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sábado, 14 de mayo de 2022

Mujer sola

Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 2.963-







                                                                                                               Mónica Albuzúrez Gil 

Poeta y narradora de Guatemala, nacida en 1969. Es Licenciada en Letras. Abogada y Notaria por la Universidad de San Carlos. Ha publicado varios poemarios, se destaca: "Sola" (Editorial Palo de Hormiga, 2002).



                                                                                         "Este es mi búnker
                                                                                           mi refugio subterráneo
                                                                                           el de estructuras firmes
                                                                                           el incognoscible, lo he bautizado"











MUJER SOLA

Mujer signo de libertad
no encuentro
que esta noche a solas
sin miedo al teléfono
babeando deliciosamente
la almohada
la pierna atravesada
el camisón enrollado
oscuridad total como me gusta
y la seguridad
de que nadie perturbará
mis sueños
hasta que yo misma lo determine

noche autónoma de absoluto silencio
en la que empiezo
como nunca antes
a gustar de mí.-



SERPIENTE

Repto en mi cama
me enrosco
tiro el veneno
cambio de piel
y duermo
porque aquí está el paraíso
y no hay evas ni adanes
ni dioses
sola yo
y mi deliciosa
manzana.-


INFORMÁTICA

Cuando ya no esperé encontrar
tu nombre en la pantalla
y no me asustó el silencio
cuando ya no fuiste referencia
en el tiempo
cuando la lejanía fue real
el olvido había borrado nuestros
mejores archivos
éramos dos usuarios anónimos
en una intemperie infinita.-



DINOSAURIA

Hay algo de dinosauria en mí
de ojo limpio y torpe pisada
de piel resistente llamada al exterminio
en el cuello alto
en los roncos gemidos
en el espasmo
algo de fósil cavernaria
de saliva inmóvil
de ternura y asco.-



CARNICERA

dedos
desgajando
las penas de la infancia
allí
la carne viva
la carne fresca
y el cuchillo

escarbando
por fin
el recuerdo.-


***

Mi palabra es de pronto el vacío
la inhóspita biblioteca por las tardes
los corredores hondos del metro
las esperas con asepsia de martirio
y la pantalla negra
de un tiempo para siempre perdido.-






                                                                                        Mónica Albizúrez Gil




Imágenes: Pinturas de Daría Petrelli (Surrealismo)










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jueves, 12 de mayo de 2022

Herencia

Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos  como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.









Publicación N° 2.962-





                                                                                                        Andrea Luca

Poetisa y narradora de España, nacida en Madrid, en 1957. Licenciada en Filosofía, ha realizado también estudios de Leyes, trabaja como colaboradora habitual en la prensa escrita (ABC y Diario de Córdoba). Se ha especializado en la restauración y encuadernación artística de libros de lujo . Dirige la editorial "Sirena de los Vientos". Sus poemas han sido incluidos en las antologías más relevantes del momento, además en 1984 fue galardonada con el Premio de Poesía  "Ateneo de Guipúzcoa". Ha publicado seis libros de poemas, entre ellos. "En el banquete" (1987), "El don de Lilith" (Madrid, 1990), La canción del samurai" (Madrid, 1992)."A golpe del sino" (1979), etc.


                                                                                 "Vivir es una maravilla con Alicia
                                                                                   en el país del cuerpo, y un naipe
                                                                                   en la mano que se deshoja
                                                                                   igual que todas las margaritas"












HERENCIA

Aprendo, desprendo, me prendo
como la chispa sobre la paja. Alumbro
y me extingo en la posibilidad de la vela.

Devoro y calcino
cuando el fuego es mi hambre,
también ilumino el íntimo rincón
de la alcoba. Soy llama
que a sí misma se nombra.

Llamada
y llamarada en un bosque bajo el trueno.
Soy rayo que ilumina y serpentea
con la eléctrica convulsión en la noche
de la sangre. Y humo que se alzará
de mi sombra como un volcán durmiente
donde bailan las pavesas.-



CON ESA BOQUILLA

Con esa boquilla que fumas
provista de cierta suntuosidad,
los cabellos grises, cortos y muy rizados;
un hedónico donaire en las maneras
y ese halo de sutil belleza decadente.

Con todo eso, como digo,
podría enamorarme de ti, si
de verdad, no te conociera.-



NO SON LAS COSAS

No son las cosas
lo que las cosas son:
el hombre fagocita
toda la materia
y la convierte en epidermis
de su culto. No hay hechos,
sino juicios, y todo es
y no es según el traje de la época.

Habituados al rebuzno,
con las riendas bien sujetas,
la vida es una espuela
que dirige el camino.
No hay tiempo de pensar
más que en el giro o pirueta
que nos haga sobrevivir al estómago.

No son las cosas
lo que las cosas son
ni nunca fueron
ni serán,
mientras no nos crezca la cabeza
hacia adentro
y descendemos el camino
de regreso al Edén.-


***

Abrázame desde tu vaporoso estado
y gózame según convenga a tu humano instinto:
si hombre, seré una brisa marina
y todo el mar habitará mi rictus bivalvo;
si mujer, para ti el polen de la floresta
y el peso frutal de mi árbol.

Y así en mi vaivén mi dualidad se pierde
sé espejo de abrazador azogue
donde el vaho de mi suspiro
quede atrapado y sea también
foto de nuestro álbum familiar.-






                                                                                                   Andrea Luca



Imágenes: Pinturas del impresionismo contemporáneo.-






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lunes, 9 de mayo de 2022

Fuera

Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 2.961-



                                                                                                           Claudia Navas Dangel 

Poetisa, narradora y periodista de Guatemala, nacida en 1973. Ha publicado cuentos y poemas en "La Ermita", La Hora", "Tayer", "Los que escriben", etc. Así como en la Antología de Poetas de la Pos Guerra. También publicó en co autoría el libro de cuentos: "Mis insectos son ángeles". Da clases de Comunicación en la Universidad Rafael Landívar y coordina el Observatorio de Medios La Nana, de la Red Anti América Latina, capítulo guatemalteco, entre otros. Escribe en la columna de opinión en el vespertino La Hora y está a punto de publicar "Puntos suspensivos".


                                                                         "Amanecí, caminé por las calles
                                                                           tambaleando mis pasos, saboreé
                                                                          mis tristezas brindé con mi llanto
                                                                          pretendí ser paloma sin siquiera volar"










FUERA

me voy
sin adioses
sin lágrimas
con rencores y tristezas
con ls manos vacías

me voy
con un tumulto de recuerdos
y un cúmulo de desazones
con papeles que narran
toda mi amargura
con un vestido rojo
y el cabello teñido

con las manos intactas
delicadamente cuidadas
con los ojos cansados
y el sueño rezagado

con la memoria de los muertos
con la impaciencia que 
los libros despertaron
con el cuerpo encendido
el corazón empobrecido
desangrado
sin alma.- 



RÉPLICA A UN CANTO

Ni el oropel mujeril
ni el vil metal
Tampoco la luz de dios
ni las pompas ni las glorias
de la oscuridad
o la sed de conocimientos
justifican mi intención de seguir

Soy huesos, tejidos, fluidos,
pneumas
imperfectos finales sin frutos
de una ancestral cadena
Perdida, aburrida, cansada en el tiempo

Repulsivos, finitos, sin aleteos
dirigiendo juntos una sola proa
hacia esa, tu casa final

Nada más 
Nada Más.-



ESTEREOTIPO

Ahora resulta que soy tu amante
porque a estas alturas,
más de 30 años...
no puedo tener un romance sin cama.
Tampoco una conversación de más de dos horas.
Fijo, quiere, quiero
¿y si queremos qué?
Ahora resulta que soy una perdida
porque ya pasé la edad de merecer
y no me queda otra que acostarme
de vez en cuando
o que darme en mi cama
imaginando.
Ahora resulta que soy sólo eso:
mente sexuada
manos y bocas en la tentación
con deseos carnales...
que no puedo hablar
que no pedo jugar
que no puedo enamorarme.
Ahora resulta que soy tu amante.

He quebrantado todos mis principios
he prostituído mi fe
suicidé mis sueños
amarré a mi pecho alambre de púas 
me vestí sin conciencia
y decidí vivir
y lo hice.-







                                                                                                  Claudia Navas Dangel



Imágenes: Pinturas de Henrí Lébasque  (Francia)








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jueves, 5 de mayo de 2022

Desamor

Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.








Publicación N° 2.960-



                                                                                          

                                                                                                            Ana María Gómez Vélez 

Poeta y gestora cultural de Colombia, nacida en Cali donde vive y trabaja. Forma parte del Grupo Encuentro de Abril, del Colectivo Internacional "Poetas del Megáfono" y de "Cali vive la poesía". Ha sido invitada a encuentros de escritores y presentado recitales en varios lugares del país. Fue invitada especial a la IV Semana mundial de la poesía, Manizales, 2013. invitada al XXVIII Encuentro de mujeres poetas en Roldanillo, 2012, Ponente en el X Jalla 2012 Congreso Mundial de Literatura con el simposio La escritura desde el cuerpo. Coordina en Cali el Festiva Internacional de Poesía "Grito de mujer" y el Encuentro Escritores por Ciudad Juárez.


                                                                             "La paz se hace cada día entre 
                                                                               yerbabuena, zapallo y maíz .
                                                                              La paz se aroma con anís, cardamono
                                                                              y canela. La paz se canta y se labra"
             





 



DESAMOR

La caracola que recogió en la playa
sirvió para que la hechicera de la tribu
hiciera un collar
y anudara el silencio a su costado.

II

Y de repente todo volvió a su sitio.
Los jarrones antes hechos añicos en el piso,
ahora estaban enteros.
Igual su corazón,
el amor estaba intacto.
El desamor había dejado de existir.  

III

Ella era una mariposa
y murió al posarse
sobre la flor del color del sol.
A la mañana siguiente
apareció la flor-mariposa:
Era un pájaro tan pequeño
como un dedo meñique
y tan liviano como un 
copo de algodón.
Besó la flor deshojada
y todo empezó de nuevo.-



SUEÑOS

Sueños consentidos
corazón agitado
sentidos atentos
fluyen en mi sangre
deseantes burbujas
suspiros leves
sueños fluyendo
flores deshojadas en mi espalda
manos en mi vientre
aliento cálido
murmullos
sueños y sedas.-



TEATRO DE LOS ACONTECIMIENTOS

No es en los muertos
no es en los desmembrados
no es en las casas destruidas
no es sobre la tierra
es dentro de mí.-


***

Tengo pesadillas
afuera los pájaros
anuncian la aurora
y mis ojos
tienen sombras violetas.

Adiela ultrajada
Adiela desplazada
Adiela vejada, atacada, mancillada.

El horror cotidiano
sigue siendo horror.
Trato de sobreponerme
mirando la luna
y escribiendo poemas.

Pinta una rosa y sonríe,
me da la mano
y siento que a pesar del horror
Adiela anuncia mañanas.-






                                                                                             Ana María Gómez Vélez



Imágenes: Pinturas de Mónica Fernández





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martes, 3 de mayo de 2022

Ficciones

Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta es una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.








Publicación N° 2.959-






                                                                                                                     Alonso Mejía 

Poeta, narrador , traductor y fotógrafo de Colombia, nacido en Neira, Caldas. Estudió Lenguas Romances en Hunter College, de Nueva York. Fue coeditor de la revista ilustrada de poesía "Realidad aparte". Ha publicado, entre otros, los poemarios: "Armadura del silencio", "Signos errantes", "Ciclo de los insomnios", "La tierra iluminada", "Un rostro", "La arboleda deshojada", etc y el libro de cuentos "El noble cazador". Colaborador de diversas publicaciones colombianas y extranjeras. Como traductor ha traducido al castellano textos de Gregory Corso, Gary Snyder, Wallace Stevens, Eugenio Andrade, Emily Dickinson, Robert Lowell, Derek Walcott y otros.


                                                                          "Los sonidos maravillosos que 
                                                                            anuncian todos estos manotazos
                                                                            arteros y secretos intentan un cambio
                                                                            súbito del ritmo arrastrando a la danza"










FICCIONES

Me abandono a la ductilidad
de lo irreal y a la mala memoria
de los buenos recuerdos,
con el guiño de un gesto dulcificado
por el tiempo y la imaginación.

Solo están el mar y su batalla
con los vientos. La ventana que
lo contempla no es más que una barrera
de protección, una muralla hecha añicos
para preservar la apariencia
de realidad que me rodea.-



EQUILIBRIO

No me agobian ni me acechan
los esplendores y las ironías
de la realidad, o de las cosas
fertilizadas por la realidad.

El equilibrio es absoluto y encanta:
mientras persigo el vacío
con serena ansiedad
sólo un relámpago basta
para iluminar el mundo.-



SILENCIO

Me quedo con el silencio
el vibrante y sonoro
silencio de voces lejanas
perturbador y provocativo
que nos acecha y nos llama
y le devuelve a los dioses
estos páramos inhóspitos
estas ciudades que caminan
felices entre muertos donde
un árbol al tocarlo estalla
y el aire vive lleno de
ruidos e improperios.-


***

El cóndor en su vuelo imperturbable
es despedazado por la hélice
salpicando y manchando las nubes con su sangre;
canción - cuchillo; lamento - accidente.
Esplendor sin testigo despierta
la compasión,
igual que la muerte en soledad.

El cóndor destrozado entra en mis planes,
lo puedes declarar al mundo sin temores
que el mundo recibirá tu clamor
como el agua que acaricia la piedra
que al caer la estalla.

Cuando escribo el mundo se torna
en un vendaval herido por un dardo
y las distancias se consumen
a un guiño de mis ojos,
porque la voz reforma la sustancia.-


***

Vivo ahí donde está esa mitad de puente viejo:
un rayo horizontal venido de otras tierras
partió el puente y 
partió mi casa en dos
y me dejó vagando en plena claridad.

Los tambores anuncian
haciéndonos oír el infinito
y a nuestra espalda florece una paloma.

El banquete del gran festín consiste
en medio puente viejo y media casa,
y si no hay recuerdos
quedan los tambores.-





                                                                                                 Alonso Mejía



Imágenes: Pinturas de Marc Chalme.




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sábado, 30 de abril de 2022

Indiferente



Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser na antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.







Publicación N° 2.958-






                                                                                                   Antonio Macías Luna 

Poeta y narrador de España, nacido en Sevilla, en abril de 1944. Es además traductor de idiomas. Ha publicado sus libros de poesía y narrativa en la Editorial Jamáis, y también en varias revistas y páginas literarias. Sus poemarios son, entre otros, : "Celaje de espejismos", "Entre sosegadas olas", "Versos que empujan desde el alma", Hambre de versos", etc. Publicó la novela "A la sombra de las moreras". Ha pertenecido al Grupo de Arte y Cultura Alternativa de Villa Alemana y a la Sociedad de Escritores de Valparaíso, ingresa en esta al recibir el Primer Premio en los Juegos Poéticos de Primavera 2006 en Chile.


                                                                          "Es la vida una huida hacia la muerte
                                                                            mientras al infinito lleva mudo
                                                                            el hombre el espíritu testarudo y su
                                                                            existencia, desde el mundo, inerte"










INDIFERENTE

Parece que estás muerta
al mirarte dormida;
y al mirarte despierta,
pareces viva, pero no me miras.
Te miro acurrucada
bao as alas de la colcha tibia,
como un gorrión que espera la alborada;
eres como una muerta en el olvido,
eres cuerpo que no repara en nadie.
Paraeces un naufragio,
una barca escorada sobre un lado,
medio rota en la playa,
junto a un océano, satén brillante
arrugado por olas que no escapan.

En tu semblante un bosque de cabellos
porque no tienes cara,
solo maleza enmarañada.
Es tu semblante un llano sin relieves,
sin nariz que respire,
sin labios que me hablen.

Verte dormida es contemplarte ajena,
es jugar con la vida y con la muerte;
es un reto que aumenta
mi soledad de avión estrellado en la nieve.

Tú sabes que te miro
cada noche empujada por un viento callado,
cada noche arrastrada por el viento del sueño:
rebelde anestesiado por lo ignoto
soñando con lo que despierta escondes.

Parece que estás muerta
al mirarte dormida.
Eres mi vida y muerte,
muerte en vida que espero que despierte.-



HUIDA HACIA LA MUERTE

Las aguas se le van hacia el celeste
sin fuerza anímica, en letal discurso;
un arroyo agotado en lento curso
hasta que a su corriente no le reste

ni un ápice de luz ni de color.
Torpe ante la vejez de los sentidos,
todo lánguido y lleno de pavor,

se duerme con las manos en el pecho,
apagando los últimos quejidos,
y la mirada escrita sobre el techo.-



MI SOLEDAD

Sólo una silla es sombra de mi mesa;
sólo mi cuerpo es colcha de mi cama;
desnuda pende en mi árbol una rama,
donde la primavera no regresa.

Cuando la lobreguez horrible pesa,
te desenvuelves cual solemne dama
que con labios cerrados me reclama.
Tu mirada translúcida no cesa

de difundir en mi intranquilo sueño
infinitud de sol y astros errantes,
en cuyas luces limpias me despeño.

Huyendo de la humana tosquedad,
hallo cobijo, en plácidos instantes,
bajo tu digna sombra, soledad.-  




                                                                                              Antonio Macías Luna






Imágenes: Pinturas del artista ruso Vladimir Volegov.








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