Oda al amor

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Esta es la publicación número 800 del blog. Entrada especial en homenaje al gran poeta chileno.
                                                               
                                                                Pablo Neruda
                    (Parral, Chile,12 de julio de 1904-Santiago, 23 de septiembre de 1973)
                                                    Premio Nobel de Literatura 1971


                                                     "todo eso es mío, bella,
                                                     cuando andas o reposas,
                                                     cuando caminas o duermes,
                                                     cuando sufres o sueñas,
                                                     siempre, eres mía, mi bella"

ODA AL AMOR

Amor, hagamos cuentas.
     A mi edad
     no es posible
engañar o engañarnos.
Fuí ladrón de caminos,
     tal vez,
no me arrepiento.
Un minuto profundo,
una magnolia rota
por mis dientes
y la luz de la luna
     celestina
Muy bien, pero, el balance?
La soledad mantuvo
su red entretejida
de fríos jazmineros
     y entonces
lo que llegó a mis brazos

fue la reina rosada
     de las islas.
     Amor,
con una gota,
aunque caiga
durante toda y toda
     la nocturna
     primavera
no se forma el océano
y me quedé desnudo,
solitario, esperando.

Pero, he aquí que aquella
que pasó por mis brazos
     como una ola
     aquella
que sólo fue un sabor
de fruta vespertina,
     de pronto
parpadeó como estrella,
ardió como paloma
y la encontré en mi piel
     desenlazándose
como la cabellera de una hoguera.
Amor, desde aquel día
todo fue más sencillo.
Obedecí las órdenes
que mi olvidado corazón me daba
     y apreté su cintura
     y reclamé su boca
     con todo el poderío
     de mis besos,
como un rey que arrebata
con un ejército desesperado
una pequeña torre donde crece
la azucena salvaje de su infancia.
     Por eso, Amor, yo creo
     que enmarañado  duro
     puede ser tu camino,
pero que vuelves
de tu cacería
y cuando enciendes
     otra vez el fuego,
como el pan de la mesa,
así, con sencillez,
debe estar lo que amamos.
Amor, eso me diste.

Cuando por vez primera
ella llegó a mis razos
     pasó como las aguas
en una despeñada primavera.
     Hoy
     la recojo.
Son angostas mis manos pequeñas
las cuencas de mis ojos
para que ellas reciban
     su tesoro,
     la cascada
de interminable luz, el hilo de oro,
el pan de su fragancia
que son sencillamente, Amor, mi vida.-



BELLA

Como en la piedra fresca
del manantial, el agua
abre un ancho relámpago de espuma,
así es la sonrisa en tu rostro,
     bella.

     Bella,
de finas manos y delgados pies
como un caballo de plata,
andando, flor del mundo,
     así te veo,
     bella.

     Bella,
con un nido de cobre enmarañado
     en tu cabeza, un nido
color de miel sombría
donde mi corazón arde y reposa,
     bella.

     Bella,
no te caben los ojos en la cara,
no te caben los ojos en la tierra.
     Hay países, hay ríos
     en tus ojos,
mi patria está en tus ojos,
yo camino por ellos,
ellos dan luz al mundo
por donde yo camino,
     bella.

     Bella,
tus senos son como dos panes hechos
de tierra cereal y luna de oro,
     bella.
Cuando estés cerca  o lejos,
     siempre,
     eres mía, mi bella,
     siempre.-


                                                                     Pablo Neruda   

     

Imágenes: Pinturas del artista francés Pierre Auguste Renoir (febrero de 1841-diciembre de 1919)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Eloísa

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

                                                              Frank Martínez

Poeta, narrador y ensayista nacido en la ciudad de Santo Domingo, República Dominicana el 30 de marzo de 1965. Parte de sus publicaciones incluyen: "La vigilia de las flores" (1989), "Cenizas del ocaso" (1994), ha compilado "Juego de imágenes, antología de jóvenes poetas dominicanos" 1980-1995 (1995). Es co-fundador del Taller Literario Parnaso en 1986. Residente en Nueva York trabaja como coordinador de intercambio cultural "We are Harlem" y en la dirección de Talleres Literarios.


                                           "conozco el acopio de la voz
                                           que desde el tránsito me llama
                                           bajo la columna delatora de los
                                           muros, con sus giros de agudos trazos"

INVENTANDO A ELOÍSA

Nacida del espejo volverás a la vida
obsceno amanecer en llamas
removiendo las ruinas de un
silencio y un pájaro.

A la ciudad volverás casi intacta
previo el momento de concebir el
origen,
mucho antes de que la noche
enumere los ejércitos y la tierra,
y no serás la misma , Eloísa, sino otra
al final de un cuerpo:
reinos de los mitos, campo apetecido,
deslumbramiento y nada.

El alba dará al martes la
aniquilación de siempre,
la suerte del lenguaje en una calle
colonial
donde se acude inexorablemente el
martes y no mañana.

Es la primera vez que van tus ojos
sirios a una aldea
y ya han poseído su desprecio.

Odiado amor que ama.-


LLÁMAME

Llámame desde la fibra más delgada
de tus ojos,
desde la metrópolis del fuego y la
mañana,
arrancándote del alma toda la
tristeza,
y llámame ataviada con tu vestido blanco.

Llámame, diminuta, breve, corroída
por la rabia,
alegre o imprecisa, como si fuese el
último llamado,
el último silencio que pronuncia,
la última diosa que encarna para
luego regresar al holocausto,
a tu corcel muerto en la cocina,
a la ninfa enferma dentro de los
muros,
a la heroína que serás cuando no
sientas más deseo.

Llámame y sin hablar
continúa con tu sabor a rosa y a
cortinas,
a la deriva del libro sin leer,
lejana como la fruta que comerás
mañana.

Llámame desde el balcón sin
incienso ni geranios,
aunque no me necesites.

Llámame sin sonido, sin piel, sin
energía.-


SILENCIO INMÓVIL

Son las cuatro en punto
y has caminado hasta el balcón
para observar las nubes que la tarde
borra momentos antes
de precipitarse sobre el río.

Quisiera hablarte sin palabras,
sentir que estás a mi lado
como un abrazo a ciegas de
hermanos que se encuentran,
y sin embargo no decir nada,
porque el amor es impalpable como
una sombra,
como esa nube que ahora se demora
sobre el puente
para calcar el perfume
de los cuerpos.

Son las cuatro y qué importa,
el amor es transparencia y te he
visto caer
con la expresión de quien ve la vida
en un frágil torbellino de insectos
sucesivos
y no sientes miedo.

Mas que el deseo es la
contemplación,
el amor que se agota en un destello,
la presencia de una tarde sin
colores.

El sol me desdobla en las magnolias
y a mi lado tú respiras tan lejana
que no puedo alcanzar esa distancia
y aunque el amor es pensamiento
no percibo las ideas que atrapan tus
sentidos.

Son las cuatro y un cielo anochecido
ha vuelto a su condición de
escombros
y a pesar de que el amor es
encarnación
tú has permanecido intacta
sin olor a tarde, ni a esa llovizna que
amenaza
con borrar el pensamiento.-



                                                                  Frank Martínez

Imágenes: Pinturas del artista francés contemporáneo Pierre Mornet.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Todo es sombra

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.


                                                            Katherine Chávez

Poeta y periodista chilena nacida en Temuco en 1979. Una voz particular de la poesía del sur de Chile, participa como becaria de la Fundación "Pablo Neruda" en el Taller de Creación Literaria dirigido por el escritor regional Guido Eytel. Se ha dicho que la poesía de Chávez contiene en sí misma el estilo de la zona más proclive a la creación literaria y desde donde salen anualmente los poetas más preclaros del país con un tipo de poesía rico en significados relacionados con la mística y la geografía sureña.


                                  "No es que la presencia suponga tanta maravilla.
                                  Es tu ausencia la que requiebra las paredes de mi casa,
                                  y sin más, soy una niña perdida en Hirosima
                                  después de la guerra"  

A VECES TODO ES SOMBRA

El cuerpo va ciego
donde otros han dejado su calor
(ya no eres el mismo)
las distancias son relativas
pero nos detuvimos justo en el centro
cuando todo parece lejano.

El cuerpo va a tientas
donde otros ya han pasado
- y a veces sucumbido-
(me dijiste que siempre serías el mismo)
¡La lluvia precipitó todo!
Corrimos
y los objetos se volvieron hostiles,
un signo de adversidad
nos endurecimos,
nos abandonamos

Los cuerpos son frágiles,

invisibles en la lluvia.
A veces todo es sombra
y luego, cuando llega la luz
las sombras persisten
como un pasado fosforescente
(lo escuché de tu boca)
Cuando ya no estés,
me plegaré a tu contorno luminoso,
a la estela incandescente de tus palabras.-


SI LLEGO A BUSCARTE

Si te busco, buscaré en tu oscuridad
si llego a buscarte, romperé el huracán,
detonaré con la mirada el cemento
y más allá los adoquines.
tocaré esa larva silenciosa
que roba como gen invisible
rozaré su fina suavidad de demonio,
será toda languidez
en la vehemencia de mis manos.

Si te busco, si he de buscarte
no tocaré las puertas
me detendré en medio de la jauría
y vaciaré tinta sagrada en la corriente
entonces,
en un fade out,
mi cabello se ondeará en la ventisca
justo en medio de la plaza.
norte, sur y cementerio,
el estruendo subterraneo.-


CUÁNDO TOMÉ DE ESTA COPA

¿Cuándo tomé de esta copa
tan frágil y rotunda?
¿cuándo enmudecí?
¿cuándo me arrojé a este vuelo peligroso
que no avisaron retorno?
¿cuándo decidí mirar a través de la muralla
y quedarme atrapada?
infinito universo:
me persiste materia viva
y no puedo controlarlo.
defiéndeme de la angustia feroz
que toda explicación conlleva
deja en mi cama
un pequeño calor.-


OLVIDO

Oscurecida la tarde infinita de los besos
se aprisiona nuevamente la ambrosía salvaje,
como en hilos de oro se aleja
a su palacio sublime

La plaza vuelve a su luz habitual
y los pájaros se posan en ella
a buscar lmbrices rosadas
que no escabullen la muerte

Las conchas y todo obsequio sagrado
queda en abandono
y pronto se pierde bajo el césped
donde antes un fuego,
donde antes la perfecta trampa,
la caída silenciosa de los cuerpos.-



                                                   
                                                              Katherine Chávez

Imágenes: Pinturas del artista británico Frederic Leighton  (Scarborough, 1830- Londres, 1896)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Poesía joven de España

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor. 



Dos creadores de la actual poesía española:
                                                                        Sara Torres (Gijón, Asturias, 1991). Estudiante de Lengua y Literatura, reside actualmete en Londres donde cursa estudios en la Queen Mary University, ganadora de la XV edición del Premio "Gloria Fuertes" por su poemario: La otra genealogía"
                                                                     
                                                                        Cristian Piné (Mostoles, Madrid, 1991). Ha publicado sus poemas en: "Poetas en libertad 8" (2009), "El nombre de los peces" (2009), "A tu encuentro" (2012). Su primer poemario es "Mecánica del canto", Amargord Ediciones. Además pertenece al colectivo poético Fumanbulismos.

"MI" DENOTA POSESIÓN   poesía de Sara Torres

Tu mujer ha cocinado el pan
ha servido el pan de tu harina
en la mesa de otro
y juntos han comulgado con ese pan.
Idéntico ritual, mismos gestos.
Tu mujer ha cocinado para otro
con la harina del que hubiera sido vuestro pan.

¿Tu mujer?
¿Tu harina?-


ENTRE ANIMALES

Decías:
qué pensará este perro
de dos monos aquí fumando.
Apenas vello y vestidos
un cordel de lomo a lomo
partiendo levísimo en dos las espaldas
Nada del cuarto a lo lejos
los sexos desnudos sobre una manta gruesa
en sereno segundo plano
Preeminentes los ojos,
la boca enramando palabras
el ralentí de la tarde
bella desnudez tranquila
que se avanza como un mercurio
de aromas dulces entremezclándose

Qué pensará este perro

-habías dicho-
de dos animales tan lentos
tan cebados el uno del otro
en somnolienta felicidad.-


FAMOUS BLUE RAINCOAT

Alguien
quiso llamar al hombre
de gabardina azul
para que con su mal
trajese paz a las camas
donde ya no nacían hijos
de pura tristeza.-

                           Sara Torres



POEMA PARA HABLAR CON LOS TAXISTAS
                                               poesía de Cristian Piné


La noche es un desguace de autobuses,
un verbo que se vuelve combustible
por dentro de un motor que se demora
en terminar el tango de sus válvulas.

La noche se acomoda en el estómago
(no puede respirar y es otra cosa
la que cierra los casos y sentencia
con cierta ligereza mi agonía).

La noche tan de noche que no importa
qué hacer con la chaqueta, ya da igual
si vienes o te vas, y separamos
el cuerpo en dos caballos enemigos.-

BAJO EL ORO DE OTRAS PIELES...

Bajo el oro de otras pieles sorprendido
me tumulto me desangro me hago cruces
en el pecho Bajo el germen de las plumas
nace un loro que enmudece nuestros cantos
Corrompido de jardines me detengo
frente a los aullidos de la oscuridad.

Todas mis pestañas crujen con el frío
como los peces que hierven en el barro
Siempre vuelvo al mismo sitio Siempre llueve
y es mentira Siempre está seca mi sien
Por la noche el autobús se llama búho
Por la noche ronca el tigre que me sueña.-


POEMA PARA SUBIR AL EVEREST

No remes, no hace falta,
enarbola tu voz,
tus huellas al camino y anda más,
y cúbrete del frío y de la nube
que suda en tus zapatos.

No remes, no hace falta,
flexiona las rodillas y remonta
la roca que te imanta con su nieve,
alterna tus dos manos
y llénate de heridas
y cúrate de lumbre.

No remes, no hace fata,
el vientre del temblor está a unos pasos,
a pasos verticales donde el vértigo
es cumbre y se corona
de hiedra y sol, de humo.-

                                                                Cristian Piné

Imágenes: Pinturas del artista español Francisco Sanchis Cortés  (Valencia, 1969)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Canto destruido

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.


                                                               Carlos Pellicer

                              (Villahermosa, Tabasco, México, 1897- México DF, 1977)


                                                "La paloma gris es una joven extranjera
                                                 cuyas ropas de viaje
                                                 dan aire de sorpresas al paisaje
                                                 sin compradoras y sin primaveras"

  

CANTO DESTRUIDO

¿En qué rayo de luz, amor ausente
tu ausencia se posó? Toda en mis ojos
brilla la desnudez de tu presencia.
Dúos de soledad dicen mis manos
llenas de ácidos fríos
y desgarrados horizontes.

Veo el otoño lleno de esperanza
como una atardecida primavera
en que una sola estrella
vive el cielo ambulante de la tarde.

Te amo, amor, y nada estoy diciendo
para llamarte. Siento
que me duelen los ojos de no llorar. Y veo
que tu ausencia me encuentra
como el cielo encendido
Y una alegría triste de no usarla
como esos días en que nada ocurre
y está toda la casa
inútilmente iluminada.

En la destruida alcoba de tu ausencia

pisoteados crepúsculos reviven
sus harapos, morados de recuerdos.
En el alojamiento de tu ausencia
todo lo ocupo yo, clavando clavos
en las cuatro paredes de la ausencia.

Y este mundo cerrado
que se abre al interior de un bosque antiguo,
ve marchitarse el tiempo,
despolvorearse la luz, y mira a todos lados
sin encontrar el punto de partida.

Aunque vengas mañana
en tu ausencia de hoy perdí algún reino.

Tu cuerpo es el país de las caricias,
en donde yo, viajero desolado
-Todo el itinerario de mis besos-
Paso el otoño para no morirme,
sin conocer el valor de tu ausencia
como un diamante oculto en lo más triste.-


HORAS DE JUNIO

Vuelvo a ti, soledad, agua vacía,
agua de mis imágenes, tan muerta,
nube de mis palabras, tan desierta,
noche de la indecible poesía.
Por ti la misma sangre -tuya y mía-
Corre el alma de nadie siempre abierta.
Por ti la angustia es sombra de la puerta
que no se abre de noche ni de día.

Sigo la infancia en tu prisión, y el juego
que alterna muertes y resurrecciones
de una imagen a otra vive ciego.

Claman el viento, el Sol y el mar del viaje
Yo devoro mis propios corazones
y juego con los ojos del paisaje.

Junio me dio la voz, la silenciosa
música de callar un sentimiento.
Junio se lleva ahora como el viento
y el alma inútilmente fue gozosa.

Al año de morir todos los días
los frutos de mi voz dijeron tanto
y tan calladamente, que unos días
vivieron a la sombra de aquel canto.
(Aquí la voz se quiebra y el espanto
de tanta soledad llena los días).

Hoy hace un año, junio, que nos viste,
desconocidos, juntos, un instante.
Llévame a ese momento de diamante
que tú en un año has vuelto perla triste.

Álzame hasta la nube que ya existe,
líbrame de las nubes, adelante.
Haz que la nube sea el buen instante
que hoy cumple un año, junio, que me diste.

Yo pasaré la noche junto al cielo
para escoger la nube, la primera
nube que salga del sueño, del cielo,
del mar, del pensamiento, de la hora,
de la única hora que me espera
¡Nube de mis palabras, protectora!-


HOY QUE HAS VUELTO

Hoy que has vuelto, los dos hemos callado,
y sólo nuestros viejos pensamientos
alumbraron la dulce oscuridad
de estar juntos y no decirse nada.

Sólo las manos se estrecharon tanto
como rompiendo el hierro de tu ausencia.
¡Si una nube eclipsara nuestras vidas !

Deja en el corazón las voces nuevas,
el asalto clarísimo, presente,
de tu persona sobre los paisajes
que hay en mí para el aire de tu vida.-



                                                              Carlos Pellicer

Imágenes: Pinturas del artista británico George Romney  (Lancashire, 1734- 1802)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Encomienda

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.


                                                             Lucas Costa

Poeta chileno nacido en Santiago en 1988. En el año 2010 recibió la Beca de la Fundación Pablo Neruda. Con su libro "Encomienda" ganó el primer lugar del Premio Roberto Bolaño (2012). Con su segunda obra, obtuvo la Beca de Creación Literaria del Fondo del Libro (2013) y una Mención Honoraria en el Premio Stella Corvalán. Actualmente imparte el Taller de Escritura "Al pulso de la Letra"


                                        "Sudan las prendas que rehúyen del color.
                                         El color en días de juicio. Ojalá estuviésemos lejos,
                                         aunque todos cerca del martirio,
                                         de la resurrección" 

ENCOMIENDA

En la cárcel el poema es suplemento
alimenticio.
Enfermos terminales lo tomaban.
Venía un tiraje deficiente.
A ellos hasta una brisa los fulmina.
Tumbas cubren este verso.
Mi padre no lo supo hasta muy
tarde.
El suplir no puede alimentar.
Cristo viene por los que violamos
la ley.
Para eso está: para quebrantarla.
Todos somos los culpables.
Yo el primero por escribir esto que
ves.
Ya nos encomendamos.
Un paquete cruza las aduanas, llega

a tus manos.
Las palabras dichas, intactas en esta
oración.
Entonces, no al poema donde
terminas
la sinceridad nunca empezada para
quienes
no saben qué se nombra. No te pases
de listo.
Impregna la hoja de tu biografía.
Cuenta porqué tu papá cayó en la
cárcel.
Pero hazlo con distancia, con finta
mordaz, por mera simpatía.
Dispara contra lo que se mueva.
Y por favor, no nos digas más
de la cuenta.
(que esos borrones no salen nunca).
No el poema donde se concilian las
razones
de porqué permanecer escribiendo.
Hay algo que falta, que no se
resuelve
por lo escueto, lo duro, lo postizo, lo local.
Pon de todo esto y procura zafarte.
Rinde cuentas, no pleitesía.
Hazte cargo de los baches, cabos sueltos.
Ellos zumban tanto en tu casa como
arriba del murallón.
Pon ahora: "un ave trata de
posarse".
El cableado la electrocuta.
"tanto cable dando vueltas".
Ponlo para hacer cortocircuito con
el lector.
No al poema doblado, metido en las
rendijas.
Los cabos lo revisan.
Un paquete dentro.
El corazón cerrado.
La encomienda llega a la puerta.-


PLAYA DE ESCOMBROS

Vuelvo a la geografía de él como
quien mira por vez primera
un mapa y dice: "el mundo no puede
ser tan grande
para ponerlo tan chico". llegaste a
clase ese día, te lo confirman
con una sola frase: terremoto en
Japón" del mapa
se pueden formar arrugas, con el atlas
de la clase de geografía.
Ocuparlo de avión, cómo no. Bajo tu
puesto tienes una trinchera

necesaria en caso de que se ponga
a temblar.
Al otro lado del papel estaba todo
bajo el agua y no supiste.
Piensas: ¿Por qué no lo sentí?
¿Cuándo fue y porqué a ellos
ahora?
Tal vez no te lo responda tu
profesora. Ni lo intentes.
El globo terráqueo cabe casi en tu
mano, la pantala por donde miras
es más chica que tu palma. Nuestra
dificultad para calcarlos
en el papel mantequilla era por el
innegable tembloreo,
la dificultad de ver todos sus
pliegues. Lazos sanguíneos:
placas tectónicas del porte que
plazca (cuánto mide la catástrofe).
No se puede medir, aunque digan
que existen instrumentos
y hayan grabaciones en mano para
corroborar. No se puede medir
ni la esperanza ni la fe a ratos, en
onzas o caballos de fuerza.
En vivo y en directo vuelves al lugar
que estabas
pero no está.-


                                                                   Lucas Costa

Imágenes: Pinturas del artista mexicano Rufino Tamayo (Oaxaca de Juárez, 1899-1991)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Vacaciones

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.



                                                            Salvadora Drome

Poeta y traductora. Salvadora Francisca Jiménez López, "Salvadora Drome", nació en Montpellier en julio de 1963, su vida transcurre en España, entre Málaga y Córdoba. Licenciada en Filología Francesa por la Universidad de Granada. Ha publicado, entre otros, "Poesía sociable" (1997) ganador del II Certamen de Poesía "María del Villar" en Navarra. "El rumor" (2001), "Marcel" (2008), "Por fin Antígona", obra de teatro, ganadora del Premio de Creación de la Diputación de Córdoba en 1997.


                                                         "El pastor se quedó dormido
                                                          y cada pérdida
                                                          abunda en el invierno
                                                          y se allana todo de desdichas"

VACACIONES

A mano derecha un lugar sin preguntas,
a mano izquierda el sitio de los colores
sin banderas.
Los hombres hace tanto tiempo
que olvidaron nombrar etiquetas y
medallones que no sé si será
prudente recordar que lo olvidaron.
En fin, la historia.
Las farolas acaban de encenderse,
el cielo tiene un manto rosa.
No quiere decir nada este exceso,
merecía azúcar.
Créanme, tampoco me la han regalado.-

OTRO BALCÓN

Mi balcón está lleno de redes,
mi balcón es un balcón enredado
pero cuando bajo al agua,
los ojos de una mujer sin futuro
se alegra de mi agilidad de escamas.
El cielo está tan alto,
las hojas tan erguidas
y el verde y el azul por fin
mixturados
como un juego de paletas.-


LA COMÉDIE HUMAINE

Yo quise un día leer La cómedie humaine,
subir al Himalaya, bañarme en ríos nuevos,
beber con Marco Polo.

Yo no sabía que existían todas esas cosas:
La comédie humaine, el Himalaya, los ríos  sus aguas,
Marco Polo y sus aventuras.

Pero sin saberlo sabía que quería ser explorador.
¿Había alguna posibilidad
de ser una bailarina con plumas y boa?

Yo quise ser todas esas cosas
cuando sentía el viento en mi torso
y contemplaba el campo que mi trabajo
había ordenado.

No sabía ponerle palabras a mis deseos,
así que el silencio se hizo cobre
y vi venir el mundo como una riada
y tuve que dejarle paso a la vida que me hicieron.

Todas las imágenes posibles
se encerraron en mi cabeza,
se entristecieron en mis pupilas.

Hoy soy un hombre evidente y viejo,
y me pregunto:
"¿Para qué quería que me quisieran los mediocres?"
¡Ay Dios!
Ya no tengo tiempo de leer La comédie humaine.-

LA CÓLERA VIGILADA

De los tejados,
de los picos de los pájaros,
de la luz
y las ventanas.
De aquellas cortinas cobardes
y de aquel otro silencio
sale una violencia atolondrada.
Y el desprecio del torpe molinero,
el mismo que cansado de amasar
se echó junto a la fuente,
cerca de la jara y los palmitos
que sombrean su última pesadilla.

"Maldito hombre
que te levantas entre azules
y sin respetar el sol
ni el ritmo inventas tu
fracaso en otros ojos.
Maldito hombre
que no conoce el valor
de la levadura".

Así habló el pastor y
bajó la cañada fresca
de los cerezos:
"Maldito hombre
que no conoce el color
de la amistad,
que no aprecia el recto
laberinto del horizonte,
invitación sencilla".

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                                                          Salvadora Drome

Imágenes: Pinturas del artista español contemporáneo, Gabriel Portolés.-

 Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com