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sábado, 20 de octubre de 2012

Contrapunto

                                                       María Neder, poeta y narradora argentina nacida en la ciudad de Buenos Aires. Publicó dos libros de cuentos, una novela y varios ensayos. En poesía los libros "Cuando Octubre" , "Fisura de boca" y acaba de presentar "Heridas de póker" (Ediciones del dock, 2012). Es becaria del Fondo Nacional de las Artes. Parte de su obra fue traducida al inglés, italiano, alemán, croata y francés. Los poemas aquí transcriptos están extraídos de las dos primeras partes de su último libro, que consta de tres capítulos.


                  "Esta ciudad es todas las ciudades al borde de
                  piscinas colgantes
                  se respira en aguas turbias
                  mientras una sirena de ambulancia
                  improvisa las nuevas cicatrices"



 CONTRAPUNTO   poesía de María Neder

El ascenso, la caída:
paralelos transexuados
cada paso enamorado del siguiente
cada curva reptando hacia el próximo
temblor del encuentro
cada sabor como el siempre sonido
en la boca confusa
entre dulces que acaban en un ácido
que no acaba
y es madera o fruta
inacabable sucesión donde la sal
incólume
inunda el cuerpo las calles
tu mirada
los pies
el aire
el Mar Muerto.-


INGENUIDAD

Ir a la montaña
no es certificado de altura.

Resbala como flash de tu mano
esa baraja,
-Así se juega- pronuncia la contrincante
Y así tan mareada
                             jamás comprenderías
                             frente a tu cuerpo la otra mirada.
Los poetas no juegan póker.

La movida es un teclado abierto,
una danza de números hambrientos,
un ojo desvariado,
resonancia de tu fábula.-


LO FATAL

Todo es el mismo lugar.
La disolución del apellido.
El ascenso apoyando
lentísimamente cada pie
uno por vez,
integro pie
sobre cada peldaño, cada piedra,
y entonces el envión hacia arriba,
un ascenso como aliento como bendición,
como un aire ausente y deseado,
aunque el último idioma de ese aire
persista húmedo infectado de reflejos.

La disolución de cada día
de cada nombre de cada día,
como lo fatal de la paloma
el inexorable atardecer.

¡Ah! ¡El atardecer!
Qué tóxico para redimirnos.-



                                                 María Neder


Imágenes: pinturas del artista plástico peruano Miguel Brenner.






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viernes, 19 de octubre de 2012

He sembrado

                                                        Tristan Tzara (Rumania 1896-Francia 1963). Poeta fundamental en la creación del movimiento "Dada" junto con Marcel Janco, Hugo Ball y el alsaciano Arp, de notoria influencia en Alemania y posteriormente en Francia. En 1919 llegó a París, donde estableció el centro del movimiento dadaísta con los colaboradores de "Littérature": Breton, Aragon, Soupault, Picabia y Jacques Rigaut entre otros. Si bien en 1922 se distanció de Breton y sus amigos, en 1935 se reconcilió con los surrealistas. La obra de Tzara fue siempre de vanguardia y marcó una importante influencia en las generaciones que le sucedieron, incluso hasta nuestros días.


                                     "el ojo a velocidad reducida
                                     mastica fragmentos de sueño
                                     mastica dientes de sol cargados de sueño"


HE SEMBRADO EN TU CUERPO   poesía de Tristan Tzara

He sembrado en tu cuerpo, amada, la flor,
que esparcirá pétalos sobre tu cuello, mejillas y manos
y hará brotar mañana tus senos-primavera
Me gustan las cejas y tus ojos con destellos de metales
y los brazos que ondulan como las serpientes,
las olas, el mar

De tu cuerpo quisiera levantar palacios,
arquitectónicos jardines
y terrenales paraísos monumentales
Quiero enterrarme en tus tierras cuando me muera
Quiero enterrarme en tu carne cuando me muera

En tu cabello siento el olor de los racimos de naranjas
En tus ojos anublados veo sol
y en los labios ganas de comer
Con tus dientes querrás cortar carne del alma
querrás cambiar las uñas en garras

Quisiera morder tus senos como muerden el pan
Los hambrientos que mendigan monedas en la calle
Quisieran que florecieran en tus miradas
jardines arquitectónicos 
Alinear tu pensar a los sueños terrenales, mamie.-


INTRODUCCIÓN A DON QUIJOTE

Trote de caballo ágil y veloz me ha sido la vida
He sabido recorrer todo el mundo
Solamente una muchacha ha sido mi amor
y he dormido hasta muy tarde en las mañanas

El viejo caballo se ha disipado en pedazos
que serán roídos por gusanos y ratones
Mi amor: he aquí la sabiduría que no está en los libros
Quédate callada junto a la mesa y sigue cosiendo

Yo te diré lo que te está esperando de ahí en adelante
Siga cosiendo mi pensamiento en un vestido de seda
hasta que te duelan los ojos -y serás novia
hasta que mi pensamiento sea libre.-


INSCRIPCIÓN SOBRE UN SEPULCRO

Y sentía tu alma pulcra y triste
como sientes la luna que se desliza calladamente
    detrás de los visillos corridos.
Y sentía tu alma pobre y encogida,
como un mendigo con la mano tendida en la puerta,
    sin atreverse a llamar y entrar,
y sentía tu alma frágil y humilde
como una lágrima vacilando en el borde de los párpados,
y sentía tu alma ceñida y húmeda por el dolor
como un pañuelo en la mano en el cual gotean lágrimas,
y hoy, cuando mi alma quiere perderse en la noche,
solamente tu recuerdo lo detiene
con invisibles dedos de fantasmas.-


SI HUBIERAS SIDO COSTURERA

Si hubieras sido costurera o no, esto no me importa
Amor provinciano al tanto con la vida literaria
Tu alma es tan pura y bien informada -esta es
la parte principal para el canto sentimental

Amor repartido entre visitas con discusiones y charlas
Esperaba que te dijera con dicción mi declaración
que encuentre el instante propicio para comparaciones adecuadas
versificadas según antiguas reglas como las flores del jardín

La primavera se pasea en carroza, yo vengo a caballo
Cantante de nuevas cuerdas del campo y traigo al perro el ladrillo del atardecer
que recibe a su rey vencedor con flores y mozas.-


                            Tristan Tzara
(Todos los poemas son versiones de Darie Novácenau)


Imágenes: pinturas de Hans Arp (Alemania-Francia 1886-1966) amigo y compañero de Tzara en el movimiento dadaísta.






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jueves, 18 de octubre de 2012

Lluvia de sol

                                         José Emilio Pacheco, poeta y ensayista mexicano nacido en Ciudad de México en 1939. Se ha consagrado también como eximio traductor, trabajando como director y editor de colecciones bibiográficas y diversos suplementos culturales. Ha obtenido el "Premio Nacional de Poesía", "Premio Xavier Villaurrutia", "Premio Jose Asunción Silva" en 1996, el "Premio Octavio Paz" en el 2003, el "Premio Federico García Lorca" en el 2005, el Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda en 2004, el "Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana" en 2009 y el Premio Cervantes en 2009.
Su libro "El silencio de la luna" reúne sus poemas de 1985-1996.


                                     "Digamos que no tiene comienzo el mar
                                     empieza por donde lo hallas por vez primera
                                     y te sale al encuentro por todas partes"


LLUVIA DE SOL    poesía de José Emilio Pacheco

La muchacha desnuda toma el sol apenas cubierta
por la presencia de las frondas.

Abre su cuerpo al sol
que en lluvia de fuego
la llena de luz.

Entre sus ojos cerrados
la eternidad se vuelve instante de oro.
La luz nació para que el resplandor de este cuerpo

le diera vida.
Un día más
sobrevive la tierra gracias a ella

que sin saberlo
es el sol
entre el rumor de las frondas.-


MEMORIA

No tomes muy en serio
lo que te dice la memoria.

A lo mejor no hubo esa tarde.
Quizá todo fue autoengaño.
La gran pasión
sólo existió en tu deseo.

Quien te dice que no te está contando ficciones
para alargar la prórroga del fin
y sugerir que todo esto
tuvo al menos algún sentido.-


PIEDRA

Lo que dice la piedra
sólo la noche puede descifrarlo

Nos mira con su cuerpo todo de ojos
Con su inmovilidad nos desafía
Sabe implacablemente ser permanencia

Ella es el mundo que otros desgarramos.-


SOLEDAD DE LA CAMPANA

Soledad de la campana

      Le dice adiós al tañido.
      Último son de bronce,

flecha ardiente en el silencio.
Vaga en busca de los ecos

       pero nadie le contesta.-


              

                                ALTA TRAICIÓN

                                No amo mi patria.
                                Su fulgor abstracto
                                     es inasible.
                                Pero (aunque suene mal)
                                     daría la vida
                                por diez lugares suyos,
                                     cierta gente,
                                puertos, bosques de pinos,
                                     fortalezas,
                                una ciudad deshecha,
                                     gris, monstruosa,
                                varias figuras de su historia,
                                     montañas
                                -y tres o cuatro ríos.-


                                                     José Emilio Pacheco


Imágenes: pinturas del artista boliviano Orlando Arias Morales  (Potosí, 1954)

  

miércoles, 17 de octubre de 2012

Antes, después...

                                                   Julio Cortázar (1914-1984). Tres poemas del Gran Cronopio


                              "No sé, ya ves, ni como sos,
                              Tengo la foto de tus discos, gente
                              Que te conoce y te escribe,
                              Paredes de palabras con glicinas
                              Y vos detrás, inalcanzable siempre"



ANTES, DESPUÉS...

Como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el perfume dibuja al jazmín
el amante predede al amor
como la caricia a la mano
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente
aunque no haya huella ni presagio

aunque no haya huella ni presagio
como la caricia a la mano
el perfume dibuja al jazmín
el amante precede al amor
pero inevitablemente
el amor sobrevive al amante
como los juegos al llanto
como la sombra a la columna

como la caricia a la mano
aunque no haya huella ni presagio
el amante precede al amor
el perfume dibuja el jazmín
como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente...


EL FUTURO

Y se muy bien que no estarás.
No estarás en la calle
en el murmullo que brota de la noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes
ni en los libros prestados,
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás,
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré
amor mio
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás
y diré las cosas que sé decir
y comeré las cosas que sé comer
y soñaré los sueños que se sueñan.
Y se muy bien que no estarás
ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,
ni allí afuera
en ese río de calles y de puentes.
No estarás para nada,
no serás mi recuerdo
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.-


ESTA TERNURA

Esta ternura y estas manos libres,
¿a quién darlas bajo el viento? Tanto arroz
para la zorra, y en medio del llamado
la ansiedad de esa puerta abierta para nadie.
Hicimos pan tan blanco
para bocas ya muertas que aceptaban
solamente una luna de colmillo, el té
frío de la vela al alba.
Tocamos instrumentos para la ciega cólera
de sombras y sombreros olvidados. Nos quedamos
con los presentes ordenados en una mesa inútil,
y fue preciso beber la sidra caliente
en la vergüenza de la medianoche.
Entonces ¿nadie quiere esto,
nadie?.-


                                                              Julio Cortázar


Imágenes: pinturas del artista español Pablo Picasso (Málaga, 1881-Moulins, Francia 1973)


  


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martes, 16 de octubre de 2012

Tus ojos

                                Miguel Hernández, poeta español nacido en Orihuela, Alicante en 1910 y fallecido en la prisión en 1942, adonde había sido confinado al terminar la Guerra Civil Española.  De su último libro "Cancionero y romancero de ausencias" (1941-1942) unos poemas, a su memoria .


                                             "Como el toro he nacido para el luto
                                             y el dolor, como el toro estoy marcado
                                             por un hierro infernal en el costado
                                             y por varón en la ingle con un fruto"


TUS OJOS SE ME VAN    poesía de Miguel Hernández.


Tus ojos se me van
de mis ojos y vuelven
después de recorrer
un páramo de ausentes.

Tu boca se me marcha
de mi boca y regresa
con varios besos muertos
que aún baten, que aún quisieran.

Tus brazos se desploman
en mis brazos y ascienden
retrocediendo ante esa
desolación que sientes.-


TRISTES GUERRAS

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.-


BESARSE, MUJER...

Besarse, mujer,
al sol es besarnos
en toda la vida.

Ascienden los labios
eléctricamente
vibrante los rayos,
con todo el fulgor
de un sol entre cuatro.

Besarse a la luna,
mujer, es besarnos
en toda la muerte.

Descienden los labios
con toda la luna
pidiendo su ocaso,
gastada y helada
y en cuatro pedazos.-


EN EL FONDO DEL HOMBRE

En el fondo del hombre
agua removida.

En el agua más clara
quiero ver la vida.

En el fondo del hombre
agua removida.

En el agua más clara
sombra sin salida.

En el fondo del hombre
agua removida.-






                               MENOS TU VIENTRE TODO ES CONFUSO

                               Menos tu vientre
                               todo es confuso.
                               Menos tu vientre
                               todo es futuro
                               fugaz, pasado
                               baldío, turbio.
                               Menos tu vientre
                               todo inseguro,
                               todo es postrero
                               polvo sin mundo.
                               Menos tu vientre
                               todo es oscuro,
                               menos tu vientre
                               claro y profundo.-


                                         Miguel Hernández


Imágenes: pinturas del artista mexicano Ricardo Fernández Ortega (Durango, México- 1971)



lunes, 15 de octubre de 2012

Etereidad

                                      José Antonio Muñoz Rojas, poeta y prosista español nacido en Málaga en 1909 y fallecido en 2009, a la edad de 100 años. Estudió Derecho en la Universidad de Madrid. En 1936 viajó a Cambridge para ahondar en la lírica inglesa. Su trayectoria literaria se inicia en 1929 con el libro de poemas "Versos de retorno", seguido por diversas publicaciones, entre otras, "Abril del alma" (1943), "Las cosas del campo" (1953), "Cantos a Rosa" (1955), "Lugares del corazón" (1962), "Salmo" (1970), "Ardiente jinete" (1984), "Yo sólo se nombrarte" (2002), etc.
En 1998 obtuvo el "Premio Nacional de Poesía" por su obra "Objetos perdidos" y en el año 2002 el "Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana" por el conjunto de su obra. Fue nombrado "Hijo Predilecto de Andalucía" en 1998.


                            "Corazón prisionero y emigrado,
                             que con cada latido el hierro labra,
                             y que convierte en sueño cuanto toca" 


ETEREIDAD    poesía de José Antonio Muñoz Rojas

Y se queda uno con la esperanza,
colgando de su delgado hilo
de tantas cosas colgando,
de tantas esperanzas deshaciéndose,
con tanto temor oculto,
con tantos olvidos como caben
en un instante, tantos olvidos
vividos y padecidos,
como para llenar una estrella.
Y esa mujer que llegó hoy con su misterio,
con su etereidad, que lo hace posible,
que la define y la sostiene
y ha dejado la casa
llena de su misterio.-


HIJA DE SIEMPRE

Hija de siempre de las cosas claras,
las estancias de luz, las aguas donde
la paz halla aposento, el tiempo tiene
un paso sin temblor. El temblor queda.
No te cumple lo torpe. Todo sale
seguro al existir. No hay esperanza
porque la dicha existe, la tenemos
sin desear ni desazón. Se mide
con hermosura todo. La hermosura
fue en el comienzo. Su fluir no cesa.-


NADA TIENES QUE VER CON LA POESÍA

Nada tienes que ver con la poesía,
Una cosa es poesía y otra rosa,
aunque al nombrar los pétalos, las gentes
piensen que los poetas no andan lejos.
Mas no es verdad y sí que tras los pétalos
andan los muladares, los canteros,
los hortelanos, las fecundaciones,
tus manos indudablemente bellas,
que los recogen un momento, dudan,
y los entregan a las aguas mansas.-


SÓLO ESO: PISAR...

Sólo eso: pisar, sentir la tierra
por la mañana con la fresca; que el rastrojo
cruja bajo tus pies cuando lo andas;
que tu perro te busque la caricia,
y el belfo de tu potro el verde tierno.
En la penumbra de la estancia luego,
quedarse quieto sin pensar, sintiendo
sólo el pasar del tiempo sin sentirlo.
La tarde, ya la promesa del jazmín cumplida,
no perderse un instante de su gozo.
Y en el corazón Rosa latiendo.
No fuera esto lo sumo. O demasiado.-


ROSA, DULCE...

Rosa, dulce, la temprana, salta.
Figúrate que el agua te recoge.
Cierra los ojos. ¿Cuántas son? Las formas
de la dicha nacieron en los montes
y bajaron al llano con los ríos,
hacia la mar segura con las aguas.-


                                           José Antonio Muñoz Rojas


Imágenes: pinturas del artista francés Henri Martin (Toulouse, 1860-La Bastide, 1939)













domingo, 14 de octubre de 2012

Sin tranvía

                                            Jorge Valdés Díaz-Vélez, poeta mexicano nacido en Torreón en 1955. En 1985 fue merecedor del Premio Latinoamericano Plural en el género poesía, y en 1998 obtuvo en México el Premio Nacional de Poesía de Aguascalientes por "La puerta giratoria". En España se le otorgó el Premio Internacional de Poesía Miguel Hernández-Comunidad Valenciana en 2007. Autor prolífico, sus últimos libros de poemas son: "Cuerpo Cierto" (1995), "Verdehalago" (2006), "Jardines sumergidos" (2003), "Cámara negra" (2005), "Nostrum" (Madrid, 2007), "Tiempo afuera" (1988-2005), "Los Alebrijes" (2007), etc. Además es coautor de la "Antología Norte y Sur de la poesía hispanoamericana" en 1997.


                                   "Anochece. Parte el día
                                   sin dolor aparente ni alegría.
                                   Ya está oscuro el mundo.
                                   Están la noche y el futuro"


POEMA SIN TRANVÍA  poesía de Jorge Valdés Díaz-Vélez


 Nunca supimos deletrear una palabra
que fuera de nosotros
tuviese menos valor que este silencio.

Era entonces la hierba terracota
y eran otras las manos que buscaban
levantar por sus puntas a la noche.

Al momento de cruzar esa frontera,
te nombro, te recorro
hasta sacar a la luz nuestros espectros.


MATERIA DE RELÁMPAGO

Calculaste al detalle cada paso,
sutil, desde hace siglos. Finalmente
tu esposo está de viaje y tus pequeñas
se fueron a dormir con sus abuelos.
Así que ahora estás sola y con euforia
te has vuelto a maquillar y te has vestido
de negro riguroso y perfumado
tu mínima porción de lencería.
Estás temblando, te dices, pero nada
te hará volver atrás. Miras tu imagen
alzada en los tacones, desafiante.
Tú y la noche son jóvenes y hermosas
como una tempestad que se aproxima.-


LA INVITADA

Tienes que detenerla
-dijo. Su voz temblaba
con pasión. Me gustaba
aquel temblor; el verla

actuar así, tenerla
cerca mientras mudaba
su gesto, confortaba.
Tienes que detenerla

-insistió. Ya es muy tarde,
no lo puedo evitar
-le respondí-, no hay nada

que hacer. En un alarde
teatral, fingió llorar
aunque reía, helada.-


EL FOTÓGRAFO Y LA MODELO

El tiempo que fue siempre tu enemigo
se detuvo en tu imagen. Ya eres esa
chica de calendario, la princesa
sin fábulas, el ángel que consigo
colgar de cualquier nube. De oro y trigo
la luz ensortijada en tu cabeza,
la arena que se acaba en donde empieza
la línea de tu sexo. Estás conmigo
y no tienes tristezas ni pesares
ni citas por cumplir. Sólo reposas
inmóvil en el cuadro, entre palmeras
de plástico y heladas mariposas
robadas del Cantar de los cantares.
No sabes que no has muerto. Si supieras.-



                                                Jorge Valdés Díaz-Vélez


Imágenes: pinturas del artista cubista español Juan Gris (Madrid 1887-1927)