Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.
Fernando Nachón
Poeta y narrador mexicano nacido en el Distrito Federal en 1957. Estudió en el Colegio de Ciencias y Humanidades que depende de la UNAM. Se tituló como médico cirujano. En 1979 escribió su primera novela "La esperanza de una angustia". Fue colaborador de las revistas "La regla rota" y "La pus moderna". En 1995 publicó "El libro del eterno retorno" y en 1985 "De a perrito" . En 1992 recibió un reconocimiento por parte de la Dirección General de Fomento Editorial de la Universidad Autónoma de México.
"la arena de los huesos está en mi reloj
la veo sobre la mesa de noche.
También la veo en la mesa de día.
El reloj está muerto"
TRANZA
Es inútil buscar un libro de poesía de mi autoría.
Hablé de ricos y de flores.
No cupe en la poesía.
La narrativa -cual inentendible frase- me expandió.
La luz me ciega como a todos los poetas,
algunos creen que perdí las gonadas,
otros que me enamoré de Inglaterra como de una mariposa.
Todos están equivocados,
y, por eso mismo, no escribí poesía.-
UN ÁNGEL MORENO
Un ángel moreno con cuerpo de mujer
me libró de las blancas sábanas con
que envuelvo mi tabaco
y me recompone el hipotálamo.
Palabras médicas inmunizan mi
mente.
No puedo pensar en palabras como
"amor" o "piel",
tan solo mi emoción de insecto-poeta
me deja entre "feromona" y "aguijón"
El amor duele,
con razón Cesare Pavesse (sí, el mismo
que se suicidó)
decía en sus diarios que a diario
se enamoraba de distinta mujer. (Que
redundancia tan triple mente romántica).
No se si el amor sea envolverse y
auto fumarse
o si sea quemarse en cenizas
Jaime Sabines decía que Octavio Paz
"se quedó en la casa de las palabras"
que el lo que quería era "comunicar" en sus poemas.
¿Quién se pone de acuerdo con lo que es la poesía?
Sólo un ángel moreno con cuerpo de mujer es mi poesía.
Moriré quemado.
Sin anestesia.
Final tonto, para un amor tan grande.-
LENGUAJE
He terminado respirando incógnitas.
La ventisca se pasea por sobre la duda.
Y el lenguaje se hace vientre en los sueños.
¿Quién eres tú? Abstracción que se mide
con el llanto;
¿por qué violas la vida?
como una sotana caminas mintiendo el día.
No hace ni un minuto y eras presente,
Ahora eres pluma y me miras en el
pensamiento
Ahora te has ido.
Ahora vuelves para volverme.
(Te toco en el oído muerto en sordera)
Dime: ¿Cómo voy a morir?
¿Cómo te van a usar para acabarme?
¿Cómo te tengo que amar para salvarme?
Flecha venenosa que intoxicas al tiempo.
Enfermo espectro que acabaste con la ceguera,
vuelve a tu cueva.
Déjame mudo, rómpeme en luz.
Quiero volver al agua.-
DE MADRUGADA
Tristes notas musicales caen sobre mi oído,
la noche me envuelve como si yo fuera un tesoro.
Mi alma paciente -pero asmática- gira y me estrangula.
Estoy demasiado orgullosos de vivir.
Las deseosas luces de las estrellas
me alumbran una distancia inconcebible,
un vecino leerá una revista de aeronaútica
y otro soñará que vuela.
Un murciélago que devora plátanos le dará de mamar a la
nube oscura
El caminante de bastón de hierro
no ha pasado frente a mi casa.
El condenado cigarro
morirá en la horca de mi boca
y un silencio extremo
pudrirá mi última tristeza.-
Fernando Nachón
Imágenes: Pinturas del artista español Salvador Dalí (Figueras, 11 de mayo de 1904- 23 de enero de 1989)
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com
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