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jueves, 12 de abril de 2012

Esperando la llamada

                            "he muerto muchas veces
                             creyendo y esperando, esperando
                             en una habitación
                             contemplando un cielorraso agujereado
                             esperando la llamada, una carta, un sonido..."




Charles Bukowski


EL DÍA QUE TIRÉ UNA CUENTA DE BANCO POR LA VENTANA  

Y, yo dije, puedes tomar tus tíos y tías ricos
y abuelos y padres
y todo tu asqueroso petróleo
y sus siete lagos
y sus pavos salvajes
y los búfalos
y todo el estado de Texas
queriendo decir, tu explosión de graznidos
y tus caminatas de sábado a la noche por la rambla
y tu pequeña biblioteca selecta
y tus políticos coimeros
y tus artistas intelectuales
puedes tomar todo esto
y tu periódico semanario
y tus famosos tornados
y tus sucias inundaciones
y todos tus gatos maullantes
y tu suscripción a Life
y, nena
refriégatelos.
Yo puedo manejar un pico y un hacha (pienso)
y puedo ganar
25 dólares con una changa (tal vez)
claro, tengo 38 años
pero un poco de tintura puede arrancar el gris
de mi cabeza;
y todavía puedo escribir un poema (a veces)
no te olvides nunca de eso y aun cuando
no me haga ganar nada,
es mejor que esperar a la muerte y al petróleo
y asesinar pavos salvajes
y esperar que el mundo comience,
muy bien, atorrante, dijo ella,
vete.

¿qué? dije yo.
afuera. has dicho tu última fanfarronada.
estoy cansada de tus malditas fanfarronadas:
siempre actúas como un
personaje
de una pieza de O' Neill.

pero yo soy diferente, nena,
no puedo cambiar.

eres diferente, ¡muy bien!
¡Dios, qué diferente
no golpees la puerta
cuando salgas.

pero, nena, yo amo tu
dinero!

ni una vez has dicho
que me amabas a mí!

¿qué quieres
un mentiroso o
un amante?

no eres ni lo uno ni lo otro,
¡afuera, vago, afuera!

¡...pero, nena!

¡vuelve a O' Neill!

caminé hacia la puerta,
la cerré suavemente y me fui
pensando: todo lo que ellos quieren
es un indio de madera
que dice sí y no
y se para cerca del fuego
y no hace mucho lío.
pero te estás poniendo viejo, mi querido,
la próxima vez juégala
más cerca
del chaleco.-


LOS MEJORES DE LA RAZA 

No hay nada que
discutir
no hay nada que
recordar
no hay nada que
olvidar
es triste
no es
triste
parece que la
cosa más
sensata
que una persona puede
hacer es
estar sentada
con una copa en la
mano.-

OH SÍ

hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas  
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde.-




  Charles Bukowski (Alemania, 1920- EE.UU, 1994)

(los poemas fueron traducidos por Rafael Díaz Borbón)


Imágenes: pinturas de : Adolfo Ibañez García (España, contemporáneo), Joaquin Sorolla (España, 1863-1923) y César Rangifo (Venezuela, 1915-1980)




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