Oración

Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 3.042-

                                                                                                                Antonio Acevedo Linares 

Poeta, ensayista y sociólogo de Colombia, nacido en Barrancabermeja, en 1957. Mágister en Filosofía Latinoamericana con especialización en Educación Filosofía Colombiana de la Universidad Santo Tomás. Diplomado en Gestión y Administración Cultural de la Corporación Interamericana de Educación Superior. Ha publicado los libros de poesía: "Plegable 1" (1989), "Arte erótica" (1988), "Plegable 2" (1990), "Plegable 3" (1994), "Sociedad de los poetas" (1998), "Los girasoles de Van Gogh" (Antología Poética 1980-1999 (Volúmen 1, 1999), "Poesía de viva voz" (2004), "En el país de las mariposas" (2007), "Por la reivindicación del cuerpo y la palabra"" (2008), etc.

                                                                 "Por los innombrables por los que se guardan

                                                                   un minuto de silencio y luto por los que no

                                                                   pasan por el ojo de una aguja por las víctimas

                                                                   del amor y sus suicidas por los derrotados"

ORACIÓN AMOROSA

Amor mío que

estás en el cielo

amoroso sea tu nombre

déjame entrar en tu reino

amémonos a nuestra

voluntad así en los días

como en las noches

dame los besos y caricias

y rosas y abrazos de cada día

perdóname los olvidos

como también perdonamos

a los que nos olvidan

déjame caer en la

tentación de tu cuerpo

y librémonos de la muerte

del deseo y el amor.-

POEMA DE GRACIAS

Gracias por los amores

vividos y perdidos

por los amores soñados

y amados

por los amores que un día

tuvimos bajo la lluvia

por los amores que me

alucinaron y maravillaron
por los amores que amé y lloré

por los amores que escribí

con el corazón

por los amores con los que reí y gocé

por los amores que me regalaron

felices

Gracias por los amores que sentí

y por los amores que soñé

por los amores que intensamente

quedaron tatuados en la piel

y por los que marcaron a fuego

y por los amores que aprendí

por los amores que me olvidaron

y por los amores que olvidé.

Gracias por los amores

que me hicieron vivir

y por el que vivo ahora por ti.-

ESCRIBIR

Hay que escribir

dijo el poeta

contra la muerte

y aunque escribir es

también morir un poco

la palabra es la resistencia

contra el olvido

justifica nuestro paso

por el mundo

y crea el espejo en donde nos

miramos a nosotros mismos

y redime la existencia

del tedio de los días

aunque al final la muerte

termine por vencernos.-

***

Con sólo mirar

las cosas con la ternura

de las ovejas degolladas

y caminar a paso

lento de las venadas

y dormir a la orilla de nuestro

lecho como una leona

ese bello ejemplar

que es la mujer que amamos.-

                                                                                           Antonio Acevedo Linares

Imágenes: Pinturas del impresionismo.

quiquedelucio@gmail.com

Blog auspiciado por Canadá Cultural Center of Montreal.

La piel

Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lecgor, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor. 

Publicación N° 3.041-

                                                                                                             Anabel Consejo 

Poetisa y narradora de España, nacida en Huesca en 1968 y residente en Lleida desde hace más de veinte años. Funcionaria de profesión. Integrante del grupo de narrativa "3d3 escritores" con quien ha publicado un libro "Tres de Tres Relatos I". Tiene el programa radiofónico "3de3 Literatura" en las ondas  de Cuarte de Huerva, Zaragoza. Publicó "Historia de sujetadores" por Editorial Milenio. Fue seleccionada para la antología de cuentos eróticos Karma-Sensual: Amor-Humor, 2008 y fue ganadora del Primer Certamen de "Cuentos para despertar" (2009), organizado por el Ayuntamiento de Huesca.

                                                                           "Temo que otro amante se dé cuenta,

                                                                            que perciba tu almizcle penetrante

                                                                            y me abandone en la necesidad

                                                                            con el que aplastar tu recuerdo"

LA PIEL

No fue inútil aquella noche,

aún puedo relamerla.

Sentirse renacer entre sábanas ajenas,

pero blancas,

dota de alas a un alma condenada.

Salivas curanderas de heridas profundas,

lengua sanadora de incurables pesadillas.

Medicina ilegal que adición crea.

No me la raciones tanto

que soy mujer de paz

conocedora de que el amor es secundario,

prescindible,

inútil como protección.

Sólo equipo mi cuerpo con una armadura:

la del deseo.-

SAKURA

Tal vez sea el brillo terso,

el intenso rojo,

la piel deslizante,

la incisión central

o mis labios en el perímetro

de cada fruto aún no capado,

pero comer cerezas

y pensar en ti

es tan instantáneo

como el café en tu boca

y tu lengua en mí.

Leeré las primaveras de Neruda
nevando los frutales,

para olvidarme de las horas,

de la indolencia de los labores

y perderme en las ganas

de sólo comer cerezas.-

MUSA CON DERECHO A ROCE

Mi punto masculino

y el tuyo femenino,

intercambio de azules y verdes,

colores con sabores letrados

que sólo nosotros apreciamos.

Yo hilvano voces,

tú deshilas mis bragas.

Quieres colocar nuestras frases

a la altura de los labios,

que sen las propias palabras

las que nos describan.

Sabes que mis letras toman mi cuerpo,

me roban las intenciones

y se escapan, entre transparencias,

para encontrarse con tu deseo

en un baño del Paeo de Gracia.

Reptopoemas para recorrerte

y me explicas el secreto de los gemidos:

condensación de suspiros.

Suspiro en azul.

Me susurras en verde:

eres lo que escribes

mientras quieres lo que sueñas.

Mi frío y yo nos vamos a la cama

nuestro arcoíris bicolor

convertirá el resto de la noche

en nuestra madriguera.-

***

La mujer que domina los tiempos

tiene las llaves atadas a la cintura.

Haciéndolas sonar, se contonea

mientras la arena cae cadenciosamente.-

                                                                                                        Anabel Consejo

Imágenes: Pinturas de Jeremy  Mann.

quiquedelucio@gmail.com

Blog auspiciado por Canadá Cultural Center of Montreal.

Extraño despertar

Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.

                                                                     

Publicación N° 3.040-

                                                                                                                Angeles Carbajal

Poeta y narradora de España, nacida en Asturias, en 1959. Es Licenciada en Historia del Arte por la Universidad de Oviedo. Ha colaborado en revistas literarias como "Reloj de arena" y "Clarín". Pertenece a la asociación literaria "Voces del Chamamé". Ha publicado el libro "La caligrafía de la distancia", colección Cuadernos del bandolero (Gijón, 1993), "La sombra de otros días" (Oviedo, 2002), etc. Desde hace varios años dirige talleres de lectura y creación literaria para adultos promovido por la Obra Social y Cultural de CajAstur y también por el Ayuntamiento de Oviedo. Ha ganado el XXII Premio Teodoro Cuesta de Poesía.

                                                                                               "Áspera ciudad de angustia,

                                                                                                inventaré esta noche

                                                                                                una forma de melancolía

                                                                                                en tus húmedos lagos"

EXTRAÑO DESPERTAR

Extraño despertar.

Abro el armario y encuentro

la toalla de aquella lluvia

de verano contigo.

Abro el armario

y encuentro ropa de entonces,

tan tibia al amor de ayer.

Y me parece extraña la vida.

Acaso no perdono

que las cosas permanezcan

cuando tú y yo

nos vamos convirtiendo

en difíciles recuerdos.

Será que no comprendo

por qué debemos irnos

sin árbol verde,

sin pozo blanco.-

A VECES

A veces nada ocurre y todo pasa,

la vida es

débil música

mojada por la lluvia

-quizá tan solo desconsuelo-

ella misma me tiende

no sé si una mano o una trampa;

un papel en el que escribo

un poema para huir

de las manos oscuras del miedo.-

INSOMNIO

Noche más allá de la noche,

cuando las palabras

no escriben el poema,

y el poema sin palabras

es el poema infinito.-

LA SOLEDAD NO SABE

La soledad no sabe

tomar decisiones por su cuenta,

llegar a un acuerdo, por ejemplo,

con su legítima tristeza.

Cuando todo lo perdido

rebrota en la medianoche,

amurallada y vencida

bajo la persistente consigna del frío,

se te acerca con los nervios arrasados,

espera que tú consientas,

necesita una vez más

dormir contigo.-

POÉTICA

Tal vez tengas razón

y sea una tonta manía

la de intentar convencer a las palabras

para que escriban juntas un poema

que hable de ti, de mí...

si todo lo que somos ya lo saben

estos días azules

y a nadie más le importa.-

***

Al final caemos solitarios

junto a otros solitarios.

Sobre el puente levadizo de la noche

cruza la luna y parece esconder

su cara de exilo y contrabando;

cruza la luna y se lleva tus ojos,

y de repente tus ojos

son disparos al aire, pero yo,

que ya soy apenas nada más

que aire, no muero.-

                                                                                                   Angeles Carbajal

Imágenes: Pinturas de Richard Jhonson.

quiquedelucio@gmail.com

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Claro de Luna

Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 3.039-

                                                                                                                 Aurelio Guirao

Poeta y narrador de España, nacido en Murcia, el 7 de marzo de 1940. Muere el 23 de febrero de 1996. También fue un distinguido artísta plástico. Hacia 1955 reside en París, tomando cargos en la Alianza Francesa. En Espaa, entre 1962 y 1967 realiza los estudios de Filología Románica en la Universidad de Murcia. Durante el curso 1969-1970 ejerce como profesor de literatura francesa de los siglos XIX XX. En 1975 aparece su primer libro de poemas: "Entre los brazos ausente". En 1998 el número 11 de la revista "La sierpe y el laúd" publica poemas inéditos y la obra de tatro en cuatro actos "Doña Turbante y papá" .

                                                                                "Yo, que hubiera brillado

                                                                                  un espejismo virgen

                                                                                  en tu diamante turbio, yo,

                                                                                  que te hubiera dado hasta mi alma" 

CLARO DE LUNA

A orillas del Segura.

Con el peso entregado

encima de mi pecho,

buscabas por encima de mis hombros

la luna sobre el río, 

un viaje sin puntas

rielando  a nuestro alcance,

una instantánea viva

para fijar el tránsito de besos.

Oscura estaba el agua

como arena escapada

entre sus manos.

No advertías

que la luna era un surco rezumado

en tu frente,

rielador en los chorros de tu sudor espeso,

que había yo abrazado los ríos de la noche

y por todos viajaban

cien lunas en mi boca.-

PISAD ENTRE MIS HUELLAS

No me hagaís mucho caso

ni piseís en mis huellas.

Por el mundo he pasado

siempre rompiendo los búcaros de vidrio,

las miradas profundas,

los espejos,

los temblores del agua.

No os rebanéis los pies

en los mismos errores que yo

esparcí en la senda

de tejos cortantes.

Ya no podrías ir a ningún sitio.

Pisad entre mis huellas
Si encontraís algún verso con calas,

si espigaís una imagen hermosa,

desgajadlos del resto cenceño del mensaje

gozadlos sin hartura.

Pero insisto:

no le hagáis mucho caso

a quien ha disfrutado de la desdicha.-

NO TENÍA NECESIDAD DE TI

No tenía necesidad de ti,

ni de nadie,

pues Dios lo tiene todo.

Dios lo tenía todo.

Y todo lo que Dios tenía era bueno.

Y, aún teniéndolo todo, hizo al hombre,

un absceso engreído lustroso de pecados.

Dios lo tenía todo.

Casi todo.

Le faltaba el aplauso inteligente.-

CEGUEDAD

Cerrada la ventana,

apagados la luz,

el aire,

el tiempo,

la familia,

el decoro,

la honra,

y Dios.

Ya lo he cerrado todo,

amor,

menos los brazos.-

                                                                                           Aurelio Guirao

Imágenes: Pinturas de Greek Petoulakis.

quiquedelucio@gmail.com

Blog auspiciado por Canadá Cultural Center of Montreal.
 

Plan de ataque

Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esa pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 3.038-

                                                                                                                 Blanca Sandino 

Poeta y narradora de España, nacida en Oviedo, en 1950 , vivió en Cádiz, cuyas costas de Chiclana acogieron sus cenizas tras su muerte el 23 de mayo de 2009.

                                                                  "Pero he amanecido como si me doliera el día,

                                                                    y el sábado -o el mundo- , entre mis dedos,

                                                                    no es más que una enorme jaula:

                                                                    estoy fuera, y no sé cómo volver a entrar"

PLAN DE ATAQUE

Te recreaste despacio.

En los sentidos.

Despacio.

Muy despacio.

Suave como el zureo de las piedras,

en el fondo del cauce

de todos nuestros ríos.-

MI ESCRITURA ME CONTIENE

Desvanecidas en la inercia cómplice del sueño,

yacen mis manos. Incendio nuevos paisajes: arde

viscosa, letal, la noche.

Y me pregunto. A media palabra del otoño de tu boca.

Pero no sé si quiero conocer la respuesta.-

POEMA I

Como una herida mal cicatrizada vives en mí.

Como una herida mal cicatrizada.

Como una herida.-

CUENTA CERRADA

Suicido recuerdos de mi memoria:

el tacto de tus manos esbozando,

apresurando-agitadas mareas, besos alisios-

la urgencia de mis labios por saberte,

y mientras me miras, uno tras otro

tus jugadores de campo

lanzan palabras al vacío: primera base, segunda;

y me precipito en el silencio de tu cuerpo.-

II

Y aún no me conoces.

Y aún me queda escribir huyo sin hache,

y grabar gotas de sangre en el pentagrama

de tu boca.-

III

Aunque dé miedo precipitarse.

Aunque el corazón resista.

Aunque, sobre la arena,

sombra y luz dicten tu rumbo.

Aunque nadie me busque:

existo sólo en el doble fondo

de tu cartera de piel marrón.-

IV

Intactos tú y yo, dices.

Y el amor pienso.

Y la caricia de los tilos

sobre la tierra espesa

(creo).

Pero yo sé que la mariposa

que un día se llevó el miedo

de mis ojos

se nutre de la luz y ocupa mi memoria,

mis uesos de mineral y musgo.-

V

Me adentro, savia detenida,

por hallar donde esconde su inocencia,

en la inocencia de la luz.

Me adentro.

Por alcanzar la infinitud de serlo.-

VI

Tu ausencia curva mis brazos

como el silencioso azul de marzo

como mis criaturas del rocío

como mis pasos en la niebla

como mis pasos niños

como tus pasos cuando te alejas.-

                                                                                            Blanca Sandino

Imágenes: Arte proyecto.

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Los amantes

Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N°  3.036-

                                                                                                             Concepción De Marco 

Poetisa, traductora, ensayista y crítica de arte de España, nacida en Soria, en 1916 y fallecida en Madrid, en 1989. Licenciada en Ciencias Naturales en la Universidad de Madrid. Su producción literaria: "Hora 0,5" (1966), "Diario de la mañana" (1967), "Acta de identificación" (1969), "Congreso de Maldoror" (1970), "Tarot" (1972), "Las hilanderas" (1973), "Una noche de invierno" (197), etc. Como narradora escribió cuentos en revistas y unas memorias inéditas. Como traductora trasvasó al español interesantes monografías de arte y literatura. Como ensayista publicó "La mujer española en el romanticismo" (1969).

                                                                         "Se nos dieron relojes para medir el tiempo

                                                                          pero éste se contaba sin máquinas,  

                                                                          por dichas e infortunios que sólo servían

                                                                          para encubrir la extrema confusión"  

LOS AMANTES

Hoy estoy tan alegre

como si el mar fuera mi propio cuerpo.

Pongo la mano sobre el pecho

y le escucho cantar

en continuadas olas de armonía.

Esta mañana, a las siete,

vibraba silenciosa la luna allá en lo alto,

y mi amigo, dormido,

soñaba en los pinares de su niñez.

Y por qué tienes esos ojos

y esa estatura y ese pelo

y esas manos y esa sonrisa

y ese ser como eres,

que viviendo a tu lado

cuando por la calle te encuentro

me parece un milagro.

A veces te sigo, vas pensativo,

juntas las manos sobre la espalda.

Si hace viento, despeina tu pelo blanco,

si llueve, te vas mojando

como si la lluvia no fuera contigo.

Y siempre ecuánime, sereno,

con esa dignidad de tu persona

y tanta humanidad que te desborda.

Eres el árbol

a cuyo tronco se abraza esta yedra

con más firmeza cuanto pasan años.

Ternura de tus horas para conmigo.

¿Qué hice yo para merecer tanto?.-

SON LAS ONCE

La hija que no tengo

y la madre que no tuve

se entienden

mejor que conmigo.

En esta misma habitación,

sus dos cabezas casi juntas

bajo la luz de la lámpara,

la una rubia,

la otra blanca,

conversan en voz baja.

No puedo adivinar lo que se dicen,

sin duda hablan de mí,

la extraña.

Qué pueden ellas reprocharme.

Que no soy fácil de entender,

que me impacienta su conversación,

que fuera de ellas vivo,

inasequible y rara.

Mi hermana se acerca,

quiere aportar su opinión

y sólo sabe llorar su desgracia.

Nada me pueden reprochar

si entre las es me conformaron

como ahora soy:

la extraña.-

***

Y eso de marcharse sin saber,

después

de haber intentado

descifrar tantos símbolos,

acumular datos

y estudiar

relaciones y consecuencias,

de irse por la misma puerta

de la cama acabada

dejando el lujoso equipaje

que se nos dio al nacer

gastado.-

                                                                                            Concepción De Marco

Imágenes: Pinturas del impresionismo contemporáneo.

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