Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.
Publicación N° 2.974-
Leda García
Poeta, narradora y productora de Costa Rica, nacida en San José, nacionalizada española. Es abogada y Directora de radio y TV. Corresponsal de Prometeo de Poesía, España, Presidenta para Costa Rica de Casa del Poeta Peruano, coordinadora por su país del I Congreso de Escritores de Centro América, Miembro fundadora del Grupo Literario Poiesis. Ha publicado, entre otros: "Conmigo al desnudo", "Voces de olvido", "Poemas inevitables", "Cantos de piedra y pétalo", "Poemas infieles", "Poemas locos que andan sueltos", "Poemas para leer sobre una cama desierta", Mi vida en cartas", etc. Ha sido antologada en América Central, América del Sur y Europa.
"No me rompas aún,
que quiero cabalgarte
como antes a la noche porque
a golpe de invierno recorrí los olvidos"
SOLA EN PARÍS
Los amantes, los extraños,
las mujeres vencidas por secretos
y yo con mi dolor sonámbulo,
maldiciendo las horas
que anulan los regresos
desde su lágrima infinita,
suplicando el abrazo con tu beso
que recorre París sin encontrarme.
Los amantes y yo,
este dolor de siglos y yo,
los secretos sonámbulos y yo.
Como quisiera ser nosotros.-
LA INFIEL
El rostro infiel de mi otra yo
se agigantó de miedos.
Su espejo me persigue
le miento, me miento.
No hubo n milagro temporal
capaz de redimirme,
nada contra los años, nada.
Un batallón siniestro de bastones erguidos
me confronta,
la infiel sonríe.
Lanzo en su rostro ese reproche último,
ella destroza los espejos,
mis espejos
y se esconde en mi casa
Sentí su piel poeta en mis cenizas
que jugaban al fuego,
que jugaban al fuego,
besamos todos los rincones
de esta historia inconclusa
cuando las sombras redimidas
eran de todo y nada
como yo.
Yo, un ojo inquisidor
buscando la nostalgia en las aceras
de este barrio sin nombre.
Yo,
la culpa, las memorias,
los balcones muriendo de fantasmas
para ahuyentar fantasmas.
Madrid pagó con flores m regreso.-
MORIMARTE
Me morí de las manos
que no pueden tocarte
recorrerte
travesearte el deseo
inventarte en papeles de piel
punto por coma y viceversa.
Me morí de los ojos
ciegos de ti
sin ti
sin la pestaña irreverente
que me cerró los besos
en la boca del sexo.
Me morí de soñar
de traerte y llevarte a mis caminos
tan sin piedras del gozo
tan sin tu cuerpo lleno de lujurias
que quiero desnudar
junto a mi cuerpo.
Me morí simplemente
como se muere aquello
que es historia.-
Leda García
Imágenes: Pinturas de Olga Suvorova (Rusia)
Blog auspiciado por Canadá Cultural Center of Montreal
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