Undécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.
Publicación N° 2.819-
Alberto Gimeno
Poeta , novelista y traductor español, nacido en Valencia. Licenciado en Filología Hispánica. Ha publicado, entre otros, los poemarios: "Ascensión de la Quimera", "Valencia y otras muertes desperdigadas y perdidas", etc. También publicó sus textos en revistas y antologías especializadas. Ha ejercido la crítica literaria y el ensayo, en La Vanguardia, El viejo topo y Archipiélago. En 2003 obtuvo el Premio de Narrativa "Blasco Ibáñez" por la novela "La sagrada familia", que fue publicada por la Editorial Algar (Valencia, 2004), también publicó "Hotel Dorado" (Saymon Ediciones, 2009).
"Siento como el preludio
de una orquesta invisible.
Veo como la vida se agita
permanentemente en derredor"
FURTIVOS
Tu cabellera se tendía
brillante tras la máscara.
Y alguien, con líneas
de oro en la piel,
se permitía bajar
desnudo hasta tu vientre.
Te arqueabas sobre guirnaldas
húmedas de licor,
junto a otros cuerpos disfrazados
de reinas o guerreros de epopeya.
Tus pechos parecían los de una niña
que hubiese entregado su uniforme
como prenda en un juego de terraza.
De las mesas colgaban
los cuellos desfallecientes
de algunos acordeones de papel
qu bajo tu espalda se iban retorciendo.
El confeti se extendía
a lo largo de tus piernas
como lunares a punto de perderse.
Vi cómo desplegaban en el aire
las rodillas
sin preocuparte de adivinar
qué personaje se aventura en el fácil
territorio que tú nos descubría.
Más cuando angustiado decidí tomarte,
no fui reconocido y de vuelta a casa,
mientras tu mano
buscaba calor en la mía,
ni siquiera quisiste saber
si consumé en ti, como los otros,
ese ahínco de posesión que nos da la identidad.-
ÁLBUM DE FOTOS
No, niña, no estaban en el cielo todavía:
los cuentos de cristal,
los dulces sonajeros de la mañana,
las islas de galletas en el mar de la tarde,
los puñales de gelatina,
los cines de truenos y panteras,
el jardín que besaba tus rodillas,
las alacenas y sus cimas de hormigón
y compotas,
el embudo de plumas para verter
la noche,
la fiesta que eras tú frente al espejo,
la música de vivir
que te perseguía por la piscina,
las abejas sobre tu corazón
a borbotones,
el viaje en la mecedora
detrás de las cortinas,
lo pronto que te creías otra muñeca,
lo pronto que el tigre era una rana,
y la rana un árbol,
y ese árbol era tu pino favorito,
y bajabas de él
pegajosa de resina,
de fantasmas aún dormidos en tus juegos...
No, niña, no los busques todavía
con tus ojos allá arriba:
los tendederos
en que pondrás a secar
la sangre de la memoria
aún no estaban en el cielo.-
Alberto Gimeno
Imágenes: Pinturas de Nacar Turhan.
Blog auspiciado por Canadian Cultural Center of Montreal.
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