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domingo, 19 de abril de 2015

La samaritana

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



                                                                               Carmen Ávila

Poetisa y narradora mexicana, nacida en Saltillo en 1981. Es maestra en Administración Pública y Políticas Públicas por el Instituto Tecnológico de Monterrey, y con estudios en las universidades de Harvard  y la Universidad Carlos IV de Praga. Entre sus publicaciones se cuentan: "Mercedes del 63" (2006),"La máquina de vivir" (2008), "Praga como un cuerpo" (2009), etc. Ha participado en festivales de poesía en Francia, Polonia y España. Con su libro "Postales del exilio" , inspirado en sus residencias en el extranjero, obtuvo el XVII Premio Nacional de Poesía Enriqueta Ochoa.


                                                                                      "El poeta
                                                                                       enfrentándose a la palabra
                                                                                       queda al menos un herido
                                                                                       y la infinita sensación de la derrota" 





LA SAMARITANA

Hubiera sido sirena
si hubiera aprendido a cantar
Miss Universo
si tuviera las medidas
monja
pero no aguanto ceñirme los pechos
teibolera
pero no bailo bien
mesera
(jamás me cortaría el cabello)
jurista, agrónoma, esquizofrénica, científica
estatua de la libertad
una ama de casa con dos niños
la bruja de Blanca Nieves
o la misma Blanca Nieves
o la manzana con la que la bruja envenenó a Blanca Nieves
hubiera sido Reina de Suecia
pero puedo ser (si lo pides) una labradora
que moje con mi lengua
los surcos de tus labios
o la mejor quiropráctica
que acomode de memoria
cada uno de tus huesos
hubiera sido sirena
pero soy una simple mujer
que cuando le dices
tengo sed
te trae un vaso con agua.-


PONT D' AUSTERLITZ

Hoy la ciudad amaneció más ceniza
a pesar de la escarcha
que centellea en el suelo

Hay más vagabundos que de costumbre
y permanece ese olor ácido
que envuelve todo el Metro

En el hospital
la hija de Nicole se está muriendo
después de haberse cortado la carne
del estómago a pedacitos

Si ves al Sena asomarse desde Austerlitz
hasta el muelle de Rapée
te darás cuenta
que es la baba de un animal rabioso
o el cabello de una niña con síndrome de Down
que extrañada nos mira.-


MUSEÉ DU LOUVRE

No es el brillo del oro mellado
o la gema opacada
por la herrumbre de los años
ni que estuvo incrustado
en unos dedos que ahora
son menos que el tamo
pero la inscripción:
Amor vincit.

¿Un regalo de bodad?
ni la historia de ese noble y su dama
resistió

De ese amor victorioso
la escritura
sobre metal como único informe
del amor que murió
con la carne de los dedos que se amaron.

(Al final como siempre el oro venció).-


PONT MIRABEAU



Y vimos la tumba de Apollinaire en Pére
Lachaise
dijiste que no te gustaban sus versos
por provocadores
por eso no dejo que me leas
¿qué pensarías
que cada letra es experiencia?
aún ignoras lo único
o no te interesa
tengo la culpa de no escribir
lo que realmente pienso

Cuando pasamos al lado del Sena en tren
sangraste mis labios con tus dientes
ahora que estás en Dresde
no puedo acordarme de un poema
que escribí en Monterrey sobre tus manos
"mariposas desnudas, cristales de
terciopelo..."

Entonces
mejor imagino cómo quisiera morirme:
igual que la nota final
de un saxofón o un corno
en la exhalación de un atleta sofocado
un buzo con los pulmones vacíos
del último esfuerzo de morder tus dientes
marfilianos.-


FORUM DES HALLES

Mariana me dice que llegará tarde a la cita
"a alguien se le ocurrió suicidarse en
Saint-Lazare"
ahora desviarán todos los trenes
que llegan desde los suurbios hasta la ciudad

¿Qué habrá en la cabeza de las personas
cuando deciden
que son más exactas unas vías
y arruinan el cumpleaños
de alguien que no conocen?
Porque el tren que tarda
generalmente una hora y media
tardará dos horas más

Brenda dice preocupada
que si hay personas que de pronto
se convierten en asesinas
a ella le da miedo algún día
cometer un crimen
¿Cómo poder evitar eso
si hasta el amor es el acto
de la más pura violencia?

Prefiero no preocuparme
no visitar Pére Lachaise,
Montmartre o Montparnasse
tampoco que me hablen de hospitales
estoy tan enferma y muero de palabras.-


                                                                                Carmen Ávila






Imágenes: Pinturas del artista Robert Hagan  (Australia, 1947)



quiquedelucio@gmail.com

2 comentarios:

  1. Quique de Lucio, la relación escritor-lector una mirada que se retoma ya q somos receptores de la escritura (no del autor). Mi planteo es siempre relacionarme con el texto, el narrador. Es igual que Las Mininas, gracias un placer como siempre. En mi blog paso la dirección para q nadie se lo pierda

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  2. Muchas gracias Zoe por tu comentario, sigo adelante tratando de ampliar esta antología de la poesía de todos los tiempos y que sin lectores sería , como tú lo dices , una mirada que se pierde.

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