El Búfalo

                          Batania, poeta español de nombre Alberto Basterrechea, nacido en Lauros, Vizcaya en 1974. Ha publicado, entre otros, "Neorrabioso" un libro de poemas y pintadas.  De espíritu libre y muy crítico hacia la sociedad actual, su poesía está impregnada de ironía y una fina agudeza . Ha escrito en su blog: "-He dejado de leer los poemas ganadores./ -¿Y eso?/ - Tardaba un mes en comprenderlos/ y me volvía un mes más tonto"



                            "Por qué, se pregunta
                            mientras apaga la luz,
                            por qué ya no puedo ser
                            ciervo,
                            león,
                            cámara 
                            o espectador"


EL BÚFALO     poesía de Batania

Si es cierto que el búfalo
puede seguir corriendo
durante un leve instante
con la bala metida
dentro de la cabeza,

yo deseo ser búfalo:

seguir soñando

con la bala a cuestas,

probar futuros

hasta la última milésima.

PALOMA

Paloma,

dijo el primer poeta del mundo.

Paloma blanca,

dijo el segundo poeta del mundo.

Paloma blanca que sueña,

dijo el tercer poeta.

Paloma blanca que sueña un puma,

dijo el cuarto poeta.

Paloma blanca que sueña un puma azul,

dijo el quinto.

(De los cinco poetas,

sólo quiero ser como el primero).

CADA VEZ TARDAMOS MÁS

Qué se puede hacer con una chica entre blanco y amarillo

que cursa en primero de rebeldes y en quinto de filología,

una mujer como un ramo de apio o como un cóleo sin maceta,

más bella que un triciclo silvestre o un orfeón de romeros,

que piensa a puño que Shakespeare

no alcanza a Hemingway

y Cortázar aventaja a Stendhal por más de tres submarinos,

que se puede hacer con esa chica si luce quince años menos

y te saca cinco centímetros de risa y altura,

y desde tan arriba

te ataca y dice fuego a Tolstoi, abajo Hugo, cieno a Balzac,

fuera Propercio, vinagre a Dickens y cinabrio para Catulo,

qué se puede hacer salvo amarla, salvo apretar

tu corazón prieto

sobre su corazón prieto, salvo besarla sin camisa

y olvidar sus calaveras de furia,

gloriosa niña que te amo tanto

pero te crees la petunia y cráneo de la muerte,

vamos a ver, en qué planeta es mejor tu Salinger

que mi Lope de Vega, dios mio, qué tontería,

es que no puedo dejar de contestarte,

por tu puta culpa cada vez tardamos más en llegar a la cama.-

POESÍA O CERO

Yo el dormido. Navegando sin ojos

en el bote de las luxaciones. Treinta años,

doscientos huesos y cuánto humo.

Cuánto amor

en falso, cuánto estuario baldío,

cuántos bueyes, cuánto sinpájaro.

Tenía que. Me vine a Madrid a

probarme la ciudad. Quería buscarme en

destierra firme. Quería frotarme contra

la muerte. Quería el poema.

El poema.

La poesía.

Poesía o nada

(hace un tiempo espléndido para otra Bastilla)

Poesía o nadie

(estamos en vísperas de las manzanas)

Poesía o cero.-

                                                               Batania

Imágenes: pinturas del artista ruso Vladimir Volegov , nacido en Chabarovsk. Contemporáneo.

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