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viernes, 31 de enero de 2014

Cae una lluvia mansa

                                                          Luis Izquierdo

Poeta, ensayista y antólogo español nacido en Barcelona en 1936. Se doctoró en Filología y luego realizó estudios de Investigación Sociológica en el Center For European Studies de la Universidad de Harvard. Su primera publicación poética data de 1970 con "Supervivencias", seguida por "Calendario del nómade" (1983), "Señales de nieve" (1995), "Sesión continua" (1988), "No hay que volver" (2003) y la recopilación de su obra en "Travesía del ausente" (2006).  Tiene publicado una importante colección de ensayos sobre poesía.


                           
                                                "Las flores cuyos nombres olvidamos,
                                                esta conversación que mantenemos
                                                el silencio para el que discurrimos
                                                son la ilusión del tiempo que sumamos"



CAE UNA LLUVIA MANSA   poesía de Luis Izquierdo

Cae una lluvia mansa, voz furtiva
que imprime surcos lentos en la noche.
Y va su ritmo desgranando notas
de malo  de buen humor
en una página de Laye (un viejo número
picado de amarillos invasores).
Y escribe sosegado, sonreído,
recuperado bajo la cortina.
No es éste el tiempo disyuntivo
sino la sucesión tan sólo en los rumores,
el recuerdo
de Marx y de Mounier y de Bernanos
refractando una prosa en la neblina
del ayer en su incógnita revuelto.
Escribe solo, está solo. No imagina
que si en la selva oscura las palabras...

Mas por de pronto, ajeno a todo cálculo,
divaga acerca de lo más lejano
y al abrigo
de los que guían protectoramente.
Hablarles nada más intentaría
del reposo sin plazo, de la pausa,
de la rueda antilógica del ocio
que esta noche con lluvia sedimenta:
memorias frescas y humedad reciente,
frentes de niño contra los cristales,
polvo barrido por el agua a dios,
pisadas presurosas hasta un porche,
paraguas que se pliegan.
                                 Buenas noches.-



CUANDO TÚ TE HAYAS IDO

Cuando tú te vayas, ni te llorarán
-es ley de vida,
o fue, dirá un colega-,
pensando como siempre en los demás.
Los bosques que ayer fueron
desaparecerán,
pero muy lentamente,
y lentamente seguirá el olvido
de las pautas aladas de febrero
frente al surco abolido de los campos.
De la voz de las gentes,
del humo de los trenes y de fábricas
ni se hablará.
Pero lo alado -viento, nubes, pájaros
y el pueblo singular-
ha de seguir nutriendo un palimpsesto
por metaforizar.
Sólo suspiros o trasminaciones
invaden un ayer que se presenta
-"cuando tú te hayas ido"-
de nuevo en un poema
-"me envolverán las sombras"-
para engañar el tiempo que no engaña
ni siquiera al poeta que se ha ido
mientras los pájaros
("cual negras, frías notas
escritas en la pauta de febrero")
le cantan.

Aunque el canto no siempre es evidente,
ni para todos ido.
            Menos mal.-



RETORNOS DE COTLLIURE

     Tal vez fue el frío en la espalda,
o las sobras del silencio.
      Nadie en la ciudad o el campo,
solo pueblo a la derrota
decidida por el viento.
      Los árboles del crepúsculo,
faroles extintos, neutros.
      Un paisaje sepultado
y la imposible esperanza
de alentar bajo otro invierno.
       Cancelados horizontes
por carreteras huídas
rechazaban los antojos
de no ceder.
                    Todavía...
       Los ojos, sus pobres ojos
en el azul de otro día.-



                                                              Luis Izquierdo 




Imágenes: Pinturas del artista alemán Georg Baselitz  (Berlín Este, 1938)



Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

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