Publicación N° 1.545-
Emilio Quintana
Poeta, narrador y traductor español, nacido en Loja, Granada, el 16 de agosto de 1964. Sus primeros escritos aparecieron en el suplemento cultural "Citas" del diario de Jerez. De 1992 a 1994 dirigió la revista de literatura "Nada Nuevo". Ha colaborado en revistas como "Contemporánea", "Escrito en el agua", "Clarín", "Rosa cúbica", "Nadie parecía" o la revista hispano-lusa "Canal". En 2012 publicó "Poemas escritos a lápiz" y "El mal poeta" (1993), etc. Ha traducido a diversos autores como el francés Pierre Albert-Birot , el inglés Logan Pearsall Smith, al norteamericano James Thurber, el polaco Stanislaw Jerzy, etc.
"Pero soy un Quintana,
un poeta burgués y provinciano.
Un tipo que se aburre
como todos ustedes y en vez
de hacer turismo escribe versos"
POEMAS ESCRITOS A LÁPIZ
Un
poema es un espejo roto, del que apenas nos
quedan unos cuantos pedazos.
Escribo sin parar, normalmente mentras camino
o en los transportes públicos. Mi mente
es un palimpsesto. Pero casi nunca pongo los
versos en papel, no por miedo a la página en
blanco sino por el pudor de mancharla.
Que el amor -que mueve al mundo- no sea un
tema poético, pone de manifiesto los límites de
la poesía.-
***
Esta niebla
que llega de otras nieblas
a veces nos arroja unas monedas
En un tren desolado
cada día
atravieso
la niebla esmerilada de Cracovia
la de las tierras góticas de Poitiers
Es curioso
dedicarse a pensar en estas cosas
sabiendo de su esencia
indescifrable
sabiendo
que la gris monotonía las envuelve.-
ESTOCOLMO
Es la vileza
Es la tela de saco de la niña
que escuchaba una voz
sin comprenderla
Es la que siempre vuelve
La que aplasta las flores de azafrán
como un tanque sonámbulo
que avanza
por los arcenes turbios
del invierno.-
LÓDZ
Mi alma
se perdió en los arrabales
que delimitan los tranvías del sueño
Mi alma
como bronce oxidado
expuesto en la vidriera de un museo
Mi alma
entre la tierra
escribiendo con trazos inseguros
una verdad escondida
A veces
hay un sol en la infancia
como un neón
que anémico
me habla en un idioma que no entiendo.-
MUNICH
Al fondo del vagón
suena una flauta tracia
Este vagón de metro
que me lleva
lejos de lo que soy
a la estación lluviosa del recuerdo
La gente con bufandas
y esas notas
como piezas de un puzle inacabado
Al fondo de esta tumba
se esconde una verdad
más viva
que yo mismo.-
LUND
En el parque
las ramas de los olmos conversan
en dialecto
Aparcamos las bicis
y hay un golpe de nieve
que levanta periódicos y grajos
en la sala de cine como a un refugio entramos
con aire de seguirnos la secreta
pasamos la tarde viendo películas
subtituladas
en sueco.-
BERNA
Aquí la nieve es rosa
Al caminar pisamos
como hileras de versos
nunca escritos
el gastado misterio
de una vida extraviada entre los bosques
El frío del viaje
nos caló hasta los huesos
toscamente nos salvan
unas líneas de Walser.-
BRESCIA
Modernos argonautas
después del laberinto de callejas
en esta ciudad de trenes de suburbio
amarillos
como perros de posguerra
Hay coches que meditan
junto a las chimeneas enigmáticas
y nos dicen
que estar equivocados
ya no basta.-
Emilio Quintana
Imágenes: Pinturas de Olga Suvorova (Rusia,contemporánea)
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