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domingo, 30 de abril de 2017

Esas cosas

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.800 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 1.684-


                                                                                                                     Cristina Ramb

Poeta y narradora argentina, nacida en Córdoba, donde reside. Es Licenciada en Psicología. Publicó los libros de poemas: "Escandalosamente viva" (Sol Rojo Editora, 2001), "La luna del centauro" (20049, "Bendita sed" (2011), etc. Ha participado en numerosas antologías, como "El ojo del martes" (1997), "El andén de los juglares" (1999, 2000, 2001, 2002), "Homenaje a Juan Filloy - Poesías premiadas" (2001), "Luna de pájaros" (2015), etc. Obtuvo el Primer Premio del concurso "Juan Filloy" , en poesía en 2001. Integró el grupo literario "El andén de los juglares" desde 1997.


                                                                                   "Mi madre hablaba de las vísperas
                                                                                     y la muerte algo así como que no
                                                                                     moriríamos en el instante previo                                                                                                               pero nadie me habló de la muerte prematura" 










ESAS COSAS

Soy el grillo que aplastaron porque era un bicho feo
soy la tarde en que decidimos dejar caer la magia
soy la sombra del árbol que llena de hojas el desagüe
la nube que amenaza desde el sur
el viejo que duerme a la intemperie.
Soy la uña verde en el poroto que germina
un boleto que navega en un charco de la plaza
la eternidad del mármol que recuerda algún prócer
el olvido del óxido en la reja de un barrio.
Soy tu fe y tu desdicha como un santo profano
la letra que me falta en el viejo teclado
la casa que no existe
la lluvia que congela
el abrigo de lana que tejieron mis manos.
Soy todo lo que pueda mientras junte palabras
mientras me duela el mundo y le esgrima un poema.
Después seré un silencio, un olvido
una lágrima fundida con el barro.-


ESPECTROS

Eso que nos pasa por dentro
sin la palabra exacta que lo nombre
que se acomoda en el medio del pecho como un hueco
un silencio, un oscuro.
Un sentir diferente a todo verso ya escrito
un germen de poema
un posible rescate
de una mudez a gritos.-


INDICIO

Se desafila la noche
come de nuestra mano como un cachorro de tigre.
Todo es paciencia:
la gota que orada la roca
el latido que pierde su eficacia
la música que sólo es un ruido lejano
el recuerdo se desgasta hasta dejar de dolernos.
La noche ya no es corta ni duele
es ahora un telón de fondo
donde nuestra primavera
comienza a germinarse.-



MEMORIA

Las piedras esconden chispas
siempre hay un fuego escondido
en lo inerte
como memoria de las llamas.
Toda muerte esconde la vida
que la habitó
esperando un roce que
dispare la chispa.
El incendio acecha
en el hielo de la noche.-



BREVEDAD

Una nube en el viento
deshace sus formas
no da un paso atrás
apenas dibujó una ilusión
que se parecía a un algo que ya no está.
Somos
esa levedad terrible
instante de alguien que creemos ser
del primer llanto al último suspiro
materia corruptible
energía que muta.
Una angustia que desmiente
nuestros aires eternos.
Dos fechas en un mármol
y el amor
un intento de negar los finales.-



TRISTEZA

Mi tristeza se parece
a ese beso de urgencia en el oscuro
a esta helada que persiste en cerrarme el pecho
a palabras que perdieron su sentido.
Tiene la consistencia de lo repetitivo
la paciencia del silencio
el aroma de un papel llorado.
A veces
busca sonidos de alas en los vidrios
con la sabiduría de quien ya no duda.
Vuelve sobre sus pasos a borrar las huellas
se oculta de los otros tarareando bajo.
Es una vieja sombra en las mañanas
un perro compañero que le ladra a la luna.
Mi tristeza
es un rostro conocido
que esgrime una poesía.
A veces cuando nadie nos mira
mi tristeza soy yo.-





                                                                                                           Cristina Ramb



Imágenes: Pinturas de John French Sloan  (EE.UU. , 1871 - 1951)





quiquedelucio@gmail.com

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