Páginas vistas en total

domingo, 27 de noviembre de 2016

Poemas a lápiz

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.545-


                                                                                                          Emilio Quintana

Poeta, narrador y traductor español, nacido en Loja, Granada, el 16 de agosto de 1964. Sus primeros escritos aparecieron en el suplemento cultural "Citas" del diario de Jerez. De 1992 a 1994 dirigió la revista de literatura "Nada Nuevo". Ha colaborado en revistas como "Contemporánea", "Escrito en el agua", "Clarín", "Rosa cúbica", "Nadie parecía" o la revista hispano-lusa "Canal". En 2012 publicó "Poemas escritos a lápiz"  y "El mal poeta" (1993), etc. Ha traducido a diversos autores como el francés Pierre Albert-Birot , el inglés Logan Pearsall Smith, al norteamericano James Thurber, el polaco Stanislaw Jerzy, etc.


                                                                                                 "Pero soy un Quintana,
                                                                                                  un poeta burgués y provinciano.
                                                                                                  Un tipo que se aburre
                                                                                                  como todos ustedes y en vez
                                                                                                  de hacer turismo escribe versos"









POEMAS ESCRITOS A LÁPIZ

Un
poema es un espejo roto, del que apenas nos
quedan unos cuantos pedazos.

Escribo sin parar, normalmente mentras camino
o en los transportes públicos. Mi mente
es un palimpsesto. Pero casi nunca pongo los
versos en papel, no por miedo a la página en
blanco sino por el pudor de  mancharla.

Que el amor -que mueve al mundo- no sea un
tema poético, pone de manifiesto los límites de
la poesía.-


***

Esta niebla
que llega de otras nieblas
a veces nos arroja unas monedas

En un tren desolado
      cada día
      atravieso

la niebla esmerilada de Cracovia
la de las tierras góticas de Poitiers

Es curioso
dedicarse a pensar en estas cosas
sabiendo de su esencia
indescifrable
sabiendo
que la gris monotonía las envuelve.-



ESTOCOLMO

Es la vileza

Es la tela de saco de la niña
que escuchaba una voz
                    sin comprenderla

Es la que siempre vuelve

La que aplasta las flores de azafrán
como un tanque sonámbulo
que avanza

                     por los arcenes turbios
                     del invierno.-
          



LÓDZ

Mi alma
se perdió en los arrabales
que delimitan los tranvías del sueño

Mi alma
como bronce oxidado
                 expuesto en la vidriera de un museo
Mi alma
entre la tierra
                 escribiendo con trazos inseguros
                 una verdad escondida
A veces
hay un sol en la infancia
como un neón
                 que anémico
me habla en un idioma que no entiendo.-



MUNICH

Al fondo del vagón
suena una flauta tracia

Este vagón de metro
que me lleva
lejos de lo que soy

a la estación lluviosa del recuerdo

La gente con bufandas
y esas notas
                    como piezas de un puzle inacabado

Al fondo de esta tumba
se esconde una verdad
más viva
                              que yo mismo.-



LUND

En el parque
las ramas de los olmos conversan
                    en dialecto

Aparcamos las bicis
y hay un golpe de nieve
que levanta periódicos y grajos

en la sala de cine como a un refugio entramos
con aire de seguirnos la secreta

pasamos la tarde viendo películas
subtituladas
                   en sueco.-


BERNA

Aquí la nieve es rosa

Al caminar pisamos
como hileras de versos
                    nunca escritos
el gastado misterio
de una vida extraviada entre los bosques

El frío del viaje
nos caló hasta los huesos

toscamente nos salvan
          unas líneas de Walser.-



BRESCIA

Modernos argonautas
después del laberinto de callejas

en esta ciudad de trenes de suburbio

                          amarillos
                          como perros de posguerra

Hay coches que meditan
junto a las chimeneas enigmáticas

y nos dicen
                  que estar equivocados
                  ya no basta.-






                                                                                                           Emilio Quintana





Imágenes: Pinturas de Olga Suvorova   (Rusia,contemporánea)





quiquedelucio@gmail.com 

No hay comentarios:

Publicar un comentario