Páginas vistas en total

sábado, 28 de mayo de 2016

El silencio

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.300 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.372-


                                                                                                   Richard Rognet

Poeta francés, nacido el 5 de noviembre de 1942 en Val-d'Ajol, en Los Vosgos, junto a la frontera con Alemania. A partir de 1969 comienza a enseñar en la Escuela Normal de Mirecourt, y en el colegio de Espinel donde también anima talleres de escritura. Ha publicado una veintena de libros, desde "Spasmes" (1966), "Tan qu'on fera Noël  (1971), "L´Epouse émiettée  (1977), "Petits poémes en faude" (1980), hasta el último: "Dans les méandres des saisons" (Galimard, 2014). Parte de su obra ha sido traducida al inglés, alemán, español y griego.


                                                                                  "En sus cabellos forcejea el tiempo,
                                                                                   las estrellas están pasmadas,
                                                                                   tú me confías
                                                                                   ráfagas de palabras nuevas"  








EL SILENCIO

Sea cual sea el silencio
que nos enseña
las pruebas de la vida,
sea cual sea el fuego
que recorre nuestras venas,
sea cual sea el rechazo
que oponemos a la noche,
sólo somos inconclusos.-


***

¿De qué silencio hablamos?
¿de aquél que la nieve
extiende sobre los campos?
Y si todos esos soles
hundidos en las simas
desparramados en nuestra sangre,
y si todos esos soles
llegasen gasta él
otorgando a lo que somos
otra realidad, muy parecida
a la del niño que no ha podido
nacer en nosotros?.-


***

Tu quieres romper incluso tu nombre,
quieres faltar a tu palabra dada,
eres el huésped anónimo
que pide a las sílabas
que desconfien de los signos primerizos.-


***

Buscas con la jauría
emboscada en tu sangre,
un nombre que sea el nombre
ora luz, ora ceniza.-


***

Príncipe de la soledad,
antecedente del silencio,
había que quedarse
y no elegir nunca
el poema testigo
de un fatal equilibrio.-


***

No dice:
yo soy la mujer, yo soy el hombre,
dice: yo soy el ser
con sus temores, sus espinas,
él se inventa con nosotros,
en nuestros ademanes, nuestras palabras,
combate cuando sufrimos,
teme cuando le nombramos,
espera, vuelve su rostro,
prefiriendo vernos contar
los bulbos de los tulipanes
que habrá de enterrar
él es ese hueco donde todo se inscribe,
esa sed en nosotros, que lo sueña.-


***

Métete bajo la corteza
del avellano,
protege las fábulas desnudas,
aguza el ído.
Un muchachuelo herido
recita el alfabeto,
pretende que una vocal
oculta bajo la savia
le ha dañado la mano.
No lo olvides,
fue el niño
de los antiguos lugares
que rondan en tu memoria.-


***

Estamos recorridos
por voces antiguas
que no se callan,
voces tan suaves en nosotros,
tan apaciguadoras, tan sabrosas.-


***

Despertarse en las palabras,
-retirarse ante ellas-
ellas saben dónde recoger
el reflejo de las flores,
hacer un alto en la nieve.-


***

No digáis
a las piedras que ellas
no tienen rostro,
confiad vuestra palabra
a su memoria,
y vuestra alegría, que ella
sea su hilada,
que florezca
de estrellas el musgo
que las consuele,
que sea de su
estirpe, la obra
leible, la obra,
de los que miran
en el interior de las piedras.-


***

Nazco de la herida
blanca, en el viento
adelantada y llevada
y lanzada hasta
vosotros, vocales, rostros,
rostros desaparecidos
bajo demasiadas miradas
indiscretas -miradas
de violencia rezumantes.-


***

Pesada luz sobre
-los libros, tiempo muerto-
imposible pasar
las páginas, los ausentes
se oxidan sobre la mesa.
Se rasga la sobrecama:
un agujero, una tumba
yo dentro, antes que yo.-


                                                                                             Richard Rognet




Imágenes: Pinturas de Annie French  (Francia, 1872 - 1965)





quiquedelucio@gmail.com

No hay comentarios:

Publicar un comentario