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miércoles, 20 de abril de 2016

La mañana


Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.335-
                                                                                   
                                                                                             Grissel Gómez Estrada

Poeta mexicana, nacida en Ciudad de México el 12 de noviembre de 1970. Es Licenciada en Letras Hispánicas por la UAM y maestra en Literatura Española. Imparte cursos de literatura y filosofía en la Universidad Tecnológica de la Mixteca. Ha publicado, entre otros, "Poemas de neurosis y antineurosis (2001), "El lenguaje de las olas" (2000), "Otra vida" (2003), etc.. Participó en la antologia "Versos puercos-Poesía en el andén" (2006), Ha publicado en Unomásuno, La Jornada, Luna Zeta, Alforja, La otra, "La hormiga roja", Periódico de Poesía, Blanco Móvil, etc. Obtuvo el Primer Lugar en el Concurso de Poesía UAM 1996.


                                                                                            "reírnos a carcajadas por el vuelo
                                                                                              inútil de fantasmas, hoy sin rostro,
                                                                                              alguna vez tan bellos que no supimos
                                                                                              cómo sobrevivir"  
    








LA MAÑANA EN QUE ME BESARAS

Tantas voces sobre el dolor que gimen,
por siglos martillando la cabeza,
me demandan silencio, sin embargo,
soy gotitas que toman otro cauce.
Pero tu piel de vitral el deletreo
no palpa, no oye , ni intuye los gritos.
Con prurito, entonces, las gotitas
humedecen este papel en blanco,
cantan a ti: rumiante que silencios
engulle: autista, brida.
Las gotas inventan un cerro rojo
se vuelven tormenta que arrancará
tu casa con su lluvia colérica.
Pero podrían ser, por ti,
girasoles gigantes
que dieran sombra a tu atadura,
turba de notas,
alacranes defendiendo tus ojos
en la mañana estival en que me besaras.-


MÚSCULOS DE POETA

¿Por qué de poetas y trovadores,
grandes pectorales no florecen,
como de toro la carne prieta?

Carniceros, boxeadores fieros
         -comprendidos poco en el mundo-
sólo te ven con la  abierta boca.
"¿Noble? ¿Extranjera? ¿Resucitó?
¿Asesina en serie? Qué profundo"

            Y se les termina la plática.
Mas, te cubren toda en el abrazo,
cual si de espectro tuviera capa,
donde te desaparecen.

Nada es perfecto. De esta manera,
no estaría mal un beisbolista
para las noches en que una alma
poeta no se consigue atrapar.-



PRIMER PASO PARA ABANDONAR UNA ADICCIÓN

Admite que el objeto de tu adicción
es lo primordial en tu vida:
más que el barranco del sueño
más que las mariposas alrededor de tu cabeza
ni ramas ni raíces pueden opacarla
          ni la dignidad
del cuerpo adolorido.
¿Qué hacer, entonces,
para dejar de atracar tu piel
todas las noches
si no sé escribir de otra cosa?.-


ORÁCULO

Si no tuviera esta presion en medio de la frente
iría corriendo

Si no conociera el final de la historia
si no tuviera experiencia en lagartos,
mi vida,
pero tengo aún un sudario en la espalda
que me cala los huesos
como griterío de gaviotas

No es cierto que nunca te haya visto,
no es cierto que no te conozca:
te vi por primera vez cuando tenía
la edad que tienes tú

me has dejado una y otra vez

Casandra para sí misma
espejo de las montañas
mira mis dientes llenos de sangre:
también he chupado cuellos hasta cansarme
y he andado por las calles
gritando tu nombre
como si fueras mi amante asesinado

¿A ti  no te da miedo?
Yo tengo sueño ahora.
¿Dormirías al lado de un alacrán
que tiene la aguja preparada?.-


SOBRE RELIQUIAS


Con las uñas sucias de tierra y estropajos
escucho apenas un hálito vacío
escucho y exploro sin encontrar el rastro

he creído encontrar vestigios
en rostros de amistades avejentadas,
viejos con alcohol en las venas
y consejos alados con la lengua

signos desatados exigiendo un canto

He delineado tu rostro
con notas tropicales y desgraciadas
en esos gestos cansados  que cantan
y así tener pretextos para sufrir
        como un amoroso cualquiera

cantan conmigo
y la única voz generada pone en orden sombras y guerras

y todos somos piedra y dios

reliquias falsas
o quien sabe...

Esa loca de la casa
andando a tientas, a lo loco
inventa una voz que nunca me dirá "hija, buenos días"
ni me reñirá por irme tan lejos

Ojalá te imaginara, padre,
como si hubieras sido un señor acaudalado y sobrio

y tal vez, con ello, el aleteo de las mariposas
no habría acumulado tanta sangre
           en fosas clandestinas.-




                                                                                                           Grissel Gómez Estrada



Imágenes: Pinturas del argentino Vito Campanella (contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com
                        

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