Undécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un producto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.
Publicación N° 2.823-
Álvaro Guijarro
Poeta y fotógrafo de España, nacido en Madrid, en 1990. Estudiante de filosofía en la Universidad Complutense de Madrid. Co-organizador de actividades literarias y musicales en bares y centros culturales de la capital. Su primer libro publicado es "Tránsito" y tiene inéditos : "Extranjera" y "Apocatástasis", de viento, calor y memoria. Fue fotógrafo en las altas fincas de café de Nicaragua durante los años 2007 y 2008.
"Tuya es la fiebre que me quema;
tuyos los cimientos caducos de este
ritmo que no hallo ni aún turbando
con mis manos las veredas y los campos"
POÉTICA
Piso cada verso que nazco
sepultándolo en el barro,
haciéndolo antiguo, historia.
...Voy siempre por delante.
Marejada y pleamar
de un agua indómita
que vaporizo, que hago silbido
de tormentas remotas sin tacto,
sin formas de las que parir
el gesto del poema.
Ese es mi hacer:
el de robarle arena al tiempo
mascullando apenas sus palabras,
siquiera pudiéndolas cercar por cómo huyen
-libres-
de mis manos repletas de llagas
de estigmas sin amo
que apetecen como fieras
de la pulpa eterna
que protege a quien la entrega.
Frente al poema estoy solo,
como en medio de un horizonte de lumbres
del que florecen niños
sin ojos.-
GONE STELE
Bebimos de tal manera los orígenes
que hoy ya no nos queda presente.
Ahora nos basta observar
e intentar entender:
UNA VEZ MÁS
¿Quién llevó a la boca la palabra?
¿Quién fue capaz de atentar,
de usurpar en ese acto medido
convirtiéndolo en incendio?
Debieron bastar cielos para callar.
Una sola mirada cierta
habría arrojado luz suficiente
como para evitar la trampa,
el frío pasaje de esa burla hacedora.
Pero se nos debió hacer tarde
como se nos hace siempre,
pendiente de lo que no podemos.
...A la palabra se le debió haber
mirado a los ojos.-
VELO
Perdono a las tejas hundidas
sobre la ciudad que
decide la gente, aéreas,
siempre arriba.
Perdono a los pañuelos azules
de tintas escritas
en las peles, y su aroma de cenizas.
Perdono a cada una de las formas
que pisotean la carne en cada calle,
en cada esquina.
Perdono a cada vientre que florece,
a cada niño que resulta del barro.
Perdono a cada una de las miradas sin resina,
a cada fruto sin el clavo que la exprima.
Perdono a los que no preguntan porque,
aunque aún no es mía, la claridad
es hija de algún dios.
Perdono a los caminos el que guíen y así las líneas
sean línea.
Perdono a la vieja casa donde se mecieron oscuras
cunas con agravio.
Perdono a la fantasía plañidera y su sonatina
aguda antes del sueño.
Perdono hasta castigar dulcemente y sin fondo.-
Álvaro Guijarro
Imágenes: Pinturas de Frank Harris.
Blog auspiciado por Canadian Cultural Center of Montreal
