Vistas de página en total

viernes, 30 de agosto de 2019

Bolero

Noveno año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 5.000 escritores, respetando el derecho de autor.







Publicación Nª 2.454-



                                                                                                                                   Alfonso Zalazar

Poeta , narrador y traductor de España, nacido en San Fernando de Cádiz en 1968. Vive en Granada. Fue accésit del premio García Lorca en la modalidad de cuento (Servicios de Publicaciones de la Universidad de Granada, 1994). Fundó las revistas "El erizo abierto" (Poesía) y Letra Clara de la Asociación Cultural Diente de Oro. Dirige la revista digital en la red La Plaza Humana. Ha publicado la traducción de "Consejos a Jóvenes Escritores" de Charles Baudelaire (Celeste, 2001), y los poemarios "Sol en otro barrio" (Ayuntamiento de Málaga, 2002) y "Amores sin objeto" (Granada Literaria, 2004).  En narrativa ha publicado la novela "Melodía de arrabal" (2003) y el libro de cuentos infantiles "Pawi en la fábrica verde" (2003).


                                                                                         "Desde el tenemos que hablar
                                                                                          hasta hoy tuve tiempo para aprender
                                                                                          que fidelidad y felicidad no riman,
                                                                                          que la misericordia es una forma de amor"













BOLERO DEL AMOR MATEMÁTICO

Si te escribo cartas de amor y boleros
es amor la consecuencia matemática
de toda la espera, toda la distancia,
una ecuación amor, la desnuda fórmula
que lejos de métodos, reglas y formas
desemboca en positiva desazón.

Posiblemente el amor por ser el amor
la trágica ecuación de segundo grado,
entonces tú en incógnita te conviertes,
derivada, integral, número entero.
Dime cómo podré, cómo elevaré
amor, todo tu amor de raíz al cuadrado.

Quizá se tratase de no conjugar,
amor mío, esa fiel regla de tres,
se tratase de escapar por la tangente,
dividir tus partes, dividir mis artes,
y restar por no poder multiplicarte,
por no hacer un hoy por ti, mañana por mí.

Y seré bolero, pura matemática,
un número quebrado en todas tus cartas,
quebrado en la espera, quebrado en distancia,
para poder olvidar amor tus áreas.
Dime cómo podré, cómo olvidaré
las sábanas paralelas de tu cama.

Querida incógnita, la equis de mi amor,
polinomio de mi vida y de las tardes
que escribo, cuando añoro tus cosenos
y teorizo el signo igual de cada beso
 invento el factor común de tu recuerdo
con el signo aproximado de un abrazo.

Si te escribo cartas de amor y boleros
es amor solamente para decirte
cómo esta pobre ecuación se hace tan nuestra,
que por aritmética, no admite error;
que mis días si llegan se hacen más largos,
se elevan al cuadrado cuando no estás.-



RUMORES DE LA CIRCUNVALACIÓN

En la asamblea de los pájaros
a la caída de la tarde
todo sucede en la frontera
de las cosas,
donde el nombre se evapora
para hacerse otro nombre.

Gentes que cruzan pasos de cebra
y saben adonde van:
de la migración de las cosas
a sus asuntos,
-pasos de cabra, migraña de las rosas-
del día de hoy al día de mañana
a medianoche
(tiempo santo, no me tardes).

La medida de las cosas
y las horas muertas
se reúnen en una sandalia
que respira aire
para pisar colillas.

Avanza la mujer
y el pelo que le falta.
Recoge un sarampión del suelo,
papel de celofán de la esperanza,
el pulso de las tuberías
pide apoyo y tente tieso.

La pequeña historia, trágica,
de cada pierna cortada,
del pan nuestro de cada mes
hecho transferencia,
de cada muñón con cirujano,
cada silla de ruedas atrancada en el adoquín,
cada mundo de ciego,
(todos sus mundos en este mundo),
historia de la renga hermosa.

La más triste entre las tristes,
preciosa, cruza la avenida:
vino tinto, buda y cocaína.-





                                                                                                                        Alfonso Zalazar



Imágenes: Pinturas de Lorena Adam.




quiquedelucio@gmail.com

Blog auspiciado por Canadian Cultural Centre of Montreal.

No hay comentarios:

Publicar un comentario