Historia

                                                 Blanca Varela, poeta peruana nacida en Lima en 1926. En 1949, luego de estudiar Letras y Educación en la Universidad de San Marcos, se radicó en París donde conoció a Octavio Paz quien fue determinante en su carrera literaria. Posteriormente vivió en Florencia y Washington donde se dedicó a hacer traducciones y trabajos periodísticos. En 1959 publicó "Ese puerto existe" al que le siguieron "Luz de día" (1963) y "Valses y otras confesiones". En 1978, realizó la primera recopilación fundamentel de su poesía en "Canto Villano". Blanca Varela obtuvo el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el año 2001, el Premio Ciudad de Granada en el 2006 y el prestigioso Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2007. Falleció en Lima en marzo de 2009.


                                               "Todo canta a la altura de tu rostro
                                               suspendido como una luz eterna
                                               entre la noche y la noche"


HISTORIA   poesía de Blanca Varela

puedes contarme cualquier cosa
creer no es importante

lo que importa es que el aire mueva tus labios
o que tus labios muevan el aire
que fabules tu historia tu cuerpo
a toda hora sin tregua
como una llama que a nada se parece
sino a una llama.-


NADIE NOS DICE CÓMO

Nadie nos dice cómo
voltear la cara contra la pared
y
morirnos sencillamente
así como lo hicieron el gato
o el perro de la casa
o el elefante
que caminó en pos de su agonía
como quien va
a una impostergable ceremonia
batiendo orejas
al compás
del cadencioso resuello
de su trompa
sólo en el reino animal
hay ejemplares de tal
comportamiento
cambiar el paso
acercarse
y oler lo ya vivido
y dar la vuelta
sencillamente
dar la vuelta.-


TODA LA PALIDEZ INEXPLICABLE

Toda la palidez inexplicable es el recuerdo.

Travesía de muralla a muralla,
el abismo es el párpado,
allí naufraga el mundo
arrasado por una lágrima.-

JUEGO AMOROSO

Las manos a la altura del aire
a dos o tres centímetros del vacío
no se mirará nada preciso
la polvareda que pasa
el inesperado cortejo de plumas
arrancadas al vuelo
la nubecilla rosada y tonta
que ya no es
el cierraojos y el ábrelos
en la breve opacidad
de una luz que no se ve
y el sueño pies de goma
y azules y brillantes
las estrellas
rientes
párpado sobre párpado
labio contra labio
piel demorada sobre otra
llagada y reluciente
hogueras
eso haremos a solas.-


                                                        
                                                       ESTRÉCHAME LAS MANOS

                                                 Estréchame las manos,
                                                 la única luz que nos queda,
                                                 no me dejes olvidada
                                                 en la cima de una ola.

                                                Aléjate

                                                 La vida es una noticia conmovedora

                                                Atravieso el desierto,
                                                la terrible fiesta en el centro de un cielo derribado.
                                                Estoy casi olvidando.-


                                                                Blanca Varela


Imágenes: pinturas del artista alemán Caspar David Friedrich (Greifswald, 1774-Dresde, 1840)

 

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