Poema deshabitado

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.139-

                                                                                 Miguel Ángel Rubio Ospina 

Poeta y periodista colombiano, nacido en Manizales en 1985. Licenciado en Español y Literatura, es además columnista de opinión , promotor de lectura y gestor cultural. Su primer libro "Noche de pájaros", recibe Mención Especial del Jurado del Concurso Letras de Pereira para el mundo, en el año 2014.


                                                                                       "Las palabras son trampas
                                                                                       que los poetas ponen en las esquinas
                                                                                       en solitarias calles,
                                                                                       en estruendosas avenidas"    

                       



POEMA DESHABITADO

Me he quitado todos los adverbios de lugar
Aquí, allá, donde, acá, no sirven ahora
He construido mi parque mental en los
Suburbios de tu cuerpo noctámbulo
Cancelé en mi todo artículo, el, la, los, las,
No determinan nada, ni género, ni número,
Eres una, univoca y plural también, te escondes entre
la nada y el todo, inasible,
inacabada, imperfecta, incluso inhumana
Aquieté los verbos básicos, verte
Hablarte, morirte, vivirte, quedarte
Todo nervio alterado que se inmuta ante tu presencia
No volverá a conjugarte.
Los sustantivos silenciaran su paso.
Árbol, casa, cama, sol, seno, beso, torso
todo perderá su nombre
Cada una de esas muertes, en caravana
volverán al mundo a su estado de onomatopeya...

Y tendré que nombrar todo nuevamente
En este poema deshabitado

Así es como nace de nuevo el amor.-

SUEÑO

Los árboles saben los sueños de los pájaros.
En sus ramas, sinsontes y golondrinas
amarran sus hamacas
tejen
hamacas en sus cantos.

Se dice:
Por entre las hojas que caen,
entre jardines de flores violetas
que los pájaros sueñan con ser hombres
Para pensar, para construir ciudades y edades,
para dominar el mundo.

Se dice: Sobra las ruinas romanas,
en las esquinas de los pueblos destruidos
por la violencia de mi patria en misa,
o en poemas

Se dice:
Maldito el día en que renunciamos a nuestras alas.-


JARDÍN UNIVERSAL

Toda flor fue un pájaro hasta que perdió sus alas
y todo pájaro es ahora una flor
que canta en mi ventana.

Estamos hechos de flores y jardines
pues solo el hombre ama aquello que no vuelve
y destruye las flores que asoman a su alma

Sin embargo, día tras día
riega, abona, limpia y poda
las hojas secas de su propia muerte.


ORIGAMI

El cazador promovió con ahinco su trampa
coloreó coloreó las ventanas como bosques
y en las cortinas
tejió
nidos de papel.

Pájaros de origami
construye el cazador inexperto

único remedio de una ciudad
sin cielos amarillos

A veces una hoja de papel
resuelve el misterio del vuelo de los hombres.-


POEMA CON PÁJARO

Erigir un poema como un monumento
Y que aniden en él palómas y pájaros

Esculpir verso a verso como árboles negros
Sábila de amor, madera y deseo

Socavar el poema, hasta el fondo de la tierra
El sin fin del mundo esconde un misterio,

Construir en la estrofa la virtud y el vicio
Entregarte a tu verdad sin destino

Seguir por la senda que te dicta la noche...
Poema con pájaros vigila esa luna.-



CALLES DE LILIPUT

Las palabras son trampas
que los poetas ponen en las esquinas
en Liliput, Babel o Alejandría

Los poetas son extraterrestres,
asaltan de noche las bibliotecas,
y hurgan entre anaqueles
seres humanos tejidos de palabra

Los poetas son estafadores,
nos llevan en desfile al circo
de nuestras desgracias
con el boleto de una ilusión vana.

Presidiarios, escapados de su celda,
los encuentra uno poniendo trampas
tejiendo hombres, instalando circos
en calles de Liliput.-


                                                                       
                                                                                Miguel Ángel Rubio Ospina



Imágenes: Pinturas del artista español Cayetano Arquer Buigos

quiquedelucio@gmail.com

En la casa

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.138-

                                                                                      Diego L. García

Poeta y crítico literario argentino, nacido en Berazategui, Buenos Aires, en 1983. Profesor en Letras, egresado de la Universidad Nacional de La Plata. Realiza investigaciones sobre literatura argentina del siglo XIX y ha escrito numerosos trabajos sobre crítica literaria. Publicó , entre otros, los poemarios: "Fin del enigma" (2011), "Margen el verano" (2012), "Hiedra" (2014), "Ruido invierno" (2015), etc.

                                                                         "movido por la corriente
                                                                          la fe en que el río es agua y puede
                                                                          transportar una balsa, un cuerpo
                                                                          y raramente al revés"

EN LA CASA QUEDAN

En la casa quedan
voces que corren por los fondos
con ojos de niño lejano
voces que nombraban al amor
mate cocido / tango/ tarde bajo la parra
voces que no dicen / gritan
su propia ceniza
voces oscuras como el silencio de los cuervos
voces sabias como perros / palomas / ciruelos
voces con sabor a océano / a campo
con el calor de los junios antiguos
voces que ya nadie escucha y arrasan
las topadoras de lo rancio
voces que saltan en los patios
dibujados con piedras / ranas / hormigas felices
voces confundidasentre llanto / barro / cañas
voces ahogadas en la noche que retumba
en el pozo donde no caben ya
las
palabras
voces enterrándose / esperando
que el viento llegue para limpiar el dolor
y no queden más que surcos
surcos y pájaros.-

A ELIAN

diamante tus ojos
y la palabra que guardan /
dulce voz diciendo
el mundo / las hormigas de la realidad
trabajan en días larguísimos
traman las cuevas del amor /
la ley / los finales del juego
recogen alimento
para leer los inviernos / las máscaras/
la música de las noticias
diamante tus ojos
tu alma / el deber de ser luz
en nuestras lámparas / vidas
lo que damos
un todo insuficiente
alas de cera para entrar al laberinto.-


*********

No patria / tradición / identidad
sólo
el hambre del niño hecho polvo
el desierto de su sed
el padre partido
No
gaucho / civilización cabildo
sólo la madre
en el rancho acribillado

país
sombra del oro
siembra comida por los cuervos
No
próceres / bandera / gesta
sólo la boca que perdura
abierta a la nada / villa
de luna ensangrentada
juego
donde las palabras
se venden
al escaso valor de nuestras voces.-


*********


¿Por qué retornar
al ruido de las palabras / al ruido
que corre bajo las palabras como un río
animal que brama y deforma
las piedras a su paso /
por qué
no subir al confort de lo dicho /
a la televisión / las redes / las publicidades/
por qué descender
a la poesía que no pacta
con la oferta de realidad / con la moda
de creer demasiado en el poeta /
por qué
arrojarse al viaje de las sombras
y no firmar el virtual placer de ser imagen /
bufón de quien esperan

un canto dócil /
por qué
el ruido / la pena
por qué ?-


EL HABLA EN EL POEMA

No hay palabra para ocupar los huecos
que la nieve deja en el invierno /
no hay más que una farsa para contentar
al espectador de sí mismo / poeta
que a ciegas ignora las huellas / las voces
que ya derribaron las murallas de su decir
la tradición lo traiciona / lo borra antes
que la nieve sea /
no hay imagen para ocupar los huecos
ni carteles / ni telenovelas / ni ofertas
el vacío rompe
desde abajo
deja que la poesía sea
un diálogo con el silencio.-


HIEDRA

No hay ritual.
El vino se derrama
en la materia.
¿Qué es lo que queda
del lenguaje?
La hiedra
es ruido hoy
corona
de quien se bebe
a sí mismo.-


LECTURA DE JUNG

Miro imágenes
en el Libro rojo de Jung
un barco tatuado
un breve hombre en la popa
cuya proyección monstruosa
es el oleaje, dios
una carga
un sueño completo

¿un sueño completo?.-


                                                                                           Diego L. García



Imágenes: Pinturas de Michelle Armas (Estados Unidos, contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Asedio

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.137-

                                                                                                Félix Chacón

Poeta y narrador español, nacido en Villafranca de los Caballeros, La Mancha. Estudió Filología Hispánica en Madrid. Actualmente vive en Toledo y es profesor de un instituto público. Ha publicado los poemarios: "Decoración de interiores" (2010) y "Intimátum" (2003) y las novelas "Entelequia" (2008) , "Uno de los dos" (2005),  y el libro de relatos "Segundas personas" (2014).


                                                                              "Las incomodidades no tienen importancia
                                                                               si uno tiene un refugio
                                                                               donde sentirse a salvo
                                                                               y una ventana al mundo para ver lo que pasa"

ASEDIO

Durante años no le abrí mi corazón
No dejé entrar a nadie y resistí el asedio
Ni siquiera los amigos traspasaron mis muros
Aunque me llamaran insensible tantas veces

Cedí por fin un día
Y aún no sé por qué
Les dejé entrar
Saquearon mi casa
Me desnudaron
Y me apalearon
Exhibieron mis vergüenzas
Violaron mis secretos
Lo arrastraron todo y se fueron.-


CONTRA-ADICCIÓN

te quiero tanto tanto que a veces tengo miedo
entonces pienso que ya no te quiero
y todo, de repente, me resulta tan tonto
como el que deshoja una margarita
y se queda tan ancho

yo siento lo que siento y no me va tan mal
sólo que algunas veces las cosas no concuerdan

si salgo de viaje añoro mi agujero
y si no hay vacaciones me quejo como un niño

tengo cita a esta hora, pues ya no me apetece

a una chica le gusto y no sé qué no tiene

siempre quise ser yo mismo y ahora soy esto que veis

si estoy con animales les enseño civismo
si son ecologistas les quemo un poco el bosque

mañana hay que votar y me vuelvo anarquista

y con los anarquistas me da por desbarrar
y decir que el Estado es la base del orden

si estuviera en el ejército no mataría una mosca
pero dándose el caso, y siendo necesario,
daría un curso acelerado de
manejo de armas, me licenciaría en masacres y
magnicidios, y me cargaría yo solito a toda la
plana del estado mayor ( y no
me temblaría el pulso, lo juro)

si estoy con mucha gente enseguida me agobio
y no quiero estar solo por esto y por aquello

escucho que ya llegas y yo quiero escaparme
pero es mejor quedarme y darte una sorpresa
te diré que te quiero como nunca lo he hecho
que soy como me ves, tan sincero, tan claro,
tan bueno y transparente

quiero hacerlo y te digo que si quieres un trago
es normal, qué desastre
fíjate
quería escribir un poema de amor
y me ha salido esto.-


DOWN / UP

A veces me dejo caer hasta tocar fondo
Tan dentro de mí mismo que ni la guardia civil
ni los bomberos ni el
ejército podrían rescatarme
Y me siento escoria, podredumbre y vacío

Por decirlo más claro: la mayor mierda de este mundo

Es como deslizarse por un tobogán sin fin
peligrosamente inclinado y terriblemente rápido

Lo cierto es que quiero llegar a lo más bajo

Sólo cuando no pueda bajar más
Me decidiré a escalar, a emerger
de estas profundidades abismales tan
infectadas de lo peor de mí mismo

Y será todo un triunfo volver de nuevo
a la superficie y respirar.-


ONÁN

Amarme es tan terrible
que a veces nadie existe
y me paso las horas pensando sólo en mí

Amarme es tan terrible
que a veces me doy miedo
Sé que no dudaría
que mataría a quien me hiciere daño

Amarme es tan terrible
que no preciso nada para acariciarme entero
acaso un simple espejo

Me quiero y me deseo
incluso juego a veces a seducirme un rato
y a decirme que no por
darle cierto mrbo
Es un juego perverso y un poco esquizofrénico
Pero siento que soy el universo
y no hay nadie a mi lado
que pueda convencerme de lo
contrario.-


                                                                                             Félix Chacón




Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo Daniel F. Gerhartz

quiquedelucio@gmail.com

De ceniza

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propio aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicción N° 1,136-

                                                                                            Enrique Moro

Poeta chileno, nacido en Valparaíso en 1956. Realizó estudios de cine en París y estudios de Animación socio cultural en España. Vivió, ademas, en Francia y Alemania. En 1996 crea el Centro Cultural de Valparaíso y desde 1999 forma parte del equipo del departamento de Cultura de la Municipalidad de esa ciudad. Ha publicado, entre otros libros de poesía, "Marilyn" (1973), "Poemas Libro Objeto" (1980), "La Bolsa: poesía de cordel" (1981), "Antología de diez poetas jóvenes chilenos (en alemán y español), "La piedra feliz y otros tangos" (1994), "Poemas Últimos" (2014), etc.


                                                                                     "Difícil vivir en la nada
                                                                                      sin ser poeta ni filósofo
                                                                                      cualquier esquina sirve
                                                                                      para despedirse de nadie"  

DE CENIZA NUESTRA SÁBANA

Dónde queda aquelo que se busca
Qúe es lo que se encuentra
Detrás de cada paso, delante de todo gesto.
En la distancia cercana
o en el olvido más profundo.
Será en la piedra o en el aire
Será en el mar o en la tierra.
Será dolor o alegría
Sed o hambre, soledad o melancolía.
El día detrás de la noche.

No vamos ni volvemos de ninguna parte
Círculo de un cuadrado, recta del triangulo
Dibujo sobre la arena
Apenas espuma en la orilla

Estrella lejana muerta en su luz

Ni vamos ni volvemos
ninguna parte es todo
Aire que se eleva
Palabra en la sombra

Así vivo en tus ojos
Así muero en tu sonrisa
Vengo a ti, vienes a mí
Desde todas partes y ninguna.

Duermo en tu sueño
Sueño que duermo
Para abrir tu sueño
Rozo tus parpados.

La noche de Valparaíso
Vacía y dolorosa
Terrible en su fuego
El corazón a mordiscos.

Así nos amamos
Así nos dormimos
Entre ceniza y sábana
el beso que tiembla
La mano que busca.

Las luces y los cerros
El silencio de la muerte
La miseria y el dolor

La ceniza como sábana.
Todo queda lejos
La esperanza y el olvido
Abrazados en su desnudes

Puede que llueva
Puede que no llueva
Da lo mismo, todo es niebla.
La ceniza como sábana

Aquí me quedo
En tu sueño que sueño
Entre tus párpados que arden
La noche en llamas que nos cobija.

Silencio es lo que llena esta página
El blanco sudor del frío
sobre los cerros tiznados
La ceniza como sábana.

Es tarde, para los pobres
Siempre es tarde y más tarde siempre
Arden sus casas, arden sus vidas
Arden y en llamas se hace ceniza todo.-


ERA AZUL

Digámoslo:
era azul
recostada en esa cama
y en mi recuerdo era azul
azul
del más antiguo
azul noche
azul de las cavernas
azul de los océanos
azul del infinito
azul del petróleo
era simplemente azul
y simplemente oscura

Entonces su risa
entonces su abrazo
entonces la noche
y entonces la Habana

Fue toda la humedad del mundo
fue toda la lluvia aliente del mundo

Aquello fue ir y venir
del deseo a la calle
de los besos al mar
de su cintura al aire
de su abrazo a la noche

Debo decir
esa mujer de la Habana
fue lo más cerca que estuve
de la Revolución Cubana

Y era azul
como el olvido.-


GRACIAS SEÑOR

Gracias Señor,
por el suelo a la altura de la suela
la lengua, el paladar entero hecho polvo
y ceniza por el lacrimógeno.
Gracias Señor
por la justicia (a)divina.
Gracias te damos todos los apaleados
y llorosos de América por tu bondad
para con nosotros
huéspedes de tu preparaíso.
Gracias por los barcos y los tanques,
por los aviones y los torturadores,
por la Cruz de Hierro.
Señor, tú sabes el paradero
de os desaparecidos, así es tu Gracia.
Infórmanos al comité o a un tribunal cualquiera,
nunca tan justo como el tuyo,
pero danos al menos esa tranquilidad.
Señor, te rogamos,
manda algún ángel desocupado
o alguno de tus asesores.
Tenemos hambre de todo.
Señor
Que tu luz divina
alumbre en las poblaciones
porque la compañía de electricidad
nos cortó la luz terrena.-



                                                                                             Enrique Moro



Imágenes: Pinturas de  Edward Burne-Jones (Inglaterra, 1833 - 1898)

quiquedelucio@gmail.com

La espera

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de tdos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.135-



                                                                                      Nidia Rivera González

Poeta y escritora de opinión de Costa Rica, nacida en 1978. Publicó , entre otros, "Sol: Conociendo la ciencia", libro interactivo para la educación primaria, que contiene poesía. En la antología "Un homenaje a las mujeres rotas del Mundo", de México, publicó "Dama". Fue semifinalista en los Concursos "Sentimientos encontrados (2005) y en el Concurso "Alma Fuerte", de Argentina con Mención de Honor (2005), etc. Escribe artículos de opinión en el Semanario Universidad, de la Universidad de Costa Rica.



                                                                                            "Soy del trópico verde
                                                                                            de las palmeras y el cocotero.
                                                                                            Soy del bosque lluvioso,
                                                                                            con aroma de mamey"   

LA ESPERA

Yo lo despedí
con la brisa de enero
y la luna llena.
Llena de pena
y de recuerdos.
¿Por qué se fue?
-Por que amaba
su país largo y delgado
allá en el sur.
¿Y volverá?
-Creo que no
la Araucana y Vaplaraíso
lo esperan.
¿Te da pesar?
Si, porque lo amaba,
con ternura y alegría,
con estrellas azuladas
y arándanos frescos
¿Qué te duele?
La espera triste
y sin respuesta
y el alma vacía
de amor sereno.
¿Qué le darías si lo vieras?

Mi corazón plateado
y la honda pena,
mis brazos alargados
como una veranera.
Pero...
Ya no me preguntes
porque mi alma llora,
mejor me duermo
para soñar lo que era.-


DAMA

De su exótico género
aún quedan atavíos
y un maquillaje carmesí.
A esa mujer
la abandonó la sociedad
el tiempo y los suyos también
¡Qué le señalaron?
Soledad, amante o pobreza.
¿Qué?
Ella guarda los vestigios
de ese retrato de género,
que se niega a renunciar.
Anillo y collar
de verde cristal
muestran aún
su natural feminidad.
Ahora vacía...
como una matriuska.
Lleva su calzado
aún de tacón
con los que habrá lucido
sus firmes y bronceadas
extremidades.
El tiempo partió
no volvió.
Y ella quiere que el
tiempo se devuelva
para dejar de ser matriuska
y volver a ser
la beldad de otras primaveras.-


MI BARRIO CHICO DEL SUR

Niño de la montaña
blanco como luz de la mañana.
Niño de la costa
dorado como el cocotero.
Niño del barrio chico
negro como chumico.
¿A dónde fue tu cometa?
¿A dóde está tu caracola?
¿Dónde está la niña de trenzas,
con piel de escarcha dorada?
¿Se ha ido a la montaña
a ver volar la cometa?
¿O está en la playa bajo la palmera?.
Ya se ha ido sobre las olas
a jugar en los corales,
a buscar peces plateados.
Ya se ha ido a la montaña
a buscar musgos de mayo
¿O está en el barrio chico
jugando a ser doncella?
Niña ya deja de soñadera
que el niño del barrio espera
a cruzar contigo vere das
y jugar a los piratas
con la espada de madera,
o jugar a la rayuela
con la niña que lo espera
Niña y niño del barrio
fieles como luna llena
Con corazones hinchados de
nogales y azucenas.
Al llegar la tarde recustan
sus corazones cansados
en la hierba del barrio chico
para soñar que son reyes
en castillos de obeliscos...
Pero despiertan...prefieren
su barrio chico.-


DEL SUR

Soy del sur...
Del carnaval de Janeiro
del malecón de la Habana,
soy del sur...
del dios Inca.
De aquí soy
donde hay
merengue y corazón
de aquí soy.-



                                                                                 Nilda Rivera González



Imágenes: Pinturas del artista cubano Jorge Arche

quiquedelucio@gmail.com

Lectura

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.134-

                                                                                               Luis Riffo

Poeta, narrador y crítico chileno, nacido en Temuco en 1965. Estudió la carrera de Psicología dela Ufro y egresó de Pedagogía en Castellano  y Licenciatura en Lengua y Literatura Hispánica de la Universidad Católica de Valparaíso. Publicó el libro de poesía "Casi Nadie" (Editorial Bogovantes, 2015) y los libros de cuentos: "Los sueños de Mara" y "Marsolo" (1993). Ha obtenido reconocimientos en concursos de cuento, poesía y crítica literaria. Es editor nacional de la revista Litterae y escribe comentarios de libros para la revista "Invite" de El Mercurio de Valparaíso.


                                                                                   "Cuando escribo
                                                                                    todo tiene sentido.
                                                                                    Cuando vivo 
                                                                                    nada tiene sentido" 

LECTURA

Yo tambien creo que la poesía
no sirve, no salva
y el fuego que incendia la sangre del poeta
no es más que futura ceniza,
como ilusoria es la plenitud
después de escribir un poema.

Pero no puede ser mentira
ese brillo en tus ojos
cuando lees en silencio
estos versos inútiles.-


CIUDADANO EJEMPLAR

Camina a través de la oscuridad
que nutre sus nefastos presentimientos
y se refugia en la multitud que contempla
los electrodomésticos en sus altares,
cuentas de vidrio, fuegos fatuos ofrecidos
a cambio de una condena a trabajos forzados.

A veces percibe un silencio absoluto,
un secreto a punto de estallar en su cara.

Intenta guardar la calma, aparenta
una normalidad espeluznante,
se peina, lustra rigurosamente sus zapatos,

cumple sus obligaciones
con la exactitud de un asesino en serie.-


EL INTRUSO

Entro en mi casa
como un ladrón incauto
ajeno a su propio miedo.

Nadie me espera,
solo mi sombra se asusta
como un fantasma
ante su repentino reflejo,

su versión de carne y hueso
apretando un manojo de llaves.

Qué buscas, me pregunta.

Si lo supiera, le digo.
Si lo supiera.-


LOS LÍMITES DEL DÍA

Me levanto a buscar
mi cara en el espejo.
Imagino el mundo paralelo
en el fondo del azogue,
la inquietud simétrica,
la réplica exacta del tedio.

Nada de paraísos perdidos
ni eternos retornos
ni el fin de la historia:

Tan solo un día de trabajo
que empieza a apagarse
con la primera luz del día.-


LA ANGUSTIA DE LAS INFLUENCIAS

¿Cuántas veces hemos dicho
silencio, sombra, nada, muerte?
Si bien nos definen, son sólo préstamos
a cuya morosidad estamos condenados,
víctimas de una hidropesía incurable

que nos hace beber de aguas ajenas,
aunque el dolor o el tedio
instalen su negocio en nuestro territorio.

Porque la pequeña noria
se ha secado irremisiblemente
al fondo del patio,
trasvasijamos gota a gota,
derramando casi todo en el trayecto,
desde centenarios manantiales
hasta la oquedad vacía
donde vibra un eco incomprensible.-


ITINERARIO

Nada sé lo confieso de mi futuro
pero lo que dejo a mi paso lo soñado
que ha caído en mis manos para parirlo
extiende solo sus ramas hacia el cielo
hacia lo hondo alto que se cuela
durante el camino
y sus lentas raíces hacia lo primitivo
los oscuros miedos de la tierra que me transporta
valiente en las alturas mientras mis pies tiemblan.

Sé en todo caso que las bisagras están juntas
silenciosas ocultas inútilmente en el óxido
desoyendo las puertas golpeadas con angustia
los gritos de las caravanas que vienen ansiosas
persiguiendo umbrales que moran vírgenes
bajo el amparo apretado de las bisagras
y yo por ahí cerca llorando o riendo
qué importa si al fin todo es camino
todo flamígero desde la semilla hasta la ceniza
y yo por ahí evitando las antesalas
invadiendo la vida en sus desnudos terrenos
descifrando sus ambiguas confesiones
y yo por ahí burlándome de las ociosas bisagras
de su muerte encadenada a las puertas cerradas
mientras encuentro ventanas grietas túneles
y yo por ahí saltando del amanecer al crepúsculo
segundo tras segundo olvidando las muertes
olvidando las obsoletas puertas.

Además todo empieza a ocurrir ahora
en este parpadeo que me ciega y se va con su sombra
en este teclear torpe de mis dedos con que manifiesto
esto fugitivo que recojo por las calles
esto encontrado que se eterniza solo
esto construido para el ahora que se hace semilla.

Nada sé es verdad de mi futuro
y si vinieran a decirme que he muerto
diré No importa, traté de hacer lo que pude
y mañana mi esqueleto buscará la tierra.-



                                                                                          Luis Riffo


Imágenes: Pinturas de Egon Schiele  (Austria, 1890 - 1918)

quiquedelucio@gmail.com

Delirio

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como  un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.





                                                                                                 Zahylis Ferro

Poetisa y editora cubana nacida en Pinar del Río, en 1983. Reside en Estados Unidos desde el 2002. Graduada de Periodismo y Comunicación Social de Emerson College, universidad especializada en temas de comunicación con sede en Boston, Massachussets. Colabora con artículos para el periódico NeoClub Press y para diversos medios informáticos, y como editora para Latín Heritage Foundation. Ganadora de la Primer Mención en el Concurso Internacional de Poesía Lincoln-Martí con la obra "Con el recuerdo a cuestas".


                                                                                   "Salía a veces por la mañana
                                                                                    en el jardín desierto
                                                                                    donde el mismo fruto se separaba
                                                                                    de la misma rama rodándose a mis pies"

DELIRIO

Pon la mano en el fuego que no quema la lumbre.
En el humo se mece un aliento ancestral,
y la flor en la rama que echó por tierra el viento
es sólo un esqueleto de olor y vanidad.
El camino que sube habrá de bajar pronto.
El destino que andamos no nos puede arrastrar:
Aquí tengo la risa.
Aquí rompo el silencio.
Aquí guardo el suspiro que me hace respirar.
Y al final de la hoguera
que incendia los recuerdos
una nube de polvo se quiebra sin cesar.
No es culpa de la muerte,
ni tampoco del viento.
Escucha su susurro.
Hace tiempo no está.-


A PRECIO DE IMPOSIBLE

Esa luz de tu pelo puede ser una estrella,
o quizás las estrellas son pedazos
de luz que aprisiona tu pelo.
Parecería que todo el cielo
se ha reducido a tu cabeza
y ya nada ilumina como tú,
En esta noche en que todo oscureció

más temprano
y amenazó con venirse abajo el cataclismo.
Muchos han venido para ver tu luz
y se han quedado dormidos sobre el piso,
en posición de espera.
Ahora ya nadie entiende el juego de la gallina ciega,
porque hasta las vendas tienen ojos,
y aún así no hemos podido despejar
la tiniebla que nos enreda
el paso.
Alguien me ha ofrecido tres veces en oro
lo que pesa tu cabeza y le he dicho que es muy poco.
Estoy pagando a crédito lo que cuesta esta noche,
de otra manera no sé,
no hubiera podido comprarla.
Y es que nadie supo al venderla
que esta noche sería eterna,
como lo fue aquella otra,
hace más de medio siglo cuando te
conocí.
de alguna forma extraña pude ver la luz de tu cabeza
en la mañana, a plena luz de sol,
a pleno sol de día.
No hay nada bajo el cielo que pueda
compararse con mi noche,
ni dinero alguno capaz de comprarla.
Esta noche, tu cabeza y tu luz,
creo que siempre han sido míos.-



CON EL RECUERDO A CUESTAS

Ahora estoy seguro que fue buena idea
haber plantado las fotografías.
La luvia ha caído desde la mañana
sobre el huerto seco,
y sé que muy pronto comenzarán
a retoñar los lirios, y la hierba trepadora,
y las fotografías que hace solo unos días
plantamos en el centro del cantero.
Nadie supo decirme qué clase de planta
saldría de semejante semilla,
pero anoche soñé que sería un árbol.
Tan grande será y con tantas ramas

y hojas,
que si el árbol genealógico fuese
en verdad un árbol
con seguridad sería este.
Tendrá cuerpos y caras y sonrisas,
y un manojo de voces y palabras
que nos lloverán encima
cuando cada tarde vayamos
a contarle nuestras nostalgias.
Cada fotoserá más que una vida,
más que un pedazo inmóvil que acorraló el papel.
Cada foto será lo que hubiera seguido siendo
si quedase atrapado el momento infinito
donde siempre se empieza a soñar
y dejamos de ser eternos.
No nos librará del cansancio, ni de la tristeza,
y mucho menos del afan impetuoso
de ocultar nuestras canas en cuanto sopla el viento.
Pero bastará con salir al huerto
para que el ave cambie su destino
y la memoria nos arranque sonrisas
al llorar a nuestro hermano muerto.
Y si algún día viniera la tormenta,
y se ahogara la hierba, los lirios y el cantero,
sé que bajo del agua lleva los recuerdos más viejos.
Y no quiero pensarlo,
pero si un día cambiásemos de casa,
cambiásemos de clima, de claridad, de suelo,
y el árbol fuese demasiado grande
para llevarlo a cuestas,
arrancaremos unas fotografías de sus hojas
y nos iremos, con los ojos cerrados,
a plantarnos recuerdos
en cualquier otra tierra.-



                                                                                     Zahylis Ferro



Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo Pier Toffoletti.

quiquedelucio@gmail.com