Pompeya

Octavo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 4.000 escritores, respetando el derecho de autor.










Publicación N° 2.346-


                                                                                                                                       Fabio Morábito

Poeta , ensayista y narrador de México, de origen egipcio, nacido en 1955. Vivió parte de su infancia y adolescencia en Milán, trasladándose con su familia a Ciudad de México donde reside desde los quince años. Es autor de los libros de poesía "Lotes baldíos", Premio Carlos Pellicer (1985), "Lunes todo el año" Premio Aguascalientes (1991), "Alguien de lava" (2002), "La ola que regresa" (2006) que es gran parte de su poesía reunida, etc. Como ensayista obtuvo en el año 2006 el Premio "Antonin Artaud" por "Grieta de fatiga". Como traductor, vertió al español la obra completa de Eugenio Montale, y la obra "Aminta" de Torcuato Tasso. Parte de su obra ha sido traducida al alemán, inglés, francés y portugués.


                                                                                                                     "Los amantes se muerden,
                                                                                                                       se pisan, sólo temen
                                                                                                                       la muerte, trepan muros 
                                                                                                                       de olvido y nunca vuelven"

POMPEYA

Me hiciste tanto daño
con tu boca, tus dedos,
me hacías saltar tan alto

que yo era tu estandarte
aunque no hubiera viento.
Me desnudaste tanto

que pronuncié mi nombre
y me dolió la lengua,
los años me dolieron.

Nos desnudamos tanto
que los dioses temblaron,
que cien veces mandaron
las lavas a escondernos.


II

Te frotabas tan rápido
los senos que dos veces
caí en sus remolinos,

movías el culo lento,
en alto, para arrearme
a su negra emboscada,

su mediodía perenne.
Abrías tanto su historia,
gritaba su naufragio...

Nos desnudamos tanto
que no nos conocíamos,
que los dioses mandaron
la lava a reinventarnos.


III

Te desmentí de cabo
a rabo devolviéndote
a tus primeros actos,

te escudriñé profundo
hasta escuchar la historia
amarga de tu cuerpo,

pues sólo el amor sabe
cómo llegar tan hondo
sin molestar la sangre.

Esa noche la lava
mudó el paisaje en piedra.
Tú y o fuimos lo único
que se murió de veras.



DIME TÚ SI NO ES CIERTO

Dime tú si no es cierto
que el techo de esta casa
es todo de verdad,

que es la verdad más plena
de todo lo construido,
el muro en más reposo,

la redención de tantos
errores y desvíos,
la mano que disculpa,

el anhelado fin
de las hostilidades,
la prueba que buscábamos
desde el primer ladrillo.-



LOS AMANTES

Los amantes se acercan,
escuchan. Adelgazan
su piel hasta la asfixia

y adelgazan sus besos.
Por sus voces delgadas
sólo oyen silencio.

Los amantes se besan,
se acarician, el mar
apenas los contiene,

y su pasión es breve:
aleteo de un ave
en la espalda del agua.

Los amantes no cuentan
los días, no enumeran
los muertos, ni siquiera.

Loa amantes se mueren
un día. Bajo tierra
van, mudos y con miedo,

y la tierra adelgaza
su piel hasta la asfixia
y adelgaza sus huesos.-






                                                                                                                                   Fabio Morábito



Imágenes: Pinturas de Rosanne Pormeleau

quiquedelucio@gmail.com