El último sol

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


                                                              Moisés Pascual

Poeta, narrador, periodista y educador panameño nacido en Ciudad de Panamá en 1955. Licenciado en Periodismo y Comunicación Social. Ha publicado los poemarios: "Los versos de Alejandra", "Los infelices", "Proclama de amor en guerra", "Palomas al atardecer", "Jugar a la vida", "Monólogo del naúfrago", etc. Obtuvo el Premio Anual 2000 "Samuel Lewis Arango", el Premio Internacional de la revista Diálogo Social, el Premio "Ricardo Miró" de Poesía 2003, etc.


                                                      "arrinconado, perseguido por la lluvia
                                                       me encarcela, me detiene,
                                                       me abraza y me moja
                                                       el amor"


                                               

                     

EL ÚLTIMO SOL
2

penetro la noche
como una vela apagada
en la taberna de las viejas desdentadas,
hasta el fondo de las horas vividas,
con un silencio de inertes pasos
de nocturno pájaro
hasta romperme en sombras,

polvo las piedras,
con un grito de cautivo oleaje
mis palabras se deshacen
en las humedades tibias de
tu planeta ardiendo
en flamas
de líquido oro,
volcán de mieles

una catarata de nieve
espesa
se desliza
en tu horizonte

de recta sangre
donde un sol devora estas ansias
de vivir en tus abismos
adentro
tu cielo

y entonces de golpe
me vuelvo mar
indócil,
ancla enmohecida
y espalda,
en tus dos orillas,
perlas y algas

y sin más
nos hacemos multitud y agua,
como esos galeones rotos por el tiempo,
habitados por los sonrientes fantasmas
del delirio.


3
puede que te esfumes en un ocaso
de inviernos como candelabros de nubes
y yo no sepa qué hacer
con tus heridas,
estas mínimas palabras
de musgo
para salvarte de la muerte que te lleva
contra mi voluntad sin armas

puede que el viento te deshaga en mis manos
y yo me ponga a llorar
inútilmente
sin saber
amar
los números exactos,
el ritmo de las ostras
al desovar sus acuáticos destinos,

sé que eres tú esa luz que sin alas

en el aire danza
como luciérnaga,
de puntillas y lápiz,
como un niño que con la arena juega
a vivir
crucigramas
y construye relojes, mapas y sueños,
hace versos,
y estrellas siderales,
circunferencias de hielo

puede que te esfumes en un ocaso
y yo no sepa vivir
mañana
tan atento al aliento
de los astros impuros
en tu materia oscura,
con esta carga de ausencias,
cuando hostil me ocupa el alba,
y yo como un animal adolorido
huya
del mundo y sus placeres,
y solo sepa maldecir las reliquias de las cenizas
con estos ojos de miedo,
escondido en mi cofre de lagartijas pálidas

¡Júrame, que nunca morirás
como ese inmóvil árbol
sin hojas,
donde aprendía a besar mariposas y calandrias,
Venus, estatua de mi amor,
triste tiranía sosegada
mi agonía!


9

te quedas quieto y respiras
toda la muerte
que se ha ido
apaciguando
de súbito
en la lluvia que cae como piedra
en el arco íris,
en el indecible abrazo
del nunca adiós

aquí
donde te amé como un esclavo
sin monedas.-


                                                                       Moisés Pascual

Imágenes: Pinturas del artista David P. Hettinger  (Estados Unidos, 1946)

quiquedelucio@gmail.com

Hay un lugar en nosotros

Cuarto año de una antojadiza antología  de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


                                                      Eduardo Leiva Herrera

Poeta y músico chileno nacido en Santiago en 1968. Estudió Teoría e Historia del Arte en la Universidad de Chile. Ha publicado "Libro de pasajeros" y "Separado por el fuego", algunos de sus escritos aparecieron en la compilación "Disco Duro" que editó el suplemento del diario El Mercurio en 1995 y en revistas literarias de la época. En 1998 participó con sus textos en la sección "Poetas de barrio"del disco "Bailables de Cueto Road" de Mauricio Redoblés.


                                                        "sentado en medio del parque
                                                        en medio de la vida
                                                        creo ser una hoja en blanco
                                                        sin embargo una paloma me observa
                                                        camina rodeándome"

HAY UN LUGAR EN NOSOTROS

No existe lo mío porque yo no existo
es decir n existe la importancia
de que diga de mí
que existo
o cualquier cosa.

No hay tal soy porque todos lo somos
y el vacío nos sitia con igual afecto doloroso.

Es posible en encontrarse de nuestras sombras
y hablarse de cosas comunes y graciosas
o el cruzarse en las calles mirándose desde
los ojos de cualquiera

Hay un lugar en nosotros
desde el que nadie sabe quién escribió esto,
es decir se sabe lo poco importante que es
lo escrito
y el quien.-


28 DE SEPTIEMBRE

Me desperté con un hambre triste
enfermo
sin un peso

pensé que ya no había más
pero el buen Dios
tiene siempre
otra mejilla mía
a su alcance.-

AL FINAL

El secreto de los animales
esos grandes taoístas:

si se agita su corazón
se esfuerzan por respirar

si no respiran
se mueren

¡qué tanto!


LA VIDA A SORBOS

Gota a gota, día a día
celebro el viejo misterio.
Tomo en broma, tomo en serio
la tristeza y la alegría.

Este vaso en que bebo
la vida a sorbos
no respeta deseos
y me conformo

y me conformo, ay sí,
cuero y destino
como el vaso que vive en
torno a su vino.

Verlo por siempre lleno
peno y no peno.-


PASAJERO BLUES

Todos se fueron de aquí
hermano
no me sorprende
que alguien parta.
Me declaro el último perro
bajo la lluvia
que revienta
según estado de ánimo.

No te lo digo en vano
todos se fueron

y no hay nada que hacerle
salvo conversar
con los postes y los grifos
testigos que todo lo saben
y chutear un rato
con los más chicos
que se preparan sin saber

conversar como viejos perros
bajo una lluvia de otro tiempo

y reímos
y pensamos
qué habrá sido de nosotros
qué quisimos
dónde fuimos.-


SEPARADO POR EL FUEGO

Separado por el fuego
en el papel consumo un dios
es el rito
es el templo
¿qué quiero de lo consumido?
lo que se fue

poema es materializar, "me dicen"
no sé
en verdad escribo lo que ya no está

lo que se fue con el humo
separado por el fuego

en el papel
las cenizas

eso es lo que te puedo dar
eso es lo que de hecho
te he dado.-


                                                        Eduardo Leiva Herrera

Imágenes: Pinturas del artista catalán Joan Miró  (Barcelona, 1893 - Palma de Mallorca, 1983)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Calidad de la brisa

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



                                                              Gustavo Valcárcel

Poeta, escritor y periodista peruano nacido en Arequipa en diciembre de 1921 y fallecido en Lima en mayo de 1990. Parte de sus poemarios son : "Confín del tiempo y la rosa" (1948), "Poemas del destierro" (1956), "Canto de amor terrestre" (1957), "Cinco poemas sin fin" (1959), "Pido la palabra" (1965), "Compilación de su obra poética" (1960), etc. También escribió la novela "La prisión" en 1951 y numerosos ensayos. Se le otorgó el Premio Nacional de Poesía en 1950.

                                               
                                                  "Pido la palabra
                                                   en asamblea general de consonantes,
                                                   para sumar mi pesadumbre o sus vocales
                                                   y hacer de mis retazos
                                                   un combatiente inigualable de la dicha"

CALIDAD DE LA BRISA

Calidad de la brisa y del aroma
cabe tu cabellera sorprendida;
sutil itinerario, muerte y vida,
finaliza en tu vientre de paloma.

Ensueño, laxitud de dulce poma,
en tu nívea epidermis contenida,
hoy te evoca mi ansia prevenida,
como árbol madrugado en su idioma

de primigenia flor, tibia semblanza,
flagrante bayadera, en la agonía
de un pétalo de luz la Luna lanza

tu espectro ante mi frente. Oh lejanía
de tu cuerpo floral, oh frágil danza
de tus senos de ignota astronomía.

2

De tus muslos en cauce hacia lo incierto
su nueva metalurgia voy cantando,
en tu ausencia mis versos desplegando
la memoria fecunda en que te vierto.

Crepúsculo en tus senos descubierto,
la Luna entre tus cumbres orillando;
recorro tu sendero como cuando
maná de Dios llovía en el desierto.

Pero hoy nos ve el metal con su agonía
de muerte contenida. Alba hermosa
cubre al guerrero muerto en lejanía.

Por eso el viento gime y se desglosa,
el lirio es menos lirio en dinastía
y el rubor ya no es pétalo en la rosa.

3

Tristeza que a tus ojos se enjoyaba,
la agonía del hombre al retener.
Oh lágrimas adictas a tu ser
que el viento, verso errante, devoraba.

jazmín yerto, tu mano recordaba
península de albura, amanecer,
dulce nube dispuesta a sostener
el claro cielo que el dolor negaba.

Mas ya la muerte hueca se ha perdido,
de tanto caminar lo caminado.
Yo poeta al final he concluido

solo entre tempestades desgarrado,
soñando triste todo lo vivido,
viviendo triste todo lo soñado.-

A MANUEL SUAREZ MIRAVAL

Domingo fraccionado de tristeza
piano, pianísimo se muere.
Oleo infernal mana la vida
viscosa humanidad y hueso abierto.
Encima, los años vistiéndose de absurdo,
abajo, el hombre enterrándose hasta el fin.

Es inútil el aire cuando lloro
es inútil el polvo en ataúd
es inútil el agua en la agonía
es inútil la hoguera en soledad.

Alzo los hombros y camino
alzo la vida y me derrumbo
es tan amargo, tan difícil todo...

Oh, triste octubre endomingado
las dos de la mañana sin madre y sin Perú.-


A VIOLETA

Te escribo triste un verso alegre, un verso
que declare mi amor a tus cabellos
y se quede entre ti, pequeña patria,
abrazado a tu cuello, siempre mío.

Desde lejos mi voz se te declara,
rocío sobre el tiempo, canto humano,
oh, marinera de mi amor terrestre,
oh, campesina de mi amor marino.

Mi voz se te declara y yo me siento
el hijo de tus hijos perpetuando
tu existencia de amor sobre la tierra.
Me siento estrella en ti, de ti brillante.

¿Quién ha dicho que en plena medianoche
no debe hacerse un canto de amor puro?
Si somos gotas de alba entre las sombras
cantemos al amor amaneciendo.

Te declaro mi amor, ¿me lo recibes?
¡Qué gran felicidad! Ya lo sabía.
Ven hacia mí, voy hacia ti: besémonos,
ha nacido el amor sobre la tierra.-


                                                            Gustavo Varcárcel

Imágenes: Pinturas del artista italiano Tiziano Vecelli  (1488 - 1576)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Hotel de paso

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



                                                             Martín Camps

Poeta y ensayista mexicano nacido en 1974. Es autor de varios libros de poemas: "Desierto sol" (2003), "La invención del mundo" (2008), "La extinción de los atardeceres" (2009), "Poemas de un zombi" (2012), edición bilingüe., etc. También ha publicado el libro de ensayo "Cruces fronterizos: hacia una narrativa del desierto" (2007). Es profesor de español en la Universidad del Pacífico, Stockton, California.


                                                   "Este es un planeta de agua
                                                   y fue por azar que hayamos encontrado
                                                   la tierra y que no caminemos
                                                   en las profundidades"

HOTEL DE PASO

La lluvia tocó a la puerta
y por la ventana una nube gris transitó a toda prisa.
Después salió el sol y cantaron unos pájaros
escondidos entre las ramas de un naranjo.
Afuera estaba húmedo como el envés de una ballena.
De los cables de la luz colgaban
pájaros colosales
parecidos a lámparas viejas.
Entré al cuarto y el televisor estaba descompuesto.
Sin nada por leer abrí el cajón donde estaba la Biblia
dejada allí por los Gideons.
En la primera página había un índice que sugería
leer algunos versículos en caso de peligro,
desesperación,
duelo, alegría y desesperanza. Sin embargo,
no sugería nada para la nostalgia.
Abrí el Cantar de los Cantares,
y la nostalgia se tornó en calma y la calma en sueño
y dormí toda la tarde.-

SOL BLANCO

Eran las once de la mañana
y empezaba a escribir un poema oscuro
con una palabra que no localicé
en el diccionario.
Por eso salí de mi cuarto
y fui a la playa a bañarme con el sol
y vi a las mujeres tomarlo en la arena
y me dije:
voy a decirles que Gonzalo Rojas me dijo
que fuera a comerciar con su hermosura.
Si no les importa que por una hora
contemple sus cuerpos como se ve una pintura,
una ola silvestre o una estrella chisporroteante.
Pero sería inútil convencerlas
de que entre sus manos está mi poema,
o para ser más exactos,
que por su cintura o en la punta verde de sus ojos.
Me recuesto e la arena y veo una garza
partir al cielo como un avión de papel
y miro a una joven quitarse el sostén
y me recuerda que el sol es blanco
y que en millones de años se extinguirá
comiéndose esta hermosa tierra de agua
y el polvo estelar de ese encuentro
tendrá una minúscula partícula de mis sueños.-


POEMA PARA EL FIN DEL VERANO

No es la página en blanco,
sino la mente en blanco a lo que temo;
peor aún, a la vida en blanco.
Nada por hacer,
sólo afilando el cuchillo del tiempo,
el color afuera secando las horas
-como trozos de carne salada tendidos en la azotea-.
El viento no va a ningún lado,
avanza en círculos como los niños en la escuela,
el azúcar es el café.

Las montañas sólo conocen de horas
que duran un mar.
He caminado en días como este y me he abrigado
con las telas que nos arroja el sol.
Hay una carretera larga en esta hoja,
una carretera larga que se pierde
en una colina entre las
reverberaciones del calor.
La mente en blanco como un desierto,
y este poema en medio, como un cactus.-


PETICIÓN PARA LA NASA PARA INCLUIR EN
EL PRÓXIMO VIAJE AL ESPACIO A UN POETA

Porque falta probar el efecto de gravedad cero
en ciertas palabras.
Porque nadie ha leído "Muerte sin fin"
a todo pulmón en la noche del espacio.
Porque tengo una hipótesis:
Los sueños gravitan lentamente
como una burbuja de agua en la boca.
Porque si al ingeniero corazón de hierro
la tierra a trescientos mil kilómetros de distancia
le provoca una lágrima pequeña
como una astilla, el poeta es posible
que lo entienda todo de una vez,
la función de los hoyos negros,
la llamada de auxilio de los pulsares,
el corazón roto de una supernova,
la curvatura del espacio y la antimateria.
Porque hace falta llevar un barríl de cerveza
y brindar al mutismo de Neptuno,
acariciar con la lengua el brillo del sol
y atraparlo con los dientes como una gragea.
Porque la luna es abundante
en un material precioso y no renovable: silencio.
Por eso la NASA debe enviar
en su próxima expedición a un poeta.-



                                                             Martín Camps

Imágenes: Pinturas del artista peruano Renso Castaneda.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Bajo mis manos

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actualidad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



                                                               Jaime Sabines

Poeta mexicano nacido en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas en 1926 y fallecido en México D.F en marzo de 1999.


                                                    "Algo he de andar buscando en ti,
                                                    algo mio que tú eres
                                                    y que no has de darme nunca"

BAJO MIS MANOS CRECE

Bajo mis manos crece, dulce, todas las noches.

Tu vientre manso, suave, infinito.

Bajo mis manos que pasan y repasan mirándolo,

besándolo;

Bajo mis ojos que lo quedan viendo toda la noche.

Me doy cuenta de que tus pechos crecen también,

llenos de ti, redondos y cayendo.

Tú tienes algo. Ríes, miras distinto, lejos.

Mi hijo te está haciendo más dulce, te hace frágil.

Suenas como la pata de la paloma al quebrarse.

Guardadora, te amparo contra todos los fantasmas;

te abrazo para que madures en paz.-

EN LA SOMBRA ESTABAN SUS OJOS

En la sombra estaban sus ojos

y sus ojos estaban vacíos

y asustados y dulces y buenos

y fríos.

Allí estaban sus ojos y estaban

en su rostro callado y sencillo

y sus rostro tenía sus ojos

tranquilos.

No miraban, miraban, qué solos

y qué tiernos de espanto, qué míos,

me dejaban su boca en los labios

y lloraban un aire perdido

Y sin llanto y abiertos y ausentes

y distantes, distantes y heridos

en la sombra en que estaban, estaban

callados, vacíos.

Y una niña en sus ojos sin nadie

se asomaba sin nada a los míos

y callaba y miraba y callaba

y sus ojos abiertos y limpios,

piedra de agua, me estaban mirando

más allá de mis ojos sin niños

y qué solos que estaban, qué tristes,

que limpios.

Y en la sombra que estaban sus ojos

y en el aire sin nadie, afligido,

allí estaban sus ojos y estaban

vacíos.-

HE AQUÍ QUE TÚ ESTÁS SOLA

He aquí que tú estás sola y que yo estoy solo.

Haces cosas diariamente y piensas

y yo pienso y recuerdo y estoy solo.

A la misma hora nos recordamos algo

y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya

somos, y una locura celular nos recorre

y una sangre rebelde y sin cansancio.

Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,

se me caerá la carne trozo a trozo.

Esto es lejía y muerte

el corrosivo estar, el malestar

muriendo es nuestra muerte.

Yo no sé donde estás. Yo a he olvidado

quién eres, dónde estás, cómo te llamas.

Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,

te recuerdo en mi boca y en mis manos

te sé, sabes a amor, a dulce amor, y a mí.

En mis labios te sé, te reconozco,

y giras y eres y miras incansable

y toda tú me suenas

dentro del corazón como mi sangre.

Te digo que estoy solo y que me faltas.

Nos faltamos, amor, y nos morimos

y nada haremos ya sino morirnos.

Esto lo sé, amor, esto sabemos.

Hoy y mañana así, y cuando estemos

en estos brazos simples y cansados,

me faltarás, amor, nos faltaremos.-

                                                                    Jaime Sabines

Imágenes: Pinturas de Gian Lorenzo Bernini  (Nápoles, Italia, 1598 - Roma, 1680)

quiquedelucio@gmail.com

Cantata

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.




                                                                    Rúben Jacob

                                     Poeta chileno nacido en Quilpué en 1939 y fallecido en 2010

                                               "Me agradaría visitar el comedor de un hotel
                                                en la costa. No habría otros huéspedes
                                                entonces podría pedir el diario de la tarde
                                                y hojearlo con una jarra de vino"

CANTATA

En un antiguo verano
ya desvanecido te amé
buscando algo a que aferrarme
el viento gélido me acorraló
a la salida de los cines
Te recordaba y meditaba
en qué ocurriría pero era otra
la que sospechaba oscuramente
que la vida no era un baile de máscaras
ni un desfile de modas.
Tampoco la lluvia extinguida de súbito
o estar meditando en la medianoche
Después de lo ocurrido
ahora me afeito largamente
y pienso en que el viento
barrerá con todo el viento triste
de vez en cuando todavía
acecho tus pasos refugiado
como un cosmonauta en el amanecer
para no extraviarme
pero tú ya no eres.
Ahora eres otra
pienso en el mar lejano
con su estrépito

y en todo lo que nos olvidaba
bajo las luminosas arboledas
Yo puse el cenicero y aplasté
las dalias caídas ayer
Yo soy aún el que te quise
el que anclé
a muchas millas de tu rostro
una tarde de verano
Estoy seguro de ser yo mismo
si pudiera verme igual sería
sin duda
Me siento vivo bajo el firmamento
Sé que existo
y también sé que a veces
me tortura como a un apátrida
la luna llena
Sin embargo no fuiste tú sino otra
lo que sospechaba oscuramente
que por temor a sufrir
nos morimos
vueltos a la noche insondable
y si así fuere yo te preguntaría
¿Cuánto resta aún de silencio de rencor
de días de lavarse los días
de odiarnos o de entrar y salir corriendo
de las dulcerías?
Un día golpearé en la puerta de una casa
donde tú sospechas oscuramente
Y deberías estar preparada
lista para partir
Tú que sospechabas oscuramente
que tenías los ojos claroscuros
si todo se redujera
a acostarse contigo
mientras llueve dulcemente afuera
y lejos pitan los expresos créeme
que bastaría para ser felices
Pero existen los cuarteles
y la muerte y las estrellas
No es tan fácil ya lo ves
Al final quizá cuando ya no tenías más voz
para llorar bajaste semivencida
y desde al Andes miraste

volar las gaviotas
Yo sé que viajabas en el tren de las 20.20
y que pensabas aquí estoy ausente
Vacía de mí misma Lejos
separada de las descascaradas estatuas
y de las calles céntricas
Pero no era así
Yo era el que estaba libre y solo
para poder preguntarte
¿Un día verdaderamente
estarás tú también cubierta
por las amarillas hojas muertas?
Te pregunto ¿Morirás algún día
verdaderamente? Quizá nosotros
estaremos cavilando en un subterráneo
con las barbas crecidas
oyendo galopar el corazón
y tú también habrás desaparecido
para siempre finalmente
¡Cuánta tristeza de buzo antes de morir?
No obstante si de verdad
te ausentas búscame antes
En esas alamedas del Sur
en la costa extensa y sola
Y búscame
en las ásperas arenas del mar
y en la luz que yace en el polvo
Cuando los últimos astros se quemen
y llegue la oscuridad.-


(de "Granjerías Infames", 2009)



                                                                Rúben Jacob

Imágenes: Pinturas del artista holandés Johannes Vermeer  ( 1632 - 1675)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Presencia presentida

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


                                                                 Darío Silva Silva

Poeta, narrador y periodista colombiano, nacido en Tarqui el 17 de junio de 1938. Cofundador de "Los Papelípolas", primer grupo cultural y literario del Huila. Ejerció el periodismo político durante unos treinta años. Recibió la Orden en grado de Comandante del Congreso de la República de Colombia en 1981 y el Premio Nacional de Periodismo Simón Bolívar en 1987. Entre sus libros, se encuentran: "El engaño de la nueva era", "Las llaves del poder", "El fruto eterno", "El hombre que escapó del infierno", etc.


                                               "Protagonista de mí mismo,
                                               con mi música a cuestas,
                                               ando la piel redonda del planeta,
                                               desbrozando la maleza de las sombras"

PRESENCIA PRESENTIDA


Te vi pasar ayer, mujer sin nombre,
Te vi pasar ayer, arcángel nuevo.
Tu clara imagen navegó en mis ojos
hasta llegar a mi alma,
hasta llegar al puerto.

Yo no te conocía. Pero te conocía.
Es decir, conocía de tus pasos la voz.
Me estaba taconeando las entrañas
desde la eternidad como un presentimiento.
Yo la había oído siempre, pero siempre a distancia
bajo la indefinida conformación de un eco.

Y ayer la sentí próxima.
Tanto, que en la impotencia de los pies
me floreció una sensación de miedo.

En el yunque auditivo
me sugirió tu cercanía en alfileres.
Se me posó en el pulso como un ala de fiebre.
Me fustigó la cara como un tránsito rojo
y se me hizo como alquicel de angustia
sobre el asta en delirio de las sienes.

Yo no quería mirarte.
Pero quería mirarte.
Y en un improntus sordo, volví
-desorbitados- los ojos para verte
y sucedió el milagro...!
Un clamor de alborozos en el viento
me anunció tu presencia...

Se me fugó la vida,
se me llegó la muerte.
Y eras la misma, amor, eras la misma,
la que estaba esperando desde siempre.

La que en mi pecho aceleró relojes,
la que sembró mi tálamo de púas,
la que me puso el mar en las pestañas
y en mi cerebro se volvió pregunta.

La que al fin ha llegado.
Pero tú no has venido.
Es tan sólo tu imagen
que le hurta longitud a este camino:
el camino que lleva de mi ser a tu ser,
no al camino que  desde tu ser al mío
-porque de ti hacia mí, tal vez no haya camino-.

Puede ser que tú vengas, yo no sé.
pero es más posible que no vengas.
pero yo a ti sí iré.
Yo te lo afirmo por la faz que llevas.

Pronto será mi viaje. Y cuando llegue,
te diré todo esto, y mucho más que esto,
o tal vez ni te pueda decir nada...

Qué contraposiciones tan extremas
-¿verdad, mi rosa diáfana?-
es que cuando te nombro -y yo ignoro tu nombre-
soy inconsciente de lo que me pasa.

Cómo me causas mal. Porque es lo cierto
que mi mano dice estas estancias, mi boca
-congelada en la avidez-

no se puede empinar hasta tu oído
para clamar su júbilo de campanario en pascua.

Pero yo siempre espero
-porque yo siempre espero- y mientras tanto,
escucha el hondo grito que te juro:
Cuando la vida me verbalice
en este polvo de Dios en que me tiene
desde hace tantos llantos tan recluso,
yo buscaré tus ojos
-inconfundiblemente tuyos- y ellos
- redentores o crucificadores-
sentenciarán a mi sandalia el rumbo:

El rumbo claro que conduce a tu alma,
o el otro, el rumbo oscuro.-


LAPSO

Tu arcilla gravitaba
incinerando casi sus alas
ante la zarza de mi soledad.

Mi alma estaba remota buscando
en un lapso de nostalgia
la efigie de otra mariposa, imposible.
Yo tan lejano a tu ardoroso límite
como ella a mi saudade.

De retorno a tu deseo
la mirada se me pobló de espanto
como los ojos de una rosa
que, de pronto consciente,
se viese cercada de púas.

La brisa de acunar sus dedos
para evitar que se quebrara tu sonrisa
sobre el mármol del silencio mío.-


ESPIRAL

En el principio era la poesía
sumergida en mi alma,
como está la guitarra sin estreno
llena de música.

El golpe repentino de tu amor
hirió la piel de mi silencio
y el odre rebosado
desbordó su río de luciérnagas
en torno de tu sombra.

Si tu impulso creador sigue nutriendo
este espiral de notas,
mis olas con tu nave
llegarán a la playa del milagro.-


                                                              Darío Silva Silva

Imágenes: Pinturas de los argentinos Remo Bianchedi, Guillermo Roux y José Manuel Rugendas.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda 
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com