Tinta

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.500 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 1.939-


                                                                                                                                  Amparo Peris

Poeta y narradora española, nacida en Valencia. Ha cursado estudios universitarios en La Complutense de Madrid. Es activa colaboradora de medios de comunicación, prensa y radio. Ha publicado, entre otros, los poemarios: "Sensaciones" (1995), "Cartas desde el andén" (1999), "Maquillaje de noche" (2000), "Caminos de la palabra" (2003), "Notas de ébano y marfil" (2003), "Tan mortales tan divinos" (2005), "El sueño del búho" (2007), "Ventanas" (2007), "Todas las noches leo a Virginia Woolf" (Anuesca, 2007), etc. Y en narrativa:  "Espejismo" (1998), "El domingo por la mañana" (Revista VNG), "Café piano" (2004), Antología de Los Soñadores Ocultos (2008), etc.


                                                                                                  "Persiguen un mundo que no existe
                                                                                                   que se borra con el aliento bajo cero.
                                                                                                   Ellas son, si es que lo saben
                                                                                                   a veces...¿mis amigas?"

TINTA

Tacho las frases que me devuelven la tristeza,
pero entonces, ¿cómo escribo lo que siento?
Doblo la página escrita,
trazos que lloran y mojan el papel.
Ignoro lo que dicen los poetas
escuchando el blues del saxo.
Y ahora, que has dejado de fumar
me fumo tu olvido y aspiro
el humo azul de tus ojeras
me emborracho de botellas vacías
para encontrar una pizca de felicidad.
Cuando me atrapan los miedos,
escribo, y la tinta se resbala por el papel
de mis sueños, palabras...quizás...¿de amor?
Volaría junto a ti para perderme en tu cuerpo,
y escribir un poema de risas y derroches,
de melodías y boleros,
pura literatura, todo poesía !.-



OLAS VIENEN Y VAN

En las olas se mece un sueño
no temas, el salón está lleno de rumores
de recuerdos dulces y voluptuosos
a veces tu insinuante mirada me atrapa
Murmuras en mis oídos y tu voz me ensordece
me hace volver de nuevo y entonces
puedo soñar.

Se abre mi boca y tus labios me rozan

sucumbo ante el hechizo que me ofrece
aquel cuadro de colores de mar
porque tú te sumerges en las olas
que levanta el viento
que entra por la rendija
de esa ventana

No temas porque to te escribiré
siempre al compás de las olas.-



JUEGO DE CARTAS


                                                      Yo estoy perdido en medio
                                                       de la selva, yo busco y
                                                       miro entre las cosas

                                                                            Max Aub

Ya no me queda nada
ni un recuerdo tuyo.
Sólo aquellas cartas.
Ente la niebla
indiferente y fría.
Te has marchado.
Ahogar el llanto
cruzando el espejo
surcando sonidos
de sombras negras.
Acurrucada en el silencio
desgasto los minutos
en febril deseo
de respirar tu piel
tras un naufragio de besos
Se rompe el cristal
de incomprensible destino.-


***

La tibieza de tus manos ausentes
limpia mi rostro de lluvia
El silencio de esta tarde
ha equivocado mis pasos
tengo que escribir como quien
utiliza el bisturí para regresar
sana y cuerda a mí misma o
caeré al mar deshojando rosas
blancas como la bruma.
Es la canción de noviembre
otra vez penetra mis sueños
Tenía que ser así
un viaje en el tiempo.
Embalsamo tus recuerdos
ya no estás en mí
La certeza de saberte lejos
de tus gritos, mis dudas
¿Vendrás de nuevo?
¿Leerás mis versos?
¿Anidarán los pájaros de barro?
¿Seré sólo para ti?
Es imposible porque
no eres más que un libro cerrado.
Tengo la memoria vacía.
Sólo olvido.-




                                                                                                                       Amparo Peris




Imágenes: Pinturas de Emile Munier  (Francia)

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