Poeta, bibliófilo y editor español nacido en Sevilla en 1952. Es una destacada figura de la nueva poesía española, muy vinculada a la lírica andaluza. Parte de su obra está reunida en "Mitos-Poesía Completa" (1979), "Sombras" (1986), "Espejos" (1991) libro por el que obtuvo el Premio de la Crítica. En 1974, fundó en el barrio de Santa Cruz de Sevilla, la librería de libros viejos y antiguos "Renacimiento" especializada en literatura española e hispanoamericana, enrriquecida por la compra de un millón de libros de la colección Eliseo Torres de Nueva York.
"Del amor a las palabras queda solo costumbre.
Se hace rito el misterio y un dios inútil
visita el asolado paisaje de nuestros sueños"
A UNOS OJOS poesía de Abelardo Linares
Tan cargada de vida está la verde
que emborracha mirarte, y tanto frío
puede albergarse en ellos, que se hiela
mi pecho si me miras. Soy apenas
quien teme y quien desea. No me mires
si es tan sólo por juego o por despecho,
pues abrasa la llama que en mí prendes
con apenas volver a mí tus ojos.
Pero si sólo es juego o es despecho,
que esa luz de súbito relámpago
que enciende tantas veces tu mirada,
quiero quemarme así si así me miras,
pues no existe el ayer ni importa el luego.-
EN LA MAÑANA DEL MUNDO
Apenas la caricia de tu mano.
Mi piel es de cristal cuando me tocas.
¿Qué apaciguada luz, qué temblor hecho brasa
se deslíe en mis ojos si me miras?
¿Dónde hiere tu risa y por qué hiere
si con ella me abres la mañana del mundo?
Tu existir me hace un dios y tú me creas.
No hay mayor claridad ni otro misterio.-
LAS FORMAS DEL ENGAÑO
De entre todas las vidas que una vida
puede encerrar, tú y yo nunca escogimos
precisamente aquella que podría
habernos hecho odiar todas las otras,
esa que hubiera sido sólo nuestra.
Pero quizás la vida no escoge
y es ella quien elige. O es el azar
y los cumple o los niega sin destino,
con una sorda y terca voluntad
que sólo de sí sabe, a pesar nuestra.
O quizá es una forma de destino
lo que ahí se nos muestra oscuramente,
y en el pasado esté nuestro futuro
definitivo ya, antes de escrito,
aunque no acierte el alma a descifrarlo,
pues el tiempo lo cifra y ella es tiempo.
O más sencillamente, acaso sea
todo esto cuestión de cobardía
y nuestro amor, posible o imposible,
una educada forma de engañarnos.-
NOCHE DEL SENTIDO
Como cuchillos fueron nuestros besos
en tanta sombra hiriéndonos callados.
Vida o muerte nos dimos muchas veces,
tan ebrios de aquel vino con ceniza
que la luna vertía en nuestro pecho.
¿De qué nos escondía nuestra carne?
La luz llegó desnuda, devolviéndonos
lo robado a la noche, su mentira.
Y el recelo acampó sus negros potros
en el desierto campo de batalla.-
Alberto Linares
Imágenes: pinturas del artista contemporáneo español Cayetano Arqueo Buigas y de Charles Frederic Ulrich (EE.UU, 1858-1908).
Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com
twitter@quiquedelucio
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