Publicación N| 1.474-
Norberto Pannone
Poeta y escritor argentino, nacido en Junín (Pcia. de Buenos Aires) en 1943. Es también periodista y conferencista. Es autor y compositor del tema "Muchacha" con el que fue revelación del Festival Nacional de Folclore de Cosquín en el año 1973. Su libro "Historias para leer en Serio" se encuenta en la biblioteca de habla hispana de París. Fue columnista permanente del periódico "Semanario" de la Pcia. de Bs. As. Edita y dirige el Mensuario Literario "Brisa de Amor" y el boletín informativo de la SADE (Sociedad Argentina de Escritores). Escribe, además, para la revista "Siembra" de Alicante, "Isola Nera" de Cerdeña, "Polígono" de Buenos Aires, entre otras.
"se prolonga el alma por los dedos
que por el noble ébano transitan
y la virtud por el sonido ambula
melodía de notas exquisitas"
CUANDO
Cuando la angustia
trepa a la palabra,
en soledad escribo.
Arriesgada forma de la rima
sazonada de intentos.
Sin atadura alguna,
echo a volar al viento
la intrépida alegría
de seducir al verso.
Peregrino en lo otro,
sólo en esto derivo.
Por la fiera tristeza de lo amado y perdido,
es que a veces, escribo.
Por aquellos nosotros que hubieran partido
y todos los "quienes" que jamás trajimos.
Por las nuevas palabras
que ninguno dijimos
y los sueños frustrados,
inhumados de olvidos.
Es que a veces, sólo a veces,
de estas cosas, escribo.-
ALGUNA VEZ
Alguna vez,
no sé ni cuando,
creí que era primavera.
Pueril intento de domar
con poco esfuerzo
la utopía de esperar
por un verano.
Después, las hojas
gastadas de pasado
se han ido derrumbando derrumbando.
Un otoño, quizás, inesperado
a comprender del frío
la inclemencia que roía.
Alguna vez,
ya no sé cuando,
el crudo invierno invierno de la vida
paseará su miseria
en mi ventana
y andará por las noches
traicionando la memoria,
que aún conservo en vano.-
NADIE ME DIJO
Desmido las páginas del libro.
Propongo que el río
desande su cauce peregrino.
Río arriba,
utópico destino.
Nadie me dijo que el olvdo
era una cruz de sal,
un tránsito
prohibido.
Que el poeta sucumbe
cuando inicia el camino.
Labré con él
el lauro desmedido
y el oculto clamor
en algún libro,
mucho después
del tiempo que he vivido.
Nadie me dijo.
De haber sabido...
Casi me vuelvo
y en la amniótica sustancia
me repiego.
Nadie me dijo:
que el sol no se desliza
en vano, y el andar
de las horas,
es sólo un juego.-
CAOS
Ígnea espuma
de sal
socavando el gélido témpano.
Ávido y sediento mar
que taladra las entrañas
resecas de consuelo.
Caos.
Así es el hoy
en el que habito.
Me recuerda el apuro de la niñez
para llegar
quien sabe donde.
Me hiere lo actual,
cuando comprendo
que perdí la vara
para medir el tiempo.-
UNICIDAD
Esa unicidad que nos convoca
es una suerte de mística locura,
es una regia coraza o armadura,
en la reja que eufemiza nuestra duda.
Intrépida eufonía que desborda
la inmadura trova de los sueños,
constancia absoluta, irremediable, lacónico
verbo que aprendemos.
Que nos queda entonces, sino
el brutal despojo y someternos.
Dejar, sin más remedio de buscarnos,
acrecentar los miedos que sabemos.
No me convence esta remanencia,
ni el evasivo preámbulo del pávido.
Amplía el recorrido de tu mano,
sigamos! que no atañe la prudencia.-
Norberto Pannone
Imágenes: Pinturas de Lawrence Alma-Tadema (¨Países Bajos, 1836 - 1895)
quiquedelucio@gmail.com
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