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domingo, 31 de julio de 2016

Partirá el poeta

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.433-


                                                                                                       Juan Rivera Quintana

Poeta, periodista y ensayista nacido en La Habana, Cuba en 1960 con residencia definitiva en Buenos Aires, Argentina. Licenciado en Periodismo por la Universidad de La Habana. Cursó el Máster de Planificaión y Gestión de la Comunicación en la Universidad de La Plata. Ha publicado libros de poesía, crónicas periodísticas y ensayos historiográficos. Entre sus obras se encuentran: "Alquimia de fantasmas" (1997), "Prestamista de valores" (1997), "Cuentos de La Habana vieja" (1998), "Perverso ojo cubano" (2001), "Breve historia de Carlomagno y el sacro imperio romano" (2008. Ensayo), etc.



                                                                                 "Febrero se me fue yendo como se marchan
                                                                                   las oportunas noches, con delirios de fiebre
                                                                                   y empapan las sábanas oscuras, con olor 
                                                                                   a alcohol de taberna y de pésame incierto"  









EL GENIO DE LA DUDA

Con la neblina partirá el poeta
a lanzar semillas en sitio ajeno
y a iniciarlo todo.
Ya no tendrá la madre cerca, en su ciudad,

el rayo de sol, la profecía agorera
de su bola de cristal.
Una esquina ruidosa para recostar su calma,
endebles de un naipe equivocado.
Con la primera neblina partirá el poeta
a tantear el mundo con el genio de una lámpara
y una pócima milagrera ante la duda
de una tabla desolada.
Después no habrá más códigos ni leyes
ni palabra para calificar todo lo innombrable,
la imprecisión también puede salvarnos
cuando la saeta se dispara y el poeta ya no vuelve.-


GRITOS EN DESBANDADA

Guarda en tu cuerpo todas las memorias
para cuando se nos escapen los ángeles
que ya no duermen
y sólo escuchemos el aullido de un perro
en celo.
Guarda todas tus canciones tristes
que se pegan como cerbatanas a mis oídos
en este concierto de madrugada
que sólo terminará cuando estemos vencidos.
Nuevamente esta asfixia de hereje sin refugio
sabiendo que ya existe lo que busco
miniatura de armario payaso de una sonrisa
horquilla barata de tiangue
muebles comprados al usurero.
Amor, los códigos son tan viejos
como viejas las piedras del camino/como viejas
las mentiras y el terror a las heridas de antaño.
Si yo pudiera ser arena inocente,
cristal de roca estatua de sal
gritos en desbandada estocada final,
hierba silvestre
lecho temeroso de luz desnuda
pero únicamente alcanzo a ser cristal,
arena, estatua, gritos y lecho,
demasiada fragilidad para jugar a ser sobrio.
He pagado mucho precio por este silencio,
y los ángeles que ya no duermen, poco dicen,
pero siguen volando con su lámpara de muerte
y el traidor intenta asesinarnos.
Amor mio, nadie esta noche es tan libre como tú,
sólo que, como dijo un demonio,
el mundo siempre finaliza en altos muros.-









TORPE DESTINO

                                                    "Cometes el delito de andar
                                                      buscando algo que los otros ya
                                                      no alcanzan"

                                                                                Odette Alonso


Un hombre escruta la huella que no pisa
y echa en el baúl los desacuerdos
textos insolubles que han salido de su boca,
comete perjurio y blasfema de sí mismo
con un extraño temblor de piedra desgastada.
Un hombre enciende luces sabiendo que él
no existe
dilata sus espacios y cambia sus rincones
pues teme morir de aburrimiento
recoge caracoles allí donde los sitios apaciguan
soledades/tiene en sus ojos dibujado el disfraz
de lo inconcluso/torpe destino para una impaciencia
que podría asesinarle.
Desconoce que la risa atrae al infortunio
pero se sabe espalda-arco feudo.
Este hombre agoniza sin saberlo,
tierna partida para una ascensión
más lenta y angustiosa.
Transgredir espejos no ha sido nunca comodidad,
para su tristeza innata de revólver sin gatillo.
Un hombre se suicida a quemarropa,
juego fatal de los que ya no buscan explicaciones/
si no muy lejos de sus ojs
Bola de Nieve se apuñala las venas
sobre un elefante blanco y grita:
"No puedo ser feliz".-


EQUILIBRISTA

El rincón del camino se hace piel
en las pupilas del payaso,
quien aprendió a sentir un profundo rencor
por cada aplauso inmerecido de la carpa,
pero continúa durmiendo con los ojos bien abiertos
por temor al rechazo público.
Ese rincón se transforma en abrigo
sobre las espaldas del mago,
olvida sus últimos trucos frente a las luces,
anuncia conejos por palomas negras
sin ruborizarse ante la mentira inocente.
Una varita mágica puede hacerse muro impenetrable
ante los ojos del domador,
perdió la cabeza por impaciencia y aún sus
leones le ayudan a buscarla...
El rincón se hace camino en las manos y en los pies
del equilibrista,
quien no teme a los saltos mortales sin salvavidas,
y siente lástima por los que rinden culto a la rutina,
como si la vida no fuera caminar perennemente
por una cuerda floja.-



                                                                                                  Juan Rivera Quintana





Imágenes: Pinturas de George Romney  (Inglaterra, 1734 - 1802)




quiquedelucio@gmail.com

Escritura fantasma

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.432-

                                                                                                       
                                                                                                                Ela Iakab

Poeta de Rumania, nacida en Lugoj en 1976. Se doctoró en Literatura por la Universidad de Timisoara con una tesis sobre el gran poeta rumano Tudor Arghezi. Es profesora universitaria y trabaja además en Prensa y Crítica Literaria. Ha participado en varias antologías de su país y el extranjero y colabora en revistas literarias y suplementos culturales. Los poemas  fueron taducidos por Martha Asunción Alonso.


                                                                                                 "Me pregunto adónde han ido
                                                                                                  a parar las cenizas de los muertos
                                                                                                  que aquí han esparcido:
                                                                                                  en donde piso se encuentra
                                                                                                  el preciso lugar de los naufragios" 









ESCRITURA FANTASMA

miles de espejos
a través de sus lunas corro y corro
en pos de algún olvido

hay espectros que llenan mi desnudez de nudos
con sus manos translúcidas
y la arrastran inerte
entre polvo de estrellas como espejos quebrados

quizás quieran exorcizarme esta tristeza
quizás yo misma me haya arrojado a ellos 
y en sus destellos
me cicatrice
un poema fantasma.-


LA MELANCOLÍA DEL SABIO

siento latirme dentro
como el haz luminoso que debe ser
el grito de dios
en los templos que levantamos los mortales
la melancolía de un viejo sabio ciego
que me esculpe en las plantas de los pies
con un cincel de piedra
un extraño jeroglífico.-



PEREGRINAJE






he recorrido la espesa oscuridad
cuajada de visiones

los furiosos guardianes
me marcaron frenéticamente
las alas

me marcaron con hierros
y cuchillos

cruzo la séptima puerta para ofrendar
la luz hecha semilla
luz que una vez brotara
de las heridas de Jacob el peregrino.-



EPIFANÍA

nunca nadie en este mundo me amó
hasta el punto de no temer consumirse a fuego dentro

sólo el desierto con sus arenas alucinógenas
sabe cómo encenderme las heridas

sólo el desierto
con su ofrenda sin palabas
sabe cómo trazar la angelical frontera
entre la muerte y yo.-



VIENEN LOS ÁNGELES

por mi sangre agotada surcan y surcan
crepúsculos febriles

inmóvil moribundo en este mar de polvo
digo tu nombre

mi muerte alcanzará a llorarte con una nueva voz
cuando la carne se me vuelva piedra
cuando mi cuerpo astral no sea más que añicos
de otra luz

cada vez que la muerte nos acerca
vienen los ángeles
los prodigiosos ángeles
que dejan brillar extraños fuegos dentro de mis heridas.-



                                                                                                         Ela Lakab




Imágenes: Pinturas de Vladimir Volegol  (Rusia, contempráneo)




quiquedelucio@gmail.com

sábado, 30 de julio de 2016

Las ideas desnudas

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los días, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.





   Publicación N° 1.431-
                                                                                                    
                                                                                                              Lara Peiró

Poeta y traductora española, nacida en Valencia en 1994. Trabaja como redactora en la revista Le Miau Noir. Sus textos han aparecido en varias revistas digitales e impresas. Forma parte del Proyecto Hot Babes. Es autora del libro "Poeta en Berlín" Editorial El Viaje, 2016).


                                                                                  "Quiero hundirme en un abrazo más
                                                                                    largo que la misma eternidad.
                                                                                    Dormir en el jardín de tu pecho
                                                                                    y que mi pelo sean flores amarillas"










LAS IDEAS DESNUDAS

Podemos besarnos sin prisa,
comernos las bocas por amor,
sino por hambre.

Podemos desnudarnos,
entrar en tu cama que
es el templo donde
rezan nuestros cuerpos.

Podemos tocarnos,
frotarnos,
burlarnos de los actores porno.

Y todas, todas estas ideas desnudas
bailan en mi cabeza
a un ritmo suicida.-


ESTROBOSCÓPICO

Cuando anoche miré el cielo
vi que estaba al revés.
Las estrellas se derretían formando
ríos de luz estroboscópica
y tú en medio eras isla.

El parpadeo del instante improbable
era una advertencia de tu peligro
pero tu magnetismo incongruente
atrajo dos polos negativos.

Me pasé toda la noche temblando
en fantasía del roce de tus dedos
borrosos.

Incluso conociendo tus peligros
me enredas en tus canciones
y los pies eligen
caminos distintos
queriendo llegar al hueco reservado de tu cama.

Pero chico,
yo no tengo invitación.
Así que dame un anticipo
antes de que seas polo positivo
y la tierra vuelva a ser tierra
y el cielo sea celestial.-


POLVO

Me gustaría poner flores sobre tu cuerpo.
Flores blancas en tu boca.
Flores lilas en tus ojos.
Enterrar los latidos que han dejado de querer.

Callado y ciego
te confieso que vivo enamorado de un golpe.
El suelo me espera
me vuelves polvo.

Tengo cinco lunas en el techo
y una cruz en tu nombre.
No hay casa.
No hay carretera.

No había nada
y lo hemos perdido todo.

Me quiso y le quise.
No es ansiedad.
Es pánico.

Buscábamos aire
pero había polvo,
en la cama,
en las manos frías
en la voz.

Buscábamos aire.

Me gustaría poner flores sobre tu cuerpo,
y el último aliento de tu nombre
en la piedra con la que tropiezas.-


CUEVA Y TIERRA

He comprado una caja
de cerillas usadas para
iluminar la cueva
de la indecencia.

He comprado una caja
de veinte cerillas usadas.
Una,
dos,
tres
y así hasta veinte
ninguna se encendió al roce.

Yo seguía a oscuras
en una cueva
y digo cueva porque toco tierra
y porque la soledad es una ceguera,
que a veces alivia
y otras no.

Hasta que mis manos
y mi universo se encontraron
y entonces nacieron
mil soles dorados,
mil soles espléndidos,
mil veces yo proyectada
en esta habitación.

Entonces comprendí
que la cueva nunca
fue cueva que fue mi cara
contra la tierra.

La inocencia fusilada,
la chica que se abre de piernas
a la vida y se deja hacer el amor
por esta absurda y vírgen poesía.-


LOS DÍAS NO VIVIDOS

El tiempo es un animal lento,
un perezoso colgado a mi espalda.

Me clava sus garras y la herida duele y arde.

Pero es un ardor agradable,
confieso que es un dolor que amo y ansío.

La espera de verte
de volver a verte

a recordarte
a ti, a tu voz...

Verte y ver que ha cambiado todo,
cada día no vivido ha sido imaginado
y ha existido
y joder ha vivido,
de una manera que nadie entiende.

Confundo el ser y no ser

Tiempo
días eternos
duele
duelen
dueles

Me gusta el dolor de esta espera
de abrazarte y notar en tu espalda
la misma herida que llevo en la mía.
Me gusta la herida de la espera,
nuestra herida de querer volver a vernos.-




                                                                                                    Lara Peiró



Imágenes: Pinturas de John Waterhouse  (Estados Unidos  1849 - 1917)






quiquedelucio@gmail.com

viernes, 29 de julio de 2016

Pérdida


Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio .Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 poetas, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.430-



                                                                                                     Sarai Portilla Salgado

Poetisa y narradora española, nacida en Santander en 1995. Estudiante de Lengua y Literatura Alemana en la Universidad de Sevilla, ciudad donde reside actualmente. Ha participado de diversas antologías y está en preparación su primer poemario.


                                                                                                 "Poeta no eres tú
                                                                                                   ni yo; no somos arte,
                                                                                                   pero tampoco retenemos
                                                                                                   palabra alguna en nuestro puño"








PÉRDIDA

Estar sola
como si huyera del tráfico de afecto,
de la corriente de dolor
que me transmite el lenguaje que nos representa.

Estar sola
como si nunca hubiera sido yo,
rodeada de vacíos con nombre,
como si ahora evitara ubicarlos
en mi naciente forma de entender la pérdida.-


QUÉ HARÉ CON EL MIEDO

Escribir sobre el desgarro
o pernoctar bajo el extraño silencio de las aspas,
bajo el mismo movimiento
que desencadena el miedo.

Aproximar el grito y fragmentarlo.

Una vez más,
la voz del ventilador luchando contra nada
o el frenético batir de las palabras
sobre la gran rotura
que prolonga el tedio.


TULLIDO Y AZUL

No quiero luchar
contra la bestia que resguarda las costillas,
contra la gran coraza que sostiene
la manada de huracanes.

No quiero agrietarme los ojos,
compartir el esqueleto helado,
estirar la piel
para arroparlo todo.

¿Recuerdas?

Mi corazón es azul
y yace tullido entre mis dedos;
no quiero encerrarte
en el minúsculo hueco
donde recito el metal con el que me hiero.-


INFANCIA

Cambiar el hambre por alimento;
tragar el hielo que viste nuestro oceano.
Descansar colgado del trueno
que despertó al niño de papel,
al niño que llora descolorido
vacío, arrugado, sobre la tierra.
Renombrar el deterioro
y observar la imagen
que yace a los pies
de nuestro utópico universo.-


LA SOLEDAD ENGENDRA POESÍA

La soledad,
lijando el pecho,
cubre de sangre al poeta,
cubre de sangre al lector.
Clavada en la lengua
cubre de sangre las bocas,
las manos que tapan las bocas.
Lo trágico, lo bello,
lo tétrico de nuestras voces
vacía de sangre
al pálido cuerpo.
Nace el espanto
y de la punta de sus dedos
brota el arte.-


PIEL DE MARTES

Menos sábados así.
Así, con piel de martes.
Sábados de escarcha en las uñas
de arañar las paredes blancas
de la habitación de los horrores
y perder libros bajo la cama
para que el terrible monstruo
los devore anes que yo.

Menos sábados pirómanos
que escupan humo en sobres
y envíen sin destinatario
cinco incendios por segundo,
y más de esos que deshielan
el temor a ser vencido
pr la monotonía que ofrece
el vaivén de las horas en bucle.-



                                                                                                Sarai Portilla Salgado




Imágenes: Pinturas de Brian Kershinik (Estados Unidos, contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com

jueves, 28 de julio de 2016

Utilidad de mi casa


Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.429-

                                                                                                  Andrea Abreu López

Poeta española, nacida en Tenerife en 1995. Estudia Periodismo en la Universidad de La Laguna. Cuando tenía sólo 10 años ganó el Premio Escolar de Poesía Emeterio Gutiérrez Albelo. El realismo mágico y el surrealismo han sido sus vías para conocer y celebrar la realidad que no está, un mundo que vive bajo la corteza de los ojos. Estudió un curso de poesía con Coriolano González Montañéz y estudió exhaustivamente a las poetas Sharon Olds, Wislawa Szymborska y Diane Di Prima, entre otras. Es creadora y parte del equipo del blog literario "Proyectos garabatos", y también de "El bicho negro" y "Cielo raso."


                                                                                                         "es imposible ver desde dentro
                                                                                                           desde dentro solo soy yo
                                                                                                           ciega del mundo y de mí"









UTILIDAD DE MI CASA

He hecho unas galletas de canela
están en la mesa de la cocina

no me mires así
gato

no ves qe no tengo ojos
sino dos bloques de
cemento
yo también quiero saber qué ocurre
nepal
hay gente que vive en mi ropa sucia
en las bragas que asoman de la gaveta

gato
te puedes quedar en este domicilio
yo ya no ,lo quiero
sabes lo que hay en Gokayama
tejados como naipes en actitud de reyerta
sabes lo que hay allí
la nieve

me preocupo por ti
gato

gato barroquismo
no ves que no queda comida en lata
pack ahorro gourmet gold mousse
surtido catess y bocaditos

nada
Nada.-

No quedan sino edificios aquí
y yo ya no soy de carne
gato
nagual
quién sabe si tú no eres yo
o si yo soy tu comida en lata

apaga la maldita radio de una vez
no ves que no soporto más la
casa distopía
que me duele el cuerpo de la fm

gato
escúchame
no ves que
yo soy presa por partida doble
cárcel de esta casa
cárcel de mí

de la ombriz verde que se posa
en mis esquinas.-







SOY LA TIERRA Y LA MUERTE


Yo soy como la Tierra, siempre
sola, siempre viva. Siempre
gravitante. Siempre giratoria.
Siempre trecientos sesenta y cinco.
Y cuatro.Años bisiestos
y estaciones.

Fantaseo con la niña que duerme
en la otra cama. Se ha hecho amiga
de gallinas hacinadas y ratas
con ojos de sangre. Ella y yo
vivmos en una casa con muros
descubiertos, pilares enormes,
ventanas sin vidrios, alfileres en
las fotos, veneno para gatos.

Me quiere, pero me habla cerca
de la oreja y no consigo ver
lo que me dice. Todo porque soy
una mujer sin párpados ni boca.
Hueca.

Vacía como la Tierra.
Oscura como la Tierra.-



EDREDÓN DE PATITOS DE COLORES

doctor
tengo veinte años y aún no sé dormir sola
mi madre me ha dicho que me olvide
de compartir cama con los ángeles
que los ángeles se han ido
que los ángeles antes eran tres

uno en cada esquina
pero también eran tenebrosos
y mudos como mi cama
los ángeles se han ido doctor y yo
tengo los dedos con forma de rombo
no paro de meter las uñas en los muros
y saco trozos de fotos
verdes
como los ojos de mi padre
doctor
los ángeles
¿qué voy a hacer yo si no tengo párpados?.-


ADIÓS

                                     A Fernando Angulo Herrera

amiga de este cuerpo
me caminas
como la noche
y la noche
me despierta en llamas
te vas
y me quedan los cercos azules
de tu ausencia
ese olor a flores moribundas.-


VIAJE

qué extrañas formas
del agua prismática y la distancia
sólida
detrás del azul
y la ventana y lo otro detrás del
vidrio
y lo otro se me asemeja huraño
rostros destapados
pero solo corteza
en las monedas los bolsos
los pájaros los tickets
los brazos cruzados y los zapatos
de ls que esperan el próximo tranvía.-


LA CIUDAD HÚMEDA

paseo por los herradores
con un libro de anne carson
pegado al brazo
olegado con delicadeza
como un pañuelo valiosísimo
sorprendentemente
estoy hablando sola
y veo otras locas aproximarse
que también hablan con sus espíritus.

en la noche
en la calle de la ciudad despierta.


II

no ha parado de llover
desde esta mañana
intento escribir
pero no hago otra cosa que observar
esas lámparas que cuelgan del techo
unos mocos translúcidos y fríos
prohibido hablar, esto es una biblioteca
yo no pretendía hacer ruido
ahora mi miseria quiere cantar.-



                                                                                                     Andrea Abreu López



Imágenes: Pinturas de Pavel Petrovich Sokolov   (Rusia, 1899 - 1961)





quiquedelucio@gmail.com




miércoles, 27 de julio de 2016

Ausencia


Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiemos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.428-

                                                                                         
                                                                                             Francisco J. Bustos Briones

Poeta, narrador y editor de Chile, nacido en Santiago en 1982. Es autor de "Un grito de otoño en un jardín de rosas histéricas" libro de poemas publicado por El Ángel Editor de Ecuador. Entre otras presentaciones, fue poeta invitado  al Encuentro de Poesía Paralelo Cero, 2016 .Es diseñador de libros artísticos de poesía.


                                                                                            "Envejecemos, la ciudad se torna gris
                                                                                              pero nacemos.
                                                                                              Las hormigas dejaron de trabajar,
                                                                                              les toca descansar"








AUSENCIA

I

Suelos ásperos,
secos,
por el cual pasan,
mis suelas ausentes.

II

Perecen en ausencia,
mis caídos,
ojos opacos.

III

Ruidos caen como lluvia
en mi cabeza,
que se mueve en este cuerpo,
a la deriva.-


CABELLO

Cabello que te alimentas de agua viva
que brota desde el cielo.
Vertiente constante y sonante de vida.
¡Crece cabello!
Prfotege este cerebro de todas esas palabras
vacías que pululan por la ciudad de bocas abiertas.
Cabello, te mueves con el viento
que susurra en tu oído rizado.
Cabello, que caes y descansas sobre hombros de hombre.
Cabello, te estás manchando de blanco,
¡se nota que te has cansado!.-


VENDAVAL

¡Ciudad!
Ciudad, ha pasado más de medio quintal de harina
por entre mis dedos abiertos.
Harina blanca.

Blanca harina entumecida.
Ciudad, han pasado tus cuatro vientos repetidas veces
por mi cuerpo.
Ciudad, veo pasar tus seres.
Seres que ríen, se abrazan, se estrujan, se empujan,
se abrazan, se besan, se miran.
Seres que gritan, se odian, se empujan, se escupen, se golpean,
se matan.
Seres que lloran, seres que abrazan.
Seres inocentes, seres en brazos, seres limpios de ojos intactos,
seres sin palabras, seres de llantos y gestos, seres puros.
Seres que abren el cielo, abren corazones,
abren sentimientos, abren cabezas.
Seres que te detienen ciudad áspera.
Dejan el tiempo sin minutos ni segundos;
sólo flotan en el aire sus risas
risueñas, risas que traen suavidadpor pequeños segundos,
segundos de vida en pequeñas risas.
Ciudad, he salido.
Ciudad, he salido esta tarde-noche a sentarme en tu lomo.
Antes de salir a sentir tu viento,
puse entre mis brazos a mi pequeño retoño.
Retoño dulce y amable.
Retoño con el pelo ensortijado prendido en llamas.
Retoño que es un vendaval.
Un verdadero vendaval que revuelve
con su tierno aire mi corazón salvaje.
Lo he dejado con los ojos cerrados suspirando
por su pequeña boca.
Suspirando un pequeño aliento inocente.
Ciudad, querrás roberte su aliento.
Ciudad, que preguntas por qué tengo los ojos en llamas
y la frente afiebrada.
Ciudad, no lvides que soy un vendaval.
vendaval de día.
vendaval de noche
vendaval que está sentado en tu lomo
vendaval en mis pestañas
vendaval hasta el final
vendaval hasta que no quede viento que soplar.-


CUERVO

El oído se vuelve sordo con el eco de tu ruido.
Vienes acechando con tus alas extendidas,
dando aletazos que llenan el espacio.
No dejas de dar aletazos, esos vienen
como gritos de espanto,
acorralando cada gramo de aire fresco
que se cruza en tu vuelo.
Vas templando el cielo para deslizarte a tu antojo,
entre sombra y sombra se te ven los huesos.
Eres una lanza en picada con tus alas encogidas,
giras con prisa para clavarte de prisa.
Has dejado dos hoyos en lugar de ojos,
quedando un grito contenido
sin ser atendido.
Un crujir de garganta, una boca abierta.
Un momento sin movimiento petrificado en el tiempo.
Vuelves a levantar el vuelo,
buscando otras cuencas que brillen de asombro
para sacarle los ojos.-


PÁJARO

Dedicado a todos aquellos que dejaron su tierra, aire y cielo.
En busca de otros suelos...

Se mordió el corazón y se metió una reserva de orgullo
en los bolsillos vacíos.
Por si le hacía falta, saboreo el último pan con queso,
antes de emprender el vuelo.
Sin pedir silencio, soltó una mueca...
le dijo adiós a todo y cerró la puerta.
La diosa fortuna ya soltó los dados y estos están rodando.
Se subió en un pájaro desconocido,
un poco ncómodo se sentó en el lomo,
mientras el pájaro agitaba sus alas, se dijo medio pensativo
¡hay que ver lo que pasa ahora que ya no seré de casa!
Se mordió un poco los labios y se cruzó de brazos.
Miró hacia abajo...¡ya no hay como bajar de este pájaro!
Se sumergió entre sueños y miedos dejando caer su cabello.
Despertó riendo medio dormido
y bebió una copa de vino.
Sintió el corazón hinchado, ya estaba preparado.-




                                                                                                  Francisco J. Bustos Briones





Imágenes: Pinturas de Egon Schiele  (Austria, 1890 - 1918)




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martes, 26 de julio de 2016

Café pendiente

Sexto año de una antojadiza antología de la pesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lecor, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.427-


                                                                                                     Rafael Cuadrado Serrano

Poeta de Ecuador, nacido en Quito en 1993.Forma parte del Centro Internacional de Estudios Poéticos del Ecuador, desempeñando la función de Secretario de Literatura Juvenil. Es cofundador del grupo literario "Aporema, donde realizó la publicación de la antología poética "Cuatro Estaciones". Colabora con la revista "Utopía" de la Universidad Politécnica Salesiana. Obtuvo el Segundo Premio Nacional de poesía del Instituto de Arte Moderno Ecuatoriano - Argentino en el 2014. Integró la antología "Poesía para Todos" junto a un poeta cubano y un argentino.



                                                                                        "Me miran desde todas partes
                                                                                         con ojos roedores, olfatos indiscretos
                                                                                         y certeza de que mi soledad intenta,
                                                                                         con el puñal de la rutina, matarme"







EL CAFÉ PENDIENTE

Para hablar contigo
debo hacerlo con el revólver en la boca,
ajustarme la corbata hasta ahogar la voz
cerrar los ojos para imaginarte,
robarte la dulzura a golpes,
arrebatarte las caricias con lijas y balas
revolverte las entrañas con mis mordeduras.

Para hablar contigo
debo tener el revólver en la frente,
desnudarme en las ventanas del silencio,
descender de los ascensores ilusorios
y revolcarme en el lodo como un cerdo,
pretenderte como un ave
y dejar mi voz en tu cabeza como el eco
entristecido del suicida.

Para hablar contigo
debo presionar el gatillo del revólver
o saltar del mismo puente que tú lo hiciste
y atravesar la dantesca aventura hasta los cielos,
debo conversar con Lucifer o Jesucristo
y agendarme un minuto en tu oficina
para tomarnos el café pendiente.

Para hablar contigo
debo arrancarme la vida,
debo amarte.-


LAS ARAÑAS DE TU RECUERDO

Las arañas de tu recuerdo
me recorren la espina dorsal
de hueso en hueso.
Vienen sin llamarlas,
sin aviso ni precaución,
muerden el poco pellejo que queda
y tragan mi sangre para escupirla luego,
se reproducen en cientos
cuando la luz está apagada
y los sonidos que existen
son sólo mis gritos.

Las arañas de tu recuerdo
son cientos, miles,
que pueblan el universo,
están bajo los libros,
detrás de los cristales,
y en la oscuridad sobre todo
y en cada una de las esquinas
de mi casa.

Me vienen cuando duermo
caminan por mi carne
y muerden los pelitos de mis piernas,
me arrancan la poca humanidad
que me queda,
corroen con sus dientes de diamante
y me miran dormir
con sus ojos de espejo,
no tienen piedad, no,
las arañas son hijas de tu recuerdo,
se parecen a ti,
únicamente, a ti,
sobre todo, tienen tu belleza,
tus ocho patas
y la misma fatalidad
con la que besas.-


CUERPO DE MÁRMOL

Cuerpo de mármol, tallado
con cincel de muerto,
¡muerto extraño!
más extraño que el silencio,
cuando en tu boca
produce colores,
formas incomparables,
indecibles,
de melodías calladas,
de profundas mudeces,
cuerpo de mármol,
piedra suelta en medio del río,
suelta entre piedrecitas de oro,
corales y cangrejos
con formas extrañas,
inmensas,
monumentales, eternas
como la talla de Miguel Ángel
cuando se vio al espejo,
el mismo cincel esculpió tus labios,
dibujó tus senos,
hizo de ti el cuerpo de piedra,
corazón de piedra,
alma de piedra, que yo tanto quiero.-


DICOTOMÍA

Tú: yo mirándome.
Iguales y distintos.
Piedra y martillo.
Eres y no eres,
soy siempre.
Forma y reflejo.
Ojos y cabeza,
a veces grito.
Caeza, grito y ojos,
transparentes,
inservibles,
rotos.
Inútiles armaduras.
Alma y cerpo,
tú y yo.
Cuerpo y cuerpo,
animal y hombre.
Alma y alma,
yo y yo.
No digo que no existas,
pero sin mí no lo haces.
Tú existes porque yo escribo el poema,
si tú lo hubieras escrito,
yo no existiría.
Susceptible,
egoísta,
poesía.
Tú y tú,
irrealidad.
Yo y yo,
futuro.
Tú y yo,
poema.-




                                                                                              Rafael Cuadrado Serrano



Imágenes: Pinturas de Arnaldo Rocha Rabel  (Puerto Rico, contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com

domingo, 24 de julio de 2016

Forma de amor

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.426-

                                                                                               
                                                                                                     María García Zambrano

Poeta y narradora española, nacida en Elda en 1973. Estudió Ciencias de la Información en Sevilla y estudios de doctorado en Literatura, además realizó cursos de post grado en Letras Modernas en la Universidad de París y Semiótica y Lingüística en la Pontificia Universidad del Perú, en Lima y Literatura Hispanoamericana en la Universidad de Buenos Aires, Argentina. Ha publicado "El sentido de este viaje" (Alicante, 2007), "Menos miedo" (Torremozas, 2012). "La hija" (2015), etc.
Participó en diversas antologías como: "Poesía en Sidecar" , "En legítima defensa", "El salón Barney", "Voces del extremo", etc.



                                                                               "Que el banquero no se lleve los dientes de leche
                                                                                 ha venido el minero, la cirujana, el labrador
                                                                                 para abrir, y será un pájaro y tendrá horizonte
                                                                                 y traerá el vuelo y más, mucho más"     


   






GEOMETRÍAS

La forma de este amor es extraña.

No es un amor redondo
sin picos ni altibajos
no es un amor trapecio
un amor coral
un amor atracción de feria.

Es un amor de luna
con labios de papel
y corazón en medio.

La forma de este amor es navegable
es opaco y transparente
es líquido y gaseoso
con chispas
y electricidades
un amor contenedor
un amor pisa-papeles.-


EN MITAD DEL PARAÍSO

De la oscuridad,
el viento como un huésped
se instala en tus dedos
y tú
amor deseado por todos los jóvenes
permaneces dormida

recibiendo en tu vientre
la semilla del dolor.-



EL TIEMPO DE LAS UVAS

Hasta ti
costa de mis esperanzas
barco ebrio
navego.

Conozco los continentes
para llegar a tu abrazo.
Conzco los delirios
que traerá el temporal.

-El viajero no abandonó la patria
su amada hasta el fin de los días.

En el mar de los hombres.
En el mar de los nombres
me aventuro donde
las aves escapan
a costas amables
y me indican
el camino del sol.-


EL NACIMIENTO DEL MUNDO

Existe ese lugar donde quiero ir
al fin
acompañada de la mano invisible
deseo llegar
espacio profundo
donde nacen
los primeros sonidos
las primeras verdades.

Un lugar invisible y certero
que sólo siente
el que nombra
con la voz de los siglos
un lugar que sólo ven los niños.

Vedado a la razón, al sentimiento
pertenece al oscuro abismo
donde habitan los locos,
donde habitan los poetas.-


SALIDA NOCTURNA

Esta falda plisada
                              con botines
una blusa que vaya
                              con mis labios,
el escote imperfecto
                               que perturbe.

Al fondo del armario están mis ojos
cosidos con puntadas de limón.
No los quiero abrir, me muevo a tientas.
Elijo una piel que me borre la piel.


MENOS MIEDO

Me ha crecido una hermana de los ojos
y ahora puedo mirar el horizonte.
-¿El invierno es infinito?- me pregunta.
Mientras, damos de comer a dos palomas que golpean
con su pico los cristales.
_ Me duelen los dientes de masticar tinta.
Me ha crecido una hermana de los ojos
y ha amanecido.
La noche duraba más de un sueño, y a veces dolía
en la boca y en los párpados.
-¡Podré quedarme contigo?
Me ha crecido una hermana de los ojos
y ya no veo la muerte.-



OLOR A MADRUGADA

Anduve haciendo viruta
con la madera de tu espalda
y al ver que no eras tú
amanecí

en el año del silencio.

Boca cerrada.
Me mordí los dientes y no brotó
la saliva de tus labios.

Es difícil no tener la tentación de embarcarse
en el crucero nocturno que ofreces.
Me contengo y enloquezco:
los barbitúricos se los doy al pájaro
me acuesto con la alfombra
me como tus camisas.
Una sombra ausente ha despertado.
Olía a madrugada.

Detrás de esta sombra estaba
todo el silencio posible.

Este valle tiene alas,
que aparecen en fragmentos.

A temperatura normal me desdoblo:
medio poeta medio ministra
pero siempre dividida por tu cuerpo.-



                                                                                                   María García Zambrano




Imágenes: Pinturas de Franz Von Stuck  (Alemania, 1863 - 1928).





quiquedelucio@gmail.com

Ojos de estrella

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.425-


                                                                                                  Marco Antonio Toriz

Poeta, cuentista y narrador de ciencia ficción mexicano, nacido en Ixtapaluca, Estado de México en 1996. Estudiante de Lenguas y Literaturas Hispánicas en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. Fue becario para la Fundación de las Letras Mexicanas y la Universidad Veracruzana en el curso de Creación Literaria. Actualmente es dictaminador de narrativa y publica una columna en la revista Primera Página, hecha por estudiantes de la Facultad de Filosofía y Letras. Algunos de sus textos han sido publicados en "Osario", "Primera Página", "Punto de Partida", entre otros.



                                                                                                      "Las noches son más cortas
                                                                                                        pero a la vez
                                                                                                        más largas que antes,
                                                                                                        despiertan de su letargo
                                                                                                        invernal"   









BARGAIN

                                              A ella, la de los ojos de estrella
                                              y el corazón de piedra.
                                              A ella, todo. Siempre.-

I

Mi nombre es tan común como una puerta
o como un cuadro sin imagen.
Llamarse como yo es respirar dolores y expulsar franquezas.
A quien lleva mi nombre no le digo tocayo
sino hermano estoy contigo en tu dolor
Yo te entiendo. Todo va a estar bien.
Pero hasta ahora no conozco a nadie con mi nombre,
y decírselo al espejo es muy difícil todavía.


II

Mi pecho es una serie incierta de certezas:
Mi dolor no es mortal estrictamente.
No he perdido a un familiar amado,
No me he quedado sin techo,
no he pasado hambres prolongadas
ni he padecido enfermedades de muerte.
Simplemente sufro de amor,
y ese es un dolor perecedero.
La vida está llena de vaivenes,
El tiempo pudre lo que no comprende
y los males cotidianos comienzan a apestarse.


III

Soy hijo, hermano y esclavo;
Cada quien sabe
qué parte de mí le corresponde.


IV

No porque diga soy malo
tiento a la rudeza y escapo a los aromas
o digo que no tengo sentimientos.
Es bien sabido que el que actúa
es muchas veces contrario a lo que dice.
Pero no puedoevitarlo:
A veces me paso de vueltas
y no es por culero,
es simplemente mi fisonomía.

V

A veces la lluvia me agarra
en los lugares menos previstos,
en donde guarecerse es utopía.
Pasa igual con muchas cosas:
Cuando llego, el metro ta salió.
Cuando el tránsito estuvo despejado,
tuvo que apagarse el coche.
Cuando llegué a la cama ya no estaba el sueño.
Cuando empecé a amarte, tú ya te habías ido.

VI

Ni el mar limpia impurezas,
ni se lleva las desgracias.
Lo sé por experiencia.
Ayer dejé que me envolviera,
que me arrastrara con furia
hasta quitar todo de mí,
menos mi cuerpo.
El mar no se lleva las desgracias,
Lo sé por experiencia:
Todavía sigo pensando en ti.

VII

Te amo como al adiós,
como al ayer. Como a una sombra.
Como a lo que fue y sigue siendo.
Como a lo que no será y que aparece
de imprevisto. Te amo.
Te amo como al pasado que perdura,
como al futuro que no se muestra
pero que allí está.
Como al olvido. Como al ayer perpetuo.
Te amo siempre en pasado,
sólo así se justifica el presente por sí mismo.


VIII

No he cambiado mucho desde entonces.
A veces fumo por temporadas,
otras veces dejo de fumar,
y muchas otras no respiro a gusto.
Hay días en que limpio
mis dientes hasta sangrarlos,
y paso varias noches seguidas
sin exprimir el tubo de pasta.
Me sigue maravillando el mar,
me dejo arrastrar por las olas,
me pongo a decir mentiras
para después decir que era broma,
o dejar que crezca la semilla
hasta las últimas consecuencias.
No he cambiado mucho, ya te digo.
Y en mi eterna repetición,
en mi ilusa comodidad,
en mi falta de respeto y en los días traicioneros,
sigues estando en vaivén
como las olas que vuelven siempre
al fondo del mar.-



                                                                                                         Marco Antonio Toriz



Imágenes: Pinturas del ruso Wassili Kandinsky.





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