Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.
Publicación N° 3.129-
Isabel Abad
Poetisa y narradora de España, nacida en Barcelona, se licenció en Filología Clásica en la Universidad de Barcelona. Fue ayudante del Departamento de Filología Latina y más tarde se dedicó a la docencia del latín en institutos de secundarios. En 1980 aparece su libro: "Motivos de isla", que merece una Mención Especial en el Premio de Poesía "Ámbito Literario", editorial en la que se publica. Tiene además publicados: "El alma en la memoria" (1983), "Dios y otros sueños" (Madrid, 1985), "Los hombres del oro" (Torremozas, 1988), "De espaldas a mis ojos" (1993), "Me nombro Umbría" (1998), "La piel donde me quemo" (2000), etc.
"Lenta, mordida torpemente inclino
la fresa violeta de mis sueños.
Salgo al dolor de abrirme a mi tormenta,
por donde vierto ciega tanta vida"
TE LO DIRÉ
Te lo diré mirándote a los ojos.
Hay un susurro parecido al alma
debajo de esta nieve,
debajo de esta nieve que agoniza,
convicta de su rango.
Mirándote a los ojos te diré,
final palpitación,
por qué la soledad ya no tirita,
qué música alimenta mi delito,
la almendra de qué fruto me es propicia.
Y la misericordia del crepúsculo
por el noble latido de tu sueño.
Mirándote a los ojos.
Mirándote a los ojos.
Te lo confirmo, vida, y no hay retorno:
eres la tentación más suicidable.-
MEMORIA DE TU MANO
Tu mano y esa mía que le ofrece
por patria y por paloma residencia,
cascada que al compás de su cadencia
tu noche entre mi noche desvanece.
Tu mano que en mis ojos amanece
y al párpado promete su presencia,
desátala, amor mío, de la ausencia
clavada donde el muérdago florece!
Cuando la herida blanca del cabello
a hilar sobre nosotros su destello,
Será que se habrá vuelto golondrina
en el zoral de esos de mi cuello,
tu mano de mi mano peregrina.-
DE NOCHE
Porque es de noche a mi pesar e intento
la azalea en mi piel.
Porque mordí la boca de la muerte
y ya no había labios, porque llueve
y apenas traigo fuego ni querencia,
la nada solamente.
Porque estreché la música en el llanto,
porque me duele dios en mi pobreza,
la nada solamente.Porque es la primavera tan despacio,
porque me peino con pedazos de alba,
porque me arigan víspera y designio,
la nada solamente.
Es sábado en la miel y, por vivirme,
me estrecharé a la nada solamente.-
MORIR O EL AGUA
¿Qué soledad no muere al madrugarte,
noche tan escotada, rosa terca
placentera mtad de mi alto miedo?
¿Tañe junio, muriendo,
la aurora tropezada de mis manos?
Se me equivoca el mar, se me equivoca
el rojo herido de mi sangre antigua.
Mientras toda mi nada se resbala
por la mejilla escueta de la tarde.-
Isabel Abad
Imágenes: Pinturas del impresionismo
Blog auspiciado por Canadá Cultural Center of Montreal.
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