Octavo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza lps textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 4.000 escritores, respetando el derecho de autor.
Publicación N° 2.287-
Alberto Infante Campos
Poeta, narrador y crítico de arte de España, nacido en Madrid, en 1949. Es médico de profesión. Hizo crítica de poesía en la revista "La luna de Madrid" en la década de los ochenta. Ha publicado, entre otros, "Dicen que recordar" (relatos, 2003), "La sal de la vida" (poesía, 2004), "Diario de ruta" (poesía, 2006), "Circunstancias personales" (relatos, 2008), "Los poemas de Massachusetts (poesía, 2010), "Línea 53" (relatos, San Sebastián, 2011), "Bajo el agua" (novela, 2011), etc. También ha coordinado y prologado "12 más 1" una antología de poetas madrileños actuales (Editorial Endymion, 2012). Su último poemario es "Carta de ajustes" (Vitruvio, Madrid, 2013) .
"Voz con más paciencia que tú,
pero no eres tú donde no hay
ni después ni ahora, ni adiós...
tú con tu presencia y tu ausencia"
PIEL
La piel. Tú eres mi piel.
Yo soy tu piel.
Somos tu piel y mi piel,
parpadeo solar viajando hacia la nada,
y no hay ungüento, pócima, espanto
para la desintegración más bella
que jamás han visto
tantos orbes cerrados,
ni cielo como el de esa barca
sobre la arena gris,
ni flecha con su dardo en agua.
En cuanto a la imaginación:
respira, llora, suda...
a lo más
vive en el aire.
Pero piel, lo que se dice piel,
ésa eres tú.
Y algo se encierra ahí,
traslúcido al ojo.
Y es sagrado.-
RETRATO EN SEPIA
Quisiera evitar las antinomias,
decir no hay fábula en el bosque,
éste es mi bosque.
Pues todo es cruel por incompleto,
hasta el pronóstico certero
del mar que es un morir,
otra vida, otras ingles,
otras uñas sucias...
Pues todo es real, nada ilusorio,
me pregunto si este frío,
si este paisaje, si esta ortiga seca
y el silbato de caza...
Pues todo es real y se mece,
mendigo entre mendigos,
alucinado en sí,
como quien afirma,
y duda y cree,
capaz de recorrer y no nombrar,
como quien no siente
y no cree,
y no delira.
Ese tipo de cosas.-
ARROWHEADED
Llamadme como queráis,
yo sé bien lo que he hecho.
Mañana puede que olvide pero hoy
lo sé bien.
Sabedlo, pues, vosotros: duele.
No la tentación o la fragancia
sino el hueso mismo,
algo más que estar al cuidado
de unas viejas,
de las crepitantes manos de unas viejas
que jamás lo sabrán.
Duele saber que se sabe,
que los otros saben que sabes
y fingen no saber
sabiendo que sabes que fingen,
que sabes que ellos saben
que tu sabes
y pese a todo fingen,
otra muestra de nuestra completa
y absoluta imposibilidad.
Niebla sobre el monte Greylock.
Sobre las copas de los robles
el mar con quien siempre sueño
la mujer con quien siempre sueño,
y esa viva,
blanca,
inaccesible materia
cuya ausencia carece de significado.
Llamadme como queráis.
Llamadme.-
Alberto Infante Campos
Imágenes: Pinturas de Chie Yoshii (Contemporáneo)
quiquedelucio@gmail.com
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