Jardinero de otoños

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores, difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.295-
                                                                                   
                                                                                          Percy Lúber Ipanaqué

Poeta y narrador de Perú, nacido en Pucallpa en 1985. Estudiante de Derecho y Ciencias Sociales en la Universidad Nacional de Piura. Ha publicado las siguientes plaquetas: "Transmutación", "Epístola a los transeúntes", "Suicidas aedos", y el libro "Hostia Sideral" (2005); en narrativa ha publicado "Los apóstoles de la muerte" (2007) y "Paraíso en llamas" (2008), Premio Nacional de Poesía, en el Concurso Ciudad de Huamachuco con su poemario: "La sinfonía del naúfrago".


                                                                                   "Pues él vio como incendiaban nuestros
                                                                                     pastos y cortaban nuestra historia.
                                                                                     Se lo llevaron todo y nos dejaron sin 
                                                                                     sentido. Pero aquí no pasa nada
                                                                                     y no sirven para nada los poetas"

EL JARDINERO DE OTOÑOS

El mar destrozó mi corazón ante tu ausencia.
Ay, si vieras cómo se cae a pedazos mi pobre corazón y
se disuelve en el humo como un
pájaro de agua, como pájaro perdido entre la niebla.
Esta tristeza volvió mi corazón en el
pájaro solitario de aspavientos que
desde tu soledad te llama. Óyelo.
Él te llama desde
sus eternas soledades.
Él te llama desde el fondo marino,
desde el reflejo del cielo donde cree ver tu rstro como
espejo de agua, como espejo de viento.
En las blandas lejanías
él te ve sobre las olas del mar, ausente en las espumas.
Él te llama desde la tierra húmeda,
en el ocaso donde aún resuenan
olas lejanas, lejanas:
¿Acaso jamás dejarán de destrozar mi corazón
hecho pedazos?.-



EL SUAVE DISCURRIR A LOS ABISMOS

I

Lo que sientes en tu sangre te lleva al mito del barro
al vuelo del pájaro.

Lo que sientes en tu sangre como una espada que quema
como una rosa de oro te lleva
al encanto de un río en tu piel,
al sueño de un colibrí en tu alma
¿Adónde te sumerges?
A la urdimbre de lágrimas construidas por tu madre,

a la orilla del encanto,

a a piedra del día sin sombra.
Donde salía el encanto de sirenas,

la brujería de un bujeo sobre tu sonrisa de plata.
¡Ah, qué hermosa la selva, qué hermosa!
Entonces oíste hablar a las flores,

disfrutaste la sonrisa del río, las cascadas.
Tu corazón se transformó en verde canto
de luisas,

en dulce llanto de ayaymamas solitarias,
fluiste por las piedras,
fluiste sobre los aguajales,

junto al jergón y a la boa en un rincón del cielo.
Y te diste cuenta que eras el viento.
Volabas, sí, volabas en un coro de palomas,

en el llanto de un niño indio, en el dolor

de los leñadores.
¡Oh, qué solo, qué sólo te sentías!
La soledad era lo que sentías en tu sangre,

el simple descender a los abismos
el simple reptar de las serpientes en tus venas.
Lo que sientes en tu sangre es el venado herido,
es el lomo de un asno.
Entonces eres el llanto y fluyes sobre las playas,
emerges del olvido.
Fluyes en ese canto de cristal, en los grillos,
en el rugir del otorongo.
Naces en el resplandor de una flor, en el vuelo
de una gaviota.
Dibujas estrellas con tus manos de nube,

desciendes vertiginosamente en la selva.
Estrella tu crazón contra las piedras, ¡Qué dolor,

estás solo, qué triste!.-

XII

Toco mi mano y no soy el que te toca.
Camino despacio y no soy yo el que va tras de tus pasos.
Canto a tu amor y no soy el que te ama.
Toco mi rostro y no soy yo el que te extraña.
Estoy tan fuera de mí mismo por estar a tu lado.-


XI

Un asesino viene a visitarme,
es silencioso, leve, cruel.
Cada noche el crímen nunca falla,
cada noche me da muerte.
No deja pistolas i cuchillos,
ni gota de sangre alguna.
El asesino soy yo mismo.
el suicida, el inefable,
el inmoral, el traicionero.-


I

Otra vez estoy solo
con el acto efímero de araña
que teje melancolías
y se detiene en el corazón nocturno,
en el resplandor cálido del silencio.
Otra vez estoy solo,
tan perdidamente solo,
tan desquiciadamente solo,
que no siento el calor de tu mirada,
que lloro tristemente en los ojos de Diana.
Sin embargo,
aquí a noche inventa
una ilusión agreste,
aquí la noche reconoce
mi edad de pájaro sombrío.
Otra vez estoy solo,
tan perdidamente solo,
que ni la muerte viene a verme.-


RECUERDOS OSCUROS

Mariposas de la muerte
veo tirado los recuerdos
el otoño de mis sueños
se ahuyentaron...
Pedazo a pedazo
trato de volver a la vida
me inclino hacia la nada
¡Cuántos dioses mueren a mi costado!
Una paloma blanca a veces llega
a esta tumba
luego se aleja, es que todos se alejan siempre.
Acabo de oler tu perfume,
adoro el santo sacramento de mis penas
y la cruz negra de tus besos...
me quedo vacío.-



                                                                                     Percy Lúber Ipanaqué



Imágenes: Pinturas abstractas de artistas de Estados Unidos, contemporáneos.

quiquedelucio@gmail.com

Catarsis

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.294-

                                                                                                Marianna  Espezúa

Poeta de Perú, nacida en Puno -Ciudad del Lago- en 1993. Estudiante de la Universidad Nacional Jorge Basandre de Tacna. Colaboró con la Revista Letrasértica y el colectivo del mismo nombre durante 2012 y 2013. Pasó a formar parte del grupo literario Kantuta Púrpura, también es parte del grupo de escritores de la revista Libertelia. Publicó su primer poemario en julio de 2015, participó en varias antologías, entre ellas: "Antología femenina de la ciudad de Tacna".


                                                                                   "El mar es la condición que acaricia el viento
                                                                                    cuando este refleja su propia agua.
                                                                                    Y tu imagen no es más tuya, sino
                                                                                    la de algún cisne perdido" 

CATARSIS

                                "Para olvidar algo hay que dejar de quererlo"

Tengo un recuerdo colgando entre los senos y los
precipicios,
me brilla tanto el sexo como el corazón.
tengo las caderas forradas con magma de un volcán ya
seco.
Puedes lamerlas y morderlas,
puedes...
quieres...
Pero te advierto: luego morirás.
En fin, es algo triste,
yo aquí con un chchillo, y tú tan lejos.-


JUAN EN LA PLAYA- CUANDO LA UTOPÍA TOCA UNA AGUJA

Si creas una armonía sin notas,
o simplemente apareces
podré decir sin miedo
que tus ojos de poeta santiaguino
queman,      pero describen el calor de las playas
que tus ojos de verdugo titulado
ocultan galaxias,         y la arena con huellas
que tus ojos
son hermosos
y quisiera verlos aquí
colgando,

encima de donde me bailas perdido
chatarrero sin perro,
Henry Miller salvaje,
Bukowski se durmió el día en que tu boca se abrió
y me preguntaste
si te quería,
y yo te dije que a los 17 años
había dejado de creer en dios.-


CALEIDOSCOPIO

Me dijiste bruja,
e hice un aquelarre.
Luego me perdí y quise volarme los dedos.

Quemé la carne, mi cuerpo,
el santuario,
mi medio,
el yo sin ti.
Un verso se ha escapado de entre las sombras
Y aún no he podido cantar el tango
que te amarre la boca.-


CON EL HIMEN ROTO SE PUEDE VIVIR

Una mujer sabe bien lo que quiere
el problema reside en su falda
símbolo de revolución
que un principio nos diferenció
y a devolución de dicho favor de status
nos volvimos maniquís

Entonces nacimos los azules y morados que amamos al borde
de la poesía. Esa poesía que no muere, que se duerme orgiástica
en imágenes de ron y labios secos, esa poesía que
a ratos es cobarde, grita y escapa por precipicios.

a esperanza solo detiene. Pero diablos!
Todos tenemos esperanza en algo, o lo que es peor,
en alguien.
Todos los presentes tenemos un problema:
creemos ser la excepción.

Ahora , los hombres son los que no saben lo que quieren
y nos culpan de complicadas...

Buscan la caza

Les atrae el juego de sentirse superiores
De admirarnos como perros a un pedazo de carne
inseguros hasta la médula
y hasta de comernos

No sé, para mí que la vida tiene un problema con el
meñique derecho. O con el cutis de la luna.

Amigos yo amo y debían saberlo,
yo amo indiscriminadamente.
Me llueven vidrios y sigo amando.
Ven que el azul y el morado ama demasiado.
Aunque las mujeres a veces apestamos a crueldad...
Falópodo, sé subjetivo y bésame la desesperación
de alquiler.

Ella es un universo fértil en estos simples corazones

Por eso es que hay tantas musas y músicas de decepciones
en la historia de los poetas
Como cachetadas en el rostro
De un estúpido hombre
Por qué ser princesas para las bestias
Si pretendo romper el sexo

Y esto es para algún buen punto aparte.



CAMINATA SUBCONSCIENTE SOBRE EL CUERPO DE MI HERMANA,
REFLEJO DE MI ALMA

                                             No se necesita tener las manos blandas para ser mujer                                                                                                       
                                              León Gieco.


Dos explosivos,
Uno entre los senos,
Otro entre las piernas.

                                  Ahí donde se definen las fidelidades.-



                                                                                                    Marianna Espezúa



Imágenes: Pinturas de Matteo Arfanotti  (Italia, 1974)  
                                             

quiquedelucio@gmail.com

Amadora

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.293-

                                                                                             Susana Jiménez Palmera

Poetisa de Colombia, nacida en Barranquilla, ciudad donde cursó sus estudios de bachillerato. Estudió inglés en la Universidad de Carleton University, en Ottawa, Canadá, más tarde se especializó en Problemas de Aprendizaje en la ciudad de San José, Costa Rica. Publicó su primer poemario "Sendero de latidos" (2104) con Apidama Ediciones, y sus poemas hacen parte de las antologías: "Poesía colombiana del Siglo XX escrita por mujeres" (Tomo II, 2014) y "Antología Poética Internacional "Grito de mujer" Rep. Dominicana, 2014). Fue finalista en el 14° Certamen Internacional de Poesía y Cuento "Mis Escritos", en Argentina.



                                                                            "Me gustas cuando eres sueño
                                                                             que no termina.
                                                                             Entonces, me vistes de vida
                                                                             y realidad para habitar en él"  

AMADORA

No aspiro a ser tu amor,
solo quiero ser cadencia
en tu siempre,
la figura que merece tu silencio,
tu pretexto para leer la pasión.

No quiero ser tu lluvia ni las flores
de las que hablan los poetas,
solo ser asombro
que germine en tus ojos
y crepite en tu mente,
la constancia en tus manos
para que no tropiecen.

Persigo ser la boca
que baila desnuda,
la canción abstracta de tu alma,
y ser la costumbre apremiante
del verbo pensar,
pensándote en gerundio,
en plena acción.

Sueño ser el amparo de la utopía,
la lucidez que vive presta
para amputar el dolor.

Ser tu amadora
si logro mirarte y convencerme

de la ausencia de lógica
y en silencio profundo,
recordar que no pretendo nada
ni siquiera que me ames.-


OLOR A LEJANÍA

Hueles a distancia...a lejanía,
a cama ociosa, a llanto de luna hueca.
Hueles a silencio,
a humo sin rumbo
¡A melancolía!

Hueles a todo y a nada
e imagino otro olor,
aroma del ocaso,
perfume de mujer que no ha existido.

¿A qué hueles
si ya no tienes mi sudor en tu piel
y tu esencia me la he bebido?.-


COMO COMETAS

Se mueve el pensamiento
por el mapa de un poema imaginario
hasta descubrir lunas ajenas
que podrían arder
de fiebre en los ojos.

La mirada se fija en el techo
como si quisiera encontrarlas
en el silencio de las sombras,
en la locura de los verbos
o en el duelo de la noche.

Eso no es suficiente
para escribir un verso.
Las palabras pueden ser
cometas inalcanzables
aunque ellas también
estén desveladas.-


LA SOMBRA DE NADIE

En el silencio de la noche se evaporan
los latidos de las palabras dadas.

Se oye lejos el terco canto de una cigarra
que cruza un manto negro con brazos
pero sin figura definida.

Son la noche y su grito ahogado,
que despiertan residuos
de lágrimas que han caído,
o son aquellos despojos de caricias
que se extrañan en las sombras dormidas.

Se sienten trazas perturbadas por el humo,
que usurpan la armonía del aire
mientras la luna aturdida se oculta del frío
y envía la sombra de nadie;
algo más se escucha,
el murmullo adormilado
que dice un nombre...
¡Nombre con sabor a olvido!.-



¡CUÁNTO OLVIDO EN LOS OJOS DEL TIEMPO!

Esta manía de limpiar los recuerdos
y ventilar un poco
las estanterías de la mente,
esta rara costumbre,
me hace creer que puedo airear
las fibras de mi alma.

Encuentro añoranzas
que afloran con amargas sonrisas
y otras que llevan amor todavía.
A todas las acojo por un tiempo
y les doy vida.

Encierran grandes silencios.
Trato de vestirlas de agua,
de sol, de días lentos,
hasta que la memoria desanuda
recuerdos negros.

¡Cuánta ausencia abierta,
cuánto olvido
cuánto olvido
en los ojos insomnes del tiempo!.-



                                                                                         Susana Jiménez Palmera




Imágenes: Pinturas de Vicente Romero Redondo  (España, 1956)

quiquedelucio@gmail.com

Ese pelo

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.291-


                                                                                                 Javier Huapaya

Poeta y Bibliotecólogo peruano. Estudió en la Facultad de Letras de la Universidad "Federico Villareal" y en la Escuela Nacional de Bibliotecarios. Ha publicado los libros de poesía: "Meditaciones" y "Osamenta" y está por salir su tercer libro "Ataraxia". Obtuvo el Segundo Premio de Poesía "José Gálvez Barrenechea" en 1977. Colabora en diversas revistas literarias de su país y el extranjero.



                                                                           "Siempre te veo en todas partes
                                                                            igual al grano que fecunda en los ovarios
                                                                            de la arcilla. En todos los lugares
                                                                            del Ser y no Ser"

ESE PELO

Ese pelo: Negro intenso. -Descansa sobre la cama
Se tuerce y retuerce a lo largo de la sábana
Como resto de garúa. Ese pelo: largo -largo
                                   como fina estela de humo.          
Me preocupa. Me fatiga. Me harta de miedo
Y de solo verlo: me eriza la piel del alma.

Ese pelo: busca sin cansancio sus raíces
Sus almácigos de pelos: Su lugar de origen.
Ese pelo: se enrosca y desenrosca
                                      igual que una sierpe.
Se mueve y remueve como si tuviera vida
                                      como si tuviera alma.

Qué metamorfosis más confusa y continua.
Muda raras imágenes en la cama. Surge y resurge
Un lenguaje oscuro desde su pálido lecho
Que dice y desdice en dibujos diferentes
En fibras reducidas a lejanos alfabetos.

Ese pelo: qué -a simple vista
No tiene sombra -me escruta la mirada.
Parece una vena oscura en una piel blanca
O una arteria negra salida de la sábana.-


QUIEN CONOCE EL PAPEL SECANTE DE MI ROSTRO

   ¿Quién conoce mis lágrimas?  
La porosidad sedienta de mis poros.
¿Qién conoce el papel secante
                          de mi rostro?
Para qué se expresen de ese modo.

¿Quién no ha sido zarandeado
Por el peso amargo de la baba.
O la mirada ojerosa de la envidia
Y ésta: mortificada: -asediando mis pasos.

¿Qué sentencia es ésta?
Para que me señalen con el dedo torvo.
Si las murmuraciones estalla. -Estallan
en mi ser: como esquirlas.
Y solo al tocarme -apenas tocarme.
Adquieren vida: -estallan:
Y me hieren mortalmente.

¿Qué sentencia es ésta?
Quién conoce el papel secante
                             de mi rostro
Para que se expresen de ese modo.-




NADA ES MÁS BELLO QUE NOSOTROS MISMOS

Nada: es más bello:
                     -que nosotros mismos: -¡Nada!
¿Qué sería si no tuvieramos espíritu?
Si el cerebro: -El último milagro de Dios.
No encajara perfectamente en el Cráneo
Y no se alojara en la parte superior
                                              del Cuerpo.

Qué sería: si de nuestras cuerdas vocales
                                    -no brotara el sonido.
Si las neuronas: no elaboraran conocimiento.
                                                Conocimiento.
Y no se dieran un baño de Luz con la Lectura.
Si al interior de nuestro ser: ¡La voz!
no llegara a los tímpanos del alma. -Y
si no pudiéramos cuajar con la mirada -Una
visión panorámica o un punto fijo: -El maravilloso
atardecer que nos da el ocaso. O el asombro
ante lo bello: la orquídea que hipnotiza
                                      la mirada del hombre.
¿Qué sería si no tuvieramos olfato?
Si no sintiéramos - el aroma que emanan los santos
o el olor que despiden los cadáveres.
Ignoraríamos: las vertientes entre el Ser y no Ser.
Pensamos que estamos en olor de santidad
cuando en realidad
                            -la pudre nos gobierna.

¿Qué sería si no tuviéramos olfato?.-



                                                             
                                                                                        Javier Huapaya



Imágenes: Pinturas del francés Pierre-Auguste Renoir  (1841 - 1919)

quiquedelucio@gmail.com
                          

Paradoja

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1. 291-

                                                                                               José Manuel Ramón

Poeta y traductor español, nacido en Orihuela, Alicante, en 1966. Cofundador en 1985 de la revista Empireuma y codirector de la misma hasta 1991. Ha colaborado en las revistas literarias: "La cuerda del arco" (Sevilla), "Perfil Poético de los países latinos" (Francia), "Norte" (México), International Poetry (EE.UU), "Galla Ciencia" (Murcia), etc.. Ha publicado el poemario "La senda honda" (Devenir, 2015), la plaquette "Génesis del amanecer" (1988), etc. y participado de numerosas antologías como: "Escrito en Alicante-Muestra de poesía joven" (1985), "El libro de plomo" (2013), etc. Ha traducido del portugués varios libros espíritas.


                                                                "nuestra herida de viento nuestras voces
                                                                 niebla que nos sueña débiles desamparados
                                                                 fruto de los cuerpos vencidos la de los labios
                                                                 los ojos tiernos brazos del sueño"

PARADOJA

Se intenta crear nuevos lenguajes
salvar parámetros establecidos
pensábamos que hasta hoy
era inocencia y no deseo
quien dictaba las palabras
se intenta olvidar sin el olvido
del miedo nombrar con
el tañido del verbo
                   innominado

Creemos burlar lo insalvable
y a pesar nuestro el amor
viene de muy lejos

aún desconocido.-


NOCHE CONTINUA

                                 A la memoria de Alberto Ramón

Se duele de los ojos
de un nuevo misterio y del tiempo
de las manos se duele del arraigo
de su frágil tempestad y de la noche

Su gesto enfermo dase a la incógnita
es fuga de luz cual golondrina

Quiere arrebatar lo humano
a la apariencia y abatido se disipa
en las bandadas  de negras mariposas
que cristalizan el anochecer.-


LA TARDE

Como el continuo del agua
que lentamente clarifica
los troncos de los árboles
también pulpa aroma y humo
se proyecta la tarde
lentamente
sobre el pecho que me oprime.-


ESTANCIA

Llegué del camino de la sangre
y no hallé agua donde silenciosa
limpiar la herida de mis ojos
perseguí distancia en los cristales
pozos de luz busqué
donde abrevar continuo mi dolencia
hinqué rodillas al viento
traté de enjugar mi rostro
con el germen de los llanos

Presntía un haz de estrellas
forzando las paredes
mis manos se abrían vientre del recuerdo
se enredaban tropezaban
con los restos de mis pasos y torpes
se deshacían al tacto de las sombras.-


FIDELIDAD DEL AIRE


                                                   A María López Ros

En el jardín
en el que descansa el hombre
en la vega del dolor hay negros sauces
sotos oscuros que consagran
sus hojas a los azules
del camino

¿No ha quedado nada
sino la arboleda de los brazos
extendida cual estela  de sueño
han de ser tan crudas las palabras

la seriedad con la que dices
y la premura que tienes como lo pueda
una corriente impetusa?

¿Nada que perdure tu canto
o el azul oscuro del agua en tus ojos
nadie que decida las firmes
balizas de la noche?

¿Y qué será de la memoria
cuando el cuerpo se desploma?

Un alba crece en el jardín sombrío
gotas espesas como blancos frutos
resbalan por las ramas
y pajaritas de nieve
clausuran las dudas

De plata
el tiempo es coronado.-


EXORDIO

Nunca he creído que tras la noche
renazcan los campos cuajados de vida
lo puede parecer pero no es cierto

Cada sombra anuncia
una claridad devastadora
que tras hendir la tierra destrozar el alba
o desgarrar un cuerpo apenas duro
como lo puede ser el de un hombre
continúa no siendo nada
o irremediablemente siéndolo todo

Es por eso que lloramos
y si también escribo
es porque temo igualmente
a la muerte.-



                                                                                             José Manuel Ramón



Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo Meryan Savorji.

quiquedelucio@gmail.com

Día y noche

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.290-

                                                                                            José Noel Olivares

Poeta y narrador español, nacido en Las Palmas de la Gran Canaria en 1954. Ha publicado, entre otros, los siguientes títulos: "Mandolina 10 Poemas bilingües" (1992), "Favor del cielo y comidilla de difuntos" (Málaga, 1996), "Cráneo o flor" (Valladolid, 2000), "Me amarás cuando esté muerto" (Barcelona, 2001), "Rasgos Epigramáticos" (Navarra, 2004), "Insulas encantadas - Relatos" (2005), "Tiranía del gozo" - Poesía erótica, "¿Quién soy yo? - Apuntes para una poesía sin autor" , coescrito con Leopoldo María Panero, Valencia 2002, etc.


                                                                                "Veladas lágrimas esculpen en tu rostro
                                                                                 un arrebatado ángel de dolor
                                                                                 en la oscuridad
                                                                                 llena de manzanas de oro"

DÍA Y NOCHE

46

Día y noche ruedan juntos
Por el intervalo de tu cuerpo
Tendido al borde del cielo
Oscuro abismo
       Tu cuerpo solo
Atento a la migración de pájaros y la
Traílla nullanguera
       Ruedan
los nombres y los soles
Inidentificados
El filo del hacha y los mechones apilados
De cada estación pretérita
En la vastedad al infinito ruedan
Inagotables.-


52

Habita tu carne y no dejes
La herida abierta del dulce festín inacabado
Sus ascuas afligidas
Y la malvasía insana del trastorno
Oh reidora
En el estuche de tus lágrimas
Se esconde el jengibre venenoso
flor de bienaventuranza
Que adormece el crimen
En el engastado revólver de los besos.

44

En una rama de alerce
Un dorado grano
Sobrevive al
Ala reveladora del cuervo

En el ramaje espeso
Un hilo dorado
Confundido en el negro refulgente
De plata ciega
Incinera el invierno.-


CRÁNEO O FLOR


II

A ti Iris, la más bella entre los mortales
La de blondos cabellos y mirar huidizo
Acercas tu mano para saludarme
Y me pierdo en la contemplación de tu cintura
Sólo puedo soportar tu presencia unos instantes
Después te olvidaré por mi propio bien.-


XV

Sabe, Ganímedes, que la noria
Es siempre la misma y renovada
Tu hermosa cabeza sonríe
Cuando el sol te despierta ya muy alto
Y exento de los rabajos te conformas
Y tus hermanos ebrios parlotean
Y salen dentro de ti y la bella
Muerta repite su rezo de todos
Los días.-


XXX

Divinamente pagano, Claudia, tu amante
Lleva una fotografía de su época de soldado
El gesto arrogante, la pose medida
¿qué me importa a mí si yo antes he sido tuyo

y tú después de mí has tenido otro antes que él
y él ha tenido también otra antes que tú?
Pues yo no voy por ahí contando mis pesares
Ni sembrando cizaña entre mis conocidos.-


LA SANGRE DEL PÁJARO

El poema se nutre de las cuerdas
vocales de los amantes
El poeta deja su sangre en la página en blanco
No recuerda nada de la noche pasada
Salvo una pesadilla donde ella
habla a los pájaros abatidos
En la nieve los colores sucios crean el horizonte
Y desfilan ahorcados en trajes de Armani
En la nieve sin ojos el viento sube lento
A llevarse las páginas inmortales
de los amantes
La grafía del pájaro
desangrado y el poeta mudo.-


LAS SEIS EXTREMIDADES

La mano derecha repta recta por tus medias,
la mano izquierda es una garra en guante de seda,
el pie derecho inicia en equilibrio
un paso de danza,
el pie izquierdo es la base firme
de una columna romana,
un sueño de reptiles en retozos morbosos
lleva tu cintura a considerable altura,
el pie derecho gana en diplomacia
lo que el izquierdo en acrobacia,
la mano derecha besa mientras la izquierda desgarra,
la quinta extremidad acerca su apéndice emocionada
inhalando emanaciones de fruta salada,
la sexta penetra audaz en el nido peligroso
y se inmola en un suplicio de gozo.-


DESDOBLAMIENTO DEL MUNDO DE LA ILUSIÓN

El bosque se mece y conserva la quietud
como el agua fluye en rumor de silencio
siete veces llevo la copa a los labios
y la amargura bate las alas del pájaro
sólo la conciencia insomne
dulce enemiga
dibuja la carga encima del pie.-



                                                                                      José Noel Olivares





Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo Zao Wou Ki.

quiquedelucio@gmail.com

Creación

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

P
Publicación N° 1.289-
                                                                                               
                                                                                               Víctor Díaz Goris

Poeta y docente de República Dominicana, nacido en San José de las Matas en 1966. Es Licenciado en Psicología por la Universidad Autónoma de Santo Domingo. En 2001 se gradúa de la Maestría en Gerencia de Marketing en Unapec. Ha realizado numerosos cursos pedagógicos en las áreas de ESL y Psicología. Desde 1991 es docente de la escuela de idiomas de Unapec. Como poeta y ensayista, textos suyos han sido publicados por la revista Ágora, la revista cultural Vetas, el Listin Diario en su versión digital y el periodico El Nacional, en cuyas páginas publica con frecuencia.


                                                                                             "la daga de tu mirada
                                                                                              sostiene en vilo a la noche
                                                                                              mientras una a una
                                                                                              mis palabras te desnudan" 

CREACIÓN

Tu boca bisiesta
me nombra y me crea
y vengo a ser porque así lo decidiste
demiurga de ocasos
plagiadora de amaneceres.

Del barro de la derrota
formaste mi piel
en la negra hierba de carne
que recoge el cadáver del mar.

Con espejos rotos
creaste mi carne
y pusiste a conciencia
una corona de espinas
a mi pensamiento.

Con los restos de un relámpago
construiste mis huesos
y los llenaste de ansiedad
vestida de palomas muertas.

En la inesperada rutina del trueno
inauguraste mi sangre
y con la inesperada sorpresa del dolor
mi aliento.

Soy obra de tus labios
del aire y la tierra.

Por tal razón soy tú
en la insospechable finitud del tiempo.

Pero tú eres yo
en la insospechable finitud
de Eros.-


TUS OJOS

Tus ojos de cascada hacia arriba
de meandro de río que se va a secar
son carnes de luces
que se anudan al hastío
cayenas con labios en sus pétalos
diorama de emociones
en cópula con la noche.

Tus ojos de clavel bañado por la luna
son huracanes alegres
que destruyen mis ocasos
fresas colgantes en los cabellos de una nube
pífanos de un atardecer
suspendido en la memoria.

Tus ojos de guitarra afinada
igual que una garduña
que persigue a una sombra
en las arenas movedizas que me llevan
a la Eternidad.-


TU BELLEZA VERTICAL

Tu belleza cayendo va
igual que un arcoíris
surto sobre un quetzal.

Ella es jardín
florecido de palomas
reflejo de dagas
rielando sobre el silencio.

Tu rostro como una tarde en forma de campana
moja a la maña de altos ojos
pétalo de luz en sonora expansión.

Tu piel es un Ave Lira
sentada en la mirada de la noche
homilía de labios que se anudan

bajo el nimbo del crepúsculo.

Tu aliento es el alfanje
que decapita a la Inocencia,
agua virgen, llena de ojos,
lunecida de ánforas y fulgor.
Tu belleza deletérea
en alas de primavera
es el horizonte vertical
que preludia la muerte.-


EL RUISEÑOR

Un ruiseñor brota
de la rama del silencio
con una gota de sol
en la punta de las alas.

vuela orgulloso
para agradar a tu mirada.

Tus labios se abren
para liberar
el cisne oculto en tu aliento
e inauguran una sonrisa
en forma de corazón.

Tu voz, igual que un ser vivo,
se desprende de tu cuerpo,
y va acercando tu boca
al pico del cantor.

Una flor hecha de nubes
perfuma a la área pareja
que, en pleno vuelo,
          ya se apareó.
El aire tiembla:
Es la rutina
de otro milagro de amor.-


AMAR

Es tener
un ruiseñor en la sangre
con las alas desplegadas
en melodía de luz.

Es oír una alondra
alzar vuelo desde un beso
y su voz de primavera
cuando perfuma la piel.

Es degustar una estrella
con sabor a nacimiento
en una nube de guacamayos
con sonrisa de mujer.

Amar es la alegría
de un juguete encontrado
el aroma de un abrazo
al ver la noche lunecer.

Es el fulgor de la sangre
que se eleva al infinito,
albedrío de las ansias,
bajo el imperio de la sed.-



                                                                                                 Víctor Díaz Goris 



Imágenes: Pinturas de Tsoak Shahinyan  (Ucrania, 1964)

quiquedelucio@gmail.com