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viernes, 29 de enero de 2016

El grito del viento


Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.258-
               

                                                                                              Estefania Almonacid

Poeta y narradora de Colombia, nacida en Bogotá en 1991. Estudiante de Comunicación Social y Periodismo de la Universidad Minuto de Dios. Es además fotógrafa y amante de la danza. Ha publicado sus poemas en el libro: "Piedras en el Trópico", en memorias de encuentros literarios de la Universidad del Norte y en la antología  del XVI Encuentro Internacional de Poetas en Zamora (2012), México. Ha publicado crónicas en el periódico Nuevo Milenio y reseñas en la comunidad de escritores y lectores de bibliotecas públicas, entre otros.


                                                                                      "Porque a un pez como yo
                                                                                       le toca vivir con el agua
                                                                                       hasta el cuello. De malas
                                                                                       como la piraña mueca"







EL GRITO DEL VIENTO

¿Cuántas veces
nos engañamos
con el cariño de los escombros?

Dime

¿A qué edad nos hicimos alientes
y rasgamos la última oportunidad?

Dime

¿En dónde vengamos
los recuerdos que repudiaron la esperanza?

Si quieres callar
comprendo.

En nuestras bocas hay sapos rojos,
dormimos en camas de piedras,
amamos con los sentidos usados.

Las paredes se están matando,
bastones que se quiebran,
se miran fijo.
Nos esfumamos para siempre.-


BESOS TEJIDOS

Las calles se envejecían
dentro de las lámparas de los siglos.
Era una mujer de charlestón de seda
la depresión cantaba blues
con los zapatos empolvados
y una sonrisa por dólar.
Andabas por el aire entre periódicos
que empapelaban la fábrica,
te vi por la terraza
encendí la lluvia para que bajaras
en una pirueta de naranja,
       y desde allí sonara el tocadiscos
que recuerdan
a los besos tejidos
la calma en tiempos de guerra.-


OLOR A LUNA

Dicen
que en la luna
habita una mujer
que renunció a los placeres
de la tierra:
Odiar, ambicionar,
temer y envidiar.

Ahora cultiva en cada cráter
su femineidad olor a canela,
sándalo, miel y frutas silvestres.

Dicen
los viajeros
que una mirada de ella
es sabiduría cautiva,
explotando en el alma
de cada uno de ellos.
Haciéndoles volver
a la tierra y regresar a la luna
para ofrecerles
las maravillas del arte.

Dicen
los meteoritos
que cuando duerme,
las luciérnagas
se posan en ella
le acarician los sueños
se van deseando volver.

Dicen
que es una sinfonía escondida,
una palabra exiliada,
una pintura admirada,
dicen también,
que es arte
en forma de mujer.-


INSTANTES DE OLVIDO

Cuando la tristeza
corrompe mi sueño
le doy unos cuantos
golpes al corazón,
no sigue asesinando.
Pero al final
nos enfrentamos
y mi sueño se transforma
en sentencia a muerte.

Dándole la espalda
a ese espacio frío de la cama,
me reclaman los anhelos
por estar orbitando
en los pliegues de tu cuerpo,
en la sabiduría
de tus versos,
en los que callas al mirar.

Las paredes
son las que sufren
por mi discapacitado sentimiento,
humedecidas
empiezan a lastimarse:
Las voces con el eco de
nuestras promesas
me condenan a una eternidad
de instantes olvidados.

Pero aun así,
no iré por ti
porque soñarte
fue dividirme en tiempos perdidos.-


SOLEDAD

En la intimidad no estoy sola
tengo miles de demonios en mi cabeza
que susurran la resistencia del enemigo:
El amor.

No estoy sola,tengo unos cuantos rebeldes
que desean lanzarse a mi abismo despiadado.
Ellos son los solos,
acompañantes
de una musa vagabunda y fiel noctámbula
de las caricias rebuscadas en una juventud carnívora.

Falta de alas ausencia del viento,
asfixiada naturaleza del placer,
se lo dejaré todo a los ecologistas,
ellos harán con mi piel materia prima
entre tus hojas y mi sabia.-



                                                                                                  Estefania Almonacid



Imágenes: Pinturas de la artiste de Estados Unidos, Colette Calascione.






 quiquedelucio@gmail.com

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