El amor

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.278-


                                                                                                    Yoryis Pavlópulus

Poeta, narrador y traductor griego, nacido en Pirgos de Llías en 1924 y fallecido en 2008. Fue miembro fundador de la Asociación Piryóticos Parnasós. Publicó, entre otros, los libros de poesía: "El sótano" (1971), "El saco" (1980), "Las llaves maestras" (1988), "Treinta y tres Haikus" (1990), "Un poco de arena" (1997), "Poemas  1943 - 1997" (2001), etc. Tradujo al griego obras de Ezra Pound y Edith Sitwel. A su vez sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, alemán, polaco y ruso. El interés suscitado por su poesía ha hecho que poemas suyos hayan sido recogidos en numerosas antologías dentro y fuera de Grecia.-



                                                                          "Soñé que una vez escribí poemas
                                                                           pero no recordaba nada
                                                                           excepto un verso tan sólo:
                                                                           Soñé que una vez escribí poemas"   

EL AMOR

Existe el amor siempre en los poemas.
Y sólo en el amor
oyes tu voz en la voz del otro
oyes la voz del otro en tu voz.
Por ello en los poemas no eres tú.
Y una sola voz.
Estás tú y el otro en una sola voz
que se oirá siempre en los poemas.
Los que has escrito y aquellos
que no escribirás nunca y que quedarán para ti
una posibilidad de amor
en el horror y la pena
y en la futilidad del mundo.-


***

Y cuando me despierte
caeré de nuevo
en el mismo miedo
sentiré de nuevo la misma tristeza
la tristeza de los árboles
donde me subí de niño
viendo desde lo alto
a mis amigos sonreírme.-


CIRCE

Me tendía en la oscuridad y la esperaba
oyéndola subir las escaleras
en el frescor de la casa
como un murmullo de besos y alientos.

Intentaba entonces escaparme
pero su belleza me penetraba en los huesos
en noches que estudiaba el vacío
yendo del placer al infierno.

Y sus costados resplandecían en mi sueño
pestañas y labios que abría mi deseo
y sólo en sueños mi regreso
un poco de humo a lo lejos
flores y un cántaro fresco.
Y mi barco en su huerto
amarrado y vigilante
como un gran perro negro
me recordaba a veces los compañeros
que se perdieron
o los extraños motivos del amor.-


DOMINGOS

Ni fuego ni hierro
ni el anhelo por el regreso.
Los que perecieron perecieron por nosotros.
Ahora polvo los Domingos
el país arrodillado
al navajazo permanente en el costado.
Automóviles polvo y gritos
imágenes baratas incomprensibles
burbujas que estallan
en millones de televisores.-


LA ESTATUA Y EL ARTISTA

Cuando cerraba el museo
a media noche Deidamía
bajaba del frontón del templo.
Cansada de los turistas
tomaba su baño caliente y luego
mucho tiempo ante el espejo
peinaba sus dorados cabellos.
Su belleza era para siempre
detenida en el tiempo.

Entonces lo veía allí de nuevo
acechándola en un rincón oscuro.

Llegaba tras ella en silencio
le tomaba la cintura y el pecho
y sujetándole los costados
con uno de sus pies
le metía su talón potente
junto a su muslo bello.

En modo alguno la sorprendía
cada vez que se le echaba encima
Más bien lo esperaba se había acostumbrado ya.
En apariencia se resistía empujando
con el codo su voluptuoso rostro
y al tiempo que se perdía por entero
en la presa de su cuerpo
lo sentía transformarse
lentamente en centauro.

Ahora su casco de caballo
le hacía daño por alguna parte
dulcemente en el hueso
y soñaba perdida
entre su lascivia y su propio miedo
cómo todavía la esculpía.-


EL POETA Y LA LUNA

Duerme y la luna lo posee.

En el camino en la luna
un saco de huesos y el caballo.
Es el tul de su amor
la carne de ella la arena y la soledad.
Es el lodoso rostro de Ártemis
y el Alfeo descendiendo entre los ruiseñores.
En el terrible precipicio que nadie pasó.
En la brizna del Tiempo que cae eternamente.

en el mar del olvido. Es lo inevitable:
la última vez que verás la luna sin saberlo.

Y ciertamente no es nada de todo esto.
Es sólo el poema que pasó en su sueño
y en vano luchará por recordar después
después incluso de haberlo
llevado a este escrito.-


***

Recuerdo que tomaste un poco de arena
la retuviste en tu mano
y luego la dejaste
caer despacio
en la palma de mi mano

En el siglo venidero por tanto
quedará un poco de arena
con nuestra huella
y el viento cuando sople
como aquella tarde de octubre
la arrastrará aquí y allá
continuamente la arrastrará.-



                                                                                       Yoryis Pavlópulus




Imágenes: Pinturas de la artista de Estados Unidos Andrea Kowch (contemporánea)




quiquedelucio@gmail.com

Revuelo

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.277-
                                                                             
                                                                                             Angela Valle

Poeta, narradora, periodista y ensayista de Honduras, nacida en Comayagüela en enero de 1927 y fallecida en Tegucigalpa, en mayo de 2003. En 1967 se le otorgó el Primer Premio Nacional de Poesía "Juan Ramón Molina". Fue Redactora en el Diario El Día y colaboradora de El Cronista y La Prensa, todos de Honduras. Tiene una amplia serie de poemarios publicados, entre los que se pueden mencionar, : "Arpegios", "Azahares", "Inicial", "La celda impropia", "Nombre para un soneto", Más allá de la cruz", "Pajarera de luz" (obra elegíaca en memoria del ballet infantil costarricense que en 1965 sufrió un accidente fatal en el autobús que se conducían), "Sirte", etc.


                                                                                      "De tu paso cargado supo el alba
                                                                                       y la noche de su agobiado sueño.
                                                                                       Ella fue de tu amor la mejor agua
                                                                                       y yo soy con mi amor tu derrotero"

REVUELO

Mira que tu llegada
Me ha aturdido los pájaros del alma...
Que tu sola mirada
Causó revuelo a mis aves enlutadas...
Mi aletear insólito
Se ha dejado escuchar con tu presencia.
Mira que temblorosas
Buscan el nido y lloran al no hallarte.
Debes saber que han huido
Sacudidas por vientos inauditos
Las golondrinas de mis sueños, lejos
Desde que tu has venido.
Ven, encierra una a una
Con amorosas manos las bandadas
Que asustadizas vuelan
Y por la tarde de la vida anidan
Bajo tu alero, amor, y para siempre.-


TUS MANOS

Tus manos adoradas que me han vuelto casta,
llena de pureza de las alas más diáfanas,
aromada del albo blancor que entre las sábanas
se esconde y reposa silente en las almohadas.

Manos, morenas tuyas que afanosas trabajan
y diseñan las líneas del mortero de las casas
y dibujan los marcos de luz en las ventanas.

Esas manos tan fuertes que así me enamoran
son las que sostendrán nuestros hijos mañana
cuando por tus caricias en mí, más tarde nazcan.-



LAS CALLES SON LAS MISMAS

Las calles son las mismas, iguales los andenes,
las paredes prosiguen su rutina, de guardia,
Sólo es diferente
el amor que se escapa de mi.

Las mismas las personas que nos rodean,
iguales las horas y los días,
y tan solo es distinto el saber que te amo.

Igual es mi ropaje y tu afán proletario
al sol todas las gentes que nos miraron siempre
solo que hoy, el amor sobredora las cosas.

Y nos hace sentirnos como a dos escogidos,
silenciosos al vernos, con las almas ardientes,
abrasados de un fuego sin ascuas, que sonroja.-


EL ARTESÓN

Ahora va el artesón. Pronto la casa
tendrá tendida vigas y culatas.
Ostentará orgullosa las soleras
y abrigará bajo el alero pájaros.

Mi abuelo, pobre como tu, colocaba
artesones. El supo del peso de las tablas,
suspendió con sus bíceps fornidos las cumbreras
y clavó con sus manos numerosas maderas.

Tú, mi amor, pones techos, abrigas los hogares,
eres, pues, en la magia del trabajo el más alto,
coronador de sueños y afanes con lo que haces.

Yo te quiero. Proclamo mi amor por ti en la tierra
como si enarbolara el más noble estandarte
que casa noble alguna ostentar pretendiera.-


HISTORIA NUESTRA

Tu eras un niño aún, yo te ignoraba.
Las calles ciudadanas te miraron
crecer vendiendo diarios. La mañana
en tu vida no fue una sonrisa.

Tus pies se apresuraban diariamente
y tus manos supieron del conteo
de las monedas de todas las gentes.
La ciudad absorbía tu voceo.

El frío tajante de noviembre abría
tus carnes infantiles, poco a poco,
con tu sadismo innato y tú, inocente,
soportabas la angustia y sonreías.

Tú eras niño aún. Yo te ignoraba.
Tú vendías los diarios con mis versos.
Como quien dice, tú vendías mis sueños
y mi goteante sangre, sin saberlo.

Tú aprendiste en la escuela de la vida
lo que jamás nos enseñan los libros
y guardaste en tu alma ese tesoro
del sentir que te habita y te hace bueno.

Tú eras pequeño entonces. Yo escribía...
escribía y soñaba y te esperaba
sin saber que eras tú. Entre las espinas
fui dejando el ropaje de mis cuitas.

Y hoy te llegas a mí fuerte y sincero,
con tu mirar lumínico me encierras,
en un halo de dicha a ti me llevas,
me traes la sonrisa, el sol, los sueños.-


PRESENTACIÓN

¿En dónde está mi amor? ¿Dónde trabaja?
Es el que va formando la argamasa:
la cal blanquísima, la arena, el agua
se conjugan al golpe de su pala.

Es quien va ordenando a la plomada
seguir la línea fiel, la guardarraya,
Aquel que adosa piedras y ladrillos
y hace ángulos perfectos con la escuadra.

La gota que al nivel siempre hace falta
se balancea bajo su mano, inquieta,
y él va trazando horizontal perfecta.

Ese es mi amor, humilde .
El hace casas lindas como nidos
y yo soy su mujer, su compañera.-



                                                                                                    Angela Valle



Imágenes: Pinturas de Anny Maddock (Sudáfrica, contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Cumpleaños

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de toos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido reside en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.276-


                                                                                  Antonio Revert Lázaro


Poeta español, nacido en Granada el 28 de marzo de 1974. Licenciado en Derecho por la Universidad Complutense de Madrid , reside en Santa Cruz de Tenerife. Autor de los poemarios: "Pensaba que volverías", "Maldito Walt Disney: cambio princesa por guerra india" y "Diego contra la oscuridad" (Factoríadelarte, 2014). Ha recibido formación en la Escuela Canaria de Creación Literaria de manos del poeta Coriolano González Montañéz. Por otra parte, ha asistido durante dos años al Taller de Narración Oral  Escénica y ha creado con otros alumnos el grupo Cuentadores.



                                                                  "Que el oro negro que te nutre -oh, todopoderoso-
                                                                    deje al menos un resquicio
                                                                    de luz de rayo de luna,
                                                                    para la noche sola del mendigo"

CUMPLEAÑOS

Abre la puerta.
Soy yo.
Procedo de desiertos que sólo tú conoces.
Déjame entrar en tu huerta fresca y olorosa,
protegida por invisibles ejércitos de jazmines
y un gato desarmado que dormita
bajo limoneros nacidos de tus entrañas.

Abre la puerta.
No tengas miedo de mis manos;
Fueron pensadas para acariciar cada noche
el océano dorado de tu pelo.

Dame una mínima habitación de tu casa.
He llegado para cuidar de ti y de tus plantas,
dirigido hasta tus ojos por un cálido viento,
bajo el hipnótico efecto de perfumes
que manan de la chimenea de tus pechos.

Cree en mi.
Todo me condujo a ti.
Ponte cómoda.
Atrévete a andar
en alpargatas por las paredes de mi estómago.

Mañana, al grito del sol al despertarse

subimos al roque que más te guste
y lanzamos al mar, mientras cantamos,
ese triste baúl cubierto de viejas pegatinas
con nombres de tus huidas anteriores.

Yo vine para ampararte;
Tú,
tu me viniste encima
como lluvia resucitadora,
amparándome,
líquida marquesina.

Abandona -pues- abandonos,
andenes, hatillos y maletas.

No temas.
Enseguida coloco dos mecedoras de almendra
delante de estas montañas,
y dispongo una manta de hojaldre
con la que te abrazaré si tienes frío.

Y una vez al año,
llevaremos flores a la tumba
de esa niña abandonada
que recorría países como una sombra.-


A TODAS LAS MUJERES QUE MORIRÉIS ESTE AÑO, A MANOS DE UN HOMBRE


                                                    Para Laura, víctima de violencia de género.
                                                    Asesinada en La Palma el 10-07-2015.

A todas las mujeres
que moriréis aún en este año:
no os conforméis con ser un dígito,
estamos hartos de lloraros.

Tras una puerta abierta
hay también un campo de margaritas
dispuesto para vuestros pies libres.
Corred hacia la tierra
que merecen vuestros pasos
y no hacia los cementerios.

Aún estáis a tiempo.

Es duro también ya acostumbrarse
a un tipo de muerte,
la vuestra,
la de tantas mujeres,
cuyo fuego se apaga con un fuego,
una bala,
o un cuchillo.

Aún estáis a tiempo.

Mirad,
mujeres,
si vuestra luz no brilla ya
como cuando niñas.
Mirad si os atraviesa alguien ya
lentamente
todos los días
con una mirada
un gesto
una culpa
una mano levantada
o con un sueldo miserable "de mujer".

Antes de que sea la muerte quien os atravies.
Y nos atraviese a todos, como pueblo.

Aún estáis a tiempo.

Que necesaria se hace la lucha,
y cuántos juicios a mujeres sobran,
en este tiempo que parece caminar hacia atrás.

Y qué triste estás,
Isla Bonita
en esta tarde;
nunca quisiste ser
escenario de la muerte número 21.-


PATERNIDAD Y FILIACIÓN

Quizá entonces ya intuíamos
lo que más tarde
nos confirmaría la realidad:

los reyes magos no existen.

Pero tampoco son los padres.

Los padres se asoman
a la cuna de sus hijos,
en ancestral gesto,
recogiendo el guante de la vida,
en reiteración de temporalesritos de ternura.

Sus miedos se desvanecen
justo en el límite del breve lecho;
veneran a sus vástagos
como candorosos pastorcillos de Belén.

Todo cambiará:
un día,
entre caricia y caricia,
desempolvarán la bandera de la educación.
Legitimados por la génetica, y no por las urnas,
reclutarán sus viejas frustaciones
veteranas de guerras que perdieron.
Entregarán espadas a sus antiguos miedos
-otrora enemigos, ahora aliados-;
con bolsas de monedas comprarán nuevos terrores,
mercenarios que lanzarán contra sus propios hijos,
vulnerables como gorriones maltrechos.
Rescatarán del desván sus escudos carcomidos.

A partir de aquí,
la guerra más larga de toda la historia.-



                                                                                    Antonio Revert Lázaro  



Imágenes: Pinturas de Adrián Borda  (Rumania, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Adobe

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.275-


                                                                                           Anselmo Guarneros

Poeta y narrador de México, nacido en Nuevo Laredo, Tamaulipas, en 1991. Estudia Derecho en la Universidad Autónoma en Cuidad Victoria. Ha publicado cuentos y poemas en el portal HoyTamaulipas y en el blog The Crow magazine. En el 2015 fue becario interfaz, en el programa de becas literarias: Los signos de rotación, Festival Interfaz, Isste Cultura en Monterrey.


                                                                            "Hoy pretendo quitarme esta vieja costumbre
                                                                              de extraviarme buscando una mano y un cuerpo,
                                                                              de morirme en las noches en que faltan perfumes,
                                                                              de llorar en silencio por mi falta de tiempo"      

ADOBE

Me siento atado a tus mil cabellos
que forman nudos tras de mi cuello,
que me rodean, que no me sueltan
y se sujetan con mucho gusto,
como queriendo que cualquier tarde
mudasen cráneo y fuesen míos
y no más tuyos.

Me siento atado también, lo admito,
a esos brazos que a ti te cuelgan
y a mí me abrazan,
que me tomaron una mañana
en el que el frío cayó tan bajo
que se veía muy pequeñito,
como personas cuando se miran
desde lo alto de un edificio.
Son esos mismos pequeños brazos
que ahota tocan mi fría espalda
y la calientan de cierto modo
que no comprendo,
y no respiro porque presiento
que de moverme lo arruino todo,
y sólo quiero quedarme quieto
y recordarte que mis latidos
respiran tiempo porque comprenden
que afuera y dentro no es lo mismo,
que afuera río,
y dentro lloro.

Tengo tu vientre pegado al mío,
y ahí juntitos los dos platican
de cualquier cosa con sus rugidos,
y se saludan quién sabe cómo,
algún idioma han de conocer;
platican tanto que duele un poco,
las tripas tiemblan como diciendo
que ya se van,
que pertenecen a otro sitio
en donde nadie
les dice adiós.

Y no me olvido de que enterraste
tus piernas largas frente a las mías,
rodilla al frente, la misma altura,
el mismo largo, mismos raspones
las mismas manchas y moretones.
Se nota tanto que pertenecen
a quien anduvo por mucho tiempo
sufriendo mucho
y mucho más.

Así nosotros, así los cuerpos,
así el destiempo, así el destino,
tanta venganza tienen sus filas,
que juega al monstruo con sus vecinos,
que rompe en llanto en ojo ajeno,
que silva al viento versos enteros
de desaliento y de desamor,
que se mantiene cosiendo pieles
con los tejidos que ya se han roto,
y transformando más de dos órganos
en un concierto
sin un final;
tapando bocas con nuestras manos,
manchando pechos con nuestra sangre,
limpiando egos
con el silencio de nuestra calma,
de nuestra voz,
y todo esto sin un motivo que lo sostenga
que le de causa justificada
que no sea otra
más que el placer.

Si por mí fuera
siempre seríamos personajes
de alguna historia de trovadores,
que cantarían amor perfecto
ante los reyes de cualquier sitio,
y los abuelos platicarían de nuestro tiempo en esta tierra
a sus nietitos que dormirían pensando en ti
y en como amaste, igual que yo;
mas de desgracias ya no hay quien cante

y nadie cuenta las aventuras
de un pobre viejo que sólo quiere
mas no es querido,
pues aunque el cuerpo está tan cerquita
que las palabras nos sobran tanto,
no te das cuenta que cualquier sitio
que no sea este
te causa daño,
que tus rodillas te dicen algo
cuando se atoran junto a las mías.

Sólo tu mente de pequeñita
quiere alejarse y no estar aquí,
quiere escaparse de este gran muro de carne y hueso,
quiere decirnos a los juntos
que nunca quiso sentirse ajena,
que no era ella quien decidía,
sino la piel.
Que se ha sentido
esclavizada todo este tiempo,
gritando a voces a mis oídos que son muy sordos,
que yo soy libre, pero tú no.
De qué me sirve tener tu cuerpo
si a ti te aterra el estar aquí,
y con quién hablo
si tus palabras no son ni tuyas
ni para mí

Para que veo este par de ojos
que no devuelven ya la mirada,
que esos ojos tras esos párpados
que son tan bellos como los cielos
quieren cerrarse más de la cuenta
y siempre negan que alguien los ve.

Y yo comprendo que ya fue tiempo,
que no me sirve ya la corteza ni la envoltura
de o que hay dentro,
que con el tiempo te iciste inerte,
que hoy tú quieres salir corriendo,
y liberarte de la atadura
que tu cabello le hizo al mío,
que ya no quieres que te detenga
que ya mis manos no te sostengan,
que ya mis dedos no te dibujen,
y que tu cuerpo pueda partir.-



                                                                                     Anselmo Guarneros



Imágenes: Pinturas del mexicano Ricardo Fernández Ortega (contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Después de la fiesta

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.
Publicación N° 1,274-


                                                                                              Bachir Ahmed Aomar


Poeta y narrador de la República Árabe Saharaui Democrática, nacido en Tuineje en 1954. Licenciado en Ciencias Económicas. Miembro del grupo de poetas saharauis "Generación de la Amistad". Ha participado, entre otras, en las antologías en idioma castellano:  "Poesía saharaui" N° 48, "La primavera saharaui" (2011), "Una isla dentro" (2014), "Las voces del viento", Montevideo, 2014. Fue participante de los encuentros internacionales de poesía de "Mundial Poético Montevideo 2013", "Festival Mundial de Poesía Caracas 2014", etc. Parte de su obra ha sido traducido a varios idiomas.


                                                                                     "Se rompió el cielo con su abrigo gris
                                                                                      llegó oculta en la madrugada.
                                                                                      sus lágrimas llenaron los cauces
                                                                                      de un río que nunca fue"       

DESPUÉS DE LA FIESTA

Se puede vivir en la muerte
si la otoñal mañana es tibia.
Huele a calima.
Me gusta pensar en tus manos
que me acarician en el pasado,
porque te la cortaron en sueños.
Es como sentir tu pecho cálido y tus muslos ardientes
en las noches de verano,
momento en que la alfombra
era nuestro único contacto con el mundo.
Solo una caravana de sudor descubriendo tu vientre.
Cuando la fiesta acabe,
quisiera morir en silencio,
entrar en tu mirada
para que me digas
que hacer con mi vida
después de la muerte.-


EL GRUPO

Aleteo de ángeles
entre vinos y sonrisas.
Por el abierto balcón,
sonidos de nostalgia
vitorean al violín,
cuando muere la guaracha.
Recitan poemas los asesinos,

mientras, en el ataúd,
a la sombra de los helechos,
el general duerme
con un puñal envenenado.-


EL LIENZO ME LLEVA

Amarillo sobre rojo en el lago.
La barca dibuja veredas
en la arena de la playa,
una joven,
desnuda y solitaria,
besa un delfín.
Gauguin corta la oreja y
Van Gogh besa los pechos desnudos
de la mujer de la flor.
El tiempo no llora.
Los dioses han perdido la memoria,
nos olvidaron en el recuerdo,
han apagado los ríos.
Serpientes y escorpiones
nos comen los ojos.
Amo tus piernas,
tu sexo,
tus caderas.
Frida vendrá esta noche,
si Rivera besa sus labios,
Picasso morirá en Guernica.
El infierno no existe.-


ENIGMA

En esta mañana
fluye el lado oculto de la ciudad.
El viento arranca los árboles
y el polvo invade las aceras.
Oculta en las penumbras,
fumas en la esquina
la muerte,
vestida de mujer.
Desnudas,
las putas bailan
en los palacios,
y las ratas,
invaden las alcantarillas.
Pasan lentas las horas,
de rojo se viste el televisor.
Por si acaso,

cierro los ojos
y sonrío.-


BUENOS DÍAS

En mi calle,
al amanecer nos despierta
la Traviata y Rigoletto.
Sin permiso,
se cuelan por la ventana.
El café,
que huele a pescado,
inunda los pasillos.
Cuando huye la noche,
baila desnuda en el balcón
y habla con las cucarachas.
Despeinada y sin dientes,
mi vecina,
irremediablemente
cada día
está más cuerda.-


ESPEJISMO

De pronto, callaron.
El viento sostuvo la tarde.
Caminas por el crepúsculo.
Todo nace de tus piernas.
Todo tu cuerpo es un gesto.
Como la espuma, sonríes.
Con el canto de las gaviotas, bailas.
Miras despacio
cuando vuelve el otoño.
Los pájaros mueren con la lluvia.
Huele a sangre el viento.
Tras la duna,
la muerte pronuncia mi nombre.
Yo,
como siempre,
sigo
       aquí.-


HUELE A OTOÑO

El ardiente siroco arrastra la arena.
Atardece la tarde.
Ando las calles con mirada azul.
Jamás el mismo día.
Acarició los montes del otro lado.
Las losas de las calles gritan,
de oscuros trajes visten los alisios,
todo es borroso
y una golondrina llora.
En la fuente de la plaza los´pájaros se besan.
Queda un resto de fatiga.
Se extingue el verano.
El viento se lleva las hojas.-




                                                                                      Bachir Ahmed Aomar





Imágenes: Pinturas de la artista mexicana Frida Kahlo  (1907 - 1954)

quiquedelucio@gmail.com

La luz más clara

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.273-


                                                                                             Vicente Barberá

Poeta y catedrático español, nacido en Els Ibarsos, Sierra Engarcerán. Es Doctor en Ciencias de la Educación por la Universidad de Barcelona.  Maestro, Director escolar y Profesor de Educación secundaria en las provincias de Castellón y Valencia. Se desempeñó como Inspector de Educación en Barcelona. Es autor de más de 25 libros referidos al tema de la educación y tratados de proyectos educativos. Es fundador del Club Poetas del Ateneo y cofundador de El Limonero de Homero con cuyo grupo ha participado en la publicación de tres libros. Organizador de numerosos recitales populares.



                                                                             "Un fogón en el suelo resistía
                                                                              cansado de llorar sus soledades
                                                                              y el miedo me aguardaba
                                                                              en la penumbra"

JUNTOS LA LUZ SERÁ MÁS CLARA


Juntos la luz será más clara

de invisible color

de esperanza notoria de gacela
que consume feliz tanto sosiego

ej cariño penetra con dulzura
       y entre los dos renacen
       melodías y adagios de pasión
       allá en el valle alegre

las amapolas lucen su poesía
sobre un verde mantón iluminado
regado por rocío y hierba buena
       brillo de plata
       enamorada luna
astral refugio del amor que vives.-



AMANECER EN TUS BRAZOS

                                                            El hombre está colocado donde termina la tierra;
                                                            la mujer donde comienza el cielo.

                                                                                                     Víctor Hugo

Cuando despierto y veo aparecer
el día y sus colores estimulan
la vida que renace en todas partes
y alumbra con su sol anaranjado,

los rincones ocultos de la tierra
y mis ojos cegados por la sombra
entonces me contemplo y me dibujo
en el dintel de entrada de mis sueños

y parezco ese rayo que se oculta
por detrás de una nube perezosa
jugando al escondite e invitándome

a volar por el aire con las alas
que me dan la alegría de tenerte
cuando bajo y me abraso entre tus brazos.-

NINFA

Eres como una ninfa que en mi sueño
aparece tranquila y adornada
con la oscura caricia de la nada
apenas dibujada en su risueño

rostro. Te miro entonces y pareces
un lejano recuerdo entre endredones
de pasados suspiros y pasiones.
No obstante estoy pensando que mereces

la flor, el sol, la gloria y las estrellas,
las gotas plateadas del rocío:
todo el calor de mi atrevido verso

¡Déjame acariciar tus rosas bellas
y presentir el dulce escalofrío
de compartir contigo el universo!-



RECÓNDITO LUGAR

Esas hojas que caen lentamente
apenas detenidas en su vuelo
parecen olas lánguidas. El suelo
se cubre de una capa consistente,

densa, casi cubierta por un velo
que se extiende a lo lejos, sin medida.
Es un recóndito lugar sin vida
donde reina el silecio. Con el hielo

se han muerto ya las flores. La avenida
de robles, por las sombras circundada,
queda oscura, borrosa y olvidada.
Una rambla amenaza una crecida

con su lengua cubriendo la hondonada
del cauce, casi plano, en un paisaje
oculto por la bruma, sin ropaje,
que hiere la ilusión de mi mirada.

No había solución porque el paraje
era una triste sombra bajo el cielo,
y no quedaba ya ningún consuelo
para quien suele andar sin equipaje.-


AQUELLA CASA TRISTE

Aquella casa triste de mi abuela
que al levantar las manos me miraba
para lavar mi cara adormecida
en la jofaina presta en el umbral.

La ternura manaba de sus labios,
la sonrisa asomaba por sus ojos.
Sus apacibles gestos arrugados
las puertas de mis dudas entreabría.

Desde fuera la calle me esperaba,
sucia, sin esperanza ni adoquines
mientras amanecía el sol ardiente.

En frente de corrales destruidos
y detrás unos campos de secano
y más allá la rambla abandonada.

Apenas por las noches sin candíl,
dar un paso podía ser caerme
al abismo de todos mis fantasmas.-



                                                                                                  Vicente Barberá



Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo John Burikas.

quiquedelucio@gmail.com

El primer beso

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.272-
                                                                                                 
                                                                                                     Marín Aranda

Poeta y artista plástico español, nacido en Algeciras, Cádiz en 1946. De nombre real: José Luis López Jiménez.  Tiene amplia experiencia docente en cursos de formación, escuelas de negocios y universidades. También ha sido consultor estratégico y conferenciante en diferentes foros, empresas e instituciones. Ha publicado los poemarios. "Las raíces del tiempo", de DeTorres Editores y "24 poetas tímidos" de Amargord Ediciones. Además colabora con sus textos en diferentes revistas de poesía como "Suspiro de Artemisa", de Córdoba y "La bolsa de pipas" de Mallorca.



                                                                                                      "Tu regular paso fallas
                                                                                                        y tus agujas encallas sin batería
                                                                                                        o dañado. Mas con el reloj parado
                                                                                                        tú, tiempo, pasas y callas"   

SONETO AL PRIMER BESO

Aún recuerdo el último verano
eras un sueño sobre aquella roca,
esa tarde llevé con torpe mano
poco a poco mis dedos a tu boca.

Había niebla baja por el llano
con tu aroma, que aún tienta y trastoca
mis caprichos, tu cuerpo así cercano
perfuman mi pasión y la rovoca.

Y atolondrado en súbito temblor
encendido mi cuerpo en fuego y llama
entregué la razón a mi embeleso.

Más respondista rápido al amor
y en mis labios, aún hoy, se derrama
la brasa primeriza de tu beso.-


MÁLAGA

Del este llega el sol que te alimenta.
Del norte y el oeste alcornocales
y algarrobos, quejigos y nogales.
Antigua tierra, ruta polvorienta
de arrieros por los montes de tormenta
y parques naturales.

El mar Mediterráneo solea
tus costas por el sur. Y en tu bahía,
tan fenicia y romana, tan judía
y mora, la biznaga se cimbrea
al ritmo del levante que ventea
la playa y la Axarquía.

Del sol eres amiga. De la luz
blanca novia. Del mar enamorada.
Y Andalucía, patria y tierra amada.
¡Qué belleza es tu bahía al contraluz
del sol en Gibraltar! que andaluz
tu acento y tu mirada!

Málaga del jazmín, hospitalaria,
acrisolada mezcla de culturas,
bandera de colores con que juras
a España tu nobleza legendaria
¡Brillan tus hermosuras!.-


AL TIEMPO

Mirando al limpio camino
del sol y algunas estrellas
el hombre siguió tus huellas
para burlar su destino.
¡Humano! Qué desatino,
pues en tiempo en reloj ofreces
mas sabes que son sandeces
que sus cadencias se innoven,
él siempre se queda joven
y tú pasas y envejeces.-


A TODOS LOS RELOJES

Son maquinarias perfectas
de engranajes y dentadas
ruedas, estandarizadas
piezas de metal selectas
que al medir son imperfectas.
¿Para qué tan atrevida
medición? Si su medida
no retrasa ni adelanta
la existencia, el tiemo aguanta
lo que nos dura la vida.-


AL RELOJ DEL MILENIO

Tus campaneos ufanos
abrazarn al Milenio
como obras de arte, de ingenio
hecha por expertas manos.
Mas ¿Sabrán tus artesanos
que la vida es desengaño?
¿Que el hombre ya desde antaño,
cuánto tiempo viviremos
se pregunta? ¿Si estaremos
aquí un día, un mes o un año?.-



                                                                                         Marín Aranda




Imágenes: Pinturas de José De La Barra (Perú, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com