Sueños

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por e escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.516-


                                                                                                       Valentín Díaz Marijuan

Poeta y periodista español, nacido en Burgos en 1951. Estudió en el Liceo Maristas antes de irse a Madrid a cursar Periodismo. Trabajó en RTVE desde 1975  hasta 2007, siendo miembro de la junta directiva. Fue corresponasal en Budapest, México, Lisboa, Miami y Moscú. Obtuvo el Premio "Antena de Oro" en 1986 , formó parte del comité organizador del Festival Internacional de Cine de San Sebastián. Dirigió la revista literaria Kantil y fue corresponsal en el País Vasco del semanario Cuadernos para el diálogo. Autor del poemario: "Sueños de jazz" (Editorial Sopere Aude, 2016).



                                                                                "El alma es una sombra de cenizas
                                                                                 que vuelan en la noche hacia el desierto
                                                                                 soñando que dibujan un verso imaginario,
                                                                                 un símbolo disuelto por el viento
                                                                                 entre dunas de arena sin memoria"

SUEÑOS DE JAZZ

I

Hoy he visto la ciudad de mis sueños,
aquel fragmento de noche inacabado
con los mismos enigmas repetidos.
He tardado una vida en ese viaje
a la ciudad sin nombre del deseo,
persiguiendo en tinieblas lo ignorado
y perseguido a mi vez por el anhelo
de volver a soñar, y a huir del sueño.

II

He viajado a la calle más vacía
de un oscuro desierto de avenidas
para buscar la música escondida
en la noche secreta de la infancia.-



ESTIRPE HUIDA

¿Dónde hallarían los hippies, ahora el agua primordial?
¿Sobre qué colinas alzarían sus voces los profetas del amor?
¿Cómo avivarían las llamas de su frágil hermandad?
El brillo chispeante de las fogatas
es una estrella fugaz
en el ceniciento reino de las luces de neón.

Los que conocen el precio de su deber
huyen con los pies desnudos
en un río de cristales rotos.

Extraños mutantes airean las viejas banderas
de las tribus primitivas.
Un hedor caliente los convoca.
Pagan los diezmos del crimen
y entonan cínicas plegarias.
Ofrecen sus cuerpos en el altar de la impostura.
Carne que se oferta
en el mercado de renta variable.
Su destino escondido en un impulso digital.

Una estirpe huida guarda su palabra sagrada,
un latido de código abierto
para viajantes desarmados.

El estiercol se filtra en los veneros de la razón.-

SUEÑOS AJENOS

Eres hijo de un sueño ajeno
perdido bajo un océano de hielo.
Pienso en mi cuando te escribo
frases que el agua disuelve
apenas esbozadas.
Entiéndeme: han pasado mil sueños
desde que vi a un hombre suplicar la nada.
También el dolor empapaba el alma del poeta
que dembulando moribundo por Vía Lamarmora
aspirando volutas de asco y desamparo.


II

No lo sabíamos entonces,
en los días llenos de la urgencia de vivir.
Era simpático disfrazarse de Bogart,
tomar un bourbon seco,
subir emocionado en el cine-cohete
y desafiar los tiempos venideros.
La vida no era un juego perdido de antemano.


III

Con tu voz, , ahora, llega la voz de aquel marino,
su bondad hundida
y esa luz que baja desde La Rhune
haciendo verde la hermosa armonía del tiempo inocente.
Hay travesías más largas que la razón.



RETRATO EN EL ESPEJO

He jugado a vivir en un espejo
arañando el azogue contra el tiempo,
escarbando laberintos de memorias,
abriéndome los poros con uñas de acero.

Bajé por galerías de luz agonizante
dibujando fantasmas arbitrarios.
Me asomé, ensimismado, a un precipicio.
Descendí hasta el último peldaño
y encontré por fin, allí, mi fiel retrato,
tres calles más abajo del infierno.-




FIN DE VIAJE

He buscado la emoción en la muralla de las tardes incendiadas
cuando la soledad no era más que un presagio,
una herida en el corazón adolescente.

He gozado intensamente mi fortuna y he agostado
discursos, penitencias, afanes, vanidades.
La pasión oculta en cada esquina del ignoto laberinto

No he querido huir de mi conciencia
de sus atrevimientos y perezas.
No es asunto menor el dolor de la renuncia

Una gota de sangre se desliza
por el tiempo marrón de las fotografías.
Mi libertad es ahora mi silencio.-



                                                                                         

                                                                                 

                                                                                                       Valentín Díaz Marijuán







Imágenes: Pinturas de Thomas Hart Bouton (Estados Unidos)






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