979, y traducida al inglés, alemán, hebreo y búlgaro. Dejó inconclusa una novela "Rapsodia de Raquel Liberman". Hablar de Costantini es referirse a una generación que eligió, en este caso, la pluma y la acción, la revolución y la humanidad para llevar adelante la vida. Falleció en Buenos Aires en junio de 1987.

                               "El frío. ¿Por qué tiene que venir esto?
                                el frío es como una mano que me agarra
                                como un diablo que me dice
                                Estaré ahí, no te muevas" 



INMORTALIDAD      poesía de Humberto Costantini

Ocurre simplemente que me he vuelto inmortal.
Los colectivos me respetan,
se inclinan ante mí,
me lamen los zapatos como perros falderos.

Ocurre simplemente que no me muero más.
No hay angina que valga,
no hay tifus, ni cornisa, ni guerra, ni espingarda,
ni cáncer, ni cuchillo, ni diluvio,
ni fiebre de Junín, ni vigilantes.
Estoy del otro lado.
Simplemente, estoy del otro lado,
de este lado,
totalmente inmortal.

Ando entre olimpos, dioses, ambrosías,
me río o estornudo, o digo un chiste
y el tiempo crece, crece como una espuma loca.

Qué barbaro este asunto
de ser así, inmortal,
festejar nacimientos cada cinco minutos,
ser un millón de pájaros,
una atroz levadura.
Qué escandalo caramba
este enjambre de vida,
esta plaga llamada con mi nombre,
desmedida, creciente,
totalmente inmortal.

Yo tuve, es claro, gripes, miedos,
presupuestos,
jefes idiotas, pesadez de estómago,
nostalgia, soledades,
mala suerte...
Pero eso fue hace un siglo,
veinte siglos,
cuando yo era mortal.
Cuando era
tan mortal,
tan boludo y mortal,
que ni siquiera te quería,
date cuenta.-


CHE MUNDO, COSA, GENTE

Che mundo, cosa, gente,
vida en serio
no se rajen, tomen
una sopa conmigo.
Sepan,
yo soy un pecador,
anduve con el diablo,
anduve en contrabando de palabras,
supe fabricar vida hablando solo,
me lo pasé en peleas, cayéndome y matando.
Supe vistear con Dios
(una vez lo paré y le pedí fuego,
casi me mata el bárbaro).
Yo soy un pecador,
pero pagué
tuve condena y la cumplí carajo.
Por eso mundo, cosa, gente,
vida en serio,
no se me vayan, tomen
una sopa conmigo,
digo,
si no los comprometo.
Tomen algo.-


SE SUPONE

Se supone que hay dudas sumamente poéticas,

tristezas avaladas por las musas
y además endosadas por la Real Academia,
dulces melancolías que esmaltan los crepúsculos
de colores lindísimos.

Se supone que hay penas que ni hechas de medida
para extasiar niñitas,
soledades que casi son un abrazo
de perfectas,
angustias prestigiosas como heridas de guerra,
rompimientos ya escritos con ritmo de bolero:
debemos separarnos,
me acordaré, te acordarás, etc.

Se supone que hay tedios elegantes
desvelos a los cuales
baja chisporroteando el genio desde el techo,
preguntas y temores que ocasionan sonetos,
neurosis aceptables, llevaderas, simpáticas,
borracheras que nacen con el sello de la celebridad,
cansancios que maduran en corazones sabios.

Se supone,
es lícito aceptar que existen,
que de acuerdo 
a una bibliografía tan bella como extensa
ellos están allí,
demostrando, brillando, guiando, corrigiendo.

Se supone,
fácilmente se admite que deben existir,
no es mi intención negarlo por supuesto,
simplemente
quería decir con toda honestidad,
yo no.-



                                       Humberto Costantini


Imágenes: pinturas del artista plástico argentino, Pablo Solari (Buenos Aires, 1953)



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jueves, 26 de julio de 2012

Aniversario

                                          Antonio Machado, nace el 26 de julio de 1875 en Sevilla, España. Homenaje al gran maestro de la poesía castellana, que cantó a la tierra, al mar, a los olivos, y en diversos tonos a la gloria del amor. A 137 años del nacimiento del hombre que en su poesía reflejó la visión dolida de su patria y la recreación de la belleza que encierran las pequeñas cosas.


                                    "En preguntar lo que sabes
                                    el tiempo no has de perder...
                                    Y a preguntar sin respuesta
                                    ¿Quién te podrá responder?"   





DEL CAMINO     poesía de Antonio Machado

¡Tenue rumor de túnicas que pasan...
sobre la infertil tierra!...
¡Y lágrimas sonoras
de las campanas viejas!

Las ascuas mortecinas
del horizonte humean...
Blancos fantasmas lares
van encendiendo estrellas.

- Abre el balcón. La hora
de una ilusión se acerca...
La tarde se ha dormido
y las campanas sueñan.


************************

Crear fiestas de amores
en nuestro amor pensamos,
quemar nuevos aromas
en montes no pisados,

y guardar el secreto
de nuestros rostros pálidos,
porque en las bacanales de la vida
vacías nuestras copas conservamos,

mientras con eco de cristal y espuma
ríen los zumos de la vid dorados.-

************************

Arde en tus ojos un misterio, virgen...
esquiva y compañera.

No sé si es odio o es amor la lumbre
inagotable de tu aljaba negra.

Conmigo irás mientras proyecte sombra
mi cuerpo y quede a mi sandalia arena.

-¿Eres la sed o el agua en mi camino?
Dime, virgen esquiva y compañera.-

************************

Al borde del sendero un día nos sentamos.
Ya nuestra vida es tiempo, y nuestra sola cuita
son las desesperantes posturas que tomamos
para aguardar...Más Ella no faltará a la cita.-

************************

Es una forma juvenil que un día
a nuestra casa llega.
Nosotros le decimos: ¿por qué tornas
a la morada vieja?
Ella abre la ventana, y todo el campo
en luz y aroma entra.
En el blanco sendero,
los troncos de los árboles negrean;
las hojas de sus copas
son humo verde que a lo lejos sueña.
Parece una laguna-
el ancho río entra a la blanca niebla
de la mañana. Por los montes cárdenos
camina otra quimera.-







     Siempre fugitiva y siempre
     cerca de mi en negro manto
     mal cubierto el desdeñoso
     gesto de tu rostro pálido.

     No sé adónde vas, ni dónde
     tu virgen belleza tálamo
     busca en la noche. No sé
     que sueños cierran tus párpados,
     ni de quién haya entreabierto
     tu lecho inhospitalario.

     Detén el paso belleza
     esquiva, detén el paso.
     Besar quisiera la amarga,
     amarga flor de tus labios.-



                                               Antonio Machado


Imágenes: pinturas del artista contemporáneo ruso, Mstislav Pavlov (San Petersburgo, 1967)



                                                                 

miércoles, 25 de julio de 2012

Lauretta

                                               Jon Juaristi, poeta español nacido en Bilbao en 1951. Doctor en Filología Románica, ha sido catedrático en la Universidad del País Vasco y en New York University; asimismo ha sido profesor investigador en el Colegio de México, México D.F., profesor titular de la catedra de Pensamiento Contemporáneo de la Fundación Cañada Blanch en la Universidad de Valencia y director de la Biblioteca Nacional y del Instituto Cervantes.
Ha recibido el Premio Nacional de Literatura en 1998 y el Premio Espasa de Ensayo en 1997, entre otros. De la obra de Juristi, merecen destacarse los siguientes poemarios: "Diario de un poeta recién cansado" (1986), "Suma de varia intención" (1987), "Arte de marear" (1988), "Los paisajes domésticos" (1992), "Agradeciendo señas" (1995) , "Tiempo desapacible" (1996), "Viento sobre las lóbregas colinas" (2008), etc.


                                                           "Yo la quería mucho,
                                                            pero entonces amar
                                                            y destruir sonaban parecidos"


LAURETTA     poesía de Jon Juaristi

Ya cesaron las lluvias.
Ya perdieron su flor los jacarandáes.
 Pronto me iré de aquí.

No hice muchos amigos.
No bajé a los infiernos como Lowry,
y nada me importabas
cuando te conocí.

Ojalá no te hubiera conocido,
boca de anjonjolí.
Ojalá no te hubiera querido
así.

Sólo espero que nunca la tristeza
te trate como a mí.-


VERSI L'ENNUI

Entonces era el mundo. Qué grande parecía.
En el límite mismo del verano, qué dulce
el tiempo que se abría, la luz indeclinable.

Entre el pinar y el río se extendían los huertos:
los pequeños petazos de maizales y habares
brillaban agolpados bajo el oro de junio.

Inventar cada día las cosas, empaparse
de sol, buscar los nombres del grillo y de la arena,
del hinojo fregante, del cangrejo, del cuarzo.

Y el regreso: la tarde nos devolvía al sueño
por estradas de polvo y escoria triturada,
dóciles a las voces cercanas del cansancio.

Pero yo te sentía. Tú venías conmigo,
ángel del tedio, hermano, arrojando tu sombra
sobre las zarzamoras, tu sombra abominable.-


          
                                          LAS OLLAS DE EGIPTO

Qué inútil el recurso a los recuerdos
o al consuelo banal de otras caricias,
porque has perdido para siempre a aquélla
que devastó tu carne enamorada.

(Sólo el remordimiento prevalece).-


PÓNTICA

Al otro pertenecen
las escenas que guarda tu memria:
Imágenes confusas
que el óxido del tiempo deteriora.

Otro es el que las sueña
desde un ayer de rabia silenciosa.

Muere con ellas una lengua exangüe
y una causa llamada a la derrota.

Y tú envejeces lejos,
en el destierro de la tierra toda,
entre voces ajenas
y soledades próximas,
perdiendo cada día y rescatando
los colores, las líneas y las formas
de un mundo ajeno que creíste tuyo
y alzando en torno de su ausencia torva
gastados laberintos de palabras,
una mansión decrépita y angosta,
una torre, un brocal, quizá una vida.

Del otro son los sueños que custodias.-


(de "Viento sobre las lóbregas colinas", 2008)


                                             Jon Juaristi


Imágenes: pinturas del español Vicente Romero Redondo y de la artista estadounidense Kathryn Morris Trotter. Contemporáneos





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martes, 24 de julio de 2012

A veces

                                  Homero Aridjis, poeta mexicano nacido en Michoacán en 1940. Es uno de los escritores más prolíficos de México. También periodista, novelista y catedrático, fue becario de varias instituciones mexicanas y profesor de literatura mexicana en universidades estadounidenses. En 1993 la Universidad de Indiana le otorgó el doctorado Honoris Causa. Ha dirigido el Instituto Michoacano de Cultura y ha desempeñado diversos cargos diplomáticos en Holanda, Suiza y otros países europeos.
Aridjis, ha escrito en poesía, entre sus principales obras: "Los ojos desdoblados", "Antes del reino", "Los espacios azules", "Tiempo de ángeles" y una "Antología Poética".


                               "Al hablarte me escuchas
                                desnuda de conceptos
                                renuncias a ti misma
                                para volverte aire"


A VECES       poesía de Homero Aridjis

A veces uno toca un cuerpo y lo despierta
por él pasamos la noche que se abre
la pulsación sensible de los brazos marinos

y como al mar lo amamos
como a un canto desnudo
como al solo verano

Le decimos luz como se dice ahora
le decimos ayer y otras partes

lo llenamos de cuerpos y de cuerpos
de gaviotas que son nuestras gaviotas

Lo vamos escalando punta a punta
con orillas y techos y aldabas

con hoteles y cauces y memorias
y paisajes y tiempo y asteroides

Lo colmamos de nosostros y de alma
de collares de islas y de alma

Lo sentimos vivir y cotidiano
lo sentimos hermoso pero sombra.-


AYER Y HOY

Tu paso, como una sombra,
era difícil de seguir,
y al perderte en una esquina
sólo quedaba en mí, como en la calle,
un vago sentimiento de vacío.

Tu cimbreo, tu cintura
me estremecían
y el jardín parecía tener más rosas
y el verano calor,
pues en mis labios de niño aún no habá
la palabra que define al amor.

  La edad nos separaba,
como a dos cuerpos,
no de tamaños distintos,
sino de espacios diferentes.

Y mis manos asiéndote,
mis brazos abarcándote,
no odían asirte,
no podían alcanzar tu cuerpo, tu mirada.-


DÉJAME ENTRAR


Déjame entrar a tu íntimo alfabeto
para saber lo tuyo por su nombre
y a través de tus letras
hablar de lo que permanece
y también de auroras y de nieblas
Déjame entrar para aprenderte
y girar en tu órbita de voces
hablándote de lo que me acontece
describiéndote a ti
Quiero dar testimonio a los hombres
de tus enes y tus zetas
desnudarte ante ellos como una niña
para que todos se expresen con acento puro.-







                   ES TU NOMBRE

Es tu nombre y es también octubre
es el diván y tus ungüentos
es ella tú la joven de las turbaciones
y son las palomas en vuelos secretos
y el último escalón de la torre
y es la amada acechando el amor en ante muros
y es lo dable en cada movimiento y los objetos
y son los pabellones
y el no estar del todo en una acción
y es el Cantar de los Cantares
y es el amor que te ama
y es un resumen de vigilia
de vigilancia sola al borde de la noche
al borde del soñador y los insomnios
y también es abril y noviembre

y los disturbios interiores de agosto
y es tu desnudez
que absorbe la luz de los espejos
y es tu capacidad de trigo
de hacerte mirar en las cosas
y eres tú y soy yo
y es un caminante en círculo
dar a tus hechos dimensión de arco
y a solas con tu impulso decirte la palabra.-



                      Homero Aridjis



Imágenes: pinturas de los artistas plásticos españoles
Lluis Ribas y Vicente Romero Redondo. Contemporáneos.





lunes, 23 de julio de 2012

El Búfalo

                          Batania, poeta español de nombre Alberto Basterrechea, nacido en Lauros, Vizcaya en 1974. Ha publicado, entre otros, "Neorrabioso" un libro de poemas y pintadas.  De espíritu libre y muy crítico hacia la sociedad actual, su poesía está impregnada de ironía y una fina agudeza . Ha escrito en su blog: "-He dejado de leer los poemas ganadores./ -¿Y eso?/ - Tardaba un mes en comprenderlos/ y me volvía un mes más tonto"



                            "Por qué, se pregunta
                            mientras apaga la luz,
                            por qué ya no puedo ser
                            ciervo,
                            león,
                            cámara 
                            o espectador"


EL BÚFALO     poesía de Batania

Si es cierto que el búfalo
puede seguir corriendo
durante un leve instante
con la bala metida
dentro de la cabeza,
yo deseo ser búfalo:
seguir soñando
con la bala a cuestas,
probar futuros
hasta la última milésima.


PALOMA

Paloma,
dijo el primer poeta del mundo.

Paloma blanca,
dijo el segundo poeta del mundo.

Paloma blanca que sueña,
dijo el tercer poeta.

Paloma blanca que sueña un puma,
dijo el cuarto poeta.

Paloma blanca que sueña un puma azul,
dijo el quinto.

(De los cinco poetas,
sólo quiero ser como el primero).


CADA VEZ TARDAMOS MÁS


Qué se puede hacer con una chica entre blanco y amarillo
que cursa en primero de rebeldes y en quinto de filología,
una mujer como un ramo de apio o como un cóleo sin maceta,
más bella que un triciclo silvestre o un orfeón de romeros,
que piensa a puño que Shakespeare
no alcanza a Hemingway
y Cortázar aventaja a Stendhal por más de tres submarinos,

que se puede hacer con esa chica si luce quince años menos
y te saca cinco centímetros de risa y altura,
y desde tan arriba
te ataca y dice fuego a Tolstoi, abajo Hugo, cieno a Balzac,
fuera Propercio, vinagre a Dickens y cinabrio para Catulo,

qué se puede hacer salvo amarla, salvo apretar
tu corazón prieto
sobre su corazón prieto, salvo besarla sin camisa
y olvidar sus calaveras de furia,
gloriosa niña que te amo tanto
pero te crees la petunia y cráneo de la muerte,
vamos a ver, en qué planeta es mejor tu Salinger
que mi Lope de Vega, dios mio, qué tontería,
es que no puedo dejar de contestarte,
por tu puta culpa cada vez tardamos más en llegar a la cama.-


POESÍA O CERO

Yo el dormido. Navegando sin ojos
en el bote de las luxaciones. Treinta años,
doscientos huesos y cuánto humo.

Cuánto amor
en falso, cuánto estuario baldío,
cuántos bueyes, cuánto sinpájaro.

Tenía que. Me vine a Madrid a
probarme la ciudad. Quería buscarme en
destierra firme. Quería frotarme contra
la muerte. Quería el poema.

El poema.

La poesía.

Poesía o nada
(hace un tiempo espléndido para otra Bastilla)
Poesía o nadie
(estamos en vísperas de las manzanas)

Poesía o cero.-



                                                               Batania


Imágenes: pinturas del artista ruso Vladimir Volegov , nacido en Chabarovsk. Contemporáneo.






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domingo, 22 de julio de 2012

Mitad de la vida

                               Víctor Gaviria, poeta nacido en Medellín, Colombia en 1955. Psicólogo egresado en la Universidad de Antioquia, es también guionista y uno de los directores de cine colombiano más reconocido internacionalmente. Sin haber escrito antes una línea se dedicó a componer relatos y poemas. Luego vendrían sus colaboraciones en la revista "Acuarimántima". De sus libros de poemas, se destacan " Con los que viajo sueño", Premio "Eduardo Cote Lamus" en 1978, "La luna y la ducha fría" Premio Nacional de Poesía de la Universidad de Antioquia" (1981), "El Pulso del cartógrafo" (1987), "El Rey de los espantos" (1992), "El pelaito que no duró nada" (1992), "El Tío Miguel" (1998), etc. Gaviria es reconocido por reflejar en sus textos y películas la realidad social de su país.


                                      "No espantas
                                      las moscas en la mesa
                                      Pasas con cuidado las páginas
                                      para no inquietarlas"


MITAD DE LA VIDA   poesía de Víctor Gaviria

Como un hombre que ha hecho tantas cosas olvidadas,
y en el futuro otras tantas que no recordará,
inculto, sin lecturas,
que sólo tuvo en casa viejos libros en desorden
nunca leídos,
y su cabeza da vueltas en un oscuro remolino
bajo la tierra,
y nunca tuvo voces, cielo abierto,
ramas sobre ramas.
Como un hombre de rosados oídos de caracol.
Lejos del mar
que a mitad de su vida oye la orden,
la obsesión.

Soñamos escribir algunos libros
pero nunca lo hicimos.
En nada se rebajan.
Hemos cantado, silbado por lo bajo
canciones ordinarias
que significaban otra cosa desconocida.
La verdad, hemos callado hace tiempo,
no sé las razones.
Busco entre mis cosas un libro que no he tenido,
busco fotos que no he guardado,
colecciono hermosos papeles que se deshacen.-


A USTEDES PENSAMIENTOS

Agradezco que no me hayan traicionado,
y que se hayan escondido tan hondo
detrás de mi cara,
que yo haya estado con tanta gente
en fiestas y reuniones de trabajo,
y ustedes hayan permanecido silenciosos,
sin hacer huir a nadie de mí,
y no hayan hecho ruido involuntario como
lo hacen algunos vasos o sillas que se caen
de extraña inquietud...
A ustedes, pensamientos, agradezco
haber esperado tanto tiempo en la última pieza honda
de mi vida,
sobretodo porque han hecho que algunos me amen
por escucharlos sin decirles nada, por estar ahí como una compañía
que tanto necesitan las cosas,
por estar ahí en las largas noches
en que no éramos nadie, por favor, no éramos nadie,
Y el viento nos barría...






                                            CUÁNTAS LÁGRIMAS

Cúantas lágrimas se desperdician en los cines
o en los libros, o aun las lágrimas espontáneas
de los aficionados al fútbol cuando se reúnen por millares.
Porque cuando salen del cine, o dejan a un lado los libros, o se
separan de la multitud,
los hombres y mujeres miran las calles con ojos secos
que lo hacen todo transitorio:
¿para dónde van tan de prisa,
pensando en otras cosas?
Van hablando con ellos mismos
el diálogo del que no pregunta nada
ni nada responde.
Lluvia, agua humilde del cielo,
hazme blando como esta tierra.-


                                                        Víctor Gaviria


Imágenes: pinturas de la artista estadounidense Karen Offutt, nacida en Dallas. Contemporánea.






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