Por la vena

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.184-

                                                                                  Angel Alvarez Caballero

Poeta y músico español, nacido en Madrid en 1961 y fallecido en 1994. Apodado El Ángel. Miembro activo de la movida madrileña en su vertiente marginal, es autor del mítico libro de poemas "Los planos de la demolición" (1994). En su faceta musical formó parte de "El Ángel y los Volcánicos", con los que grabó el disco "Polvo de Ángel". Es considerado uno de los poetas malditos más importantes de la España contemporánea. Sus textos son muy difíciles de encontrar.


                                                        "Sería algo así como si tu golpearas mi puerta
                                                         un día cualquiera y al abrir te arrojaras en mis brazos
                                                         con lágrimas en los ojos
                                                         diciéndome que me quieres. ¿Entiendes ahora?"

POR LA VENA

Por la vena dilapidé quince irrepetibles años
El orgullo de ser quien soy
La ambición de ser quien quería llegar a ser
El cariño de mi padre
El contacto con la realidad
El respeto de aquellos que me importaban
La reconfortante sensación de sentirme útil
y necesario para alguien

Por la vena perdí a mis amigos.-


RÉQUIEM

Por todos los que crecimos juntos y jugábamos
en las calles del barrio
por los que nos conocimos en la escuela
y siempre estábamos castigados
por aquellas mañanas plomizas con los libros bajo el brazo
por los que me respetaron cuando no sabía nada
por todos los que nunca me pegaron
por aquellos para quienes toqué
mis primeras notas en un piano
por los que estábamos juntos cuando fumé mi primer petardo
por los que nos hicimos juntos la primer señal en el brazo
por aquella nena morena que un día se enamoró de mí
por mi viejo y mi vieja que otro día se separaron
por aquellos a quienes engañé y supieron perdonarlo

por todos los hijos del sol escondidos en los subterráneos
por la música que sonaba en las noches de verano
por Jimi, por Jim y por Brian, por mi añorado Agus
por Iggy, por Bob y por Lou, por Mena, Porras y Marcos
por Pablo cantando "Gloria" en el casete de mi cuarto
¡Réquiem!
¡Réquiem ad infinitum!
¡Venid y arrodillaos, hermanos!
Venid con vuestras cucharas
venid con vuestros ríos de sangre en los brazos
venis y beberemos juntos
y cantaremos los viejos salmos
Por las piedras que tiramos
contra aquellos polícias grises
por los colegas que acabaron con la piel azul,
escondidos en un tigre
por las canciones que cantábamos
y las guitarras con las que tocábamos
por los años en que creíamos que nosotros éramos los amos
por todos los niños vestidos de negro esperando en una esquina
por todas las botellitas vacías de jarabe de codeína
Por las navajas que pusieron en  mi cuello
y las pistolas que apretaron contra mi estómago
por la expresión ausente de tus vacíos ojos fugitivos
por todos los morenos que lloran alrededor de la Gran Vía
por todos los que vendimos polvo para buscarnos la vida
por las habitaciones de oscuras pensiones
donde desparramé mis huesos
por todas las noches pasadas soñando tu cuerpo
y tus apasionados besos
Por aquellos hospitales donde me encerraron en su día
por todos mis locos compadresque siguen allí todavía
por César y su Stratocaster
por Cristina y sus cervezas
por Juanjo y el Cucharilla
por el figura de Miguelito
por la minifalda de Jenny
por el bardeo del Canijo
por Dogo, el príncipe payo
por todos los chicos del patio
por Pablo cantando "Gloria" en el casete de mi carto
¡Réquiem!
¡Rëquiem ad infinitum!
¡Venid y arrodillaos hermanos!
Venid con vuestras cucharas
venid con vuestros ríos de sangre en los brazos
venid y beberemos juntos
y cantaremos los viejos salmos.-

ME GUSTA ENAMORARME

Nací bastante guapito y fui moldeando mi cara
y mi cuerpo con el tiempo

Ahora estoy bastante más hecho polvo
pero creo que mis ojos todavía dicen algo

Los muy suicidas nunca han sabido estarse calladitos

Algunas personas son clarividentes y conocen
el porqué de cada gesto y cada marca

De cada arruga y cicatriz

Ellos y ellas son las que saben adorarme
y yo los quiero con locura

Me gusta la gente que se enamora de mí
y me encantaría enamorarme de todos ellos

No siempre lo consigo.-


PRÉNDELE FUEGO

Nunca sabes estar callado

¿Por qué no te paras a pensar de vez en cuando?

Tienes todo el planeta a tu disposición

Lo tienes todo

Préndele fuego.-


SALAMANDRA MÍA

Ahogándome en un mar de dudas, en Padre Damián,
a las tres de la mañana
después de que te eclipsaras tras la maldita puerta
de un ascensor
recorro paso a paso el viejo camino con lágrimas en los ojos
porque tú también llorabas cuando me dijiste adiós

Tu pequeño cuerpo delgado y la boca
encendidamente encarnada
esa mirada apabullante que me recuerda constantemente
lo poco que soy
una pasión desbocada, una caricia furtiva, un imposible
destino bañado en sudor
un pecado, un enésimo deseo...
...entre tu oscura ropa abandoné definitivamente
mi infancia.-


                                                                           
                                                                                       Angel Alvarez Caballero



Imágenes: Pinturas de Michelangelo Caravaggio (Italia, 1570 - 1610)

quiquedelucio@gmail.com

Dos argentinos

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.
P
Publicación N° 1.183-


Damián Lamanna Guiñazú: Poeta argentino, nacido en Buenos Aires en 1985. En 2011 sus compañeros poetas le editaron un libro artesanal llamado "Dormir en la espalda de la lengua". En 2013 presentó "Después de la superficie" por la Editorial Simulcoop.

Adrián Salas Abrego: Poeta argentino, nacido en San Juan en 1973. Ha publicado: "Plagiario" (2005), "Callecitas de San Juan" (20059, "Sanjuannensses", "El difícil sur" y "Viernes". Obtuvo, entre otros, el Primer Premio en Poesía "III Concurso de Literatura" de Radio Universidad y Alianza Francesa en 2000.

                                                              "inventamos una precisión para tocarnos
                                                                en una cama que se hunde y nos saca a flote
                                                                en la paranoia de la muerte
                                                                pero sin hijos" 

TIERRA PLANA

te invité a pasar a la pieza
para escuchar que me odiabas

no fue la forma de tocarte
ni el olor de otro recuerdo entrometido
en la región más sucia de tus piernas
fue la palabra pieza
sus dos sílabas infantiles
coo fragmentos de una totalidad
al borde del desmoronamiento

fue mi lengua de niño libre
el recorrido premonitorio
que partió del primer beso
y se volvió tierra plana
y acabó en un túnel vacío
junto a los bocetos de tantos hijos.

con que poblamos los rincones.-


OBLIGACIONES

de chico soñé que dibujabas
y escribíamos una historia larga
entre ninjas que peleaban contra un cerebro

adentro de una cápsula

pero el micro caía a destino
y los animales nos esperaban
para arrancarnos la comida de las manos

(después no me atrevía a los concursos
a ver si perdía)
por las dudas te solté la mano
al final de una merienda, el golpe
con el nudo del buzo
te fuiste llorando
maricón, nadie
me enseñó cuáles son los pasos de estos versos
pero sí que el mundo se hace fácil
si se lo piensa fuerte

furiosamente en blanco.-


***

Yo soy un pueblo lleno de limbos
que por ahora no se calla
lo que digo está enumerado en una pared
lo que digo está adjudicado a una cosa
y una cosa es una fantasía errada
que puedo escribir en un abdomen
o en el páncreas de una paloma de oro
pura superficie.-


                                                       Damián Lamanna Guiñazú

**************************


UN HOMBRE ESTÁ SOLO Y ESCRIBE

Un hombre está solo y escribe
un hombre está solo y respira, claro

porque su corazón bombea amarguras
hasta la transparencia
y su sangre se lava y ataja con un pulmón
y después otro los gritos del mundo

un hombre está solo y espera, claro

porque los demás están en otras posiciones
desclavando la tierra y llenando frascos
antes usados por
el fuego, y después volviéndose a clavar

con clavos nuevos, claro
sin dejar de respirar agitadamente
porque el mundo puede olvidar de respirar.

un hombre está solo y escribe
un hombre mira largamente la palabra: clavos.-

EL TIPO QUE TRASPIRA Y LE DUELE

estuvimos sin hablarnos un largo tiempo
hasta que yo vine y te dije:
soy malo, como corazón de rata

por esa forma de piedad que te diferencia del resto
me arrastraste hasta un lugar menos infecto
de mi.

nos conociamos poco, pero
tuvismo sexo deforme
toda la noche por todos lados.

estuvimos soñando lo mismo
mientras pasaba el día
me dijiste que no era tan malo
al menos era un ojo de colibrí
no es como el ojo diabólico del mamboretá
esa mañana traspiré de alivio,
mucho rato.-


                                                                                      Adrián Saas Abrego


Imágenes: Pinturas del artista argentino Héctor Basaldua (Buenos Aires, 1895 - 1976)

quiquedelucio@gmail.com

Escaramuzas

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía universal de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.182-


                                                                                                Mary Soto

Poeta, editora y crítica de teatro peruana, nacida en Sierra de Lima en 1957. Es Presidenta colegiada de la Asociación de Crítica e Investigación Teatral. Fue directora de la revista "Cambio". Es directora fundadora de la revista "Textos de Teatro Peruano". Es autora de los libros de poesía: "Limpios de tiempo", "Ayataki de mi quebranto" y "Los cumpas", además forma parte de la antología "Poemas de amor y rebeldía social" del escritor Balmes Lozano Morillo. Actualmente es directora del sello editorial  Canta Editores.



                                                                                     "las peinetas de cristal
                                                                                      sus castillos de azúcar
                                                                                      se esfumaban con la brisa
                                                                                      en el paisaje citadino"

ESCARAMUZAS

I
Piel mariposa
alegría siwar qenti
fuerza y tenacidad kuntur
cotidianamente en este animal
me reconozco
valquiria de fuego
etéreas alas
razones de
sinsabores antiguos
heme acá entera
explorando el fondo de mi abismo
de pie en el pasillo de un corazón exhausto
infausto de gesto
tropel enloquecido
de pájaros fosforescentes
quebrantadas fronteras
regadas en la pradera
más dolorosa de la vida
animal herido
por la guadaña tramposa
de la muerte.-

II

DERROTA

Un poco de mí
se pierde
arrastra
hunde
enloda
sitiada por los orificios
del alma
deambulando por calles polvorientas
figurillas de sombras y resplandores
llevo ajustadas en mis manos
arrugadas las palabras
una
a
una
despacito
desbrozan
la tierra
paso
a
paso
profanando su humedad
envileciéndola
mancillándola.-


III DESQUITE

Acercarse
beber agua de la calma
escapar al torbellino
mirar fijamente al sol
secar el sudor de mi frente
levantar alhelíes con los labios
caminar así lentamente
sin mirar atrás
seguir peleando y luchando
como en todos los tiempos
imbatible
el camino lleno de abrojos
en marcha sin rendirse
recuperando las iras del combate.-


CAMINO HACIA EL AVERNO

Todo fue forzado
por la soledad que se metía
por los ojos y los codos.

Impertérrita a esta pena
defendía una a una
sus fronteras
ya el alba sin sal y sin enaguas
ya la noche sin alcohol
y amor para la sangre.

Una a una las compuertas
forzadas
y los castillos de cristal
      nuevamente
          cuidadosamente
               construidos.

Sus altas torres góticas
gotas de rocío trepando
las columnas
espejos y telarañas
pendiendo alto en las paredes
y el piso una escarcha finísima
que crujía en cada paso.

La niña corría enloquecida
a veces trotaba sobre el lomo
de un potro acaramelado y salvaje
mojando con la punta de los dedos
kos días de Canta
tardes de Waytara.

Allí tejía la trama
con el afán de las arañas
demente se negaba
a reflejar sus ojos en el agua.

Allí construía y reparaba
las paredes que con el aliento
se rompían
ella recogía y ordenaba
uno a uno
          los añicos
               que volaban por los aires.

Inútil la verdadera fotografía
de tanta labor estéril
inútiles las melodías
del fracaso
el eco de sus diminutos
zapatitos de charol
todo lo opacaba.

Más a veces
en su terquedad incvencible
se sentaba a la vera de su sueño
entonces...
los demonios feroces
aprovechaban su desconcierto
danzando traían las hilachas
antaño conjuradas.

Sólo ella quedaba
      caminando
         errante
             nuevamente sin zapatos.-



                                                                                                      Mary Soto


Imágenes: Pinturas del artista cubano contemporáneo Eduardo Abela

quiquedelucio@gmail.com

El salobre

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.181-


                                                                                                   Lidia Salas

Poeta, crítica y ensayista colombiana, nacida en Cartagena. Licenciada en Filología e Idiomas de la Universidad del Atlántico, Barranquilla, Colombia. Cursó Maestría en Literatura Venezolana en la Universidad Central de Venezuela. Ha publicado: "Arañando el silencio" (1984), "Mambo Café" (1994), "Venturosa" (1995), "Luna de Tarot (2000), "Sedas de otoño" 2006), "Itinerario fugaz" (2006), etc. Su obra se encuentra recogida en la Antología de Poetas Venezolanos del Círculo de Escritores. Obtuvo, entre otros, Mención de Honor del Primer Concurso de Poesía Libre de la Universidad de Córdoba.


                                                                              "sobre el zinc de la memoria
                                                                               remota alegría de la infancia,
                                                                               atisbo la alegría elemental
                                                                               de la niña que fui bajo tus aguas" 

EL SALOBRE DE TU RASTRO

El salobre de tu rastro fluye a veces
desde el centro de mi boca.
El salitre de tu arena en las pupilas.

Diviso tus esquinas
en las visiones
de mis sueños.
La piedra de tus muros,
los muelles en el puerto
se hacen humo, bruma, nada.

Esquivas este gesto de encontrarte,
como fruta lejana y sazonada.

La luna humedecía
un aroma de azahares.
Aquel patio, ya es olvido.

A veces dudo del recuerdo.
Y si tu espejismo de ciudad abandonada
es saudade de otro exilio?

Difumado país de la utopía.-


EL VERANILLO DE SAN JUAN

       El veranillo de San Juan
en el azul cálido y seco.

      Los pétalos morados
de los matarratones florecidos
tenían ese color de mis pezones.

En las estampas del verano:
el viento desordena la hojarasca
y hace estragos en la escritura
de los astros.

Seducida por los augurios de la fuga
se confunden las señales.

Pueden unos escasos días de luz
convertirse en estación del alma?-


DESOLADAS

Desoladas. Como pájaros ciegos
de un árbol arrasado, parten de mí las voces.
El silencio sabe decirnos de ausencias.

Restauro en estos versos
girones de recuerdos.

      En nidos de la fragua,
la incierta materia de mis duelos.
Incendiaré en mi canto,
las palabras desnudas.

Transmutaré -en el glorioso cuerpo
del poema- mis días oscuros, solitarios.
Para los pájaros de tus amaneceres.-


INAUDIBLE SONIDO

      Inaudible sonido de mi vida
Sabor de uva macerada entre los labios.

Creer que el milagro de los nardos
lava la piel oscura de la muerte.

      Reconocer en la delgada voz,
en la desafinada voz del jazz
el grito de otro cuerpo.

      Entonces no sabías
la ruta del destino.
Ahora que me ves sobre los hombros
los meandros del camino,
casi todo es pasado.
Aún persigues el inaudible sonido de la vida.
      En memoria del sonido de tus cigarras.-


CIUDAD DE AZUL Y VIENTOS

en las memorias del ayer.
De tus ráfagas de arena
caían pájaros en llamas de las horas.
Ahora cuando es irremediable la distancia
la seda de acordeones me devuelve
la belleza desnuda de tus noches.
El aroma de heliotropos humedece
el recuerdo donde alguien con mi cuerpo
atraviesa tus sombras.
¿Cuál destino dilata los secretos
anhelos de la sangre que me trajo
a esta orilla de tu ausencia?
Atrás quedó el asombro por la vida,
el grito estremecido de los sueños,
el vino del adiós.
¿Es ilusorio el gesto de alcanzarte
en el poema?
Ciudad de azul y vientos, tu aire
ardía en alas de candela.-


CANDELA

De algún junio remoto
viene esta luz: esquiva transparencia
me ciñe como si fuera un exiliado dios
atrapado en un perfil de lluvias y lodo.
Exige en su palabra
una ciudad de almendros temblorosos
asediada por todos sus costados
      de espumas y de arenas.
Se mecen en el hueco de la brisa
los pájaros de luto
abajo,
los ojos de perros desolados
reflejan su hambre en las esquinas.
Partió
de la candela de tus calles
la andadura del poeta solitario.-


                                                                                                   Lidia Salas



Imágenes: Pinturas de Andrea del Sarto (Italia, 1486 - 1530)

quiquedelucio@gmail.com

Mediocre a veces

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.180-

                                                                                         Sesi García

Poeta español, nacido en San Sebastián de los Reyes, Madrid, en 1992. Graduado en Estudios Hispánicos por la Universidad Autónoma de Madrid. En 2012 publicó su primer poemario "Tabaco de liar", en 2014 "Otro perfume de hablar". Ha participado, además, en la Antología Poética Bukowsky Club (Madrid, 2012), "En legítima defensa" (2014), "Mi vida es como Splif y otros poemas" (2014), etc. Es uno de los impulsores del proyecto de difusión poética "De verso en pueblo". Fue finalista del XIV Certámen de Poesía Centro Cultural Blas de Otero.

                                                         
                                                                    "Ese drama, mujer. Este drama.
                                                                     Porque se lee menos, mujer, porque somos,
                                                                     dicen que somos una generación
                                                                     perdida. Perdidos, en efecto, por la vida"

MEDIOCRE A VECES

Mediocre a veces, llena de cervezas,
envidias, galería de todo
aquello que rechazo; aunque a veces
me encantas, a veces en mi Alcobendas
más capital que tu vida de techos
y bigotes, que los adjetivos
que te describen en los libros. Siempre
vas a tener un lugar en mis cosas,
aunque a veces me falles. Si me pongo
en los momentos en los
que te veo oscura y más extranjera
que amiga o mi ciudad, hay algo tuyo
que modifico con las manos, algo
que no tiene mi muy querida
periferia y que me completa
el sueño que quedarme aquí para siempre:
hablo de esa luz que vuelve de tonos
más claros el pelo de ella, esas vidas
que cuándo llevaré a los escenarios,
esas figuras más perdidas
que encontradas o esa facultad
de la que tanto me quejo y tanto
necesito. No te entiendo, mapa
madrileño, no me acabas de llenar
de casa, pero sé que cuando
lo necesite no te vas a mover
para que así pueda llenar
todas tus aceras con mis lágrimas.-

EL EMIGRANTE

Lejos de casa existen ciudades
europeas que tienen acceso al mar.

Ciudades donde el frío-recuerdo
las ciudades que había dentro de Bruselas
y Frankfurt- atraviesa los cristales,
los recuerdos, la situación diaria.

Aun así existen ciudades únicas
dentro de las casas, los abrigos,
la gente, la compañía, los vasos.

Ciudades únicas que desprenden
calor, porque algo bueno tiene
que tener eso de ser feliz.-


EL MISTERIO. EL FIEL SECRETO TUYO

         Por todas partes te busco
         sin encontrarte jamás,
         y en todas partes te encuentro
         sólo por irte a buscar.

                             Antonio Machado

Si hasta aquí hemos llegado, si me has dicho
tantas veces que todo lo haces porque
es el amor aquello bien tatuado
en el ritmo de pies, caricias, noches...
es mi palabra contra tu verbo ancho
la sombra inquieta que me ha separado
de tu cariño siempre que es la luz.

Solo son tus dos muslos, tus tres llagas
en las uñas, tu vientre el lugar donde
se desprende el misterio de las cosas
sencillas. El misterio. El fiel secreto
tuyo que hoy percibo en el olor
de su cuerpo, en su piel llena de vello
leve, en el mapa blanco que a partir
de vergüenza y vida recreaste
en un cuerpo, rompiendo estrechamente
los siglos de los siglos.

          Mucho ser
yo desde hace tantísimos momentos
y nunca imaginé que tú pensaste
toda esa anatomía del camino
mucho antes de ser yo mis mismos ojos.


MODO

La vida no es preciosa (esto es así),
a la vida tenemos que hacerla nosotros
preciosa. Con saber esto podemos
caminar de manera tranquila, saltar
obstáculos, meternos de lleno en el mar.
Ya no será mi boca quien le cante a un punto
final, pues solo hallamos a ese fantasma
en la muerte. La vida es un paréntesis
lleno de puntos suspensivos, y esto
tiene que ser la marca de agua
en los días que vienen
como viene el sol.

No podrá perturbar esta evidencia
el sitio más indescriptible de nuestra fe.-


DE NOCHE Y DE DÍA

Toma el coche, recoge el coche de la calle
a las ocho y cuarenta y cinco minutos
de la mañana, con una noche por
detrás de no haber dormido nada,
para llevar algunas maletas y a tu padre
hacia el aeropuerto para volver a ver,
después de más de treinta años, la tierra
a la que se mudó mi abuelo para
criarle.
-Papá, mañana ya nos vemos
en Frankfurt.
Y después piensa por qué
diablos escribo, por qué dioses escribo.
Piensa, Sergio, que Blanca no desea
que creas en Dios, piensa en fumarte
otro pitillo mientras conduces
a las nueve y cuarenta y cinco minutos
de la mañana.
Piensa, luego, en Rober
con sus csas, en Chapa con sus cosas,
en mamá con sus cosas y piensa
qué trabajo estarán haciendo mientras
tú conduces cansado
y con triples ladrillos
en el cuerpo de vuelta a tu piso,
expectante.-



                                                                                            Sesi García


Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo Richard Burlet

quiquedelucio@gmail.com

Nadie

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.179.

                                                                                          Horacio Aige

Poeta argentino, nacido en Rosario. Publicó varios libros y plaquetas de poesía. Entre ellas el libro. "Poemas" (1994). Colaboró en varias revistas literarias, como la mexicana "Poesía y Poética" dirigida por Hugo Gola y la argentina "Hablar de Poesía" dirigida por Ricardo Herrera. Entre 1995 y 1997 funda y codirige junto al poeta Héctor Piccoli la revista literaria "Cuadernas". En 2015 junto a Armando Vitus crea y dirige la revista literaria "Mirto". Parte de su obra fue traducida a varios idiomas.


                                                                               "Trataste de poner las cosas en su sitio,
                                                                                de ordenar lo desordenado.
                                                                                Trataste de ver qué cosas te eran más íntimas
                                                                                y cuáles más lejanas"

NADIE

Nadie.
Ni línea ni extensión ni tiempo
ni derrotero azul
ni abismo en movimiento.
Solamente una luz
o nuestros ojos como vientos de íntimas mareas
si la voz
no es más que un sueño
y si el amor
en su propio rosto inscribe
un alto paroxismo de amapolas
en la perfecta ribera inmovil
clausurada entre dos instantes.

Yo sé estatuas.
Yo sé otoños.
Duro solsticio de aves
por ritos en declive
hímnicamente danzando.
O altos insondables espejos
naufragando a distancia.
O fuegos fatuos de mandrágoras
entre el siempre y el jamás.

Yo sé columnas.
Yo sé días.
Eclipsadas mariposas
en el punto más extremo del límite

desligando ese punto, de otro, inefable,
como término de pavor
en el blanco centro del suicidio
inquiriendo lo inescrutable.

Nadie.
Ni torres ni lagos
ni tatuaje de las tardes
en las extrañas sinuosidades del aire.
Sólo águilas de alta mar
sobre la absuelta intimación de los mástiles
o absurdas y resentidas epístolas
rayadas por escuadras rojas y meteoros infernales.

Nadie.
Tan sólo lo inútil
como si de aquel árbol
su duramen se desanillara
hasta la imperiosa potencialidad
de su propia ausencia.
Nadie.
Tan sólo lo inútil
como un vasto alarido de silencio.-


ALEJANDRA, YA ES TARDE

Alejandra, ya es tarde
Y de seguro has de estar cansada
De tantas dedicatorias
Y breves menciones en los diccionarios:
Alejandra Pizarnik, poeta...
Sí, ya es tarde
Y en Buenos Aires llueve
Y si estuvieras aquí
A pesar de que como bien sabes
Ahora tu nombre último es la nada
Una vez más abiertos tus ojos
Sobre el blanco papel tendrías.
Es que a la vez, como siempre,
Cada lugar
Mirarías y no mirarías.
Insomnio, noches.
¿Acaso para reconocerte en la tentación de cierto ángel?
¿Su nacimiento, su desarrollo, su caída?
¿Pero quién pudo alguna vez decirlo todo?
Imsomnio, noches.
Y ya imagino el umbral donde te inclinarías,
Hacia adentro, deshabitada.

Y sería nuevamente
En el delirio del lenguaje
En honor del paraíso la palabra.
Y de pronto
La poesía un laberinto
Para vos que otra vez estarías
sóla pero otra.
Aunque siempre de tu lado el caos, por supuesto.
Por eso te digo:
En el límite de esta noche es tu ausencia la que llueve
ahora,
que ya es tarde y Buenos Aires no descansa.-


ENCUENTRO CON PABLO NERUDA

Vienes a mí, con ojo vidente, misterioso y de espalda,
y con la frente plena de circunstancias océanicas
como el que de pronto y sin saber cómo
se ha hallado ante la costa ya sin mar
y ha dejado, tendida, la desconsolada red sobre la playa.
Y yo, que he temido siempre los orígenes
y que por eso quisiera vivir donde viven
las algas y los peces,
acecho tu palabra, tu ola existencial,
atravesada por gritos que ordenan solsticios
y que a veces alzan una que otra sonrisa
sepultando la desgracia a tres palmos del suicidio
no lejos de aquel abismo,
hacia el que avanzas, obsesivo y
circular,
moviendo implacable uno y otro relámpago.
Y yo, que he temido siempre los orígenes,
acecho tu palabra, de lengua, de cántaro,
de crecidas lluvias inéditas,
como una armonía perfecta
que de golpe se quiebra.
Y entonces,a todo aquello que es invisible le digo;
inaudito órgano de labios
bajo el imperio de los sexos
temblando entre dientes
hacia todo lo que aniquila.
Luego, yo contigo me hermano
resucitando condes de lautréamont,
desenterrando amadas ya terribles,
regañando al sueño
entre horribles pesadillas,
Así, por los caminos, hechizando avanzas
entre el alba
escribiendo mágicas letras de serpientes
con tu terciaria mano inacabable
y te despojas de istmos
y despojándote te abismas en lo desconocido
que de a poco se acerca y te contempla
haciéndote volver de perfil o de frente
para que en tu rostro deambulen
entre un sueño y otro sueño
como rescatados naúfragos de altura
los idilios más espléndidos.-



                                                                                             Horacio Aige




Imágenes: Pinturas de Francis Picabia (Francia, 1879 - 1953) y de Wilfred lang.

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Realidades fraudulentas

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.178-

                                                                                         Alberto Rivas

Poeta español, nacido en Móstoles, Madrid en 1983. Es fotógrafo de profesión. "Cartas a Gilgamesh" (LV Rediciones, 2015), es su primer libro publicado.


                                                                                 "Tienes el don de parecer
                                                                                  que no has pasado nunca
                                                                                  suerte que miro al espejo
                                                                                  y el espejo no me mira"

REALIDADES FRAUDULENTAS CON EL DON DE ENCANTAR


Vivimos el invierno constante
tú yo hermano del mismo páramo
árboles de dura corteza retorcidos
el alma de sal y silencio
tenemos las raíces y la culpa
compartimos el mismo viento
no queda ya calor
llora el sol en luminosa batalla
viviendo un día más

La lucha es siempre mentira
pactando el verbo
vivir nos da lo mismo
pero morir nos aterra
en un día a día inadvertido
la caliente oquedad del ayer
la fría bandeja del mañana
no eres especial
la primavera escasea para todos
ahí fuera las bestias
aquí dentro
algo parecido a una promesa
pero más líquido

no te afanes en sonreír
el hambre nos la hemos buscado nosotros
los que queremos volar

y siendo blancos como nubes
solo sabemos llover

La condena es entender
el mito que nació de la palabra
la condena es dejarse hundir
por este océano sin comisuras
la condena es invierno
un mundo para todos
arráncate el corazón del pecho si quieres
no tiene boca pero miente
todo es humo
se abraza la locura hasta nuestra nuca
rascando hasta ver el hueso sustento
anónimo y pálido
se va pudriendo
como cualquier verdad
todo lo que va por debajo es tristeza
todo cuanto tienes que decir es silencio.

Siempre la sangre ayuda
a tapar la herida.-


***

                                               "que derriben estos muros de esperanza
                                                detrás está mi casa"


La casa en que crecí
es un laberinto de olas sobre el suelo
una marea gritando,
a veces,
dos desconocdos bastan
sus cimientos en tierra roja.
Se acumula el barro en miles de libros
mi casa es un continuo bastión contra el futuro
una extensión del otoño en pleno invierno

con una madre canto de sirena
al final del arcoirís pelea el Sol
las nubes de cacharros hiperrealistas

mi casa es un cuadro de Antonio López
bajo un himno en piedra
con un padre preso
la carcoma de saber que la vida se termina al dente.

Esa es la casa en que crecí.

un paraíso artificial
molinos derriban gigantes
ya no hay locos en España

la soledad de las paredes insulta a la televisión
la radio chillando se repite en todas las ventanas

esta es la casa en que crecí,
la casa de mis horas.

Habitaciones sin fuga y con espejos.
Habitaciones gusano ¿y ahora qué?

Para gastar el hambre de los valientes
aquí se guarda un dios en la despensa
el resto cocina, caos y miedo

el desorden coloca las cosas con la cabeza de otro
con las manos de otro,
en la casa en que crecí se amontona
vivr por los rincones
y el tiempo yace en el sofá junto a papá.

No me gusta enfrentarme a las paredes
ellas     saben     la     verdad
saben quién soy.

Enfrentar la luz tamizada del salón,
ese niño grande con mirada de loco
la cárcel sincrética de la esperanza
el abandono del nido
romper los lazos de la sangre sangrando
con barba y a veces amarillos los dientes.

Ellos te recuerdan: te recordarán siempre:

la casa en que nací
es un eterno recuerdo del presente.-

***

Te pronuncié esdrújula
porque sabía que sabías bailar
te llevé a los adentros
porque sabía que sabías el camino
te apagué la luz
porque sabía que alumbrabas con los ojos
todas las palabras que guardo
en el fondo del estómago.

Dadme piel
y cometeré una y otra vez
el mismo error
con nombre y apellidos.-


                                                                                                  Alberto Rivas



Imágenes: Pinturas de Matteo Arfanotti  (Italia, 1974)

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