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miércoles, 11 de mayo de 2016

Una mujer


Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.200 hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.355-

                                                                                              Francisco Alvarez

Poeta español, nacido en Galicia en 1957. Autor bilingüe (gallego-castellano). Reside en Nueva York desde 1984. Algunas de sus obras son: "Sombra de luna" (2015), "Geometría y angustia" (Poetas españoles en Nueva York), "Ratas en Manhattan" (2013), "Entre tu cuerpo y mi cuerpo" (Antología amorosa del autor 1980-1996) (2006), "Piel palabra" (2003), "Entre dos aguas" (1995), "Maruxia" (2010), etc. Lleva publicados, además, unos diez poemarios en lengua gallega. Su último libro es "Para abril y amantes"


                                                                            "Bajo por las sombras que me acechan,
                                                                             por las ruinas de los recuerdos.
                                                                             Acurrucado entre páginas en blanco
                                                                             día a día te construyo"

          





UNA MUJER ME ESPERA

Una mujer me espera
cada mañana al alba
con su pelo suelto
como la palabra
y sus ojos negros
como lunas claras.
Una mujer me espera
hecha abecedario
con su sonrisa inmensa
y su trágico llanto.
Voy como las esferas
silencioso y girando
dormido en tus dos pechos
de limones y dardos.
Te beso entre tu vida,
siempre en tránsito,
y me muero contigo
en cada orgasmo.-



UN CUARTO


                                                                        Y si la muerte es la muerte
                                                                         ¿qué será de los poetas,
                                                                         y de las cosas dormidas
                                                                         que ya nadie las recuerda?'

                                                                                        Federico García Lorca

Nadie mejor que tú, Lola,
para comprender cuatro paredes de un cuarto.
Tu nombre, Lola,
apagado en las arrugas de la almohada.
Lola, nuestra vida.
Nuestra vida fue siempre un cuarto.
Nuestras tristezas, nuestras alegrías,
siempre en un cuarto.
Cabe tanto en un cuarto, cabe tanta vida
y tanto dolor.
En Galicia un cuarto, en América un cuarto.
Nuestra vida un cuarto.
Mi voz de sed de aliento y de labios
en esta noche un cuarto.
Lola, para dibujarte entre cuatro paredes
Tendría esta noche que pintar un cuarto.-



AUSENCIAS

El grito de las Madres de la Plaza de Mayo
es una circunferencia estrangulada
entre el terror y la palabra,
son los rincones vacíos de los paisajes perdidos,
los silencios fríos que calientan el alma.
Hay un gorrión
colgado del viento,
con la cabeza cortada y sangre en las alas.
No sé con qué palabras cerrar esta esquela,
ni se con qué llanto gritar esta vida.-



HUERTA DE SAN VICENTE

Sobre la mesa tuya
he visto iluminarse tus ojos,
como luces de almendro.
Tus ojos amarillos, tus ojos de niebla.
Tu corazón de cachiporra,
brincando por las paredes todas,
desangrándose en versos,
que guardan luto bajo tu sombra.
Tu sonrisa de infancia,
asesinada a dientes,
se sienta en tu alcoba.
Sobre la mesa tuya
hay llantos que brotan,
lágrimas de querubines,
en nubes de hojas,
donde una sábana blanca
envuelve tu boca,
que se atrinchera en tu muerte
de dientes y de horas,
y las campanas todas
tocan a muerto en el viento
donde las nubes lloran.
Tu suspiro en San Vicente
es una noche de ronda,
que cantan por las cigarras
y viaja en las norias,
donde el agua de las acequias
todos tus versos nombra.
En la alacena descansa
tu corazón de mariposa.
En la almohada de tu cuarto
te acecha la mano loca.
Es la envidia de tu alegría,
que como una saeta te ahoga.-



                                                                                               Francisco Alvarez



Imágenes: Pinturas de Arthur Hughes  (Inglaterra, 1830 - 1915)






quiquedelucio@gmail.com




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