Vivir en tu voz

                                 Paloma Palao, poeta española nacida en Madrid en 1944. Licenciada en Derecho por la Universidad de Madrid, abandonó el ejercicio profesional para dedicarse definitivamente a la poesía. Fue profesora de Lengua Española en el Instituto de Cultura y colaboró con sus escritos en medios periodísticos tales como La Estafeta Literaria y la revista Litoral. Parte de su obra está contenida en los siguientes títulos: "Resurrección de la memoria" (1978), "El Gato junto al agua" (1881) que mereció el Accésit al Premio Adonais; "Contemplación del destierro" (1982), "Retablo profano" (1985), "Hortus Conclusus" (1986), "Música o nieve" (1986). Su magnífica obra como poeta, se vió tronchada por su trágica muerte en un accidente automovilístico a fines del año 1986.

                                      "Detrás de tu belleza está la ignorancia,
                                      como delante de ti está tu rostro siempre,
                                      aunque tampoco es útil la máscara"


VIVIR EN TU VOZ     poesía de Paloma Palao

Vivir en tu voz,

doblarme
bajo tu párpado, sería necesario
para compensar
el beso
de nieve, la luciérnaga
de esta resurrección imposible. Pero nada
tan hueco como el agua,
donde el pozo
no es medida, sino acumulación
culpable del vacío, inexistencia
proclamada,
fondo desposeído por su transparencia,
recompensa de mirar
hacia la oscuridad
y hacia dentro.-


ESCRIBIRÁN MI NOMBRE

Escribirán mi nombre en un libro
de nombres apretados, y referencia,
breve harán del tiempo que pasé,
vivida.
             Tendré, a lo sumo
quince páginas en una antología.
Algún niño recitará de carrerilla:
Nacida en Madrid en el 44, perteneció
a la generación perdida, no tuvo
guerra a la que le sujetaran,
ni amo, ni dueño, ni posición torcida.
Descubrió su vocación
muy niña, presentándose a todas
las oposiciones convocadas,
a la cátedra vacante del amor, retirándose
la víspera a un rincón, con su perro
-aún no nacido-, a acunar sus arrugas,
a repasar el índice de materias
-nunca demasiado sabidas- : los celos
el dolor, la comida.
                                   No quiso
saber más que de lo suyo. De fe
arraigada en ese punto
muerto de la angustia, no quiso
comulgar con -ruedas de molino,
ni tener hijos con ruedas de molinos...
Hasta que un día...Tuvo el valor
de recogerse el pelo y andar
más deprisa y subirse a la boca
una mentira.
                        Y todo fue ya
póstumo...Desde ese día.-


SON IMPORTANTES TANTAS COSAS


Son importantes tantas cosas

-madre-. El olor

de naftalina, los baúles

en los que vamos destripando

sueños, años pasados

bajo la misma sombra. Sin embargo

preparo con prisa mis maletas, vacío

los cajones rencorosa

de una alegría que no pudiste

darme, y es todo tuyo

-madre-. Las maderas

que rechinan vengativas, los cuadros

de dudosa

firma, las bandejas de plata que transportaron

turrones navidades

pasadas y nunca perseguidas.

Hago el inventario

-cruel siempre- que me anuncia

tu presente

concepción de silencios. Hago

y olvido, varias

docenas

de bordados enaguas y colchas

con mi nombre. Las mantas

-madre- quedan con su olor a naftalina

enmohecida, quedan

dos pares de zapatos viejos, mi primer

par de medias, el bolso

que estrené una mañana, cuando tuve

que esconder mi pañuelo

demasiado grande para una sola

lágrima. Mi estatura

se parte -frente a ti- y sólo

queda un murmullo

de alas vencidas por la vida. Me olvido

de las cosas importantes. Del vaso

de mis fiebres, de las horas

pasadas sobre mí como en la muerte. Me llevo

todo -madre-. Hasta esa lágrima

dormida entre mis ojos. Dejo

a cambio el inventario -firmado y rubricado-

de mis sueños. Abres la puerta, salgo

cierras. Vuelves

por el largo pasillo de la casa. Enderezas

ese cuadro

torcido, que yo moví al pasar y quizá

pienses en pintar las paredes

de mi cuarto, en cambiar las cortinas,

en recoger pisadas que aún

nos viven,

que nos pueblan de adioses

presurosos, como alargados trenes

que no paran. Que no te importe

nada, madre, madre. Que no te importe

la sangre -madre mía- que en río

de silencios nos separa. Que no te importen

las llaves que perdiste

para impedir mi marcha.-

              Paloma Palao

Imágenes: pinturas del artista ruso

Aleksei von Jawlensky (1864-1941)

del expresionismo.

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