Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.500 escritores, respetando el derecho de autor.
Publicación N° 1.938-
Verónica Rodríguez
Poeta argentina, nació en Buenos Aires en 1973. Es profesora en Letras egresada de la Universidad Nacional de La Plata y dicta clases en colegios de esa ciudad. Vivió gran parte de su vida en Puerto Madryn. Es una de las organizadoras y poetas que participan de las "Colgadas de poesía" que se realizan en las plazas. Trabaja, además, como correctora de revistas, libros y textos académicos.
"te hice de barro con mis propias manos
y te soplé un alma de mi propio aliento
pero nunca amaste
porque no soy una diosa"
MAÑANA
debí ver las señales
de la impiadosa mañana
inerme y desnuda
me he parado frene a mi suerte
que quiso terminar con todo
de un golpe de lanza
certero
me presentó tu voz o tus letras
de entonces,
cuando a trueque de ignorar
sonreía
sobre el rojo encendido del suelo
derramó también las últimas imágenes
¿qué he de hacer
herida de muerte y de rodillas
si no llegan pronto el odio o el amor
a rescatarme?.-
VOCES
dejaré en una silla el pañuelo
que defendió mi cabello del viento
llevaré mis pies hasta la arena
(extrañaré un café)
probaré cantar
pero no habrá voz
porque para pensarte
acostumbré el silencio
y estoy tan muda de gritar tu nombre
que en vano puedo recordar
los nombres de las cosas del mundo
el mar dirá las cosas
pero yo oiré tu música
hablará de otros hombres
de otras mujeres
de hombros que duelen bajo maderos
de manos callosas en un puerto
de bocas infectadas de delaciones
de vientres cóncavos y convexos
de pies torturados o sin rumbo
qué mezquina me volvería amarte
que vacía pasearía mi vida en esta playa
si no te dedicara -como lo hago-
las lágrimas que lloro por el mundo.-
AMOR/LITERATURA
¿por qué habremos comprado
tanta felicidad de cubo de azúcar
tanto romance supino
"siempre nos quedará París"
"frankly, my dear, I don't give a damn"
al cabo hemos creído
que el amor y la literatura
eran la misma cosa
y eso
que muchos de nosotros
ya no somos niños
el amor debe ser
más simple
aunque más imperfecto:
mis pies no son tan blancos
ni tan pequeños
su adorable cuerpo luce
adorables olores
hemos dicho más de mil veces
en el acto sublime
las obscenidades más ridículas
menos publicables
y nos hemos tentado de risa
(seguramente mirará
el cuerpo de esa rubia)
y adiós al romance!
esta fragilidad
acabará por matarme:
(cuando digo fragilidad
lo digo en serio)
ay ay
"fragilidad, tu nombre es mujer"
ay ay
cuanto menos duele
que le amor
la literatura.-
***
Pienso en mi canto
que no es menos esencial
que inútil
pienso en tus ojos
que no me reconocen más
ni de otro modo
que este mismo modo mío
de distinguir una hoja, las hojas.-
Verónica Rodríguez
Imágenes: Pinturas de Malcon Liepke (Estados Unidos, 1953)
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