Piel

Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y gestos creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 3.006-

                                                                                                                    Alberto Infante Campos 

Poeta y narrador de España, nacido en Madrid, en 1949. Médico de profesión, hizo crítica de poesía en la revista La Luna de Madrid en la década de los ochenta. Ha publicado: "Dicen que recordar (Relatos, 2003), "La sal de la vida" (Poesía, 2004), "Diario de ruta" (Poesía, 2006), "Circunstancias personales" (Relatos, Madrid, 2008), "Los poemas de Massachusetts" (Madrid, 2010), "Línea 53" (San Sebastián, 2011), "Bajo el agua" ( novela, 2011), etc. También ha prologado y coordinado una antología de poetas madrileños actuales (Endymion, Madrid, 2012). Poemas y relatos suyos han aparecido en revistas como Nayagua, Vislumbres, Los cuadernos del matemático, Ágora,  etc.

                                                                                    "Quisiera evitar las antinomias,

                                                                                      decir no hay fábula en el bosque,

                                                                                      éste es mi bosque, pues todo es

                                                                                      muy cruel por incompleto"

    

PIEL

La piel. Tú eres mi piel.

Yo soy tu piel.

Somos tu piel y mi piel,

parpadeo solar viajando hacia la nada,

y no hay ungüento, pócima, espanto

para la desintegración más bella

que jamás han visto

tantos orbes cerrados,

ni el cielo como el de esa barca

sobre la arena gris,

ni flecha con su dardo en agua.

En cuanto a la imaginación:

respira, llora, suda...

a lo más...

vive en el aire.

Pero piel, lo que se dice piel,

ésa eres tú. Y algo se encierra ahí,

traslúcido al ojo.

Y es sagrado.-

RETORNO

                           "Ahora aúllan los perros por los pinos"

                                                                  F. Brines

El té ya humea sobre la mesilla.

La fiebre acecha como un gato hambriento.

Fuera, la niebla le dibuja sombras a la nada.

Tendido en el lecho tirito y deliro

sin saber bien cómo.

Otra vez, otro delirio

me hizo devorar un embozo

para refrescar mi boca

y pienso que estás de nuevo aquí,

que siempre son uno y el mismo.

Lo peor, dijo el poeta, es no tener testigos,

aullar solo como los perros por los pinos.

Oigo entonces girar la llave en la cerradura

y siento que la felicidad también existe,

que tú siempre regresarás.-

YA VIENE

Ya viene. Ya llega. Se le oye

sobre las copas de los plátanos,

entre los tejados de Mayo.

Aún no. Todavía no aquí.

Pero sus efectos -un minúsculo cambio

de humor, una pausa tendida, una leve

irisación del brillo- son ya perceptibles

como un ritmo

sin forma pero muy corporal.

Tardó mucho esta vez.

Lo buscamos

entre los presentimientos, en la 

casa hecha lumbre,

tras la condición primera.

Lo creímos perdido para siempre

con la edad.

Y viene ahora, lluvia que embadurna

y empapa, arrasador,

ancho de soles, desnudo hasta 

la substancia.

Es él, sí:

el mejor de los tiempos,

hondo mueble de madera noble,

luna roja sobre el mar en calma,

estando ya sin haber llegado,

sabedor de que se es partido.-

***

No quiero olvidar.

Por eso cada día me asomo

a un libro viejo, a una ventana rota,

a los cerrados ojos de quien

nace a la vida.

No quiero olvidar.-

                                                                                         Alberto Infante Campos

Imágenes: Pinturas antiguas.

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Blog auspiciado por Canadian Cultural Center of Montreal