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miércoles, 29 de abril de 2015

Reyna Roja


Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



                                                                                  Uvel Vázquez

Poeta y narrador mexicano nacido en Jiquipilas, Chiapas. Estudió Letras Latinoamericanas en la UNACH . Obtuvo el Premio Estatal de Poesía Eduardo Paniagua 1986; Premio Estatal de Cuento  Jacobo Pimentel en 1987. Fue becario del Centro Chiapaneco de Escritores y del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes. Ha publicado los libros "Ejercicio de lo absurdo", "Paradigmas de un mismo paisaje" que fue ganador del Premio Sureste de Poesía Roberto López Moreno y "Relojería erótica" en el 2013. También publica en periódicos a nivel nacional e imparte Talleres Literarios.


                                                                                 "Mi padre durmió
                                                                                  con los ojos abiertos
                                                                                  retina adentro lloraba
                                                                                  por alguien de su tiempo"  






REYNA ROJA

Tus poéticos ojos
Tu boca de guanábana
Tu vientre dulce como uva
Tus pechos como pirámides egipcias
pecosos como pera
Tu ombligo
Como una larga calle de miradas
Despiertas deseos
Tus nalgas
Cántaros llenos de tiempo
Lucen en las calles despiertas
y despiertan placer
Y agitan los deseos
Esos de los que te imaginas
¡Ah tu cuerpo mujer
Antoja, vaga, flota
Frutas al aire !
¡Pides al suave frote
Del hombre que no descansa !.-


NOTICIA

Mamá ya se dio cuenta
que vivo con una mujer con marido
y tiene miedo de que me quede quieto
en el acto más sincero de los hombres

Mas no he conocido a nadie
que tenga los ojos profundos
de amor
como los niños

Ah     me entrego rasurado
desnudo
amoroso
por sus labios ojos.-


EL GALOPE OSCURO DEL CIELO

Se alza la tarde
con su abanico de incendios
el sol entre nubes de lodo
nubes como parvadas blancas y aves negras
la nada con sus pasos de aire

En el balcón el arcoirís y la tenue lluvia
lenta como un cocodrilo ciego

El galope oscuro del cielo

Ventanas líquida
y azules cerros amarillos

Las cortinas grises
dispersas
tristes

Se disipa la luz.-


HABLO DE LA NOCHE

Yo también hablo de la noche
con su pleito de gatos

El largo romance de la luna
con la ropa tendida

Brama la noche
danza el viento

Ebria te abandonas
a tu movimiento.-


FLOR QUEMADA DE LUNA

En los ojos de mi padre
un niño triste
me cuenta mi infancia

En la oreja de mi padre
un arrullo de música
de un recién nacido
vive sin encanecer

Los labios de mamá en papá,
la tos apurada del niño

Con nalgaditas del tiempo
me poblé de vellos ocultos

Una milpa revienta un elote
temblando en su tallo
una flor quemada de luna

Se da cuenta que sufro
medita un poco
fumándose un cigarro

Me ve a los ojos escribiéndome
me ve lavar los ojos del cielo
con los párpados del mar
me ve dormir en la tierra

-La duda, la duda, hijo:
no vivas sin dudar.
Lo aprenderás cuando
tus espermatozoides
se hagan hombres o mujeres

Anhelando la arruga
contemplé su rostro sudado
en el mismo mirar del cielo

-Bobo
no pintes nunca
lo que otros han pintado
busca la duda, la duda

¿Cuántas dudas vivirán
en mi padre?.-


                                                                                       Uvel Vázquez




Imágenes: Pinturas del artista Johannes Verneer  (Holanda, 1632 - 1675)



quiquedelucio@gmail.com

martes, 28 de abril de 2015

De lo cotidiano

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.




                                                                                  Rubén Manuel Rivera

Poeta y narrador mexicano, nacido en Sudcalifornia en 1967. Cursó la Licenciatura en Letras Hispánicas en la U. A. Metropolitana Iztapalapa. Fue Becario de investigación del COLMEX, profesor de la Universidad Autónoma de Baja California Sur, Jefe del Departamento de Planeación del Instituto Sudcaliforniano de Cultura. Ha ganado en tres ocasiones el Premio Peninsula de Poesía "José  Alán Gorosave". En mayo del 2004 recibió el Premio Estatal de Poesía "Ciudad de La Paz" con "La casa de Cortés", su más reciente publicación.


                                                                           "Si un colibrí
                                                                            se posa en uno de tus brazos,
                                                                            hay que asumirlo:
                                                                            acariciemos todo"




DE LO COTIDIANO

En la taza, se me ahoga el café de esta mañana.
No le extiendo una cuchara,
no lo miro.
Se endulza, pensativo,
con mi silencio.

Cómo le hago para brincar este cerco de palabras,
y al pasar las hojas, desnudarte;
y ya sin metáforas que estorben,
cómo detengo a los versos en su sitio,
los sustantivos, los verbos, los gerundios.
Si la rima choca a la mitad de la estrofa,
como un pájaro sin cielo,
sin un semáforo crepúsculo,
o un motel de árboles
para chacerte el amor.

Sobre el tallo del día
sigue mi voz abierta, deshojada, temblando;
se adentra en el aire
y en la médula del vuelo
se sostiene, inmóvil cometa, de tu mirada.

Las nubes de tu boca, lo confirman:
lo único imposible es no volar.-


IRREMEDIABLE

Esta mañana de irremediables cabellos
 superiores ojos,
me agiganta el alma.
Grandes e hinchados, también los brazos,
me estorban;
son tontos y aburren
con todas sus ganas de estrecharte.

Cómo me gustaría tener una fogata espontánea,
de esas que tdo lo queman
de manera mpertinente,
para, al menos, calentarme con mi cuerpo tatemado,
mientras espero al tuyo.

Cómo me gustaría apoderarme del aire
con un brinco de gacela.
Pero así, lleno de alas, y sin tocarte,
esta mañana de irremediables cabellos
 superiores ojos,
me acalambra:
a mí me sobra tu ausencia,
colma el vaso de mi cuerpo
y derrama mi alma, inútilmente.-


TORERA DE LAS AGUAS

V

Abandoné mis manos a la suerte que le depara tu cuerpo:
el mar es un destino,
ocasionalmente un beso.
Con los ojos llenos de distancia,
como si no supieras construir castillos en la arena
o jugar con tu pelota de sol,
sacaste las palabras de lo hondo.
 el sol, hecho trenza,
quebró con su grito tu cintura.

VI

No hubo despedida,
simplemente enmudecimos
para escuchar cómo se alejaban nuestros pasos;
con la esperanza de oírlos
al otro lado del mundo.

IX

Por fin mi cuerpo, casi lago, casi espejo,
decidió romperse,
Antes de que me caiga encima la tristeza,
como peste,
llévate contigo mis ojos
adonde no exista el llanto
que aquí la humedad
me va a pudrir el alma.

XII

El mar, a labio vivo, recorre mi memoria
y mis dientes dan con la insalvable distancia,
el límite de la carne,
el tú y el yo,
y la medida del agua y las ganas
y la ventanilla del alma
se empaña,
impidiéndome ver el mar
que permanece aparte y se ríe,
como adolescente que ha perdido
una mano en sus bolsillos.

IV

Pero yo camino hacia atrás como los cangrejos.
Mi estupidez
azul, desparramada,
se disuelve con esa otra estupidez
más azul y desparramada del mar.

Voy caminando hacia atrás
y mi rostro,
el de la espalda,
me desdice, se deslinda del paisaje,
es tierra triste;
mientras el otro
ve cómo el horizonte devora nubes,
y ríe, ríe, ¡ríe!;
hasta que pare labios
y llueve sangre
riendo, riendo más, hasta la muerte.
Soy el cangrejo
que fuera del agua
se come por dentro.-


                                                                             Rubén Manuel Rivera


Imágenes: Pinturas de Henri de Toulouse-Lautrec  (Francia, 1864 - 1901)



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domingo, 26 de abril de 2015

Deseo


Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.




                                                                                    Alejandra Guglielmone

Poetisa uruguaya, nacida en Salto en 1976.  La mayoría de sus textos han sido publicados en el semanario Sol y Luna. Participa de una página web donde escribe regularmente.

                                                       
                                                                              "Tu recuerdo se aleja
                                                                               en una ráfaga apurada.
                                                                               Esperando en esta esquina,
                                                                               estaré observando" 






DESEO

Quiero ser libre y volar
confundirme con las hojas del otoño
y entreverar sus escrituras en prosa.
Conversar en otros idiomas
y decir lo que nunca
deshojar las margaritas
y despertar los silencios.
Irme sin rumbo
(y sin avisar)
sin valijas, ni sentimientos.
Pensar como no se debe
maldecir al amor
y a tus ojos.-


MAÑANA

Más allá de mis ojos
corre la mañana sin detenerse.

        En la radio
una canción que se confunde
con el murmullo de las conversaciones.

Por la ventana se observa todo gris

El té caliente quemó las palabras
        que tenía para decirte
        por lo tanto hoy
no te diré lo mucho que te quiero.

Sentada estoy frente a la nada.
La mañana se ha cansado.

Ya son las doce.-




Desde el canto de los pájaros
       en do mayor
       y el viento
haciendo de los pensamientos remolinos.
Desde mis ojos miopes
esperando la primavera,
y la claridad lejana
de ver florecer las rosas.
Desde el café de las mañanas
       negro y amargo
       y la distancia
alejando nuestros abrazos...
Tú.-


LA TARDE

Fue la tarde
más larga y silenciosa.
Ya no estaban los gorriones en la tropera
mientras la lluvia
les inundaba el nido.
El viento se coló entre mis sábanas
y alrededor se volvió invierno.
Guardé las horas interminables,
y el eco de las conversaciones
en la mesa de luz.
Y luego...
       Pensé en ti.-


COMPLICIDAD

No le digas a nadie
que este amor empezó de la nada...
y que no se termina
       con los amaneceres.

Que las calles olvidadas
tienen grabados nuestros pasos
y que los pájaros
son cómplices de mis miradas.

No le cuentes
del sufrimiento de los días
y de la impotencia de saber
       que el reloj no para.

Que se marchitan las calas
y que tu ausencia
      empaña los espejos,
haciendo que se borre mi sonrisa
y se pierdan mis abrazos.

No le cuentes a nadie...
       no lo podrán entender.-


INVENTARIO

Tengo
      varios libros en blanco de tanto leerlos
      unos ojos miopes llenos de letras
                y vacíos de miradas.
      Una tarde de lluvia  con regalo
                y un abrazo.
      Una hoja de otoño, una rosa y una fresia.
      Una habitación en ruinas
      con un silencio que me esquiva
                 y una soledad que me busca.

       Una brújula vieja que solo marca el este
                 y el camino para encontrarte.
       Un espejo que no me reconoce
        y algunas arrugas nuevas en el corazón
tengo.

Es toda mi herencia, te la dejo.
                  Pero me llevo la brújula.-



                                                                                       Alejandra Guglielmone 



Imágenes: Pinturas de Irina Kotova  (Bielorusia, 1976)



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viernes, 24 de abril de 2015

Orígenes


Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


                                                                                  Elizabeth Zúñiga

Poeta chilena  nacida el  22 de agosto de 1983, conocida como DenniZú. Se tituló de Auditora y escribe desde los ocho años. Ha publicado: "Locura previa" (2011), "Muñeca y nicotina tu y yo"  en   Miami, Premio 2012, "Erosiones" (2011), tiene en preparación "Versos para Anais". En noviembre último participó en el 2° Recital de Poesía Erótica, realizado por la Municipalidad de La Florida, también en la Segunda Cumbre de Poetas Latinoamericanos realizada en Rancagua. Lee habitualmente sus poesías en las reuniones literarias del Café Fawaz y El Chancho Seis


                                                                               "La avenida de los pies descalzos
                                                                                está ubicada entre las vueltas de la vida,
                                                                                gobierna la atorrancia y
                                                                                el olvido"





ORÍGENES

Como caracolas del mar
Arráncame mis orígenes
oculta información a mi ADN
expulsa a la pachamama
de mis sienes
más
llámame santiaguina.

Grítaamee!
India...
pese a que mi piel sea blanca
y mi apellido Zúñiga.

Contempla mis pupilas
mirada de fuego
descendiente huacha
de pueblos originarios.

No quiero inglés
exijo
el mapudungun.

Reprímeme!
escúpeme
eso haces
con el pueblo mapuche.

Amo el rocío del sur
mis orígenes...
pese a que mi piel sea blanca
y mi apellido Zúñiga
en mis venas corre
sangre indígena
simplemente
porque soy chilena.-


DE LENGUA DA

Tengo un fans club de mujeres
de manos frías
las cuales me nombraron vocera.

Para contar
verdades de otras
descuajo, lenguas de cuerpos inertes.

Colecciono
lo que las hombrías abultadas
dejan en el camino
aquellas pubis maltratadas
ultrajadas en el nombre del amor
de
ellas, extraígo los orgasmos vírgenes
lengua
que nunca dieron luz,
da
para fermentarlos en mi boca
y contar verdades de otras.

El fans club de mujeres de manos frías
informan, que han cerrado las inscripciones
y ya no aceptan a ninguna más.-


AMOR

El amor, no se canta
ni se toca, ni se baila
el amor es libre
el amor no se escribe
ni se dibuja, ni se pinta
tal libre, desplazándose en mi cuerpo sin ataduras
el amor no se crea
ni imagina, ni se sueña
no conoce límites, es un rebelde furtivo
huye, de los estereotipos refugiándose
en mi cuerpo,
escondido justo ahí
donde brota la furia y muere la rutina.-


 VICIOS

1er Vicio
Ignorar que existías.
"Mi mundo es mucho más amplio"
Tu nombre no estaba registrado entre mis obsesiones
pertenecías a la multitud..no habían fronteras.

2do Vicio
Tus ojos
"El príncipe era de ojos azules"
Mientras tú te robaste mis pupilas,
yo me quedé con tus ojos.

3er Vicio
Celos
"Fugarme con extraños"
Ser de todos, sin ser de nadie...
simplemente para que reclames,
tu autoría entre mis piernas.

4to Vicio
Tu boca
"Pone a dieta la mía"
Ayuno de día, tus besos son mi único menú.

5to Vicio
Tus defectos
"Hacen florecer mis virtudes"
Se multiplican a mi lado,
transformándose en mis placeres
culpables.

6to Vicio
Tus manos.
"Grandes, fuertes y firmes"
Son la escolta perfecta de mis caderas.

7mo Vicio
Las llamadas
"Necesarias como absurdas"
Envidio al celular,
el que siempre está a tu lado
escuchando tu voz.

8vo Vicio
Tu sexo
"Esto tiene que ser amor"
No hay mejor momento, que el verte
tierno frágil  dulce...acomodado en mi pecho
y yo acariciando tu pelo.-



                                                                               Elizabeth Zúñiga






Imágenes: Pinturas de la artista Irina Vitalievna Karkabi (Ucrania, 1960)



quiquedelucio@gmail.com

jueves, 23 de abril de 2015

Casi la dicha

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lcio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.




                                                                                       Eduardo Mitre

Poeta , narrador y ensayista boliviano, nacido en Oruro en 1943.


                                                                        "El mantel que prolonga a la nieve
                                                                         sobre la mesa del bar
                                                                         bajo la mirada que lee
                                                                         lo que al azar la realidad inventa"





CASI LA DICHA

En Hanover este crepúsculo de invierno.
Tu desnudez consumada:
Brasa blanca en el lecho.
Y la mirada que vuelve a gozarla
En la penumbra del deseo.
En la ventana
La nieve extendida
Como tú en el sueño
Absorta
Como mis ojos sobre la página.
Lejos:
El grito de los niños
Que resbalan por la colina
Y el silencio y el pino
Plantados
Como un solo cuerpo
En el aquí y el ahora
Donde no falta sino
La palabra digna
De tanto don tanta gracia.-


DESHORA

La cercanía infranqueable entre sus cuerpos.
Un puente de miradas donde se cruzan
Y se separan.
En sus labios:
Un vaivén de palabras
O de silencios
-No la lenta fragua del beso.
No el hondo goce
Ni la dicha tersa
De las desnudeces enlazadas:
Sólo el roce eléctrico
De los muslos que se adivinan.

Sólo el asombro de conocerse
En la esquina
De los tardíos encuentros.

Y el sueño donde quizá se poseen
Al lado
De otro cuerpo que duerme.

Y el carbón del deseo
Que ha de volverse sin duda
Puro diamante

Al precio de no haber sido nunca
Los dos el mismo leño
La húmeda llama
En el lecho
De esta única vida.-


DESDE UN PUERTO

Y ese barco era un árbol
Y ahora
El mar piadoso
En cada ola le borra
El recuerdo de un pájaro.
Así, en cada amante,
Al indefenso ausente
-Sin rumor ni sangre-
Rasgo a rasgo
El tiempo borra.
El tiempo, y el mismo amor
Que -ávido de ser-
Hunde su memoria en otra piel
Ya un cuerpo en otro inmola.

Olvidar es morir
y renacer otra persona.-


LA AUSENTE

Emigran los pájaros
Pero se quedan
El árbol y el tiempo.

Tengo miedo.

Hay mucha trampa
Y poca luz
En el recuerdo.

Tengo miedo.

Qué pena, amor
Que tu presencia
Dependa tanto de tu cuerpo.-


SONATA

Ojos que descubren
La voz de las cosas.

Oídos que escuchan
El paso de las rosas.

Olfato que todo lo funde
En un solo aroma.

Lengua que añora
El sabor de otra.

Cuerpo la ausencia
Que padece los cuatro

Sentidos que la transportan.
Cuerpo que apenas goza.

Le falta el tacto.
Le sobra memoria.-



                                                                                              Eduardo Mitre





Imágenes: Pinturas de William Powell Frith  (Inglaterra, 1819 - 1909)



quiquedelucio@gmail.com

miércoles, 22 de abril de 2015

Saudade

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



                                                                        Esteban Alonso Ramírez

Poeta, narrador,ensayista y psicólogo de Costa Rica, nacido en Heredia en 1983. Formó parte de los Talleres Literarios  Netzahualcóyotl en Heredia y Libertad Bajo Palabra en San José. Es autor del libro de Haiku y ensayo "Corazón de los días"  (2010). Varios de sus textos han sido traducidos y publicados en Italia, México, Estados Unidos y Suecia. Tiene en preparación el libro "Ser un tercero". Actualmente es colaborador de la revista mexicana Spleen Journal.


                                                                         "Un niño sucio le pide una moneda
                                                                           al llegar al estacionamiento
                                                                           la chica derrama una lágrima
                                                                           alguien rayó su Mercedes"  





SAUDADE

La risa pronta
el rastro verde
de un cartón cuesta abajo

ecos de este primo
del que sólo quedan fotos

el milagro del sol entre las ramas

pasto alto
repetido hasta la inmensidad.

Si no fuera tan fácil
olvidar
lo que es jugar hasta cansarse

que uno puede
morirse de mentiras

o lo breve de las amistades eternas

qué poco me hubira dolido
el sonido del viento en los cipreses

tan lejos de todos
en esta tarde perfecta
sin mí.-

CINCO HAIKU

1

como los dioses
dos niños se divierten:
aplastan hormigas

II

otro ocaso
mirar su columpio mecerse
esta vez vacío

III

luna llena: hoy
también te miro pleno.
ya menguaremos

IV

desvelado
seguro de que ambos moriremos
saludo al sol

V

aquella brisa
incapaz de hacer haiku
me atormenta


DEJANDO ATRÁS UN MUSEO CERRADO

Me gusta el olor de la ciudad
cuando cemento y asfalto
se tiñen apenas de garúa.

Hasta el acre de la orina vieja
brilla distinto.

Las hojas no parecen más
ahogadas
Ofelias en las raíces
de oscuros príncipes aun llamándolas.

Resbalas agobia menos
la tierra perfuma el humo esencial

la gente apilada
bajo aleros estrechos
multiplica su malestar
esperando a que el milagro
pase pronto.

El plomo de arriba
frena un poco
el tiempo de abajo

que se va por el caño
sin hacer ruido
como el chorrito sucio
corriendo constante
bajo mis pies.-


NEGACIÓN DE LA METAFÍSICA

Hormigas de las negras, menuditas,
han prosperado
entre los restos y platos sucios
que me negué a lavar anteayer.

Transitan ordenadas
una ciudadela de plástico, vidrio,
olores rancios
falsa porcelana.

Las sobras de azúcar y carne
son la promesa
de nuevas generaciones
desfilando y mordiendo
desfilando y mordiendo
como pequeños Sísifos
en cadena.

Entonces el agua
mortandad
un cataclismo
segido de jabón
y el movimiento
de un dios casi indiferente
urgido de trastes limpios
para morder su desayuno
y salir tranquilo
a desfilar.-


                                                                          Esteban Alonso Ramírez





Imágenes: Pinturas del artista Jeffrey T. Larson (Estados Unidos, contemporáneo)




quiquedelucio@gmail.com

lunes, 20 de abril de 2015

La reina



Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.
                             


                                                                              Atzaed Arreola

Poeta y narrador mexicano nacido en el D.F. en 1983 . Licenciado en Creación Literaria por la UNAM. Compilador y autor del libro "Poetas de reserva" (2013). Fue participante en lectura en la XXXIV Feria Internacional del Libro del Palacio Minería y en la Feria Internacional del Libro en el Zócalo de la ciudad de México (2010). Ha publicado en Laberinto, suplemento del periódico Milenio y en diversas revistas culturales, como: Manifiesto Azul, Alter Texto, Ciencia y Cultura, etc y en diversos espacios virtuales.


                                                                         "Ciudad me irrita sentirme diminuto
                                                                          entre tus calles aunque
                                                                          me complace encontrar amor barato
                                                                          en cada esquina"   . 





LA REINA

Sé que es usted.
Me hace reír cuando susurra
"no he conocido a un insecto parecido a ti"
Succiona de mí el néctar
       tratamiento dulce que rejuvenece
Bajo sus órdenes
perdido fuerza en las piernas
pierdo hilo de la vida
pierdo la agudeza de mis aleteos

Soy sólo un bocado
para su apetito mujer abeja
aún así consumiremos mil colchones
y malgastaremos el polen de las rosas
hasta que se colme su sed
o hasta que pierda el aguijón


INMOVILIDAD DEL PARQUE

El viento susurra inquietudes de medio día
un conjuro de voces sugestivas
describen la sombra de tu mirada
mis miembros decaen ante su profundidad
      inmóvil
no puedo obsequiarte una palabra

Eres tan eterna que me sudan las manos
mi entraña retumbe torpe
un juego de imposibilidades
Escapas a mis aún juveniles garras
      inmóvil
lamento la distancia de nuestros cuerpos

La hora es la misma en la que no te alcanzo
en la que te pierdo Ansío sonrojar tu hombro
con mis dedos y así me lleves en tu bolso
pero estoy incapacitado siquiera para degollar una flor
      inmóvil
desnudo tu figura mientras me abandonas.-


RONDA

Sólo quiero transitarte
que me dejes 5 kilos en tu cruce
No intentes decir que estoy lleno de futuro
con la intención de que viva acurrucado en tu pecho
es decir
sí quiero tener tus senos junto a mí
pero con los capullos abiertos

No me tomes de la mano
ni pretendas que viaje contigo hasta que caiga el sol
Sólo quiero que contonees lo que nunca has sido

Dispón de mis pasos en día de asueto
porque no sé andar en bicicleta
y no creo poder avanzar por el sendero de tu corazón.-


VIDA EN PAREJA

Tenemos todo
menos a nuestros amantes
aún así sonreímos por la mañana
Ella
piensa un sólo hombre
hecho a semejanza de sus expectativas
Yo
sólo en aquellas con frentes dotados de hermosura.

Mientras hago ejercicios de jardinería
sostengo que me gusta perderme en su cabellera

Lo sé tan bien
que
cuando finge no verme
me obsequia un poco de su ternura

Para ella
soy un perrotorpe en la mesa
pero tiene una afición
      gusta de sostener mi mano
Depravado me dice
suripanta contesto
(es bien sabido que son muestras de cariño)

A veces notamos que no nos miedo
estar separados
entonces desempolvamos interiores.-


DÍAS DE OCIO

Las ganas de levantarte de la cama han desaparecido
La somnolencia está debajo de tu almohada
El cuerpo hecha trizas esparcido
en toda la escena del crimen
Las piernas no tienen fuerza para la huida
Sólo se puede alejar del colchón
para comer e ir al baño
El tiempo parece estar sólo en las sucursales bancarias
Los síntomas se agravan
Y la mujer regresa a la habitación
sonriendo traviesamente.-



                                                                              Atzaed Arreola  



Imágenes: Pinturas del artista francés Henri Matisse  (1869 - 1954)



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domingo, 19 de abril de 2015

La samaritana

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



                                                                               Carmen Ávila

Poetisa y narradora mexicana, nacida en Saltillo en 1981. Es maestra en Administración Pública y Políticas Públicas por el Instituto Tecnológico de Monterrey, y con estudios en las universidades de Harvard  y la Universidad Carlos IV de Praga. Entre sus publicaciones se cuentan: "Mercedes del 63" (2006),"La máquina de vivir" (2008), "Praga como un cuerpo" (2009), etc. Ha participado en festivales de poesía en Francia, Polonia y España. Con su libro "Postales del exilio" , inspirado en sus residencias en el extranjero, obtuvo el XVII Premio Nacional de Poesía Enriqueta Ochoa.


                                                                                      "El poeta
                                                                                       enfrentándose a la palabra
                                                                                       queda al menos un herido
                                                                                       y la infinita sensación de la derrota" 





LA SAMARITANA

Hubiera sido sirena
si hubiera aprendido a cantar
Miss Universo
si tuviera las medidas
monja
pero no aguanto ceñirme los pechos
teibolera
pero no bailo bien
mesera
(jamás me cortaría el cabello)
jurista, agrónoma, esquizofrénica, científica
estatua de la libertad
una ama de casa con dos niños
la bruja de Blanca Nieves
o la misma Blanca Nieves
o la manzana con la que la bruja envenenó a Blanca Nieves
hubiera sido Reina de Suecia
pero puedo ser (si lo pides) una labradora
que moje con mi lengua
los surcos de tus labios
o la mejor quiropráctica
que acomode de memoria
cada uno de tus huesos
hubiera sido sirena
pero soy una simple mujer
que cuando le dices
tengo sed
te trae un vaso con agua.-


PONT D' AUSTERLITZ

Hoy la ciudad amaneció más ceniza
a pesar de la escarcha
que centellea en el suelo

Hay más vagabundos que de costumbre
y permanece ese olor ácido
que envuelve todo el Metro

En el hospital
la hija de Nicole se está muriendo
después de haberse cortado la carne
del estómago a pedacitos

Si ves al Sena asomarse desde Austerlitz
hasta el muelle de Rapée
te darás cuenta
que es la baba de un animal rabioso
o el cabello de una niña con síndrome de Down
que extrañada nos mira.-


MUSEÉ DU LOUVRE

No es el brillo del oro mellado
o la gema opacada
por la herrumbre de los años
ni que estuvo incrustado
en unos dedos que ahora
son menos que el tamo
pero la inscripción:
Amor vincit.

¿Un regalo de bodad?
ni la historia de ese noble y su dama
resistió

De ese amor victorioso
la escritura
sobre metal como único informe
del amor que murió
con la carne de los dedos que se amaron.

(Al final como siempre el oro venció).-


PONT MIRABEAU



Y vimos la tumba de Apollinaire en Pére
Lachaise
dijiste que no te gustaban sus versos
por provocadores
por eso no dejo que me leas
¿qué pensarías
que cada letra es experiencia?
aún ignoras lo único
o no te interesa
tengo la culpa de no escribir
lo que realmente pienso

Cuando pasamos al lado del Sena en tren
sangraste mis labios con tus dientes
ahora que estás en Dresde
no puedo acordarme de un poema
que escribí en Monterrey sobre tus manos
"mariposas desnudas, cristales de
terciopelo..."

Entonces
mejor imagino cómo quisiera morirme:
igual que la nota final
de un saxofón o un corno
en la exhalación de un atleta sofocado
un buzo con los pulmones vacíos
del último esfuerzo de morder tus dientes
marfilianos.-


FORUM DES HALLES

Mariana me dice que llegará tarde a la cita
"a alguien se le ocurrió suicidarse en
Saint-Lazare"
ahora desviarán todos los trenes
que llegan desde los suurbios hasta la ciudad

¿Qué habrá en la cabeza de las personas
cuando deciden
que son más exactas unas vías
y arruinan el cumpleaños
de alguien que no conocen?
Porque el tren que tarda
generalmente una hora y media
tardará dos horas más

Brenda dice preocupada
que si hay personas que de pronto
se convierten en asesinas
a ella le da miedo algún día
cometer un crimen
¿Cómo poder evitar eso
si hasta el amor es el acto
de la más pura violencia?

Prefiero no preocuparme
no visitar Pére Lachaise,
Montmartre o Montparnasse
tampoco que me hablen de hospitales
estoy tan enferma y muero de palabras.-


                                                                                Carmen Ávila






Imágenes: Pinturas del artista Robert Hagan  (Australia, 1947)



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sábado, 18 de abril de 2015

Laborioso lector


Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



                                                                                  Diego Rodrigo Echeverry

Poeta colombiano nacido en Cali el 18 de enero de 1967. Educador en el área de Desarrollo Humano y tallerista de escritura creativa. Realizó la Licenciatura en Letras en la Escuela de Estudios Literarios de la Universidad del Valle. Publicó: "Guía para amar perdidamente" (1998), "Cinco formas de la luna" (2002), Es miembro del Consejo Editorial de la revista de Poesía "Clave"  en ella se han publicado varios de sus poemas, Poemas suyos también se publicaron en el libro de Julián Malatesta "Poética del desastre del desastre, aproximación crítica a la poesía del Valle de Cauca en el siglo XX"


                                                                        "Se desovilla el cielo
                                                                         de la tarde
                                                                         en torno de los árboles
                                                                         más viejos, donde florece el viento"  






LABORIOSO LECTOR

Lector o esfinge
nada ni nadie
más secreto

Lector o caracol
donde palpitan
la prístina y la última
      leyenda
que son una y la misma

Lector o salvador
de las sirenas
que se ahogan dichosas
       en tus ojos
mientras habla dormido
aquel poeta ciego

Lector ebrio de signos
      añejos
lenguas muertas a las que tú
lector demiurgo
tienes la facultad
      de otorgar vida
Dedico a ti anónimo lector
pirata hermano
este botín vacío

Pues sólo en ti tienen lugar
      los nombres
eres tú quien atesora
      el verso
por ambos entrevisto
eres

quien
lees
el poema
que
te lee.-


ACCIÓN DE GRACIAS POR LA AMISTAD

Preciosa afinidad que no eres
el amor
pareciéndote tanto oh gemela  distinta
donde desembocamos
por obra de los dioses
todos los corazones.

No eres el amor pero conduces
las alegrías de los grandes amores,
eres real  constante, no cobras tributo
de desamor ni olvido, eres tangible
y das al pensamiento fuerza, claridad
y armonía.

Eres más cierta, de origen más humano,
interpretas los giros asombrosos
 súbitos
al que estamos sujetos, no posees ni
mandas,
no agotas, no urdes la sospecha,

no implicas, no obligas, no quitas el hambre
ni el sueño.

¿De qué profunda naturaleza vienes
animada de sosiego y transparencia?

Preciosa afinidad que no eres
el amor
tal vez sí seas el amor
y los seres
dados al desamor y al sufrimiento
no te vean tan cerca
no te amen tan fácil.-


NANA DE LOS GAMINES

Bajo lunas bravías
y lluvias salivosas
los gamines se enroscan
en camastros de asfalto.
Ocupan los rincones de la noche,
se hunden de súbito en el vértigo.
Mientras yacen dormidos,
desgonzados rastrean
los ancestros de su tribu
y dioses azarosos
les conceden frutos
de un común árbol genealógico.
Por un instante hallan
su verdadero rostro,
el origen sagrado
que guarda sus rebaños.
Más tarde los despierta
el sobresalto.
Un sol apátrida degüella
las tímidas ovejas de su sueño;
los lanza sin parientes
por las calles del mundo.-


SER Y OQUEDAD

El corazón
es un músculo hueco.
Quizá poe ello
mis versos
desembocan
de manera invariable
en el vacío.-


EDICTO

Textos irrevocables
gobiernan nuestros actos;
leyes y sentencias
dirigen nuestro andar
e incluso la palabra
que por temor callamos
o gritamos,

¿Por qué , entonces,
no entregar toda la potestad
de la vida azarosa
al cifrado poema?.-


                                                                        Diego Rodrigo Echeverry





Imágenes: Pinturas de Daniel F. Gerhartz  (Wisconsinn, EE.UU. 1967)





quiquedelucio@gmail.com

jueves, 16 de abril de 2015

Tristezas

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.  



                                                                       José Sánchez Hernández

Poeta, narrador, ensayista y periodista cubano, nacido en Cumanagua en 1956. Miembro de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, Máster en Educación , Profesor auxiliar de la Facultad de Humanidades de la Universidad de Cienfuegos. Entre sus libros de poesía, se pueden mencionar, entre otros:  "Los dados del viento" (1996), "Paradoja del hombre en su ciudad" (2004), "Alfanjes de luz" (2004), "Piratas en el alma" (2010), "Caballos sobre el cesped" (2004), "Rimas del  bendito amor", etc. Su obra ha sido traducida al holandés, italiano, francés e inglés.

                                                       
                                                                 "Viejos anuncios, golpes de la suerte,
                                                                  silencios como muros  de espantos,
                                                                  que salen de contrarios a perderte;
                                                                  y tú solo, a mitad, sin saber cuántos" 






TRISTEZAS

Viejo amor
registra mi cuerpo esta noche
con un suave rumor de alga sedienta
algún pozo de Jacob hallarás

No te detengan tristezas de mi voz
trae el azul del mar con sus soledades
naufragios vientos  sal para mí
no vaas a tocarte el quejido del madero
ni el deshielo que alucina al corazón
sean míos todos los abismos esta noche

Viejo amor
ándame desnudamente como te sé
haz del tiempo una mascota íntima
como si solo tú  o lo habitáramos

Esta noche ven sin armadura
registra mi cuerpo arenal azotado
sin tener marejadas ni súbitas tempestades
prosigue hacia su profundidad acuosa
ninguna aridez detenga tus manos
que algún pozo de Jacob hallarás.-


NO ARROJAR LA PRIMERA PIEDRA

El que lea o escuche este poema
es ya cómplice de homicidio

Ha matado entre otras  tantas
la estupidez de autoagredirnos
como si fuéramos arcángeles de la verdad
 en cuanto amanece haa que calzarse el odio

Hace mil guerras mundiales pactamos la desnudez
 todavía florecen coleccionistas de inviernos
merecedores del cuervo de Poe
claro a sin la tenacidad del mar y sus cantos
los que sobrevivieron cuando la gratitud

Ser cómplice de homicidio
cuando se está matando el odio más antiguo
es vivir partidario a ningún muro
poser luz a precio de luz

El que lea o escuche este poema
al menos mientras dure su fuego
no podrá arrojar la primera piedra.-


NO SER ULISES

Ay amor, cómo no ser para este día
que eres el latifundio de mis manos.
Hoy que esperas de mí un sol de humanos
parto la desnudez en lejanía.

A amor, que me cercan la osadía;
 muero de no ser Ulises, Vanos
puertos que anclar quisieron mis arcanos,
ho son apenas esa sombra fría.

A amor, cómo andar tu voz con manos
de ángel del alba, labrador sin freno
de tu piel , si navego un mar ajeno.

Ay amor, cómo hacemos de este día
la desnudez de un viaje a lo divino.
Cómo no ser un triste peregrino.-


LA BELLE ÉPOQUE

Ser el mítico Dante enamorado
de una muchacha de mortal recuerdo.
De aquellos argonautas el más cuerdo
que en ningún puerto vio su amor varado.

Ser Ulises, de tálamo labrado
en un olivo de común acuerdo.
De aquel filibustero que me pierdo
el corazón gentil que me ha faltado.

Ser a la vez el puerto  el navío.
Solo para que tanto amor  brío
siempre nos falta ancla, mar y el tempo

giusto para el mañana y lo vivido.
Y soy solo un romántico perdido
con el cauto disfraz de viejos tiempos.-


PARADOJA DEL HOMBRE EN SU CIUDAD

                                 (Sobre una idea de Julio Cortázar)

Claro está Julio la auténtica realidad
es cada hombre y todos los hombres
aunque medien nostalgias selvas  otros ruidos
para bien del ocio fecundo
esa alimaña de perdurar

el hombre no es propiedad privada de nadie

Patria es humanidad dijo el Martí
no cercado de aquél he dicho yo
saludando a los muchachos del barrio
en mi puerta la bandera es corazón

Uno debiera vivir sobre los trenes
colgado de los letreros lumínicos
ser socio fuerte en bares y casas de respirar
He aquí un hombre que sale a la calle
con altavoces en los ojos
que ofrece sus zapatos de andar rabiando
al que no usa espejuelos ni toca mi casa
con palmadas preguntando por mañana
mirando qué cubre las paredes

Alguien debe cuidar las puertas de la ciudad
sus símbolos nocturnos las aguas
con que aceras  casas reanudan el día

Claro está
es bueno que haya quien vigile
el cercado de trampas de afuera
no tus naranjos sus púas ruidosas.-


                                                             
                                                                            José Sánchez Hernández



Imágenes: Pinturas de John Maler Collier  (Inglaterra, 1850 - 1934)




quiquedelucio@gmail.com

miércoles, 15 de abril de 2015

Bajo tu lástima

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proecto de su propia aventura  goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.




                                                                     Matilde Alba Swann

Poetisa argentina nacida en Buenos Aires el 24 de febrero de 1912 con el nombre real de Matilde Kirilovsk de Creimer y fallecida en la ciudad de La Plata a los 88 años, el 13 de septiembre de 2000.

                                                                   
                                                                       "Yo quería
                                                                        escucharte contar, luz de alborozo
                                                                        las campanas de amor
                                                                        que resonaron
                                                                        en tu trémulo espacio"





BAJO TU LÁSTIMA

Quiero huir de tu lástima,  tropiezo
Con mis zarzas de miedo
y con mi nido
De alegrías dormidas,  desgarro.

Has tendido
Tu sonrisa en piedad a mi costado,
Y te quedas
A mirarme ceder, sombra inclinada
Como un tronco crujido
De castigos.

Tus dos brazos cruzados, y ya ajenos,
Y una boca de beso
Que se guarda.

Nunca me vi pequeña como ahora,
A los pies de tu altura
Compasiva.

Nunca, como hoy, descalza
 azotada,
A un instante del nunca, irremediable.

Ya no vibra mi carne
En paraísos,
Ni infiernos, ni en manzanas, serpientes,
Ni en exilios.

Una lacia
Sensación de desgano que me arrastra,
Un insomne desorden
De cabello, una pena tremenda de estar triste,
y un deseo
De morirme mañana,
Antes que partas,  dejarte
Sonreír de piedad sobre mi ausencia.


CANTO A TU DISTANCIA

Yo he de sentir en mi escollera
El miedo
Golpear por mis costados,
Cuando partas.
Levantarás el ancla
Enganchada en mi limo caliente,
Y arrancarás un tiempo de latido
Y soltarás amarras.
Escucharé que partes,
Tu sirena, una espiral opaca,
Silenciará la lumbre de mi cuerpo.
Escalofrío de nieve,
Me quedaré distante con el rostro de nostalgia
De los muelles.
Será un desmayo largo, y estremecido al fin,
Como un abrazo.
Eco en el blanco,
Yo no sabré hasta donde
Te llevarán las aguas  los vientos.
Sólo sabré que desgarraste
Del minuto inicial de mi comienzo,
Desde el impulso que generó mi germen,
Desde la huella de mi pie viniendo.
Tierra firme,
Me dormiré en las rocas de la orilla.
Y alguna vez retornarán las olas
Ondulando un mensaje de regreso.
Romperán sobre mí en voces tuyas
Y tu espuma
Ha de nevar mi noche,
Y una caricia ausente, sigilosa
Transitará mi sombra.
Yo he de saber entonces,
Que en alguna parte
Te has quitado tu ropa de viajero
Y aquietaste tu mar
Para evocarme.
Yo sentiré tu mano abierta al tiempo,
Y el resignado olvido de tu carne,
Y tu misterio.
Te sentiré fluyendo sobre las horas ásperas,
Y ha de traerme el aire
La canción acostada que me cantes,
Ávido pasto,
Por un suelo de cal que resquebraja.
Inhallado rumor,
Ausente imagen,
Fibra mordida en la oxidada punta de la lanza,
He de crecer al cielo
Por captarte,
Dispersaré en girones por el viento,
Y anclaré en tus pupilas,
Y has de saber entonces,
Que yo parto.-


EN ESTE DÍA DE LLUVIA

Un gris limpio, monótono, inasible,
En este día de lluvia
Y cielo enfermo,
El corazón del agua está soñando
Con bandadas de pájaros
De vidrio,
Y en la rama otoñal, junta la ausencia,
Luces mojadas,  voces
De aluminio.
Hay como un gato gris
Rondando en torno,
Así de blando,
Así
De ojo amarillo.
Es casi tarde, mi niñez descalza,
Viene a buscarme por un largo río,
Bajo un mar vertical
Deshilachado,
Y un silencio de oceano dormido.
Salgo a su encuentro, quedo de su mano,
Me desnudo en su piel, líquida cuna,
Vuelvo a mi antiguo  manantial,
Deshago,
Gota a gota, pausada, mansa,
Muerta.
Bajo un llanto de techos castigados,
Somnolientos, reencarno,
Soy de lluvia.-


                                                                                 Matilde Alba Swann








Imágenes: Pinturas del artista George Clausen  (Inglaterra, 1852 - 1944)




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