Publicación N° 1.510-
María Teresa De Vega
Poeta y narradora española, nacida en San Cristóbal de la Laguna, Tenerife. Se Licenció en Filología Románica. Cursó, también, estudios de Bellas Artes. Ha sido profesora de Lengua y Literatura española en centros de enseñanza de Tenerife y Madrid. Ha publicado los poemarios: "Perdonen que hoy no esté jovial" (2001), "Cerca de lo lejano" (2006), "Mar cifrado" (2009), "Necesidad de Orfeo" (2015), los libros de relatos: "Perdidos en las redes" (2000) y "Sociedad Sapiens" (2005) y tres novelas: "Niebla solar" (2009), "Merodeadores de orilla" (2012) y "Divisa de las hojas" (2014).
"Mastil hundido en rojo de lagar
uñas corinto del pie que pisa
el desierto del alacrán
y la nieve sobre la uva"
TÚ
Mientras paseo miro las digitales
y otras flores que crecen en e camino.
Miro los maizales y las colinas,
la sombra de una pared alta.
Briznas y briznas de azul.
Los músculos del torrente en la memoria,
los nervios robustos de las montañas,
la inacabable resistencia de la piel
que protege los llanos.
Parece que me miran y preguntan:
¿Quién eres?
Pasa una sombra por sus frentes salvajes.
De pronto el viento me golpea la espalda,
y aúlla de modo triunfal.
Con voluntad firme, me arrastra
hasta la orilla:
Soy la roca que descubre la marea
a la mañana,
alí donde las aves se aúpan
para otear vastedades.-
EL VIENTO
Lo de afuera parece haber sufrido
un desgarrón. Se erizan los hilillos
del paisaje roto. El viento,
sobre los líquenes que florecen
en los árboles, maravillado sopla,
el cuarzo diminuto de la arena
levanta. Sobre el armado cerezo japonés
alienta, y murmura
sobre el galán de noche
A veces trae el vómito de la saciedad
en sus ráfagas.
Trae el espacio todo
entregado a él, febril
y desvestido.
Va el viento transido
de voluntad y dirección,
nos tuerce, figuras
inclinadas nos repite.
Sin resistencia vamos,
y junto a las agujas de los pinos altos,
y las hojas del árbol sacudido,
a los rumbos de la rosa
el pie le acariciamos.-
PANORAMA
Fíjate en los bosques de pinos
tras la playa de infinitas resacas.
Es un extraño final de mundo,
en lienzo inmortal expuesto.
Tambíen el arbolillo verde
sobre la curva de la montaña.
Nadie lo oye.
Allí todo dibujado
Las nubes se espesan muy lejos.
Hace siglos.
En cuadro sumamente conseguido,
el viento mueve la cortina.
Ese viento tan esencial, tan metafísico.
No partiremos ya hacia mañana,
aunque hablen de ancho mar bajo
nuestra red de venas.
Dulce viaje. Mares de dulzura bajo
el lucernario que alumbra cabelleras.
Busquemos en la filosofía el consuelo.-
NO HAY MANERA
No es verdad que los dioses quieren hundirnos.
Lo contrario es una hipótesis bastante incierta,
y aún así nos estremecemos.
Porque no basta con mirar los campos azules
de la adolescente lavándula,
ni los violetas del joven lino, ni la hierba tiernísima
de después de las lluvias.
No basta con admirar los aires
que sacuden los tallos, y que
fecundan las flores, ni a aquellas otras
que visita un insecto,
embadurnando de polen al término del suculento
sorbo de néctar.
No basta asentir a todo esto que parece sonreír
No basta con ser amor, amor devastador o beso
que sólo constate que es inencontrable
en mercado orienta alguno
piel como la de esa boca,
tibieza bajo ningún sol como la que exhalan
esos labios entreabiertos.
No basta con la audacia que un día se tuvo
y que acompañaron imaginarias marchas
triunfales, ni el castigo a veces
del desdén, ni la conciencia del yerro,
ni el dolor del engaño.
Nada basta,
y, sin embargo, es bastante esos árboles en flor
y después las cerezas.
Nada basta.
No he visto nada que pueda aplacarlos.
No pensé nada que les fuera dilecto.
No amé como en lo alto se aman los gigantes,
con estrellas como labios,
y como vértigo el del torbellino sideral.
Quizá porque no fui flor, ni insecto, ni ola vaporosa,
y puedo crearlos a la imagen de mis sospechas:
Dispuestos en comedias de desesperación,
de espaldas al jardinero que podará nuestras sombras,
jardinero de agencias de silencio y olor triste
en todos los Olimpos destestadas.-
POEMA 9
Por encima de las tapias,
de los árboles lejanos y altos,
de la colina ambicionada por el ojo ávido, curioso,
es allá:
donde se curva el cielo,
donde la luminosidad del fin permanece inviolable.
Ahí su cúpula es roída por la claridad
(conservar ese asombro):
en la noche, ahí termina mi mundo.
En medio, cerros, tormentas, pámpanos y cristales
de hielo; nieblas que descienden
por las colinas para empapar
el humus, humedecer las hojas,
los brotes de una fina raíz suspendidos,
de un hilo,
ese hilo del que todos pendemos,
ajenos a la suerte futura, asustados
y arrogantes hilos que se suman:
hileras, mallas, tejidos
estirados hacia el resplandor.
Soy ese intento por uncirlo a mi huerto.
Soy la aguja que cose lejanías.
Yo soy la lanzadera, la puntada ambiciosa
e imperfecta, y la Patria es ese trenzado.-
María Teresa De Vega
Imágenes: Pinturas del francés Paul Gauguin.
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