Jugada maestra

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta es una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.500 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 1.870-



                                                                                                                                    Omar Lara

Poeta y traductor de Chile, nacido en Nueva Imperial, en junio de 1941. Fundador y director del Grupo y de la revista de poesía "Trilce de Valdivia", en 1964. Vivió más de una decada en Rumania , donde se graduó en Filología en la Facultad de Lenguas Romances de la Universidad de Bucarest. Obtuvo el Premio "Casa de las Américas" en 1975 y la Medalla Presidencial Centenario Pablo Neruda. Entre su extensa obra, se destacan: "Argumento del día" (1964), "Los enemigos" (1967), "Los buenos días" (1972), "Serpientes" (1974), "El viajero imperfecto" (1979", "Islas flotantes" (1980), "Fugar con fuego" (1984), "Cuaderno de Soyda" (1991), "Voces de Portocaliu", etc.



                                                                                               "Es en una ciudad que vi y no vi,
                                                                                                tal vez estuve en ella, esta fotografía 
                                                                                                me inquieta, debo averiguar hasta
                                                                                                que punto yo soy en esa imagen"

JUGADA MAESTRA

Ya ni te pido que descanses, pequeñísima
impostergable mujer mía.
Porque esta broma del amor, esta
jugada maestra de sentirnos necesarios
ha ganado terreno, nos ha solicitado sabiamente:
nos hemos vuelto locos.

Hemos resuelto que esto es el amor.
Sólo falta saber cómo lo utilizaremos
de qué buena manera para todos
antes que sea demasiado tarde.-



GESTOS

Tu poco original actitud de abandonarme

a tu suerte,
tus tristísimas maneras de hacer el amor
en los cines de barrio

en los paseos públicos,
tu semilla que crece, sin duda, en este mismo
momento.
Lenta finalidad que desconozco.-




LOS CENTROS DE LA TIERRA

Esta calle pequeñita está llena de olores.
Está cerca del mercado, a un paso del río.
Allí estuve una vez, escribíamos versos en las

paredes.
Todavía existe ese lugar, está cambiado
pero existe.

Sitios habituales de la ternura,
no hay sitios limpios en la ciudad.
Todo huele

palpita

todo ha sido habitado o o será
por los únicos seres imaginables.-



ANDÉN

La figura que te despide

se confunde
en los últimos destellos de la luz neón.
Velozmente animaos

postes

hilos
eléctricos, bancos deshabitados
se precipitan entre aquella figura
y la imagen de ti.
Todo lo cual ves como si fuera un film
y tú
un cómodo espectador

y sumiso.-



PLAYA

Las mujeres semidesnudas y los hombres
carentes de imaginación nos reunimos
tranquilos a la caída de la tarde, cada uno
en su respectivo espacio.
Jóvenes audaces, mientras tanto,
sacan machas del mar,
en actitudes sugerentes y malignas
que nos hacen empequeñecer.
Algunas sombras aparecen y desaparecen
impulsadas
por el vibrante olor que fluye de las olas
y yo me tiendo frente a una mujer
embarazada hace ya mucho tiempo.-



IDENTIDAD

Frecuento con obstinada melancolía
el espacio vacío que me hiere;
establezco mis méritos de soledad,
calculo con eficiencia tus puntos vulnerables
y, mal que me pese,
a tu mayor descuido me encierro en ti,

me huyo.-




CUARTO

Entre las húmedas paredes de este cuarto
me repliego hacia ti.
Buzo del aire que respiras
he rescatado tu adorada perfidia.
Este cuarto furtivo de sí mismo,
con sus límpidas grietas, con sus minúsculos
y extraordinarios  insectos llenos de vida,
con sus ruidos establecidos a lo hondo del tiempo
y nosotros
perpetrándolo todo con nuestro pobre amor.

Y esta humedad que fluye.-




HUELLAS

Pájaros de la memoria
vuelan en esta dirección, los sacudo en el aire,
desaparecen tragados por el aire.
Volamos todos enceguecidos, rodamos en este
crepúsculo.
En verdad es de noche,
rodéanme escaleras
y sólo el viento permanece,
cércanme palabras desconocidas, las amarro a mi
recuerdo,
es decir a aquello que sobrevivirá.
Todo es cierto en este momento
tan solo la absurda ternura que me hiere.-




                                                                                                                               Omar Lara





Imágenes: Pinturas de Felice De Francois

quiquedelucio@gmail.com