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miércoles, 3 de mayo de 2017

Invisible

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.800 escritores, respetando el derecho de autor.-




Publicación N° 1.686-


                                                                                                                 Karina Medina

Poetisa de Perú, nacida en Lima en 1986.  Escribe desde muy joven, en el 2003 ingresó a la Universidad Peruana de Ciencias Aplicadas, en el 2006 ingresó a la Escuela Superior de Arte Dramático a la carrera de Pedagogía Teatral, donde pasó a ser parte del colectivo multidisciplinario  "Cultural Moiras". En el 2008 comenzó a estudiar Teología en la Academia Internacional ELOHIM y luego de cinco años retornó a la Pedagogía Teatral.. En la actualidad se desempeña como profesora de teatro y promotora cultural en el distrito Los Olivos. Ha participado de numerosas antologías literarias.


                                                                            "Las antiguas y gigantes risas de verano
                                                                             han resonado después de tantos años.
                                                                             Y el viejo patio con escalera a la derecha
                                                                             despide a nuestra amiga que por el muro se endecha"










INVISIBLE

Has colgado en el viejo perchero
tus años mozos en el malecón
en los que coqueteabas al abuelo
y te ganabas su atención.
Hermosura exótica
caminabas cual desnudez
y el aroma de tus cabellos
se han quedado inmersos
en la parsimonia de tus años,
perdiéndose cual leyenda,
volviéndose tan invisible,
desapareció tu corazón.
El olor a cigarrillo
de morena canela
que arrastraba tus vestidos
y el suave brillo de tu piel
que lucía cual arena
del muelle "San Gael",
se han quedado cual imagen
impregnada en el cristal
de tu sucia ventana
de tu arrimada habitación
en la que tus hijos
te han echado
porque la carga de tu cuerpo
se ha vuelto anciana
y ya no eres la hermosura y el esplendor
que en antaño
el pueblo admiraba.
¿Dónde estás abuela?
¿Por qué ellos te desprecian?
Sacrificio olvidado,
inconsciencia a flor de piel,
absurdo desprecio
y desencajado desamor.
¿Qué has criado?
A ¿qué engendros tu útero
despidió al parir?
Te han dejado sola en medio del malecón
que es tu sala de espera
en la casa del teatrón,
donde tus nietos juegan
pero no te miran,
donde tus hijos cantan,
pero no te hablan,
donde tus gatos maúllan
y los perros te husmean,
como a la sobra de tu aliento exprimido.
Ya estás muerta, anciana
aunque aún no compraron ataúd.
No eres musa
ni sirena
en el muelle
ni en el callejón.
Tratando de andar contigo en sus espaldas
avanza la vida de los tuyos,
llevándote con ellos cual carga,
vil y despreciable,
olvidando el dolor
de tu viejo corazón.-




CLICHÉ POÉTICO

El krill de mi interno tiburón
es el panfleto sistematizado
de mi poesía diaria
que ha estado oculta por nueve años.
He sido prófuga de mí misma
y me palabra de ensimismado proceder
por las gracias de Dios
y por mi complejo aceta.
Unos cuantos días escribí en un papel
calca
(así se decía en los ochenta)
Pero luego morí.
Cuando solía suicidarme
los versos me miraban aburridos
y el color azul de sus h's parlanchinas
guardaban su silencio.
En un trance del renacimiento
mis poesías hablantinas
se abrazaron como cursis melodías
pero esto no es más que un cliché.-



LOCURA O LIBERTAD

Los pequeños trances de los hombres,
en distintas dimensiones
en los que sus miembros se encuentren,
los transforma en seres libres.
Yo sé Enrique,
que la locura
nunca tuvo maestro,
pero ese doctorado en desborde,
ha destronado mi ahorro de alegría.
La calle
se vuelve un mar orates
y caída doña tarde,
los cuerpos sienten agonía
y la razón llega al destierro.-



CÓMO NOS GUSTA

El boom de sus corazones adolescentes
ha mostrado su máximo apogeo
y las redes sociales sienten las cosquillas
que les permiten seguir vivas
bajo los versos joviales
que buscan trascender.
Más likes no nos vuelven poetas
porque los comentarios son contra protesta
y el ahínco se ve en trabajo
del lenguaje que está guardado
entre los dedos del clímax de la expresión.
El romántico activista
escribió un libro hace unas lunas
y el izquierdista realista
nuestro pellejo quiere esconder
¡Pero sí ! todo vía web
Porque así lo manda la orden del día.
Así nos quieren vender
pero ¡cómo nos gusta el panfleto!
¡Cómo nos gusta el cliché!
¡Cómo nos gusta perder el tiempo!
Sintiéndonos escritores
de lápiz, lapicero y papel.
Y los editores
¡Pobres! ¡Pobres!
abren revistas
sintiéndose fieras,
sintiéndose fuertes.-




                                                                                                                    Karina Medina




Imágenes: Pinturas de Rob Hefferan  (Inglaterra, contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com

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