Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.
Publicación N° 1.842-
Jorge Concha Lozano
Poeta , narrador y ensayista argentino, nacido en San Miguel de Tucumán en 1974 y fallecido en esa misma ciudad, en 2013. Estudió Licenciatura en Filosofía en La Universidad Nacional de Tucumán. Trabajó como periodista en medios gráficos de su provincia.Se interesó por la Literatura de ficción, la antropología, la sociología de las comunicaciones y la filosofía política y publicó ensayos
sobre estos temas. Su último libro de poemas "Todos los hombres" fue publicado poco después de su muerte y presentado en forma simultánea en Tucumán y en Pontevedra, España donde lo editó Fernando Luis Pérez Pozo.
"Hospitalidad. Algo del rostro
me comió su risa.
Mi cara ya no es mía.
No será de nuevo"
TODOS LOS QUE SOLÍA SER CON VOS
Mi corazón se levantará
peleará hasta tu escape último.
Yo recordaré tu excelente cintura,
l sinuosidad de tu cadera,
Yo seguiré viendo esa espalda
estampada en el frontal de mi cerebro.
Pensaré -pienso- en esa noche,
emplazados en una cama ajena,
que me leías la Rayuela de ese Julio tan amado.
Y repetiré que siempre fuimos ajenos:
yo viejo, anclado casi en los cuarenta,
con un secreto y un lenguaje imposible de mostrar;
vos, de agotadores, voluntariosos veintiseis,
vos, vos, vos, vos y vos sin parar,
a bailar contemporánea, a azotar los pisos
con tu pie flamenco, y a desmontar,
licuar la mirada de los comunes hombrecitos
fascinados con los diamantes de tus piernas.
Y advertiré que nada, ni los recuerdos,
me pertenecen, y me convertiré en un
hombre de derechos sobre tu luz o tu oscuridad.
Y no sabré más quien soy.
Me habré ido, sin los seres
que solía ser con vos.-
NOMBRES
Un sustantivo: esa hueca esponja
donde se atestan las astillas del mundo.
Mi nombre: una vacilación,
el intento en duda,
en desespero ya,
los huecos,
la reunión impotente,
los granos de sonidos
que por el universo discurren:
duran las horas que seguro ignoro.
yo me sostengo
-contra todo-
de mis fósiles metáforas,
sus agotados cimientos,
de una razón sin el rosado de su granito,
su aterrado ladrillo en que apila
mentira sobre mentira.
Mi nombre, en verdad,
sujeta apenas un verbo:
el descorazonado intento
por extender la huella
de un cuerpo efímero,
el sonido de un capricho
que nada nombra
y tanto inventa.-
AMOR COMO ESPANTO
Ya no puedo señalarte con estos ojos:
sospecho que no debo intentar mirarte.
Sobran las muecas del corazón:
no es posible sonreírte ahora.
No queda una pena, o el resto de labios:
no es cuestión ahora y ya besarte.
Mis brazos no son el calcio, la célula:
me extravío en la tentación de tocarte.
Mis palabras: una bulla muda:
escaparon todos mis sonidos.
Inútiles las estrategias que me salven:
me estraga todo tu corazón simultáneo,
conspira tu cielo como un abrigo mayor,
crece el espanto de tu amor
como una alegría total.-
UNO
Y qué idiotas se muestran las razones.
Y cómo pregna la oscuridad esos
los motivos disimulados,
los espasmos del corazón.
Y cómo la biología mastica la voluntad,
traga nuestra elección.
Y cómo los albedríos sucumben al lacer.
Y cómo la libertad es esa diplomacia del deseo
empeñado en la imposición.
en el hambre de sujetar,
asolar aún a los queridos, los admirados,
los adorados
con igual álgebra que ignora a los despreciados,
los odiados, los arrencorados,
los desocorrespondidos...
Y cómo nuestra ciencia extranjera
no imagina pisar el pavimento de las heridas,
esa nuestra carcelaria dignidad.-
Jorge Conha Lozano
Imágenes: Pinturas del artista serbio Mersad Berbet (contemporáneo)
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